muestrario/muestrario de palabras

ENTRE EL FRÍO USTED Y EL YO CANDENTE

2012-01-29T12:27:00.000-08:00

Ella, vuelve de forma intermitente desde cualquier lado del Tiempo. Piensa que antes de nacer, el impulso que la lleva hacia nuevos parajes es esa voz que viene de miles de puntos cardinales. El ayer, el hoy y el mañana, son solo pétalos secos dentro de esa corola que la involucra con la rosa de los vientos. Sabe que él la crea, que la recrea a su antojo, que le insufla alientos y desalientos, de esa manera se ve encadenada entre mil tonalidades, el pincel, y una paleta invisible.

-¡No!- se dice así misma, - No puede haber alguien que anude mi lengua de esta forma, al tan punto, que sienta el sádico placer que representa morder nudos incoherentes de verdades a medias. Sí, siento la dicha inefable con cada palabra que me ahorca. Sé que él que me dibuja, es un verdugo que me congela en medio de finos trazos. Ése, sonríe malevo, pasando las yemas de sus dedos sobre las cuartillas en las que me moldea mil ideas locas-.

¡Pobre mesa de cedro! Ella debe soportar el fuego de un creativo desbocado y el olor de la flama que se desprende cuando dá rienda suelta a ese sueño que se le ocurrió ese fatídico 30 de noviembre. Esta mujer de alma envejecida se clava al borde de un lecho indecente que él le ha creado para darle forma, la moldea como si fuera de cera, la derrite, la funde entre dobles líneas. La enfría, la vacía, mientras afuera, todos los que conforman el mundo que lo rodea, piensan que solo se encierra a escuchar música o a ver un partido de fútbol. ¡Si supieran los desmanes de su pluma y de su alma! ¡Cómo osa crearle una familia! ¡Sí ella pertenece a todas las especies, si ella va y viene por todos los mundos! ¡Cómo osa ponerla en el bamboleo de una cuerda floja, a la que finalmente tensa como pasamanos entre simas infernales de las que no querría emerger viva, consciente, sensiente! ¿Que la busquen en un verso? ¿En un poema? ¡No, no hay un acento ortográfico que la obligue! Todo es tan sutil como los acentos prosódicos con los que palpita su corazón. Ella es. Solo es.

diciembre 1,

... Si, las brujas lo sabemos. Nunca dudamos pero nos cuidamos de los que lanzan sus palabras como quien no quiere la cosa. De verdad, me sorprendió mucho la propuesta enviada desde el Averno. Me gusta porque me reta. Nunca he pensado en escribir prosa. De hecho soy una primeriza en todo esto. ¡Eres tú, un maldito demonio veterano del que se puede aprender mucho! ¡Lo que sugieras! Para mejorar mi modo de decir o de deslizarme entre palabras estoy dispuesta a seguir tus indicaciones y a cocerme en tu caldero.

diciembre 1,

Hay seres empecinados en hablar de regreso cuando van hacia adelante y van de partida cuando ocurre lo contrario, pero la realidad es que siempre se vuelven sobre sí mismos porque no conocen las arterias, las de ida y las de regreso. ¿A quién se le habrá ocurrido querer encapsularla en un relativo intervalo de años? ¿Acaso lograrán licuarle la consciencia y descargarla por el retrete de un parvulario? Maldito eco que fustiga pensamientos ecológicos y le incrusta en el cerebro ideas de galaxias y vida limpia. ¡Qué le importan a ella la Vida o la Muerte, si a miles de años luz gira una moneda sobre su propio eje, fundiendo la cara con la cruz, convirtiendo en inservible al Tiempo y en pañuelo moquiento a la Tierra, ya de por sí, inhabitable. ¿Por qué se le ocurre ponerla a hablar con un robot o con un ser de carne y hueso, si al día de hoy, ambos, robot y hombre, son lo mismo? Qué importa estar inmerso en un año que dura un segundo o en un segundo que dure infinitud de evos. Paradojas como esas son chistes flojos de bufo miserable. Ella quiere morir mil veces como ayer o como las tantas veces que ha muerto en ese mañana que se sube y que baja como araña, colgando de un pegajoso hilo de locura que la envuelve y que no la deja descargarse de una vez sobre la montaña de desperdicios de esos mundos de alta densidad. Ésos, mañanas desmadrados desde donde no puede viajar sobre el mar, porque hace tiempo se lo chupó la tierra. Hay seres empeñados que no la dejan pararse en el borde de sí misma, que no la dejan llegar a la otra orilla. Pero su paciencia tiene límites y el monstruo que la habita aparece en cada uno de sus arrebatos de furia incontrolable, para darle la largada en ese redondel que se llama existencia. Qué no la toreen, porque su alma errante se alborota como las pollillas en época de reproducción.

- ¿Qué pasará más allá de mi piel o de la indentidad que sobrevive en las pocas gotas de sangre que habitan en mis venas?- Piensa. Mientras, a través de la ventana del salón, observa a los niños que juegan a la pelota sobre el prado seco. Es octubre de un año que aun no llega y del cual tiene perfecta memoria. ¿Son niños o alas brillantes y multicolores de mariposas que aún son crisálidas? O, ¿de verdad son niños del vecindario, hijos de aquella pareja que apenas si se la ve los viernes a la media noche?- Así cavila, mientras de su boca caen trozos de carne inocente, caen también las palabras indefensas. ¡Ay! Y ella sin codos apoyados en la repisa de la ventana, para sostener con las manos su cabeza y con ella, la reverberacion de ideas que se agitan en su mente.

Así, sigue escuchando por algún tiempo ese monólogo dentro del cuerpo que habita. Por sus oídos gotean dulces las melodías de un blue, mas su oído interno no digiere tales sonidos por densos y, en su cerebro se marchitan las ideas nuevas por el miedo de parecer excentricidades. Ahora mismo tiene consciencia de que en su mente dialogan y pujan miles de palabras. Sabe con certeza que si se levanta de la cama debe haber una salida y, que ésa, quizás, ya no se ajuste a sus apetencias y a su delirante fiebre. No quiere perderse el segundo acto ¡Qué angustia! Injusto aquel que se atreva a juzgar sus ambivalencias y dicotomías, las que columpia entre cortinas fantasmales de un cuarto que a primera vista parece vacío.

diciembre 3...

diciembre 4...

¡feliz año nuevo!!...

¿hay más días...?
¿meses y años...?
¿de verdad, hay Vida?

ana lucia montoya r

LA PARADOJA DE LA ABUNDANCIA

2012-01-27T10:30:00.000-08:00

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2011/05/indice-teoria-de-la-sustentabilidad.html

a mi hermano Luis López Ortiz
quien me ha compartido su sabiduría
sobre estas cosas...

«The paychecks of most Americans rank us among the wealthiest people on earth. Yet most of us never accumulate any substantial wealth, and even worse, are just one or two paychecks away from financial disaster»: The Franklin Prosperity Report:

1.

En medio de la recesión que nos agobia
—¡ay! a nosotros, ciudadanos
que otrora vivimos para estúpidas jactancias
del Primer Mundo —
es imprescindible que digamos
que, al menos, el 3.5% de los habitantes,
vecinos de USAmérica, sí
(conste que yo me excluyo)
son plenamente prósperos,
y sus finanzas, siempre estarán seguras.

Digamos... la abundancia posible,
grosura de las naciones / sí, el 3.5% del pueblo
las come y aprendieron a invertir
y a recibir salarios y escamotearse la ocasión
de deudas, gravámenes, impuestos
que les quiten el lucro.

Lucro no es una mala palabra, amigo mío.
Sólo que depende de dónde usted
saque la raja y lucre, y de a quiénes por tenerlo
se lleva por delante.

... pero en la tarea de hallar, conservar
y acrecentar la riqueza posible, yo aprendí
lo siguiente y puede que ésto no sea suficiente
acorde a estándares de jactancia vigentes.
Para el 3.5%, uno como individuo existe
si gana $100,000 anuales
y paga irrisorios impuestos por ello.
Entonces sí que comienza la riqueza acumulada.

Hay riqueza posible y a la abundancia
(definida de ese modo)
la proteje la frugalidad cotidiana.
Hay que ahorrar aunque uno sea de los pudientes
y hacerlo en Usamérica no es fácil.
Los pobres y los clasemedieros compiten
vuctimizadamente por el consumo.
El sistema se ha diseñado, por la publicidad,
para que seamos botaratas y presuntusos
y ese ejemplo de prodigalidad sin virtud
(de tener el ahorro en menos,
de cargarlo todo a la tarjeta de créditos
de loos Grandes Ladrones Bancarios)
ya es lo que se exporta,
lo que se tiene por Sueño Americano
y pretendida «envidia del mundo».

Digo, empero, que la riqueza concreta,
la precisa y dada, está ahí y es posible todavía.
Cuando la publicidad te exhorte a gastar,
a tirar tu salario por la borda,
a comprarte el modelo más lujoso del auto
y el vestido diseñado
para consumo de los caprichosos,
aprenda que es mejor administrar
lo poco que se tiene y sacar
el mayor de los provechos.

No hay nada de malo en ser rico
y en querer abundancia. Y gustar de lo bueno.
Prosperidad y lucro no son unas malax palabras,
amigo mío. Ni la excelencia tan poco.
Sólo que depende de dónde usted
se recuesta si es que no quiere vivir
dentro de los márgenes de sus propios medios.

II. La búsqueda de soberanía

Prosperidad y soberanía con la misma esencia
y se conciden; dependen una de otra;
pero la soberanía comienza en la conciencia.
Soberanía personal es auto-protegernos,
auto-gestionarnos, porque el enemigo
de la prosperidad está a las puertas
antes que la ocasión de hacernos millonarios.

«The Millionaire Next Door» es sólo propaganda,
simplismo, fantasmas que venden
a los bobos que creen en soñarreras
y en las pajas mentales.

El hombre que autogestiona su soberanía
no tiene por qué manejar carros de lujo
y hacerse esclavo de préstamos
o sacrificios para pagarlo; un lujo no es
necesariamente excelencia, conveniencia
o un valor dichoso y seguro

El costoso abrigo de Cashemer wool
no es lo que forja al monje; Don Vito Genovese
los vestía y no pasaba de ser
sino un sangriento asesino de la Mafia
de Manhattan. Vivir para echarse trapos encima
no viste el espíritu; pero enriquece
a un modista o una ajena tienda
en el mercado. La vanidad cuesta mucho
y empobrece a quien paga caro.

El hombre que autogestiona su soberanía
no es apantalladoramente talentoso
(basta que sea prudente y cauto).
Entiende los fundamentos básicos
de cada evento necesario. inevitable y benéfico
sin un diploma doctoral de brillante
o autoridad suprema en lo académico.

Para ejecutarse en camino de riqueza
aunque no seamos el más bonito
con la boca cerrada, no hay que comer gourmet
ni viajar a exóticas naciones.
Cada pensamiento es delicia y aventura
en nuestras cuatro paredes
para el hombre o la mujer que define
sus proyectas, que se autogestiona
para vivir en libertad, sin mangoneadores
ni intermediarios que lo regulen,
lo menosprecien..
Ir a gastar lo poco que se tiene
es un retroceso, un derroche.
Obedecer siempre es sobajarse.
Mejor solo que mal acompañado.

Los soberanos cortan gastos en todo
lo que pueden y huyen de las deudas
y compromisos inciertos; la sustentabilidad
como norma de vivir inteligentemente
es su ejercicio de práctica.
El soberano que se vuelve ostentoso,
tarde o temprano, se comerá su mierda.
Ni acumulará fortuna ni menos regocijo.
Todo lo que hace el soberano pasará
por el cedazo de lo voluntario;
a la fuerza, al pie ni los zapatos entran.

El hombre, con estilo de vida sustentable,
no se lo come todo de un bocado,
planifica y guarda, no despliega el afán
del apariencialismo en búsqueda de estatus
Vive muy dentro de sus medios
y sus aspiraciones. Prefiere lo natural
y simple sobre los artificios
donde se apertrecha el engañador y ganancioso.

Es cauto mientras se va organizando.
La soberanía lo prospera,
pero la soberanía se aprende.
No es gratis.
No la obsequia ninguno.
Más bien, se lucha a solas y se defiende
porque el mundo conspira por quitátela
cuando la tienes. La obstruye
mientras la conquistas; te la envidia
y la entorpece, porque hay dos formas únicas
de ser: soberano o parásito.
Uno puede aspirar a la riqueza.
La abundancia existe hasta las pequeñas
grandes cosas del carácter:
el amor a la verdad,
el cuidado de sí y de los otros,
la sincera aproximación a la empatía,
la energía de la pasión de dar un SI
y explicar el NO, la disidencia respetuosa.
La soberanía es la verdadera independencia
mediante la cual se elige la ocupación adecuada
con que nos ganaremos el pan
(porque no hay nada peor que un burro
ejerciendo de médico y un mal zapatero
fungiendo de político).
Ser autosuficiente es la mayor virtud social:
mandar el gobierno interventor e inmoral
al carajo; no darle cuentas ni en lo mínimo.
Si alguna oportunidades económicas
valdrán la pena que se identifiquen
en el mercado, que sean las indispensables
para que no te venan los explotadores
lo que no necesites
ni que sus precios te vuelvan un esclavo
ni que con sus negocios hagas défict,
ventaja para otros, desproporciones de lucro
ante lo tuyo....Amigo mío,
ni lucro ni comercio ni gananacia
son masla palabras; pero vuelvo y te repito
lo que digo al 3.5% de los habitantes,
vecinos de USAmérica, depende del tipo
de objetivo del que se saque raja y lucre,
y de quiénes por su luro
se lleve por delante.

iii. Los parásitos y el neoliberalismo

El enemigo tradicional del pueblo soberano
es, por lo general, una megared financiera
de individuos que obtuvo su dinero por herencia,
que se reúnen en colonias de morbo
y codicia y violencia y roban el poder
a los inocentes, a los sacrificados,
a los más productivos
y a los entes sobreanos de las periferias.

Los productivos, por más que laboren
y por más disciplina y aporte
con que enriquezcan su mundo,
posiblemente no entrarán
a ese mundo de los $100,000 al año por mínimo
—el 3.5% del cuaderno de prosperidad de Franklin.

La guerra es a muerte y crucial;
UAWs vs. PAWs, esto es,
"Under-Accumulators of Wealth
vs. Prodigious Accumulators of Wealth'.
La marea descende y la escena
hay desproporción en la esperanza\
de lucro y mal oleaje en las moralidades. n
Quienes tienen mástiles más altos
han subido más y los botes pequeños
han naufragado en pedazos.

¿A dónde nos llevará el colapso,
la crisis de la deuda,
la austeridad
para el pobre y las naciones
y el 1% de los Super-Pulpos
en la corporocracia
comiéndoselo todo, robando
como piratas en altamar?

Digamos pobre Grecia
Pobre de tus deesempleados, España,
pobre de Europa
con la crisis del euro– y toda la crisis
desatada desde en 2007
con el colapso de la burbuja de la vivienda
y la consecuente recesión.

El año 2012 será todavía peor.
El enemigo tradicional del pueblo soberano
engorda con los tiempos.
El alto desempleo es su pretexto
para bajar los salarios y aumentoar
la pobreza a su gusto
Claro que puede aliviar el desafío
del cambio climático, pero de amenazas
medioambientales hace un juego de cartas
en contra el soberanista que aspira
a la sustentabilidad del agro,
a una economía honesta qe no sea
la creciente desigualdad de su presente
en la mayoría de los países del mundo–.

Por las políticas descaminadas de Occidente,
—¡ay! de nosotros, ciudadanos
que otrora y hoy vivimos para estúpidas jactancias
del Primer Mundo, combinando ideología
e intereses creados —, el compromiso
parece diseñadoo para no crecer,
no ekl 3.5% de soñadores del tipo
"Under-Accumulators of Wealth'
definidos en el Informe de Franklin.

IV. Del Crecimiento del Yo acumulador
«And you too can develop the "Midas" touch for yourself --
allowing you to be, do or have anything, just like they do!»:
David Riklan

Los adoradores de Midas, si tocan
a una persona productiva, la convierten
en mierda, no en oro.
Los adoradores del BIG money, codiciosos
de poder y negocio exitoso, cuando discursan
sobre sólidas relaciones, actitud positiva,
salud excelente, apenas saben lo que dicen.
Ellos sólo anhela inspirar la envidia
para sentirse «grandes». Un ego inflado
sobre rojas alfombras y foros de kujo.

Este es su motto:
«We are the envy of everyone around us!»
«Yo tengo el Toque de Midas
y yo lo doy, lo descubrí, lo proclamo.
Yo soy el descubridor del Secreto Perdido
del Imán / polo atractor / de todo
lo que quieras en la vida».

¿Y qué puedes querer, amig mío,
cuando él te llame 'Socio'. 'Inversionista',
su 'cómplice activo'? Dinero, carros,
oportunidades de negocio, salud,
amores / kama sutras / y claro...
más buena suerte
porque, al final quieres escribir
tu propio bestseller, compT
he Secret, The Magic of Believing,
Think and Grow Rich y, con ello,
tener tu propio club de alzacolas...

Adoradores de Midas,
descubridores de Toque,
adláteres de la Ley de Atracción
al partido de los vencedores,
el imán cuando se vira bajo el Norte
tiene un polo de repulsión monstruosa.
Quienes aumentan el déficit fiscal
con su Toque de Midas sólo
alquimizan la mierda, originan impuestos
y gastos inútiles, desequilibran los presupuestos
y recortan los gastos sociales,
en el sector de los pobres.
V. Cuando los parásitos se tornan enemigo

¿Por qué ha de culparse al que no tiene
y necesita realmente de un gasto social
que lo apiade, por qué tiene la persona productiva
que exhibir, en su momento, su noción
de amor y de altruísmo?
... porque hay en altamar muchos pulpos
cegadores, tintoreras y tiburones asesinos
y en la tierra, hambrunas, terremotos, tormentas,
riesgos que se vuelven torturas que inhabolitan
al hombre y te lo quitan todo
el día que tiembla la Tierra?

Pero ningún monstruo es peor
que el parásito que se transforma
enemigo con un programa hecatúblico
que plantea más problemas que soluciones.
Témele a él,
cuídate de él,
apártate sin quitar de encima suyo
la vista provisora, Hombre Productivo.
Son recursivos estos enemigos,
tus devoradores.

A 25 metros de distancia, pueden escanearte
en obsesiva lucha por declrara enemigo,
terrorista, delincuente, El Estado Vigilante
es sólo una plataforma de opresores
que te querrán callado, psivo,
amedrentado, agredido en tus
intimidades y tus privacías
aunque seas inocente.
Sabotearán tus libertades individuales
estos antropófagos morales que incrementan
su riqueza mientras te hablan de El Secreto,
El Toque de Midas, la Atracción
que rige en las noosferas.
Pero no esperes que escuchen
el clamor de los humildes,
pueden hacer dwe tu vida una escoria
con la capacidad de quitartelo todo
y detectarte en lo más oscuro de las sombras.

Los discursos sobre libre comercio
y liberalización del mercado,
de quienes rigen el mundo
son la mera ponzoña de tus enemigos
La idea generación de estabilidad y seguridad
en la región que vivas pretexto y preanuncio
de que irán a invadirte
Van por el control de los campos claves
de petróleo, o los puertos estratégicos,
o la tierra donde sea haya el litio,
o los acuíferos, o los materiales estratágicos.
No sólo te quitan una internet libre,
te despojarían de tu neodimiun profundo.
y por ya ves, USamérica desplazó
12.000 soldados a Libia.
Los posiciona en Brega, en puertos
y ciudades de exportación petrolera.
La OTAN es acusada de cometer crímenes de guerra
y violaciones en contra de civiles libios, pero,
amigo mío, creyente en el Toque de Midas
y en atracción de fortuna, consumidor
de la democracia ensalzada,
respetuoso de sus instituciones y aparatos ideológicos,
es mejor que no lo sepas. Venden escoria
a los crédulos, venden guerra
sin soluciones. Opio para los pueblos.

Frags. Del libro «Teoria de la sustentabilidad»
CARLOS LOPEZ DZUR / poeta puertorriquePo

A LA NOCHE ", III

2012-01-27T10:02:00.000-08:00

Bella Noche,mi amiga:

la Luna llegóa tu aposento

tú, siguesempeñada

en no lucir enel cielo.

Yo, te suplicoNoche

entrar ¡ ya !de lleno

tus tinieblasnecesito

para recrearmis ensueños.

Navego en hazde luz

por caminosdel pensamiento

me traicionauna sombra

que se mete depor medio;

me canta aloído

muy bajito yzalamero

¡ abrázameNoche mía !

¡ no me lleveeste viento !.

Viento transmontano

heladoengañoso viento,

me rujessuavecito

hipnotizas missentimientos.

Noche, no meabandones

en esteencrespado momento

solo necesitoel reflujo

del que llevodentro.

Vientotransmontano

sombratraicionera

brebaje tualiento

envenena mipensamiento;

no incites ami conciencia

dejar al queno tengo

que solo en miuniverso

abrazo yquiero.

Lujuria meofreces

Sombra- Viento

valiéndote detu presencia

que encandilamis deseos;

Ven a mi

me suplicasdadivoso

extiendes tusbrazos amoroso

para rendirmea tus antojos.

¡ Noche !¡ven!

no quiero caeren la bruma

de un ingratoporvenir

seguir ausentees mi deseo

amando al quesiempre consentí.

Leonor Rodríguez Rguez.

Frag. de novela / LAS HIENAS / inédita

2012-01-24T13:55:00.000-08:00

de CARLOS LOPEZ DZURSánchez y la fábrica de bebés «Todo el mundo sabe que el recurso principal de la isla es su gente y que producimos los bebes mas lindos del mundo, en especial las niñas. Los hombres son un poco feos, pero somos interesantes... Los niños de tez negra debían destinarse para el deporte y los blancos para lo demás... Creo que deberiamos comprar estos bebes. Yo digo, los bebes del centro de la isla, alli todos son blanquitos... Claro, los costos de todo esto se los pasamos a los millonarios americanos que vengan. Con el consentimiento de los padres de las menores que se inclinarían a practicarse un aborto, por un lado y quizas con el dinero, seria un incentivo para que estas mujeres no aborten»: Augusto Sánchez Fuentes, legislador y presidente de la Comisión de lo Jurídico Penal de la Cámara de Representantes de Puerto Rico, en: «Star», 23 de abril de 1998*En la tarea de eliminar los abortos en Puerto Rico y, de paso, promover el turismo, atraer el comercio a la isla y crear una industria de bebes, Augusto Sánchez Fuentes se afana. Se pavonea, oronda y eufóricamente, al describrir tres componentes del proyecto que considera una «pieza de oro» en el potencial ensoñativo de su gente. «Un pegarse en la lotería. De entrada, con $5,000. Mi proyecto legislativo, masterpiece».Augusto es hiénido, legislador por Fajardo, por tanto, cariduro y novoprogresista. Es una de las hienas afrentadas, crítico y difamador del asesor Bonalde y expone sus nuevas aproximaciones a problemas crecientes durante las vistas públicas sobre el proyecto aludido en torno al aborto.«De lo malo hagamos algo bueno», comienza a decir, haciéndose eco del susodicho Bonalde que canta por las esquinas:¡Hay que invertir en uno mismo y parar por un mejor respiro, al sentirse atento en el cansancio...lo anterior. Ahora Sánchez Fuentes lo considera básico. Lo menos dañado que abunda en Puerto Rico son los recién nacidos. Sin embargo, uno de cada 91 niños y uno de cada 58 varones serán diagnosticados con la condición de autismo. Aclaremos, había expuesto preocupaciones ante la discusión del Proyecto 1322 y siempre salvó esta posibilidad: «Antes que se sepa y antes que aquí sea que se dañe, al niño en riesgo. mandémoslo a otro lado».Y después de escucharse el airecillo musical, que proviene de un 'tumbacocos' con la canción 'no me molestes, mosquito', su proselitismo en calle, Sánchez regresó al lugar de la audiencia, con tal confusión emocional que no sabía si hablaba sobre niños autistas, «bloodsucking and parasitic insects» o bellos recién nacidos, dignos «wingless angels», críos adoptables de fácil y futuro ingreso al hardscore-Republicans Flea Party, niñajos como Fortuño. Mas ya, sin interrupciones, le dijeron que había anunciado una pieza legislativa que llenaría de alegría los ojitos de madres adolescentes y acabaría los escrúpulos de padres decepcionados y enojados con pobres muchachitas que dieron su mal paso.¿Y qué sería lo que el legislador dijo o comenzó a redecorar con tales alegatos que al presidente del Centro Caribeño de Estudios Postgraduados, Salvador Santiago Negrón, puso encabritado y al Secretario de Educación, Jesús Rivera, provocaron bochornos repentino, preguntándose: 'por qué me metiste en esto'? Lo utilizó de palanca para magnificar sus estúpidos argumentos. Por su parte, Santiago Negrón se opone a las medidas que se discuten. Quiso saBer qué opina el Secretario Rivera y por eso vino.«Ni con el aborto ni con las adopciones debe lucrar nadie», fue el mensaje del presidente del Centro Caribeño. Es cierto que el problema social existe, pero los Estados Unidos no es la solución en nuestro caso. «Los bebes hispanos y negros son puestos en listas de espera para ser adoptados. La familia anglocaucásica lo que quiere adoptar son bebes blancos»Obstinadmente, Augusto Sánchez ripostaría: «Producimos los bebes mas lindos del mundo, en especial las niñas. Los hombres son un poco feos, pero somos interesantes. Y macho o hembra, considerado el factor de la venta, tenemos el atractivo de la ciudadanía de los bebes. Son estadounidenses de nacimiento... Cuando los futuros padres ricos vengan a la isla, con $5,000 en la mano, harán la dicha y regocijo de una muchacha pobre, ofendida, en los campos. Y la segunda vez cuando ya el bebé haya crecido o se vea que crezca, dirán a cielo abierto: —Gracias, Puerto Rico, me díste una J-Lo o un Roberto Clemente—. La tercera vez que la pareja rica, nuevos padres, vuelvan traerán al niño que adoptaran y le invitará a que conozca sobre sus raíces puertorriqueñas y que vuelva, cuantas veces quiera a la isla, para descubrir todavía más sus raíces y esa será una forma en que contribuirá al turismo».* * *Santiago Negrón sufre náuseas ante todo lo que oye del cínico cariduro, más cuando echó mano de argumentos de Jesús Rivera para decir que «cada adopción de un niño puertorriqueño lo educa más eficientemente que lo que es posible en la isla. Contribuye a la educación de calidad, porque todo queremos la mejor educación para nuestros hijos... y la escuela pobre, sin laboratorios, sin énfasis en la enseñanza del inglés y de las metmáticas y ciencias, no es la mejor, como es la escuela privada, donde no hay vandalismo ni chicos desorientados por el consumo de drogas... Yo entiendo al Dr. Rivera cuando dijo 'tengo a mis hijos en el sistema privado de enseñaza y allí se van a mantener porque quiero la mejor educación para ellos' y, si yo fuera padre de un hijo 'no deseado', no planificado, putativo, yo querría al menos que unos residentes adinerados de Estados Unidos le proveyeran una buena educación y, al final, que lo sacaran médico o abogado, o lo orientaran al deporte si no es blanquito.Que tengan lo que yo no tuve ni se me dio... Todo el mundo sabe que los prietos son excelentes boxeadores y jugadores de béisbol. De baloncesto no tanto porque no somos tan altos..Digo que a los bebes blancos los demos en adopción y con los bebes negros tendriamos una fabrica de atletas, si no logramos que los norteamericanos los adopten, pero, hay dos iniciativas han de ser primero, servidas como puntales para las campañas publicitarias de las secretarías de Educación y Turismo: Una, 'en Puerto Rico lo hacemos mejor'. —¿Quiere un bebito de ensueño? ¿Made in Puerto Rico USA?— 'Producimos los bebes más lindos del mundo'... publicidad para revistas de turismo internacional, folletos dignos de leerse en los mejores hoteles, publicidad, sí, entrehada a pasajeros de compañías de aviación comercial y funxionarios de embajadas... Este es un recurso humano que desperdiciamos, dilectos legisladores y, sin embargio, la gente adinerada viaja frecuentemente a países como Brasil para comprar bebes por $5,000 o aún más. —No te duermas, Puerto Rico. Véndete—. Y a tus hijos dále, como el Secretario Rivera, la excelencia académica de tenerloa en el sistema de enseñaza privado y que allí que permanezcan. Dos: no hagamos crítica mala por esto porque queremos la mejor educación para ellos, nuestros hijos y si han nacido para ser los boxeadores, beisbolistas, tenistas, o futuros Clementes, Macho Camachos y Cepedas, facilitemos su acceso a los mejores gimnasios... estarán con los padres apropiados y en los Estados Unidos. Véndete, Puerto Rico, publicítate con imaginación», discursó. Un poco de pavoneo hiénico. Se siente el sacerdote de una gran sabiruría pragmática en asunto delicado. «Me refiero a que el Asesor Bonalde no podrá decirles que son... Como una sabandija sin bohío, almas citadinas, modernas ratas locas de cualquier sumidero...en días en que con nada se les compensan, sus esfuerzos y potenciales para el triunfo de morder el queso, « e fueron al carajo, se alejaron / 'crazier than a shit-house rat — / por la que nadie da un pelo, / tu vida, / nuestra rutina, tuya y mía, / el modus operandi colectivo, / la cansina expectativa que no da tiempo / a sacar la sonrisa de sus lugares profundos / porque ya somos pobres en sonrisa / y el asueto es la vergüenza de culparnos».* * *Quienes escuchaban a Augusto Sánchez Fuentes, presidente de la Comisión de lo Jurídico Penal de la Cámara, lo menos que dijeron fue que es un comunicador de blasfemias. No menos le dijo el Asesor Bonalde cuando vio trajo su propio camión de 'tumba-cocos' para acallar, con el ruido de las bocinas, sus musiquitas y rebambarambas, y lo que Bonalde argumentara en la vista:Ahora, ajoro en el cielo, ajorodebajo de la tierra, y la trampa mata-ratasque da el cantaso y te parte la cola...Give a rat's ass —pervive en esta languidez desesperante& unrewarding job. & the competitive struggle in the working world —donde sólo ladrones,.narcos y cínicos ñames con cobarta lucran... «You can not achieve nothing (meaningful) either collectively or individually». Eres una rata y como tal t reproducesy hay que venderte y adoptarteen interminable búsqueda, auto-engañosa,de estructuras que ya no te sirvenni te edifican futuro.... No es un nuevo sol en el cieloTras exponer el plan de apoyar el turismo y la educación, vendiendo niños / a $5,000 / plus gastos en centros de adopción / operados por el Gobierno, a Perencejo lo llamá 'patriotero de cafetin' y 'patrocinador de la chusma anárquica', porque sus 'roedores de vida' no son un grupo respetable de adolescentes y adultos en búsqueda de causas. Ni saben por qué protestan. El Chivo Bonalde se opone a este proyecto porque, «en vez de ver la belleza en nuestro recurso humano mayor, que es la gente, al bebito recién parido, se hará que mire hacia el hienismo zoolátrico. En el fondo, las hienas locales por dinero lo venden el gobierno, a su fábrica de niños. Les daría lo mismo que sea un criadero de carne para ratas. Una jungla con Hamelin que pastprea a las hienas. Lo importante es que crearán la agencia intermediaria que administre el gobierno. Por esta razón, el legislador malinterpreta a cada paso lo que Bonalde dijera. «Tal vez prefiere una nación de futuros narcotraficantes, transgresores de la ley, tecatos, madres solteras, desesperadas, «teenage runaways, people like him who have been at every protest since the Berkeley Free Speech Movement, people 95 percent of whose hair is concentrated in their ponytails». Y, como Salvador Santiago, del Centro Caribeño, llamara 'atroz, indigno e irrespetuoso' a este mal negocio y andamiaje de embelecos genéticos del legislador cariduro / y explicó que, en rigor, Sánchez Fuentes proponía el fin del aborto medianter una cierta trata de blancas / admitir que $5,000 en mano y sin preguntas / es pegarse en la lotería y un elegante, humanitario, deshacerse de lo que no se quiere / 'buscarse una grasa' más digna que matar un feto, también la emprendió contra él.¿Qué centro de estudios posgraduados en Nuestro Caribe es ése que no entiende que con el proyecto se favorece el turismo y la educación? «Evitamos problemas sociales futuros», insiste. «Si por mala imagen pública se cree en el extranjero que los niños de Puerto Rico / por alta incidencia de casos de síndromes mongoloides / Down o autismo, ya nacen locos, contraataquemos: «Prodimos los bebés más lindos del mundo». Por desgracia, como ha visto el Secretario de Educación, el Dr. Rivera, unos politiqueros tribalistas y desorientadores, que ni saben el por qué protestan ni por cuál partido político, correrán en los comicios del 2012, dañan el prestigio de la educación y sacan de sus verdaderos contextos la situación económica tan crítica que vivimos. Afirman desde sus mundos patrañeros que se debe al mal manejo de los fondos públicos.Esto es lo que se ejemplifica con Reinaldo Ríos:: «Yo no quiero que Puerto Rico me vea como un loco maniático que cree en OVNIS. La propuesta del ovnipuerto refleja la capacidad que yo tengo para crear proyectos». Es un maestro de Lajas y pionero en reportar las apariciones de La Gárgola, una extraña criatura alada que fascina al Alcalde Chemo Soto y a la que infinidad de locos, según denuncia el legislador fajardeño, han visto en los municipios de Guánica, Guayama y Toa Baja. «No, por supuesto, que no quiero que mis hijosj dejen la enseñanza que reciben en un sistema de educación privado. No quiero que un educador como Ríos les induzca, sin que yo pueda vigilarlo, su nueva religión Raeliana que postula que unos seres extraterrestres muy avanzados, los Elohim, fueron o aún pueden recrean genéticamente a los humanos... no, yo a una escuela con Reinaldo Ríos no envío ni arriesgo la educación de mis hijos. Tampoco la seguridad, que vaya un crío mariguano y viole a alguna de misi hijas en un baño, jamás. Que la niña descubra su salón hecho escombros, sucio, pintarrajeado, vandalizado y que no sepa si estuvo en Afganistán o en un salón de clases, me preocupa porque algo está mal en la psiquis de este territorio y yo estoy asustado y si por los niños, aún no nacidos, se puede hacer algo... aunque parezca que es venderlos, o desterrarlos con padres desconocidos, lo apoyo», y dicho ésto se dio por terminada la audiencia.http://carloslpezdzurpuertorico.blogspot.com/

VERSOS SUELTOS

2012-01-19T11:37:00.001-08:00

VERSOS SUELTOS

1.

gerundiando...
respirando y arrullando...
paloma blanca
negros tus suspiros
diseñando amores con alas de mariposas
en vitrales
otoñales
migratorios
cociendo corajes de oro en una artesa
sazonando anhelos con polvos de azúcar y canela
acariciando en la piel el rostro del recuerdo
caminando ausencias por pliegues de lo que fue la dicha
tarareando jadeos al alba para amansar al día
acompasando tañidos en campanas de bruma y verde
todo está gimiendo entre velos de fuego e ilusiones
todo se está borrando en este texto
hasta las sombras con sus nombres
2.
gota de rocío
en la vía pública
sin recato extasiada
desnuda su mirada lasciva
en fuegos mágicos se entretiene
ese
su regocijo erótico
exhibido en el haz de una hoja
cuyo envés de celo y claroscuros
da tonalidades de verdes que irradian prisa y balanceo
abanicos irisados cargados de fiebre y beso
ella es una gota débil
que ante el abrazo de su Sol fenece
3.
canta guitarra
frente al muro del silencio
mimoso brillo el de tus notas vivas
son canicas de cristal y fantasía
sobre adoquines de carne y olvido
canta guitarra
de frente a fundamentos removidos
tus arpegios y la sinuosidad de tu cintura
se doblegan
canta guitarra
antes que mi memoria muera

4.
mis poemas erigidos en vacíos ocres
son tensos bordes de mi voz
grito ahogado
ansias de tono alto
cadencia y fuga
pentagrama inédito
partitura y desconcierto
acrobáticas figuras del poema
indexadas en relojes de arena y vientre
5.
poema lujurioso
con escape de escarlatas
pulverizado en pluma y sueños
escarcha silente sobre azulidades y velos
así el verso subrayado encontrado en tus poemas
6.
desmayado verso monosílabo
poema nonato
desmadrado canto mío
sin el sacro brillo o postrero acento
agónicas son tus tardes
duende solitario
y mi voz llamando a Eco
... mío, mío, mío, mío
7.
aviso clasificado:
"urge sol para orear sombras
para espantar acosos atorados
y traducir vuelos sin alas
ojala el prospecto sea de aire verde...
reflexivos..."
8.
noche trajeada para baile y desenfreno...
puerta cerrada
aldaba fuerte
resistida a violar silencios
noche maquillada
no concibes dormirte vestida
y con los crespos hechos

ana lucía montoya rendón
enero 2012

LAS JARCIAS SE HAN DORMIDO...

2012-01-13T12:23:00.000-08:00

Las jarcias se han dormido...y hace frío,
la brisa ahora juega por tu cuello
el cielo ¡Ay! el cielo se ha vestido
como noche nupcial de lirios pleno.

divaga perdido allá a lo lejos
un ave de color indefinido
y el tiempo que adormece tus pupilas
se ha llenado de turbios embelesos.

Por eso te convido a que me abraces
Entremos...amor...

entremos
que a la luz de la lámpara encendida
se haran mas claros todos los anhelos.

Hablemos de esa pena que te habita
al borde de una lágrima..., te espero,
refugiémonos juntos en la lumbre
que hace más tibio tu casual regreso.

Yo sé que aquella que me roba tus caricias
tiene más primacía en tus afectos
que esta pobre gaviota ennegrecida
de liquen, en la escollera del recuerdo.

Soy como campanilla

de los campos

que azota con su frio el crudo invierno.

Yo solo supe amarte de rodillas
sucumbir al fuerte de los vientos
y te amé como fiera embravecida
bríndándote lo triste de mis versos.

Ya se ha hecho de noche, en la ventana
ruge un silencio tremebundo... muerto
y las sombras silentes tan amigas
ahora me acorralan en tormento.

¡No me mires asi!

...ya debes irte
¿que viniste a buscar?...si aquí no hay nada

que pueda devolverte el sentimiento,

se han vestido de luto las quimeras
y el ocaso saluda desde el puerto.

Pues mira ya mis ojos desgastados
al asombro de verte en este encuentro

se abren y

en las ruinas de mis manos

se recuesta el pasado sufrimiento.

dame un instante...¡Amor!...para el olvido

que es el miedo más terrible de los muertos,
déjame...que aún sangran los estígmas

y llora para mí...que aún sigo viva...,

Tú sabes...solo espérame...ya vuelvo...

Norma Estuard

Nada en nadie...

2012-01-12T14:02:00.000-08:00

de otro mes...

del mismo año

y todo ese tiempo

de un día...,

y siete días...

sin espacio para mí,
que voy de nada en nadie,
sin lograr encastrar

ni siquiera mi sombra

en el espejo...

Cada día me parezco menos

a lo que muestra la realidad,

con frivolidades y miserias...

El hecho de ser yo en cada cosa
confirma mi esperanza

de SER en otra existencia...

Marga®
Marga Seoane

©Todos los derechos reservados

Una vez al soñar

2012-01-04T13:31:00.001-08:00

Una vez alsoñar, me perdí en el intento

de ser dueñadel alba sin Pegaso ni viento.

La ambición mesedujo, el talento me ajó,

me lancé allaberinto sin Ariadna o Teseo,

me mirémariposa abrigando el deseo

y el enormeegoísmo de jugar a ser yo.

Como elvientre vacío de un asceta en la roca

que lamenta lasuerte de su pálida boca.

No permite misueño conocer la sustancia

que agazapa lamuerte en su lógica eterna,

deengendrarnos paciente en su nada fraterna,

apagando lalumbre que cuidó nuestra infancia.

¿Qué misteriossombríos entorpecen el paso,

secretos queemblematizan el eterno cañamazo?

Hombresdesangelados por codicia y por temor

maceran sueñosde hadas, embruteciendo la mente

limpia deimproperios vanos, poderosa, incandescente,

contraria a uncuerpo llagado por la ira del dolor.

¿Cuánto he devagabundear tras el vuelo de alas,

un ángel niñoo el cuervo en la cabeza de Palas?

Porque elpoeta afiebrado grita al cielo nunca más,

y el ángelsuplica al hombre que no implore en la tiniebla,

poeta y hombresonríen por la razón que aún tiembla

de odio yresentimiento cuando mira para atrás.

El sueño estámalherido, desangra roja ilusión,

busco la notablanda de su incesante canción.

La que late enlas entrañas con retumbo endemoniado,

y devasta losimperios de pecadores impíos,

orientandoalta la proa de un velero poseído

hacia elhorizonte azul, intruso y emancipado.

La vigilia mesalva del abismo impiadoso,

que en elsueño se muestra como un diente y un pozo

Y Cerbero entres fauces impidiendo al mortal,

a las puertasdel Hades transitar por adentro

sin la músicaórfica aquietando su centro

de fieradomesticada por Hércules inmortal.

No me doy porvencida ni abandono mi sueño,

que transitaeste páramo solitario y sin dueño.

Porque ansíoser yo la que marque su hacienda.

Y sembrarla dehistorias, cantos, mitologías,

construyendomás tarde lares y cofradías

que soñaránsin recelo cuando el ojo se encienda.

Me niego ajustificar mi soberbia presente.

Del mundo queme rodea tomo y saco, fácilmente,

lo que alsueño le reporta una ganancia sumisa.

Y lo ensanchade pasión, lo transforma en desenfreno.

Que no es otroque el amor, cáliz del mal veneno,

que al sueñoeterno ha de atarnos con pena pero sin prisa.

GracielaHolfetz-

Frags. 17 al 19 / Redefiniciones / De Libro de anarquistas

2011-11-22T13:29:00.001-08:00

«Sólo los poetas son anarquistas porque producen lo que nadie les pide y a
cambio de nada»: Stephéne Mallarmé

Algunos intrusos, más malévolamente excluidores
y temerosos de tu mano limpiadora, vendrán
a decirte: «Quítate la etiqueta. Desrotúlate»
porque tu producto ésto y lo otro...
En el mercado del poder, todo es producto
y encasillamiento. Sin embargo, el míope
como el comprador compulsilvo, olfateador
de etiquetas, no entiende que das «lo que nadie
pide a cambio de nada». La esencia no se vende
y difícilmente puede rotularse, aunque haya
quien venda promesas y trafique con la fe.
¿Puede la esencia de la verdad
convertirse en doctrina pequeñoburguesa:
puede hacerse cosa de 'tianguis'
el valor clandestino de un poema que se yergue
en el aire como una herida doliente
y cura y lastima, según sea quien la recibe?
No, Mallarmé, primero la ocutan de la visión ajena,
la censuran, primero se tapan los ojos,
para no verla y se proscribe el herido doliente,
la boca que los lastima, el aire
que abre espacio a su paso.
Sí, me gusta tu frase, Mallarmé,
el anarquismo es como poema maldito
que no acaba de agradar a nadie,
que tendrá siempre acusadores, gananciosos
al excluirse como herejética
y sanguinolentamente pururante,
la herida que provoca.
El anaquismo es tajo abierto en la consciencia
y grita como al odio el dolor que lleva dentro,
la rebeldía que le da su vida vibrante.
Por eso cuando vengan los verbalizadores
de críticas y concepciones de mercado
a preguntar por el rótulo, díles:
«Quítate primero el tuyo que es tu venda.
Esto que víste es sangre a la que nadie detiene.
Es herida abierta. Esa es la fuente
de la que procede su esencia.
La esencia no se rotula, no se encasilla.
Es eterna. Es cósmica. Es ctónica. Es ontología
demasiado profunda. Y en ningún mercado
se compra ni se vende».
No conozco a nadie que la pida.
Al contrario, contra la posibilidad de que exista
se confabulan las naciones. Los poderosos
le ponen sus nombres, ofician exorcismos contra ella.
Todo el mundo teme el dolor que produce,
el tajo contra el cual no hay antídoto
que detenga la hemorragia.
No hay poder humano que haga que muera
el poema dicho desde el fondo del espíritu
y no hay poder social que alguna vez
venza la raíz del anarquismo, porque ese día,
si llegara, todo será una baratija rotulada,
movimiento de concepción pequeño-burguesa
o de masas desvergonzadas. Ese día es el caos
y en ese caos no habrá orden sublime,
al que se pueda volver para sangrar el anarquismo
en la visible nube de la Consciencia humana.
18.

«La carne está triste ¡ay!, y yo he leído ya todos los libros»: Stephéne
Mallarmé

En esta boca de lobo que es la vida,
la carne está triste, ¡ay! y yo encuentro muchos micos
que hablan sobre alegría y ríen a mandíbulas batientes
y escriben versos a los besos y homenajes
a la barriga llena y el corazón contento.
Desde sus librescos telares, son intrusos
que ultrajan la tristeza. Burlan la biología.
Todo lo incomprenden desde los apetitos
y es que son hijos del mimetismo
fuera de toda misericordia.
La carne está triste y ellos van contentos
creyendo que está garantizado el destino
de cada proteína y que la grasa canta en todas
las sartenes y los hidratos de carbono
se sumergen en todas las estrellas.
Pero no es verdad; yo he leído muchos libros,
husmié en torno al hambre en cada esquina colorida;
revisé las metáforas anatómicas,
busqué un poema que discuta
la función del intestino y no lo hallé.
Los payasos se divierten con los pedos
de las prostitutas; roban de sus placeres
pero a ellas ni al pedo dan valía.
Por eso voy a hablar en torno a intestinos
de consciencia, asociarlos a la madre
de las decencias; piecesilla delgada,
segmento que absorbe casi la plenitud
de lo nutricio, macro-madre
de cuerpos materiales,
mimadora molecular de pequeños entes
de vitamina y cada mineral y el agua,
diosa absorsora desde la luz intestinal
de lo que el malagradecido digeridor asimila,
te bendigo. Amo, con el hierro de mi ser,
tu duodeno, bendigo con tristeza de electrolito
y grasas y azúcares y calcio de mis huesos,
tu yeyuno; de mis sales biliares,
dono a tu ileon; no te enfermes.
Beberé aguas que me procesos
aún, desde el colon,
y desde la última porción de mi tubo digestivo,
en, ciego escribiré mi texto grata, recto y enternecido
por lo que das, todos tus servicios
aún en el ano, sin pedir nada a cambio.
¡Qué poeta eres, madre delgada y gruesa,
de los intestinos! válva ileocecal
hasta esta tristeza de la carne que yo llamo
consciencia... ¡ay,! tengo consciencia de tí,
metro y medio de larga consciencia,
porque llevas alimento a mi sangre
y, yo, que he leído muchos libros, no encuentro\
a ninguno que te respete, te elogie,
te agradezca y tú, laboriosa siempre,
no tan hermosa como la boca de una ramera,
no siempre perfumada para recibir ojos visitantes
de los sabios, versificadores, oradores
de la Tribuna. Has estado atareada
con las heces de ricos y pobres.
Tu intestino es también un almacén,
cloaca primitiva encuadrada en asas yeyunales
y fosas ilíacas en tu derecha
de excrementos y tú, la criada, a quien a 32 horas
de la ingesta de todos, nadie quiere sonreir.
Has compactado las heces del que va
con la barriga llena y el corazón,
y el mico malagradecido cree que,
como consciencia, equivales a importunas
flatulencia, los pedorros, se avergüenzan
de estos oscuros procesos sonoros
y los ricos se cagan en aromados baños
con bideles y maldicen te maldice, a tí,
poeta de un proceso necesario, compasivo,
desagradecida hermoso...
pero, ¿sabes, madre que en la sangre, oscilas
entre los ricos nutrientes y mierda seca
que no sirve para las bacterias?, la tirada de dados
del malagradecido no abolirá jamás
Tu Presencia, ni en la carne triste...

CARLOS LOPEZ DZUR / De su LIBRO DE ANARQUISTAS

Quién te dijo a vos que las princesas planchaban?

2010-12-17T20:09:00.001-08:00

Serie: ESCENAS DE CIUDAD

Ciudad Escenario: Medellín, Colombia

Patricia es una de esas mujeres que impactan desde la primera vez que las ves.

Es alta, bella, elegante y de nariz respingada esculpida por algún cirujano.

Habla con propiedad y su conversación envuelve y entretiene.

Siempre viste a la moda y se pone tacones muy altos que te duelen a vos, aunque sea ella la que los lleve puestos. Tiene cuerpo de diosa y ambición de mortal.

Su pelo es abundante y ondulado. A veces parece tener vida propia y te recuerda el comercial del champú que hacía Farrah Fawcett.

Dejó de cumplir años a los treinta y cinco y calcularle la edad requeriría de un matemático, un esteticista, un antropólogo y una vieja chismosa.

Su piel es tan lozana como la de una quinceañera y su maquillaje es suave, resaltado por unos labios perfectamente delineados y humectados que complementan un labial rosáceo que pone en evidencia una boca sutilmente coqueta.

Sus uñas tienen siempre un esmalte de un color indescriptible, de esos que solamente conocen las mujeres y que a los hombres nos supera porque difícilmente manejamos veinticuatro colores, los que traía la cajita de Prismacolor que nos compraban en el primer año de escolaridad.

Nació en un pueblo del suroeste antioqueño llamado Ciudad Bolívar, que aunque no tiene nada de ciudad, tenés que denominar así porque los oriundos de dicho lugar se emputan si le decís simplemente Bolívar. Es un pueblo grande y bonito, enmarcado en las montañas majestuosas de nuestra zona cafetera y lleno de árboles, caballos y mujeres hermosas.

Ella siempre fue la más linda del pueblo, la más deseada, la novia perfecta para el médico, el ganadero o el político que quería ser alcalde. Su padre era uno de los ricos del pueblo y le dio una educación privilegiada en colegio de monjas.

Su inteligencia destaca tanto como su belleza. Habría sido una excelente economista y se habría podido ganar no un premio Nobel sino dos, porque su habilidad económica la envidiaría cualquier empresa o entidad financiera. Pero nunca quiso ir a la universidad. Ella no buscaba títulos, buscaba marrano, más concretamente, un tontohermoso que la sacara del pueblo y la trajera a Medellín a codearse con la alta sociedad.

Lo encontró en Rafael, un empleado público de medio pelo que era hijo de otro rico del pueblo y al que le veía un futuro brillante como ingeniero.

Princesa de pueblo como era, Patricia se hizo la difícil y él tuvo que echar mano de toda su galantería y de uno que otro bolero para poderla conquistar. Una vez me contó que se le volvió un reto tan grande que cuando le dio el primer beso, sintió que se había ganado una medalla de oro.

De hecho se la ganó, porque cuando un hombre con cara de cliente fácil se casa con una mujer tan bella e inteligente, su desarrollo profesional empieza a dispararse.

Ella lo sacó de sus círculos sabatinos y sus viernes parranderos y lo catapultó a los clubes sociales, las fiestas donde comen cosas que él no sabe pronunciar y las galerías de arte donde él bosteza mientras ella sonríe y de vez en cuando le da un codazo para que no la haga quedar como un zapato.

Apenas pudo lo obligó a crear una empresa de asesorías ingenieriles y lo empoderó con una serie de contratos que les dieron casa en barrio fino, finca en sector exclusivo y un apartamento en Cartagena que él compró a regañadientes pero que hoy enfatiza como la mejor inversión de su vida. Ella tiene tanta visión que debería ser inversionista o asesor financiero y no ama de casa.

Pero es allí donde más despliega sus habilidades. Ir a su apartamento es una experiencia para los sentidos. Lo ha decorado con tan buen gusto que te da temor hasta sentarte en uno de sus sofás con cojines hindúes porque pensás que vas a manchar de plebeyo los muebles de su castillo.

Su hogar huele a una mezcla de medio oriente y campiña francesa. Su cuerpo también lo perfuma con las carísimas fragancias de L’Occitane, una cadena francesa que aquí tiene como clientela principal a las dediparadas.

Ella es la perfecta anfitriona y sus fiestas hasta salen en las crónicas sociales porque le encanta invitar a personalidades criollas y a uno que otro extranjero que visita la ciudad y que ella conoce en conciertos, galas de beneficencia o eventos académicos a los que invitan al marido.

Sus fiestas las describe como “fantabulosas”, un adjetivo que quizás ella misma se inventó para destacar que son fantásticas y fabulosas al mismo tiempo.

Es entonces cuando me invita a su casa y lo hace a través del marido, quien termina de convencerme recordándome que un par de veces me referenció un buen cliente y que uno nunca sabe dónde puede encontrar clientes potenciales. Rafael habla inglés montañero y me las ingenio para rescatarlo de sus metidas de pata monumentales en las que confunde soccer con sucker o dice que un “electric ingeniér”. Jamás me paga pero no me siento usado ni estafado porque sus fiestas son un gana-gana. Él queda bien y yo me divierto observando la fauna social que podría inspirarme muchas historias.

El tipo hace lo que su princesita le manda y aunque no podría asegurar que todavía la ama porque es un perruncho consumado que salta de cama en cama, jamás se divorciaría de ella porque esa mujer está tan bien conectada que supera a la mejor relacionista pública de cualquier empresa.

Ella es una mujer de detalles y de fina coquetería. La ves en el funeral de la mamá de un empresario, en el cumpleaños de un niño rico, en el prom de la vecina de mejor familia, en el rescate de un parapentista que se quedó enredado en unos cables eléctricos y hasta en la cena de las orquídeas, un evento de caridad que congrega a lo más distinguido de la sociedad y al cuerpo consular de la ciudad.

Es la dama bien hablada, bien vestida y bien emperifollada que quisieras tener de amiga, pero ella siempre ha sido clara que “no tiene amigos sino amigas porque las mujeres son más interesantes y complejas mientras que los hombres somos seres predecibles que siempre pensamos con la “cabecita”, cambiamos el vino por la asquerosa cerveza y desnudamos con la mirada a cualquier culiparada que nos pasa por el lado”.

Ella se esmera por hacerlos sentir especiales en sus fiestas y les echa piropos sutiles porque sabe que alimentando el ego masculino los tendrá comiendo en su mano y engordando la cuenta bancaria de su marido, quien le paga los viajes de compras a Miami, las excursiones a Europa y a las civilizaciones antiguas donde ella se identifica con faraones, zarinas y reinas caprichosas y por supuesto, las cirugías que ya la hacen parecer hermana de su hija universitaria.

A su marido en cambio, lo entretiene con un six-pack de cerveza, un televisor gigante para ver los partidos de fútbol y una revista de “soft porn” a la que lo suscribió una vez porque se la encimaban con su suscripción de Jet-Set, Hola o cualquier revista de chismes que ella devora con avidez mientras comenta cosas como “qué impresión!”, “me moríiiiiiiii con este papasote!” o “mirá vos, quien ve a esta tan chiquita y tan cuqui-contenta!”.

Es una impecable administradora del hogar y maneja a su servidumbre con una campanita de cristal dándoselas de aristocrática. Merca en distintos supermercados y plazas de mercado y hace rendir la plata como ninguna. Pero jamás aprendió a hacer ningún oficio doméstico y ni siquiera sabe cocinar. Cuando la empleada del servicio se enferma y no encuentra remplazo de última hora, se lleva la familia entera a un restaurante o pide domicilios. Si su esposo se pone pesado pidiéndole labores domésticas que derrumbarían su balcón de Julieta tropical, ella le grita su espectacular frase de combate:

Quién te dijo a vos que las princesas planchaban?

© 2010, Malcolm Peñaranda.

POEMA ECOLOGICO

2010-10-06T11:25:00.000-07:00

Aprendizaje del Cashrut y el Shejitá

Yo te dí la Sed y el Hambre para que te alimentes
y te dí el pensamiento como el pan de Tu Espíritu
y en tanto seas Mi Criatura en el barro
y permanezcas denso en mis caminos de la Necesidad,
te diré «Lávate y bebe el agua que es vida
a la liquidez de tu sangre y Come porque todo es noble
sendo que te dí el Espíritu que a todo purifica».
Yo nunca te dejé solo con el Hambre
ni dije a la Sed que te matara en la necesidad
desafiante del residuo.
Sobre todas las cosas te dí
preceptos de lo Apropiado y el misterio
del Cashru.

Uno se envenena con el pensamiento
tanto como con lo se echa a la boca o lo jeringa
dentro de la piel; pero el primer pensamiento es:
«Cuando tengas Sed, bebe, cuando tengas Hambre, come».
Te enseñé a sobrevivir y te consolé al decirte:
«Agradécelo y aprende de la Sed
porque aún en la sed hay sentido y, en el hambre
que muchos maldicen, hay salvaciones;
pero hay que oírlas, y por eso las hice».

2. Yo hice el veneno santo

Como si fuera un veneno, yo fabriqué
la Necesidad y le puse su ley en el Umbral del Límite
y repartí el dolor si acaso se inflige mi precepto.
Una concentración máxima a lo que dije Veneno
la llamé el umbral finito, pero no maldije la infinitud
porque todo es por Amor, hasta que lo dispenso.
Yo dije: No te expongas a la máxima abundancia
ni a la máxima miseria para que pierda sentido
la Necesidad, porque yo soy el amor dispensado
y la necesidad de mí es Amor
con mis medidas, amor cósmico y telórico.

No quieras más por capricho.
Gánate primero el amor de mi anhelo
porque la Abundancia de Miel no es buena
ni la baja concentración de Mi Necesidad
(nuestro Nosotros) te bendice;
yo soy el veneno santo,
yo lo inoculo, yo Lo quito,
yo doy la dosis de mi sabiduría
y luego la regalo con la orden:
da el beneficio, esa dosis de amar por necesidad,
que es mejor amor que el capricho.

3. El espíritu gime

«No deis lo santo á los perros, ni echéis vuestras perlas delante de los puercos; porque no las rehuellen con sus pies, y vuelvan y os despedacen»: Mateo 7: 6

Cuando yo inventé el Espíritu que puse
a gemir en tu carne, yo gemía de soledad también
y mi Veneno eran lágrimas de vida,
natura lacrimae; quería quien llorara conmigo
y me ayude a sostener esta tensión del Universo,
este parto de expansión con que crezco,
esta aventura de la misericordia
que explica tu entropía.
Mi espíritu gime aún porque te hice
y no amas lo suficiente.
Te dí perlas de llanto y margaritasy las tiras
ante los cerdos; mi santidad la rehuellan
las jaurías, ambicionan más y más
la riqueza que le doy, toda mi Sabiduría
y toda el gemir de espíritu lo tornan en ira,
en acumulación desparpajada
y se vuelven contra mí.
Me despedazan.

En vano, el despilfarro de mi energía
entre vasijas rotas de estos seres , en vano
que enseñara la Necesidad de Mi Amor,
unirlos a mí para que giman
y me ofrezcan compañía.

4. Consecuencias de la desobediencia

Aquel de sus pezuñas hendidas que despedaza
todo cuanto es bueno, toda sustancia y orden
que puse en el mundo, toda vasija que hice,
conocerá lo que no quiere.
Ha rechazado mi Gemir y quiere ser príncipe
de infiernos, pues, que se atenga,
haré que la sed sepa a sed y no sea dulce
a la boca, haré que hambre sea como el veneno
que lo mata y verá águilas en los cielos
y no disfrutará con verlas, dominando la altura,
no hablaré por ellas cuando las cace,
las mate a tiros, se haga sombreros y adornos
con sus plumas
y aún coma de su carne.
No disfrutará de los cisnes en los lagos,
yo haré que, si come su carne, sea inmunda.
El comerá lo que escondo en el caracol.
En el buitre quebrahuesos y será como el buitre.
Para él, todo será codicia y pesca en río revuelto.
Se comerá la medusa, la mantarraya,
el timburón temible, llenará de sangre los mares
y, en las selvas, matará el mono,
la pantera, el tigre, el zorro,
extinguirá muchas especies
y ni la serpiente le dará sus secretos
ni la tortuga le contará los años
como arenas.
No conocerá mis umbrales límites
por causa de sus excesos
y yo permité que los demonios de sus actos
lo envanezcan tóxicamente
porque se ha burlado de cashrut
y del ritual que aplico por amor
lo mismo a la libre que al conejo,
lo mismo a la cigüeña que al murciélago.

Yo dije que mi espíritu gime en el cormorán
lo mismo que en todos los camélidos
¡oh! sepan que yo hice la cebra y el guepardo
y no tengo en menos ni al delfín ni al cocodrilo
y mi gemido graza con los cuervos
y maúlla con el gato, tienen alma
y mi gemido se espanta con la fuerza
de las estampidas y llora con los linces
y con los elefantes. Todo llora en el reino natural
cósmicamente por mi auxilio.
Y quien más ha de llorar es el hombre
porque de él esperé más
cuando le dí de mi espíritu
y hoy su corazón es más duro que el erizo
y que la estrella de mar
y el caracol y el tronco de alcornoque
y su sabiduría y esfuerzo menos empeño
tiene que la hormiga,
en menos comunidad se convive
que las obreras de los panales.

Ay, cuando mi Juicio se dispense
para calmar Sed y Hambre,
cuánto me han negado de amor lo daré
tal como lo tomaron,
en abundancia caprichosa y no tendrán
tiempo para cotejar mis misvots
de Cashrut y ni mi ritual sagrado
de Shejitá para la matanza.

5. Y vendrá la Legión a pedir misericordia

«Vinieron al otro lado del mar, a la región de los gadarenos... Cuando salió él de la barca, en seguida vino a su encuentro, de los sepulcros, un hombre con un espíritu impuro que habitaba en los sepulcros y nadie podía atarlo, ni aun con cadenas. Muchas veces había sido atado con grillos y cadenas, pero las cadenas habían sido hechas pedazos por él, y desmenuzados los grillos. Nadie lo podía dominar. Y siempre, de día y de noche, andaba gritando en los montes y en los sepulcros, e hiriéndose con piedras»: Marcos 5: 1-5

Y los buitres que a mi santidad en la sustancia
comieron como despojos, y robaron de mí, sin amor,
posando mutaciones de camaleones,
quienes se fueron de los olivos como mochuelos
en desobediencia y se arrastraron como saurios
para comter sus desvergüenzas, vinieron
desde donde la ardilla y las ratas se compiten
y el asno tiene la miel para orinarse sobre ella,
desde las voces de las cacatúas
conversan de ciudades y progresos
y las ballenas se tragan a mis profetas,
donde los tintes de calamar
y el petróleo al mar azul se bebe
y contamina y lo vomita en náuseas.

De la región de los gadarenos.
arribaron los vecinos e invocaron a los exorcistas
en Mi Nombre, y lamentaron:
«Que todo lo que como es trefá
y me sabe a mierda el aliento
y me duele la Sed
y me duele el Hambre».

Y llegaban los comedores de langostas, camarones,
ostras, cangrejos y bagre
(los que son tiburones de turismo y aves impuras
por ser amantes de rapiña o delicias carroñeras),
e invocaron a los roedores de fe,
a reptiles de vaniloquios,
a anfibios mentirosos e insectos rastreros
de la Academia y el Gobierno, entre los muchos
que trepan a pasteles tóxicos de sabiduría,
y pidieron: Vacunas de misericordia
porque están posesos
del malsabor de la vida
y sus lenguas amanecen con polvo
de óxido de hierro y amarga estañosis
y algo que ya no es polvo, cuando se defecan.
Cagan el aluminio puro y escupen un algodón
de labios secos y esta punta de flecha
que es la lengua que grita: «Ta toxon, sálvame,
Tata Demonio, desátame de la toxina,
porque lo que como me duele como hierro caliente
en el culo, quítame la flecha del ano.
Quítame el picor de las vísceras».

5. Y vendrán a pedir uña de gato y kósher de charlatanes

Y quienes dieron por siglos la Santidad
a los perros y echaban las Perlas de Mi Gemido
delante de los puercos, se bajaron del barco
y salieron de todos los rincones como seres irritados
del intestino al culo, pero no dejaban la maña
de mascar finos cristales de oxalatato
de calcio y quemar resinoides
de los lirios de irina y otros bejucos apestosos
y comían sus coles en abundancia
porque son guisos sabrosos.

Y pidieron a los charlatanes: Dáme uña de gato
para rascar con ella mi glándula tiroides.
Se me ha hinchado el cuello
y, si trato de tragar, no trago.

Y dijeron, al llegar del otro lado del mar,
los seguidores de Set, aquellos que se burlaron de todo
y a lo Santo llamaron adorno y pesadillas,
opio de pueblos, «no queremos abandonar
esta ciudad, porque allá abunda el licor y la pachanga
y nuestras mujeres ya no tienen hijos,
o nacen los fetos muertos, o carentes de manos
o de pies». Vaya teratología que no ha diezmado.
Buscaban uña de gato,
heridos por la acción corrosiva de sus depresores
de sustancias mutágenas, que producen monstruos,
crías que aborrecen y revientan contra las piedras
o hacen que las mujeres sacrifiquen en abortos.

6. Mis visiones

«Cuando vio, pues, a Jesús de lejos, corrió y se arrodilló ante él. Y clamando a gran voz, dijo: '¿Qué tienes conmigo, Jesús, Hijo del Dios altísimo? ¡Te conjuro por Dios que no me atormentes!'»: Marcos 5: 6-7

Y ví a un demonio, con la piel pálida
como si jamás hubiera visto el sol de las mañanas
y comía mucha yuca brava de sus grandes haciendas
y cerezos enlatados, productos de sus laureles.
Y era el hambreador de sus jornaleros
pero él mismo no tenía glóbulos rojos ni citocromo-oxidasa
y había olvidado que el oxigeno se comparte
no sólo con moléculas cuando las come,
sino con el pensamiento de lo que se ofrece
compasivamente a su prójimo.
Y era el hombre más atormentador,
al tiempo que el más mezquino
y toda su riqueza no le servía para nada
porque ya tenía el Veneno convertido
en su propia cianotoxina.
aunque le quedaba la yuca y los cerezos
en sus laureles, pero alcanzó a aproximarse
y echar este reproche:
'¿Qué tienes conmigo, Rabino, Hijo del Dios altísimo?
¡Te conjuro por Dios que no me atormentes!'
Y rogó mucho, como todos, que no se le enviara
fuera de aquella región.
Que aca reharan sus industrias.
Que son inversionistas
Que algunos son científicos y fabricantes
de gases, unos de cloro,
otros de sulfuro de hidrógeno;
algunos son petroleros, pero el bisufuro
de carbono se los come, aunque tratan
de formular inofensivamente sus proyectos
con nitrógeno y dióxido de carbono.

7. Apollyon, el ángel del Pozo sin fondo

Y le preguntó a quien subió más orondo y jactancioso
del Pozo sin Fondo de sus Satisfacciones:
«¿Cómo te llamas? Y respondió diciendo:
Legión me llamo, porque somos muchos».
Se dijo el servidor de la humanidad.
«Yo Príncipe del Mundo».
Entonces eres: Abaddon el Exterminador.
«Yo, el que vengo a redefinir la Shejitá
porque el Cerdo es Bueno, Pork is good!
Yo, el que vengo a negociar la administración
de los suelos, porque Global Warm is good!
Yo, el que vengo redefinir la pobreza del mundo
porque Mass Production and capitalism are good!
Yo, el que vengo a negociar la paz
porque War is a sort of need for peacetimes!
Yo, el que vengo a prometer al mundo
«Tierra de la que mana leche y miel».
Yo, quien soy el Pozo sin fondo de la Gran Abundancia.

Y el Gran Rabino, a quien pensaba que destituiría,
preguntó: «¿Y qué propone tu Gran Plan?»
«Libertad de elección ante todos los preceptos
de Tu Cashrut y Shejitá: Dáme todo lo que no tenga
escamas ni aletas, todo lo que muere por vejez
o tiene defectos en sus órganos internos.
Dáme la sangre que se procesa en la matanza ritual.
Soy choricero. Dáme a los rebaños
más crédulos. Haría longanizas con ellos.
Dáme lo más burdo y salvaje,
lo que quieras que sufra menos durante el Shejitá
del desangramiento; porque la guerra no necesita
de llorones blandos ni lágrimas de luto.
Dáme toda pieza y corte de carne;
quédate, si quieres, con los cuartos delanteros.
(Que yo sea quien decida lo que muere y se come.
Tenemos químicos alternos para hacerlo).

Ahórranos el Levítico 11, Gran Rabino,
y dános arbitrio sobre toda grasa que te mortifique.
Seamos la nación de los obesos.
Me encargaría de la salud del nervio ciático
y del corte de los hígados, con buen cuchillo
de cocinero... la sangre de la carne
siempre tiene capilares que llegan a cada célula
de su cuerpo; la carne es buena, con sangre,
y hay toxinas vegetales. No se libran
de glucósidos, kalmia, alcaloides...
Lo que no tiene briomina como nueza
tiene esculina y lo que no tiene dinga,
mandiga tiene, Rabino.

Dáme los colirios de la convalarina
y la Rosa de Navidad y el eleboro negro,
yo tengo los mercados cardíacos para el lirio
y la digitoxina y toda adelfa y soy el Pozo
sin fondo, donde la sustancia se acumula
y no queda impune;
yo soy el agujero negro del mercado
y la libre empresa que manda
y lo alquimiza todo
y lo hace digerible.

8. Sal de este hombre, espíritu impuro

«Estaba allí cerca del monte un gran hato de cerdos paciendo. Y le rogaron todos los demonios, diciendo: 'Envíanos a los cerdos para que entremos en ellos'. Jesús, de inmediato, les dio permiso. Y saliendo aquellos espíritus impuros, entraron en los cerdos, los cuales eran como dos mil. El hato se precipitó al mar por un despeñadero, y en el mar se ahogaron»: Marcos 5: 11-13

Y el empresario sacó una cajita de alquitrán,
con hojas del tabaco más fino
y como no temía a ningún mito cancerígeno
(ante su nicotinado invento, dijo:
«Este es el futuro. Un cigarro sutil y controladamente adictivo.
Eso sí. El chiste es echar humo, monóxido de carbono,
sin hipoxia grave y sin olor ingrato»

«La zona del fumadero, o el aornis, está allá»,
dijo el Rabino. Y señaló el despeñadero
Voy a quitar el Shejitá. Te lo cedo.
Es más. Te cedo el Cashrut y todo el Levítico 11,
pero retiro el espíritu. Al cerdo lo del cerdo,
pero las perlas de mi Gemido pertecen
al Espíritu. Anda y ve, las bestias
te esperan; lo que de es mío es el gemido sintiente
de la vida. Ocupa sus cuerpos y aténte
a las consecuencias. Me quedaré
con las almas de los cerdos,
me quedaré con las almas de los hombres.
Tén las vasijas vacías.
Son como bestias de palo, idolones, sin alma.
Han de moverse como se mueve el viento
que arrastra con todo, mas no tiene sustancia
verdadera, lo Santo de por medio.

Del libro Teth, mi serpiente
CARLOS LOPEZ DZUR

AMOR A LA VIDA

2010-09-03T09:12:00.000-07:00

Me gusta saber...
que, en el fondo, todo amor depende
de lo que uno defina qué es su fe y su libertad.

... para la biografía de mi olvido, anotaré que Dios
me dio un par de tumores cancerosos
para que sepa qué es vivir con los días contados,
o equilibrándose en filo de navaja,

... me gusta que el Diablo no acaba de reirse
ni yo acabe de caer y que Dios sea la fe en forma
de dolor y de una ñapa de alegría. Es mal nombre,
mas no burlón del amor y la misma esperanza,
ese Dioschingaquedito que me levanta y me tira.

Nada hace más fuerte que amarlo de ese modo
y que me abra así los ojos, a entender
que la vida es milagro y la energía sale
pese a la noción de Dios y Diablo y la injusticia del mundo
y las expectativas de cualquier engaño o ilusión
que uno quiera llamar la Existencia,

... me gusta... que hay que estar preparado para todo
lo que nunca esperé, dos matrimonios fracasados
pero una niña en medio que ha sido la suma de todas
las alegrías, placer que no acabará ni atestiguando
catástrofes cósmicas, sismos, inundaciones,
incendios, epidemias y ni muriendo en ellas
con lo vivido forjaré la angustia.

... me gusta haber tenido mi casa, mis autos y mis pobres
mugres, cosas de asalariado, con sudor de frente
en el marco de sueños / o esquemas americanos
y perderlas, por amor a otros y a mí mismo
y saber que hay cosas que valen más
y no son los huesos de uno, sino el canto generoso
por amor a los aún no adoloridos y que por migajas
han de venderse, o ante el mundo desesperan
por fijarse a sus huesos inútiles y divertidos
y al derecho que se asignan al disfrute
de la predefinida felicidad de los otros.
Amo a los inocentes y hay muchos...

... yo soy afortunado, me alimento de los niveles
del pan místico, aunque el mundo me ofrezca mierda
como pan, y estoy vivo y veo mi Eternidad con ojos de diabético,
casi ciego, pero visionario. Siento la enorme energía
del desahuciado que le dice hijodeputa a todo el que se lo merece,
pero agrega un «Bendito seas» al hombre / a la mujer
que son sinceros / valientes / buscadores
de la verdadera y sana sombra de sus vidas.

.. me gusta todo lo bueno y lo malo que he experimentado,
me ha sabido sabroso hasta el dolor y cuando maldigo
descubro que mi maldición es jovial, humor negro tan sólo,
que se levanta de mi paladar y se hace poro en todo mi ente,
para que yo me ría de lo que soy, lo que tengo aún,
y eso me gusta y todo mi entorno cotidiano me insta
a tirar lo ficticio y poner gratamente
mi espíritu en lo mejor de la carne.

Ojalá que otros también entiendan que es
de esta manera paradójica como funciona
mi proceso de reposo
y de felicidad.

Del libro «Las zonas del carácter» / CARLOS LOPEZ DZUR

CRÓNICA DE UN VIAJE A GUADALAJARA, JALISCO (III)

2010-08-21T23:25:00.000-07:00

Si hay algo que me encanta de los viajes que realizo es el conocer personajes especiales, como el poeta Héctor Viveros, un tío sin complejos, cuya máxima es "yo bebo, no como", y no le duelen prendas al decirlo, aunque nunca le confiaría a una novia, pues siente una debilidad especial hacia las mujeres de los demás, lo cual advierte, en un gesto no cabe duda lleno de nobleza, desde el principio, a todo el mundo. Para mí fue un hallazgo, pues tras esa pose casi de poeta maldito con ribetes de gótico, se encontraba una persona de una calidad humana extraordinaria, según pude apreciar. Durante los días que estuve en Guadalajara fue para mí como un hermano mayor, con el que me sentía seguro, pues conocía a toda la fauna de gorrillas o demás especímenes que visten navaja y otros atuendos parecidos. Caminar con él por las calles de la ciudad, que ronda los cuatro millones de habitantes, era volar libremente como un pájaro, sin temor a verse envuelto en altercados, y eso, en México, donde la inseguridad es la tónica de cada día, es como si te tocara el premio gordo de la lotería.
Tras un domingo anodino, de reposo, en el que me di unas vueltas por el centro, el resto de los días quedaba por la mañana con Héctor y me iba enseñando los lugares de interés, con unas explicaciones tremendamente amenas y precisas. Así visitamos la Rotonda de los Jaliscienses Ilustres, con la que se rinde homenaje a aquellos ciudadanos que han trascendido a través la historia, aunque, por lo que me dijo, no están todos los que deberían y hay algunos que tal vez no deberían estar en ella.
Después de cada recorrido turístico, que hacíamos a pie, recalábamos en la cervecería La Fuente. Uno de esos días en que me había quedado yo solo un momento, mientras mis colegas iban a aflojarle el agua al canario, entabló conversación un hombre, relativamente joven, elegante, que se hallaba sentado en la mesa contigua con su compañera, un tía bandera que todo el mundo se comía con los ojos. Tras comentarle que yo era un poeta español y que andaba por allí participando en algunos eventos, muy amable, me dio todo tipo de información sobre la ciudad, sitios para comer, etc. Luego llegó Arturo Accio, que le preguntó a qué se dedicaba. Él, simplemente, contestó: -¿Yo? ¡A vivir!, lo que, al parecer, es una expresión típica con la que los narcos suelen identificarse como tales ante la gente que consideran de confianza. Luego nos recomendó que fuéramos a comer a un restaurante en Tlaquepaque, nos dio su teléfono personal y nos dijo: -Si el poeta español no queda satisfecho, me llamáis y yo pago la comida.
La visita a Tlaquepaque nos coincidió por la tarde, ya comidos, por lo que no recalamos en el lugar que nos había indicado. Además Héctor escogía los lugares para comer en función de las ofertas de cerveza, dos por una, y no por la cuestión culinaria. La realidad es que bastaría con una cerveza para quedar servido, pues eran jarras de dos litros, pero había que aprovechar la oferta, y cada vez que nos metíamos un lingotazo de esos yo me quedaba ya en situación de irme para el hotel a dormir la media mona.
Hasta Tlaquepaque fuimos en un autobús urbano. Fue mi primera experiencia, en México, en ese sentido. Uno tiene cierta sensación de haberse subido a una montaña rusa, pues vas dando unos botes que si no te agarras bien aboyas el techo con la calva.
El municipio, situado muy cercano a Guadalajara, es un conocido centro alfarero internacional, por lo que está lleno de tiendas, pero quizá lo que me gustó más, fue una plaza, formada por una rotonda de cantinas seguidas, que enlazan unas con otras, en cuyo patio interior hay un palco de música donde suele haber siempre mariachis cantando. Héctor me comentó que allí suelen acudir a emborracharse y en busca de ligue autóctono un montón de gringas, perspectiva que me alegró un poco el ánimo, pero resultó que era día de semana y la cuestión estaba bastante apagada, por lo que nos tuvimos que conformar con una oferta de cerveza, de dos por una, que nos llevó casi toda la tarde terminar y que, con el traqueteo del bus, durante el viaje de regreso, a punto estuvo de acabar saliendo por la ventanilla.
Otro de los lugares a los que me llevó mi anfitrión fue el Hospicio Cabañas, decorado con los famosos murales de José Clemente Orozco, y que se conoce popularmente como la Capilla Sixtina de latinoamérica. La explicación de Héctor sobre los murales me pareció extraordinaria, mientras cambiábamos de posición para ver los murales desde diferentes perspectivas. En verla empleamos casi toda una mañana. Se trata de unas pinturas muy ligadas a las viejas tradiciones artísticas mexicanas y en las que se puede hacer una lectura, prácticamente completa y poética, de la historia de México, la conquista, etc. Orozco ofrece una visión, a mi modo de ver, mucho más amplia o equilibrada que la que pude apreciar en otros murales con la misma temática de Diego Rivera.
Ese lunes por la tarde fui entrevistado en el programa Vida vagabunda, en radiomorir.com, conducido por el periodista Ramón López, programa que ha quedado grabado en http://www.box.net/index.php?rm=box_download_shared_file&blog&file_id=f_454975498&shared_name=lizs8rhn68 en donde se puede escuchar o descargar.
Poco a poco, con pinceladas gastronómicas como los camarones al mojo de ajo, los queshongos, los ostiones, etc. y las ofertas cerveceras iba entrando en materia, asentándome en Guadalajara, conociendo a muchas personas y escritores, ajeno a que unos días más tarde asistiría en directo a la famosa mordida y, que según pude saber se clasifican en varias clases como "la mancha", "el ciego" y "el diego".
Pronto viajaría también a Zamora, Michoacán, para participar en el XIV Encuentro Internacional de Poetas, motivo principal de mi viaje y germen de la gira que me hallaba realizando.

Agosto 2010©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
www.eltallerdelpoeta.com

HOY...

2010-08-05T14:19:00.000-07:00

A veces le damos tanta importancia a cosas irrelevantes. ..
Perdemos energía en la convicción de pensar
que los demás están equivocados
siendo nosotros los que tenemos la única verdad...
y enloquecemos por pequeñeces sin sentido...
perdemos la cabeza por asuntos
que no recordaremos la semana próxima.
¿No sería mejor tener esa energía para
modificar nuestras reacciones.. .?
Hay algunos actos que son irreparables. ..
incuestionables e imprevisibles.
El deseo de venganza es un impulso natural
que hay que domesticar y doblegar...
el amor es el origen de la vida
el mundo es muy bueno
el tiempo lo revela todo.
Lo mejor y lo peor.
Marga®

con amor.

Marga Seoane.

Derechos reservados

HOY...

2010-07-21T09:20:00.001-07:00

Evitemos herir los corazones de los demás.
Esa ofensa retornará a vos como un veneno.
Aceptemos al otro tan cual es, con sus debilidades y con sus virtudes...
aunque te parezcan exageradas.. .
Seamos verdaderos, por lo menos eso debemos intentar todo el tiempo,
la verdad es la prueba de nuestra unidad con el universo...
Marga®
-Marga Seoane-

Nadie escribe desde el más allá

2010-07-21T01:00:00.000-07:00

a Enrique Lihn (1929 – 1988)

Claro, Enrique: «Nadie escribe desde el más allá»
ni hilvana memorias de ultratumba.
Lo más que se puede ante agonizantes lectores
es avergonzarse de esa muerte, o casi muerte,
que se llama indiferencia, apatía, que en mundos de hoy,
son tan presentes y vigentes,
porque más lleno de cadáveres vivos muertos
no se concibe el espacio, in terris in sub-divo.

Esa es la única mueredumbre sobre la que se puede
escribir y hacerlo desde lo vivo para evitar
que siga el mucho ultraje, matanzas,
hambrunas innecesarias,
epidemias evitables,
suicidios desesperados.

Aunque lo diga el libro tibetano de los muertos
o egipcios o iluminados, no hay lectores en el más allá,
nadie que tomaría en serio tanta porquería
o fantasmas o fantasías cuando lo verdadero
real e interesante es la angustia
de aquí y ahora,
con su belleza y su horror,
con su heroísmo y tragedia
y esa apatía cínica con que no hacemos
nada por la vida
ni con un buen amar
ni cpm una buena batalla revolucionaria y creadora
ni con el sentido de leal, cariñsoso
convivio / familia / progreso
y así acabar los gorgojos terrenales
que se vuelven ídolos aplaudidos,
mercenarios encumbrados,
torturados impunes, o masas sedientas de espectáculos
en los circos romanos de nuestra historia.

En realidad, ninguna gente que se muere
es porque la jalan las apariciones
o tantos monstruos tenebrosos / inventos
de la psiquis ultratumbera que alardea al mundo
con harta nocturnalia de aparato.

La gente que muere gastada de vivir
sin generosidad, sin apoyo de otros,
enfermos, solos, intoxicados de medicaciones
y vicios y, a veces, la muerte que menos interesa
es numéricamente mayor que la hacemos conscientes
en esquelas, en noticIarios, porque a nadie
le importa que muere un imbécil,
o un desnuitrido allá en el Africa
o un montonal humano
a los trague un sunami, o incendio
o terremoto en el confín del hemisferio pobre.

Con la muerte somos tan caprichosos,
negligentes, desatentos, y les veo la muerte
en vida gente que se dice saludable, poderosa
pero cuya emoción es como el vaho,
cuya curiosidad es sepulcral
como piedra de tumba; tanta gente que no aprecia
lo bello, lo humano, lo creativo, el trabajo,
gente luctupsa por jactarse de tan viva y lista
que no necesitan consultar
ni a vivos ni a agonizantes
ni a libros espiritistas.

Yo entiendo, Enrique.
Nadie escribe desde el más allá
y desde el más acá -- nada se puede decir
para lector alguno del más allá.
No hay nada que decir para los muertos.

No hay literatura que valga
si no se habla de los vivos y de esta vida
que tiene todos los secretos útiles
para decir algo como algo
y algo para el porvenir.

Catlos López Dzur

Amemos ... a todos y a todo ...

2010-06-24T06:41:00.000-07:00

No busco mentir sino decir inmensas verdades,
verdades completas, verdades universales,
no busco lastimar sino dar una opinión...
Aceptarnos tal y como somos,
porque simplemente vivimos,
soñamos y amamos.

¡ Amemos lo que somos !
¡ Amemos lo que nos rodea !
Amemos lo que hacemos...
¡ No hagas caso del "que dirán" !
En la vida hay lugar y actitud para todo.
Con actitud positiva
todo es mejor
todo sale mejor...
Con actitud positiva, dejamos huellas.

¡ Amemos con el corazón, con las entrañas,
con pasión, con alegría, con esperanzas.. .
como la energía del universo...!

Marga®
-Marga Seoane

HOY...

2010-06-05T17:46:00.000-07:00

La felicidad está en nuestras manos.
El amor es la felicidad y no existe sin paz interior.
El desamor es desgracia, desdicha y pobreza.
No existe amor si en tu vida hay enojo.
No existe amor si hay tristezas en tus días.
No existe amor si hay mezquindades en tu vida.
En la vida estamos de paso...
Hay que ver la vida con ojos de alumnos
siempre mirando el lado positivo,
para aprender.
Marga®
-Marga Seoane-

Hoy

2010-05-31T14:47:00.001-07:00

A veces vuelo demasiado alto
y de pronto para aterrizar,
pierdo las alas...
se queman ...
y ... caigo ...
pero...
como el ave fénix, junto las cenizas
y vuelvo a volar...

La vida es así,
como siempre ha sido y será...
difícil para muchos ...
más simple para unos pocos...

Nada existe tan fatal
que no pueda intentarse,
y nada tampoco que sea capaz
de romper su eterno misterio.

Hoy...
sólo deseo que ocurra
lo conveniente y no
lo agradable...
Marga®
-Marga Seoane-

HOY

2010-05-21T22:47:00.000-07:00

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Cuando ocurren cambios en la vida, hay que enfrentarlos con actitud totalmente positiva, sin resistirse, sin abrumarse, y sobre todo sin confundirse.

Algunos cambios son tan buenos que una es feliz cuando suceden.

Otros pueden intimidarte, pero siempre te van a mostrar el lado positivo para que busquemos el bien a todo.

Somos seres buenos Y LUMINOSOS,
como para actuar mal...
Los bienes no son de verdad, son transitorios,
son necesarios, algunos, no todos,
para nuestro tránsito por la vida,
cuidemos este aspecto para no confundirnos.
Simplemente hagamos el bien
sin preguntarnos que resultará de ello...
Comprendamos y seremos comprendidos.
Sea lo que sea ... AMEMOS DE CORAZÓN.

Marga®
-Marga Seoane-
-Derechos de autor reservados-
http://www.margaseoane.blogspot.com/

NO DEBÍ...

2010-04-13T17:51:00.000-07:00

caminando a las orillas del Chenna congelado, me seguían en fila india las palabras, las frases inconclusas, reflexiones. paraba a mirar los primeros patos que llegaban hasta algún pequeño ojo de agua que parpadeaba craquelado y mis seguidoras se agachaban conmigo peligrosamente con el mismo vértigo que me estaba matando. transcurrían los minutos y dentro de mi empecé a escuchar derretirse el hielo, él lloraba dentro de mi y mis companeras de caminata también comenzaron a llorar... las enfrenté, les dije, si no eran ellas el río por qué se derrumbaban y su respuesta fue que era cierto, no eran el río, ellas eran yo misma y mi alma se iba abajo, se desplomaba detrás de las quimeras igual que el hielo que ahora se llevaba la primavera. he caminado tantas veces, a la orilla de algún río, he copulado al su lado, he bebido con frenesí vino tinto y aire, me he hartado de la Naturaleza y aun así he quedado hambrienta.. . ¿por qué antes no dolía ese hambre ¿por qué mi organismo no replicaba con el ímpetu de hoy? creo comprender entre las brumas de mi entendimiento intermitente como fiebre palúdica... antes Eros estaba congelado como río del ártico, hoy, bulle. Su naturaleza de fuego como infierno vomitando miles de demonios en forma de verbo. caminaré hasta que muera y me seguirán por algún tiempo, ellas, las palabras, pero a partir de este paseo siento que gotea de tristeza la estaca de hielo que se ha quedado incrustada en mi pecho. maldita caminata y aun así no pararé de hacerla cada día aunque por cada vez que la haga discurra en cada paso una llorosa reflexión que nunca debí haber hecho...

ana lucía montoya r.
abril 2010

¿Por qué no soy una mosca?

2010-03-25T07:43:00.001-07:00

No se comienza a vivir con mera biología.
Una mosca no se sabe a dónde va cuando la matan.
Una mosca puede dormirse y a quién le importa
que sea distinta a un gargajo, o que vaya a un reino
delicioso o macabro de moscas.
Una mosca no necesita perdón como el hombre
ni gran espacio para sentirse ocupante,
nadie le mide la importancia, si tiene o no
corazón que sufre, ¿qué importa?

Ella, de por si, es un artificio
de organizado biotismo y... aún así da zumbidos;
pero yo no soy una mosca ni un gargajo.

Yo necesito darme dignidad para sentirme vivo.
No me gusta la vida sin conocer mi sentido;
yo sí quiero el perdón al sedimento que ocupo.
A cada célula que se acomode a mis huesos
la quiero afortunada y la bendigo.
Yo sé a qué olores acudo, a qué apariencia
querrán acostumbrarse mis ojos y me gusta que soy
algo más que mi nombre, o mi taxonomía.

Me gusta el Ser, distinguida ontología
para la carne; entonces, sí entrego el cuerpo
y lo muestro orgullosamente y lo bendigo
cuando lo ocupo.

*

Un día que me llamaron

Un día me llamaron «¡Carlos!»,
pero yo era más que Carlos, o un dato,
o señal nominativa. En rigor, conozco a una perrita
que la llaman Carlota, a un ratoncillo
que lo nombra Miguel, Mickey,
otro gato conozco que lo llaman Carlos.

Un día me llamaron Carlos y yo estaba
fuera de mi cuerpo, casi en el techo,
oyendo cómo llaman a las cosas y cómo se maltratan
los hombres y se gritan y fundan el desprecio
y no quise contestar... Esa vez me dí cuenta
que yo soy más que un nombre.
Ese día si me hubiesen llamado mosca muerta,
o mosca viva, me habría dado lo mismo.

*

Cómo descubrí la vida

Para sentir la gratitud que se debe
a la vida, hay que venir a la tierra,
al viaje placentario desde el túnel de la muerte.
Llegar con un conocimiento: ¡Ay, profundo evento,
este de conocer el espacio y el sonido secreto
(que lo inunda, porque no hay nada que sea
realmente vacío), hay un plenismo infinito
que se hila, que se teje, que se tantra,
y una voz cuántica en él, OM OM OM
que nos da el Nombre Verdadero,
la esencia que nos pertenece.
Nombre que no es Carlos ni Juan de los Parlotes,
nombre sin apellidos, más puro que todos
los perdones, más puro que todos los limpios antecedentes
que se pueda hilar enla historia o las genealogías
y yo escuché ese Nombre y me dijeron que pida
todo lo que es mío, en nombre de mi nombre verdadero
y fue cuando pedí la dignidad de ser...
Y nací... no por accidente. Lo quise.

*

Pero me hallé con gente que me niega

¡Cómo me extendí en el espacio-tiempo
con inocencia de ser-para-saberme!
Saberme desde antes una esencia,
pre-comprensió n de mi ser maravilloso;
ser que ninguna deuda tuvo y pidió el claror,
otero transparente, pre-requisito
para serme-en-el mundo.

¡Cómo me extendí desafiando oscuridades
hasta que abriera los ojos, cómo fue tan dulce
la voz de mi madre y su olor que, por dulce,
creí que nacería en el corazón
de una pepa de guayaba!

Y sí, con ella, cuando me dijo adiós,
sentí nostalgia de la muerte, esa amiga
que habla y nos susurra el Nombre Verdadero,
el que no tiene deudas, el que es Anahta-zabda,
y se oye, como voz que viene de los cielos,
Akâza-vani, a casa vamos, a casa regresaremos,
pero... antes toma un poco de esa arcilla del mundo,
sedimentos de ese espacio y ese tiempo,
y díle Tu Nombre; díle que eres Carlos
sólo por un rato, no para siempre.

Para siempre, el Nombre con que te vibró
el cielo para darte el Ser, ser que es más
que la vida en el cuerpo, porque que estés vivo
es que estés despierto, oyendo tu Verdadero Nombre.

No es Carlos. Desmiéntelos y díle que el día
en que te adeuden, te vas. Que el día en que asignen
a tí el valor de una mosca o gargajo, te regresas
a casa, Akâza-vani, a casa, Tu Morada,
a esa vibración con la que sólo se solazan
los inmortales, quienes se afirman desde sí
y antes de echarse en la vagina biótica
de un ente, o la onticidad errante,
reclaman lo que les pertenece:
la dignidad de ser.

*

Según crezco me salva el amor

Y crecí. Batallar es crecer.
Nacer es sólo el dulce comienzo y ver
que te abandonan, por más viejos,
o en nostalgia de sus nombres,
los seres queridos
y ver que te examinan los otros,
negadores; a los que das amor y no lo quieren.
Es el modo en que te desmienten.
Patean tus manos, escupen lo que das.
Te ofrecen escorpiones, platos de lentejas,
ajenjo para tu sed, cárceles por espacio,
leyes y reglamentos para tu canto libre.

Te dan un nombre, no siempre un nombre puro,
Carlos, te dan nombre de cosa o de virtudes falseadas
porque ya no las creen; cuestionan tu nostalgia;
te negocian el espíritu y te ponen a raya,
te endeudan, te persiguen, te encuitan
para que niegues el alma y los odies;
pero si los odias, pierdes.

Sólo puede salvarte el amor cuando te llames
Carlos y llámate así, pero no olvides
el Nombre Verdadero y que tienes una morada
que te espera el día que te echen
de tu casa social en el mundo.
Akâza-vani, a casa, Tu Morada,
a casa con Tu Nombre de príncipe:
Anahata-zabda, medítalo, sólo ese amor
puede salvarte de los salteadores.

Carlos Lopez Dzur

El hombre extendido

PRESENTADO EN GALICIA "MUNDOS POR DESCUBRIR"

2010-03-24T19:14:00.000-07:00

Existen muchos mundos por descubrir dentro de la vida de cada uno. Cortázar, sin ir más lejos, utilizó la literatura para ello y, a través de un libro, dio "La vuelta al día en ochenta mundos". Por ello me parece muy acertado que los autores le hayan puesto ese título, "Mundos por descubrir" -Poesía de Galicia y México, a la antología que se acaba de presentar estos días en Galicia, España, y que contiene la obra de dos poetas mexicanos, Roberto Reséndiz Carmona (de Zamora, Michoacán y Olimpia Badillo Iracheta (de San Luis Potosí), junto a la de dos poetas orensanos, José Antonio Santos y José Ramón F. Morgade.
Como digo en el prólogo del libro: "Siempre he pensado que La poesía es el mercurio que mide la temperatura de los sueños y muestra el alma desnuda, el motor de un largo periplo que nos lleva a soprepasar los límites del ser y a sumergirnos en la profundidad del origen. Al escribir, el suelo se hunde bajo los pies pero el verdadero poeta no cae, sino que asciende hasta la incandescencia máxima, se recrea en los matices del fuego, estalla en cada letra. Es lo contrario de la sangre de la estatua, de las voces de ventrilocuo asustado. La poesía es un infierno en el que arden las llamas del deseo infinito, un tranvía que recorre los raíles irisados del delirio, el espíritu que emerge victorioso de la amarga tempestad de la vida. Y los autores que en "Mundos por descubrir" viajan, no cabe duda, en esa realidad de la fuga permanente, en cada latido de la corriente emotiva, en cada chispa de infinito que mata la agonía, en cada mirada que lanza el
ojo abierto de la luz".
A lo largo de varias jornadas, los autores, invitados por el Círculo Poético Orensano, han recorrido una buena parte de la geografía gallega. Ateneos, centros culturales, televisiones, etc. y lo que a mí me parece más importante, Institutos de Enseñanza y Colegios, dando a conocer su poesía. En cierto modo, le han descubierto un mundo nuevo, el poético, a cientos de escolares. A mi memoria vinieron las palabras de una niña de ocho años, al término de una intervención en el patio de un centro escolar de Michoacán, México, con motivo de mi participación en el XIII Encuentro Internacional de Poetas realizado el pasado año 2009, quien me susurró al oído, con una voz dulce y tímida pero llena de certeza y seguridad: "¿Sabe, señor poeta? Cuando yo se mayor voy a ser poeta como usted".
México ha supuesto siempre para mí, en los tres viajes ya realizados, una experiencia impresionante y, sobre todo, un ejemplo. La poesía no sólo se debe escribir, sino tambien sembrar, y ver, como he visto, a más de mil escolares reunidos en el patio de una escuela, vestidos de uniforme y encorbatados como de domingo, para recibir con ovaciones al grupo de poetas que los visitábamos y luego rodearnos para pedirnos autógrafos durante una hora, al término del evento, ha sido algo de lo más maravilloso que he vivido hasta ahora. No por esa cuestión del ego superlativo que solemos poseer los poetas, al sentirnos tratados como si fuéramos estrellas de la NBA, sino porque me estaba dando cuenta que esa es la manera de crear escuela y afición hacia uno de los géneros literarios que, por no ser comercial, es el más olvidado de las editoriales y de las instituciones. Aquellas palabras de una niña, cuyo nombre desconozco, pero que estoy seguro
llegará a ser una de las grandes poetas de México del siglo XXI, por la resolución que desbordaba su mirada, justificaron de sobra el esfuerzo que significó para mí desplazarme desde España al DF y del DF a Zamora, Michoacán.
Roberto Reséndiz y Olimpia Badillo han sabido ganarse en Galicia el afecto de todos los escolares y de todas las personas que los conocemos, sin desmerecer para nada a los poetas orensanos, no sólo por la calidad de su poesía sino por su acento y su especial manera de empatizar con la gente, así como también también por esa chispa de ingenio que a mí tanto me encanta de la gente mexicana. Han sabido transplantar de una manera única este tipo de actividades en las escuelas que son ya una costumbre en México pero aquí, todavía, prácticamente desconocidas, y en las que reside, no me cabe duda, el futuro de la poesía.
El próximo mes de junio, con motivo del XIV Encuentro Internacional de Poetas de Zamora, Michoacán, los dos poetas orensanos que participan en en la antología, y yo, les devolveremos la visita, acudiendo también a San Luis Potosí para presentarla. En mi agenda particular está también intervenir en universidades, centros de las artes, institutos y escuelas de Guadalajara, Cuernavaca y Puerto Vallarta. Tal vez también en algún sitio más, si el tiempo del que dispongo, del 31 de mayo al 23 de junio, me lo permite y fructifican los contactos establecidos.
Estoy convencido de que este cuarto viaje significará, también, otra experiencia inolvidable en la que aprenderé muchas cosas, con el aliciente de que tal vez descubra yo también, de nuevo, otros mundos, como por ejemplo el del amor, si encuentro a la mujer que en el festival del pasado mes de junio depositó en el bolsillo de mi gabán, sin que me diera cuenta, un colgante con una manzana de plata y pedrería, hechizo que alguien me contó utilizan las mujeres de allá para atraer al hombre del que están enamoradas, algo que me vendría realmente bien, dada la situación difícil situación familiar, con mi madre enferma, por la que estoy atravesando.

Marzo 2010©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

HOY... *Arriesgarse... Crecer... Superarse...

2010-03-23T10:40:00.000-07:00

Pensando que cada día es muy importante
y tiene que ser vivido como si fuera el último...
HOY...consigo darle fuerzas a mi ánimo,
para abrir las ventanas
y respirar el aire puro mirando al universo
con amor y agradecimiento.

Nunca bajes la mirada y habrá
siempre una luz,
un camino que seguir, una esperanza.

Sí alguna vez tus sueños se derrumban
busca el arco iris en la ventana más cercana,
nunca te detengas,
los sueños están ahí ...
solo es cuestión de alcanzarlos,
nada es imposible, así como
nada es para siempre.

Tenemos en nuestro interior las armas necesarias para hacer que la vida sea plena deseando una vida mejor, para ser dichosos y de esa manera hacer realidad los sueños.
La evolución como seres espirituales es crecer continuamente
para superarnos, para ser felices...
"El que no arriesga, no gana...,
El que no gana, no crece...,
El que crece se supera...
y el que no se supera no es feliz.
Si no somos felices...,
¿qué otra cosa importa...?"

Marga®
-Marga Seoane-
-Derechos de autor reservados-

A los fugitivos / migrantes / de Mulek

2010-03-16T17:26:00.000-07:00

Correlones de Mulek, sufrientes huestes del último rey
de Judá, los nefitaré en la Banda de Sarah,
me serán saremios de Zara (es) mía.
Y dirán Sara me zara, en regocijos de sarabanda.

Los traeré al Occidente, con plumas
en la cabeza y desnudos, y olvidarán las babilonias
del baboso y que fueron hijos de la Sed
y las tragedias, ciegos ojos y boca amarga de Sedequías.

Mulequitas, muletas quitaré de sus bocas
para que caminen con lenguaje de ritmo
y sea mi canto en sus oídos. Canturréen,
pegostes de sorda algarabía, lloriqueos residuales
de la Desobediencia. En la Banda de Sarah,
les hallaré cobijo, entre indígenas
de América les ubico para que no vuelvan a decir
que no existe Jerusalén terrena
y que Mulek ha desaparecido para siempre.

Entre nefitas les pondré sobre sus pies
con danza nueva y ellos lavarán sus oídos
y limpiarán sus bocas que hoy maldicen
y en la Banda de Sarah fundarán Zara E-mla,
la capital de mi Verbo y mis canciones,
el cumpliemiento de mi mandamiento

Y ésto será la esencia: «Donde te envío,
mi bendición es contigo; aislado no estás, mulequita,
ni en el tiempo ni en el espacio».

«Mi chispito de luz eres en el Universo,
mi oruga de dolor, zarabanda es de mi alegría.
No sufras. Sólo obedece y no seas
como aquel Sedequías que sufrió en vano
porque orejas de burro tuvo siendo rey
entre mortales, enseñó «pudo ser de otra manera»
y mi Señor / Adonai / me ha desamparado.

Te nefitaré y seguirás los preceptos que te doy
en América, con el indio simple y desnudo.
No hay casualidad: Recibe al que te da compañía..
Es mi anfitrión bueno.

Al nefita lo mandé con el muleque
y en la Banda de Sarah te circulo,
interactúa con sus tambores, aprende su lenguaje
y avanza en cada situación en que estés entre ellos
y te darán amor, mulekita.

Lo que suceda es lo que yo quiero, lo que tenía que suceder
para que me obedezcas, porque yo soy el Isvara
del Círculo Infinito, Maestro de la Banda,
y dirijo la murga, y manifiesto el comienzo
del Comienzo Oportuno.

Este es el rumbo, huestes de Mulek.
Los nefitaré en la Banda de Sarah,
me serán saremios, murga y murtina de Isvara
y dirán Sara me zara y es mía la sarabanda.

Carlos Lopez Dzur

16-07-2000 / Del libro Teth mi serpiente / Indice

[Este poema se basa en el concepto del hinduísmo que explca que «Ishvara (del sánscrito, Isvara, o el malayo «Iswara») es el Supremo controlador, señor o posedor del poder. Las enseñanzas de El Vedanta ven a Isvara la causa eficiente, pero no material del Universo. «isvara-murtina» — la manifestación del Señor es el equivalente de Adonai, uno de los nombres de los israelitas para el fenómeno de que no hay casualidad y sí orden organizado en el Cosmos, donde lo que sucede «es la única cosa que podía haber sucedido». Lo filósofico del poema es éso; lo demás es juego rítmico del lenguaje, insinuando el hecho histórico (probable) de que Mulek, único hijo sobreviviente del último rey de Judá (Sedequías) se escapó y vino a Norteamérica, con la ayuda de los nefitas, civilización con que se asimilaron y marcharon a Occidente. Se especula que estas dos tribus fueron los primeros judíos en América... «Zarabanda», «sarabanda», tipo de danza, influenciada por negros e indígenas nativoamericanos; «muleque» (aplicado a los africanos), esclavo, hijo de esclavo menor de seis años; «mulekitas», descendientes de Mulek, hijo del Rey Sedequías, esclavizado por Nabucodonosor; «Zarahemia»: capital de la civilización fundada por la fusión de las tribus semitas mulekitas y nefitas. El poema se puede leer como un Canto a la Diversidad Etnica, el nacimiento ditirambico de las Danzas Rituales o la profecía mormona del evangelio traido a América / por la migración de mulekitas y nefitas; para mí, es una mantralizació n multicultural sobre Isvara / el Controlador cósmico}.

__._,_.___

ANIMALES SUELTOS

2010-03-12T09:01:00.001-08:00

He registrado cada palabra con la que me tocás, y he sentido un espasmódico temblor en todo el cuerpo, como un frío aparente con un chirriar de dientes que sostiene esta gula que tengo por comerte, pero me detengo, como me detengo siempre ante la esmeralda de tus ojos y te dibujo con la astucia que arguye una zorra que va por su presa, con las manos en tensión de garra ofrezco el esfuerzo de tomarte, sin lastimarte, pero recuerda también que no quiero que te me escapes como lo haces siempre tras los sueños encontrados, yo te encuentro a vos, vos me encontrás a mí y es entonces cuando yo me pierdo de mí.
¿Cómo inventar un ideario de rutas donde soplen los vientos paralelos si vivís amontonándote a mi ensueño?

Y rebuscada ya, en la desesperación de los pocos, porque no quiero sucumbir en el silencio, grito a los cuatro cardinales tu bienvenida que llega a traerme tu buena herida; reconóceme como lo hacías antes, coloca tu dactilar haciéndome tu huella yo sostengo el lado de nuestra piel que nos delata y nos ajusto a ella porque uno sabe como empiezan estas cosas pero nunca como terminan; empalagado amor donde la dignidad se pierde nos convertimos en la zoología del querernos.

Un pájaro, un pez o una perra, tal vez debería decir que esto es salvajemente precioso pero no intuyo ningún espacio donde pernoctar en vos, mientras la gaviota de tus besos da su giro en círculos, extraviado andas a mi alrededor.

Sensiblemente,
Fanny Jareton

Oda a la paciencia

2010-03-04T18:42:00.001-08:00

Todo el mundo te trata como una pendeja
y tú sí que a los pesares amortiguas,
aguantas mucho, soportas. calculas
lo que haces para ser consolante,
pero el dedo no se te quita de encima.
«¡Eres cobarde!», te dicen hasta los llorones.
«Eres desvergonzada» , afirman los truhanes.
Todo el mundo te trata como si fueras
el asco de la tierra y ellos, inconscientes
sólo están bebiendo babas, escupiendo hacia arriba,
saboreando gargajos y maldiciones.

Es que pareces tú pordiosera,
harapienta vestidura para el alma,
una emoción en estado de sitio,
una ciudad miserable, bombardeada.
Por eso todo el mundo, pobre y rico,
extroverso de palabras, timoratos de tierria,
inauguran la lengua para insultarte;
se arrancan sus ojos
para ser más que míopes y no verte.

No te bendice ninguno, excepto yo,
y a veces siento que me amarras,
pero no me atrevo unirme a ese coro
de hienas que quiere acción
aunque con ella no vaya a ninguna parte
y no saque otro fruto que las premuras
y las esquivocaciones.

Entonces, cuando los veo que llegan
maldiciendo, echando fieros
y desquitándose contigo, es que te comprendo
y veo que sonríes y no dices nada,
excepto ser como eres:
¡ay, paciente y sabia!
... pero la realidad de tus acusadores
no cambiará. Siempre te tratarán
como una pendeja.

03-12-2000 / «El hombre extendido»

Carlos Lopez Dzur

Sincericidio, un termino complejo que no llego a entender muy bien. La primera vez que escuche el termino fue en una carta que me envió una amiga, Bet

2010-02-26T13:03:00.000-08:00

Sincericidio, un termino complejo que no llego a entender muy bien. La primera vez que escuche el termino fue en una carta que me envió una amiga, Betty, hace mas o menos 3 años, espero que pronto volvamos a conversar sobre el tema.
Extraigo del Internet un comentario Anó nimo en un blog donde figura ese termino (sencillamente escribí en el recuadro del google: sincericidio) :
La sinceridad, en general, es buena, pero como todo en la vida eso es relativo. Hay un terreno donde la sinceridad se mezcla con la torpeza o con la imprudencia. Si fuesemos totalmente honestos todo el tiempo seria complicada la vida, porque a uno a veces no le agradan todas caracteristicas ni la acciones de los familiares, amigos o compañeros de trabajo, pero matizamos nuestras opiniones para lograr que la convivencia sea posible. No creo que eso sea hipocresía, sino una licencia a la honestidad en pos de la tolerancia. No siempre quiero que todos me digan todo lo que piensan de mi, creo que no me gustaria escucharlo. Claro que hay un punto en que la tolerancia se convierte en hipocresia, pero ese limite es difuso y dependera de cada uno. Pero este es un claro caso de sincericidio sin atenuantes. De todo se aprende

Como escribo y me gusta manifestar mis pensamientos todo el tiempo, estoy muy ocupado en intentar cuidar los limites del buen gusto, ser honesto, esquivar a la hipocresía y definitivamente, ser sincero y veraz. Hace 3 horas que me desperté pensando en escribir sobre las mujeres de mi vida, sobre la influencia de las mujeres en mi vida, dando nombres, obviando apellidos y llegue a la conclusión que es un tema complejo, que nadie me pidio escriba sobre el y en especial no es seguro que tenga la autorizació n formal o moral de utilizar los nombres, o incluso sin dar los nombres alcanza que uno lea e identifique a una de las mujeres ya es suficiente para dejar de ser un texto mio.

La alternativa que me queda es escribir una novela, utilizar nombres ficticios y recalcar que todo es fruto de la imaginación y cada identificació n con casos o personas reales es fruto de la casualidad. Creo que optare por esta alternativa, mas adelante. Yo se como me llegó este tema a la parte delantera de mi seso, suponiendo que esa parte delantera es delgada y solo permite un tema por vez. Pero hasta eso estoy impedido de publicar por el momento.

Alguno piensa que difícil es la vida de los escritores. Me gustaría investigar sino sufren de congestión estomaca l.

Yossi May 21-02-2010

Allí

2010-02-17T20:13:00.000-08:00

donde el origen sea fin sin cuestionamiento
y el oxígeno rancio maná,
en ese hueco que teje silencios
oblitera espacios
reabre las llagas.

Allí en el vórtice oscuro
del grito barroco,
en el preciso instante
en que huelgue la luz.

.....Seré reflejo de escondida sombra,
.....novilunio,
.....placebo cierto
......de horas felices

Liliana Varela

POR UN RATO

2010-02-16T14:52:00.001-08:00

Medio hipnotizada, los refucilos que florecían en sitios ficticios me convencían por un rato, pero nunca olvidé el cielo del vagón. Una y otra vez, cautiva en mí, prolongaba pedidos de cuidado, mientras miraba el tren pasar a lo lejos. Sentía que un trozo de soledad abandonada era contundente [tan segura, que aún me resulta extraño el poder del espíritu acariciado].
Y ahora, como ya no cruje la languidez del conflicto de versiones, vengo a confirmar que hay que liberar la voz -al aire libre, al borde de las vías-, dormir allí la primera noche. Porque, aunque agobie un poco, abrazadas a semejante estrella, las venas laten invencibles.
Así de arrojada existo en un mundo sin ratos, donde por fin me reconozco. Un vibrato, afortunadamente sin piedad, se vuelve magnetismo. Irremediable.
.
.
MabelBE. AKASHIA

Tarde para retroceder

2010-02-05T11:52:00.000-08:00

http://albertoviera 4.blogspot. com

Ya era tarde para retroceder, murmuraba con las pocas gotas de saliva que aun quedaban en sus labios, mientras su espalda sangrante latía ante los azotes de la mas débil brisa, permaneciendo en su cabeza la corona de gobernante de los cielos, sustentada por las espinas enterradas en su frente, repitiendo en cada escaso latido que comenzaba a apagarse, ya es tarde para retroceder, mientras sus piernas se quebraban, buscando aliento para continuar, observando en la multitud rostros familiares sumergidos en un profundo dolor que no comprendían, sangrándoles el alma al verlo destrozado, elevando la mirada en medio de las burlas, ofreciendo perdón sin que nadie lo notara, sofocando a quienes le amaban al ver donde le había llevado su determinación, con las manos amarradas mientras una daga hirviente les rebanaba la garganta introduciendo en sus narices el olor nauseabundo de la muerte, pero era tarde para retroceder.

María aun olía la pobreza en que lo recibió, muriendo juntamente a el, al verle destrozado cargando una cruz que no merecía, su único pecado fue creer que era hijo de Dios, el mismo pecado que ella uso para convencer a José que era virgen a pesar de llevar una criatura en su interior, oyendo recriminarle mientras su pequeño hijo los observaba sin saber como actuar cuando a quienes tanto amaba los dividía la falta de entendimiento, ¿Por qué razón José no comprendía que le pertenecía?, si aun sus pasos por los desérticos parajes se asemejaban a los de el, revolcándose en un orgullo lastimado al olvidar quien había confirmado la paternidad de esa criatura por la cual estuvo dispuesto a soportar todos los embates de la sociedad recriminatoria con la cual convivían, dejando que las caricias cayeran sobre sus delgados cabellos, mientras tiernos besos en sus mejillas le confirmaban cuanto le importaba, ¿eres hijo de Dios?, le murmuraba suavemente en los oídos, tratando de recibir una confirmación para amarle con la plenitud que anhelaba, dejando las recriminaciones que se apoderaban de su interior llevándolo de un extremo a otro sin controlar la felicidad que le correspondía, dudando de la visita angelical que cubrió su noche, creyendo en la realidad del acontecimiento para luego confundirla con un simple sueño necesario creado por su mente, para continuar junto a la mujer que tanto amaba, luchando por tenerlo a su lado a medida que crecía, poniendo en sus manos las herramientas que mantenían la familia, formándolo al igual que un día lo había formado a el, respirando el aire que inhalaba y exhalaba descubriendo como el afecto sustituía los reproches, transformando a esa frágil criatura en la mas importante de su mundo, ¿Qué importaba si era hijo de Dios?, si tenerlo lleno su pecho de orgullo al ver como un conjunto de sorprendidos sacerdotes se regocijaban con las exposiciones que el compartía del libro de la ley, asombrado con las cosas simples que hacían que su universo se llenara de estrellas, queriendo ser Dios para envolverlo con sus manos y llevarlo a un reino donde las caricias continuaran por la eternidad, sus ojos profundos llenos de afecto hacían que sus sonrisas renacieran, ser padre fue brotar sobre un manantial de emociones que no creyó que existían, aprovechando la dulzura de esas aguas para purificar las contaminaciones que corrompían su interior, su hijo mas perfecto, el maestro de esas guerras sin sentido que doblaron las murallas para darle paso a la plenitud, sintiéndose un dios por poseerlo, por contar con la doctrina celestial en esa criatura que vino a latir en su pecho, al ritmo de su corazón, sabiendo que la oportunidad de compartirlo fue la mejor experiencia de su existencia mortal, llevándose consigo la dicha de contener los malos sentimientos y crecer como lo había visto en el, de gracia en gracia.

Solo unas horas y concluiría un destino que construyo en el silencio de sus oraciones, en las plegarias por quienes requirieron de su fe y los caminos que le enseñaron que hacia lo correcto, componiendo con hechos su doctrina a favor de una humanidad que no sabia leer sus enseñanzas, dejando en los recuerdos los pasos correctos de quienes no sabían donde dirigirse, elevando las ultimas y mas sublimes palabras a causa de una culpa tan verdadera como santificada, puesto a la altura de los hacedores de maldad, elevado en la cima del Gólgota con hijos del pecado que custodiarían su asunción, tomando posesión a la diestra del creador del universo, el amor todo lo puede repetía con sus últimos suspiros de vida en sus secos y agrietados labios, solo unas horas mas y el dolor no importaría mas, ya era tarde para retroceder y la victoria estaba a solo unos pasos, para quitarle a la muerte su poder, para levantarse como dijo que levantaría el templo en tres días, como bastarían tres para resucitar en los corazones de quienes creían, con la misma devoción que el creyó ser hijo de Dios, ¿y quien no lo era?, solo fue que el si lo comprendió, mirando condescendientement e a todos los que le rodearon, sin sentir el mas mínimo sentimiento incorrecto al abandonar esta tierra, el dolor experimentado en sus heridas era en definitiva una insignificancia en comparación con las vividas unas horas antes en el huerto del Getsemaní, las emociones quebraron su alma dejando escapar por cada poro el sufrimiento que solo un hijo de Dios seria capas de soportar por quienes no comprendieron lo que hacia, justificando que el precio de la carne no cancelaba la agonía de una muerte espiritual, el mismo que enseño a un grupo de seguidores iletrados que componían sus elegidos, rodeándose de hambrientos solicitantes de alimentos eternos con que nutrir sus vidas, ese día, dejo salir de sus labios un comunicado directo a los cielos, vio caer sus angustias mas allá de las comprensión humana que existía en el, solo un hijo de Dios pudo soportar en la santidad de sus vestidos la angustia que a otros consumía, dejando caer sus rodillas soporto el peso de su cuerpo en la fortaleza de un olivo y su interior en las manos de quien le dio vida, todo martillando sus emociones a causa de una ecuación que resolvía al poner las emociones en el lugar correcto, asegurando que desde los cielos volvería a caer mana y el mar se dividiría en mil porciones, la vara de Aarón se levantaría como un árbol de frutos y el arca de la alianza nuevamente seria depositada en el templo de Salomón, las aguas caerían por cuarenta días y cuarenta noches, los enfermos sanarían y las huestes de Satanás no recobrarían los cuerpos físicos que les fueron negadas con su rebelión, porque el amor en toda su expresión, con toda la magnificencia que llevaba, con el poder de trasladar montes, desarraigar arboles y sembrarlos en los desiertos, de potenciar las manos de los sacerdotes, ese amor en el que creyó, el mismo que le partía la vida sangrando sus poros, lo volvía humanamente indefenso, exhausto, triste, demolido por la sensación de pertenecer a una familia que no gobernaba sus emociones, incapaces de dejar los reino que levantaron a favor de ese que el creyó, un reino verdadero, dirigido por sacerdotes y un conjunto de intelectos que hablaran sin mover los labios, favoreciendo a quienes merecían las llaves de la exaltación, ya lo había dicho y hoy podía confirmarlo, y fue ese sentimiento el único que le permitió creer que era importante continuar.

Todo fue parte de una locura desmedida, se repetían algunos que no se convencían de haber apoyado el exterminio de un ser que solo creyó firmemente su ideología, ¿Qué pecado puede tener una decisión que en si, esta respaldada por el bien?, pretendiendo saber si lo que hizo fue una locura ¿fue su verdad? o es al fin la verdad que se negaban comprender, podían mirarse a la cara y descubrir que la vida los tenia condenados a continuar en la senda que otros demarcaron, pero también era para ellos, tarde para arrepentirse, las manos habían lanzado las piedras junto a un puñado de insultos que nadie mereció, el desconocimiento de los hechos los llevo a apoyar en quienes creían, los mismos que se confabularon en las bases doctrinales para condenar a un joven por decir que era hijo de dios, ¿y quien no lo era?, si incluso los que merecían la cruz los considero como a hijos a quien desesperadamente su padre llama para que regresen a su hogar, mas las letras mal interpretadas, el orgullo desmedido, el egoísmo en su máxima expresión fueron en definitiva los que apostaron por el perdón de Barrabas y la cruz para quien predico el arrepentimiento.

Era complicado creer para quienes recordaban el sitio donde llego al mundo, aunque el solo hecho de vivir fue todo un milagro, rodeado de las cosas mas simples, en especial una familia compuesta de dos personas que no tenían un lugar a su altura, y ante la desgracia solo consiguieron recibirle en el espacio destinado para los animales, los mismo que le recibieron, quizás su padre comprendía mejor que todos la capacidad que tienen de empatizar sin necesidad de prometer con los labios, solo el brillo de sus ojos debe de haber bastado para un dios, para reconocer que le brindaban pleitesía, luego una vida normal entre quienes fueron parte de su familia, ¿Quién no agradece contar con hermanos?, asegurando que la sangre no tiene razón de vínculos, sino las emociones que se crean en los momentos compartidos, en la mesa donde se reciben los alimentos, en las habitaciones donde esconderse de las tormentas y el afecto de quienes se desviven por mantener la armonía a pesar de los traumas que acompañan la lucha terrenal, los mismos que vio al transitar con la cruz sobre sus hombros, con los vestidos manchados de sangre, la espalda demolida y el interior aun con el suficiente afecto para perdonar a todos los que participaron rogando porque no sabían lo que hacían,

al final de todo, la maldad acumulada ya había expresado su máximo potencial y era tarde para arrepentirse.

Lejos de la dolorosa falta de humanidad, el sumo sacerdote recordaba la perfección teatral que mostro frente a Caifás, cuando el hijo del carpintero respondió, ¡tu lo has dicho!, rasgando sus vestiduras ante la blasfemia que confirmaba que el se hacia llamar el Mesías, encarneciéndolo junto a los integrantes del Sanedrín, mientras Pedro le negaba repetidas veces llorándole el alma al ver como las palabras de su maestro se hacían realidad.

Oscurecieron los cielos internos de todos los que comprendieron la culpa que mancho sus vestidos, mientras un par de soldados romanos se repartían las vestiduras del hijo José, clavando un cartel en arameo que decía, “Este es Jesús, rey de los judíos”, el mismo que cuando el horror se ensaño con su figura, reconoció que era tarde para retroceder, y solo pudo exclamar a las tres de la tarde, ¿Por qué me has abandonado?, mientras yo intentaba que el dolor no quebrara mis brazos, para continuar al lado de María rogando que me aceptara como su hijo, a solicitud de quien al mirarnos desde lo alto se olvido de si, favoreciendo los corazones que ya a esa hora, estaban tan muertos como quien se desplomaba en la cruz.

Un par de horas y las lagrimas no devolverían a sus brazos un hijo, un par de horas mas y Pedro no tendría a quien demostrarle su arrepentimiento, un par de horas mas y María Magdalena ya no tendría a quien cuidar con sus delicadezas de mujer, la cabeza de la organización se desplomaría y junto a ella la dispersión de esos que se disputaban un puesto a la diestra de quien solo intento enseñarles que el amor todo lo puede, un par de horas mas y Pilato volvería a dormir convenciéndose que sus manos no se mancharon con sangre inocente, dejando el juicio sobre las cabezas que no sabían lo que hacían y para cuando llego el arrepentimiento, ya era demasiado tarde para retroceder.

¿Porque cuento esta historia tan repetida si tantos que dicen conocerla siguen en la misma actitud?, yo estuve allí sobreviviendo de año en año, lo vi aparecer entre nosotros y resurgir su imagen en todos los que no creyeron, vi como politizaron la fe, enmarcaron los ritos y olvidaron el significado principal de su doctrina, he visto la destrucción de los cristianos consumidos en los circos romanos, he visto el abuso de los adoctrinados sobre las masas sin cultura, ¿ha cambiado?, ¿hemos cambiado?, mientras permanezco en la soledad de esta habitación esperando su regreso, intentando comprender como adulteraron, falsificaron, plagiaron y se apoderaron de un conjunto de mentiras que las hicieron tan verdaderas que ya es tarde para retroceder. Sobre el Gólgota el cuerpo sin vida se convirtió en la fuente de inspiración de pintores, la razón de quienes levantaron sus armas, unos contra otros peleando los mismos derechos que defendían, componiendo ritos que dificultaron comprender la simplicidad de sus palabras, y hoy después de tantos años, sigo aquí, a las espera de su venida, como profetizaron sus labios mirándome a los ojos, un testigo mas de los hechos reales, conviviendo con todos aquellos que no saben lo que hacen y que al llegar el fin de sus vidas, comprenden que ya es demasiado tarde para arrepentirse y lograr experimentar el amor, como lo sentí en sus manos, como lo vi en el brillo de sus ojos, y como abundo en su camino terrenal, dejando en mi pecho el sonido armónico de sus palabras, llamándome Juan el amado, quien aun espera verlo llegar entre las nubes, conviviendo entre muchos, que olvidaron, que nunca es demasiado tarde para arrepentirse.

luis alberto gonzalez viera

Desde la atalaya

2010-01-26T19:18:00.000-08:00

En esta atalaya editorial en la que vivo, a menudo me pregunta la gente qué es la poesía para mí. Y la verdad es que me resulta difícil elaborar una respuesta. ¿Qué será? ¿Lo sabe alguien? Pienso que, para la mayoría de los poetas, disconformes con la realidad material, es, principalmente, una válvula de escape, una manera de trascenderse a sí mismos y sobrepasar los límites de la realidad del ser.
Durante muchos años traté de ajustarme a los patrones de la existencia que la mayor parte de las personas que me rodeaban consideraban adecuados. Así ocupé cargos pomposos en numerosas administraciones, seguí los dictados que los oficios funcionarales me imponían como una disciplina laboral de ocho de la mañana a tres de la tarde, comulgué con las ruedas de molino con que la sociedad crucifica a los seres casados y con obligaciones familiares, pero no fui feliz. Ni los hoteles de lujo ni el desenfreno de un presupuesto disparatado para los compromisos protocolarios consiguieron que mi espíritu se sintiera sosegado.
Incluso, en este disparate existencial que representa la vida, me hicieron director de cine, pero sólo lo fui por un día. No aguanté más de doce horas al frente de un establecimiento con ocho salas multicines, en un páramo perdido de la provincia de Burgos, sin más tarea que vigilar a las empleadas que vendían palomitas para que no sisaran en la caja, la cual era la única obligación a la que me hacía acreedor el puesto que me ofrecían, sin período de prueba por el medio, además de una excelente retribución.
En alguna ocasión me he preguntado si reamente no estaba loco, cuando decidí recoger los pocos bártulos que había llevado a ese trabajo, llamar por teléfono a la dirección y decirles, al final de la tarde, que la cuestión no iba conmigo. Pero después de haber analizado, concienzudamente, lo que me ha deparado la vida a lo largo de estos diez años que me separan de aquella decisión, considero que fue lo más acertado que pude hacer nunca.
Vivo en una pequeña ciudad de Galicia, un diminuto pueblo, comparado con las metróplis a las que el destino me ha llevado de visita en estos últimos años. Para bajar a mis despacho editorial solamento debo tomar el ascensor y descender tres pisos, lo cual me permite estar pendiente de mi madre, con noventa años, la cual cada día que pasa precisa de una atención mayor. Me lo monto como quiero, pues paso de horarios y de demás circusntancias empresariales que te encadenanan, con el consiguiente cabreo de los autores a los que publico cuando las circunstancias me lo permiten y no cuando ellos quieren, y me voy de viaje cuando me dá la gana.
Los doscientos ochenta y pico libros que llevo publicados, a autores de todo el mundo, desde que empecé publicando los míos porque ninguna de la editoriales de éxito lo quería hacer, asunto al que se ven avocados la mayoría de los poetas que circulan por Internet, me han servido para tener amigos en todos los rincones del mundo que me invitan, luego, a sus países.
A mis casi cincuenta y dos años, estoy en la plenitud. Sí, ya sé que Walt Whitman se comenzó a sí mismo a los treinta y cuatro y, por lo tanto, esto no representa una cualidad. Pero pienso, que a mi manera, soy bastante feliz. De vez en cuando, una buena amiga, me soluciona las cuestiones de urgencia sexual. Pero ella y yo sabemos que es solamente eso, un asunto que demanda el organismo, con cierta urgencia, y que resolvemos de la mejor manera posible, sin que la cuestión del enamoramiento tenga nada que ver en ello.
El problema es que yo necesito algo más. Algo que se salga de lo corriente. Algo que me ponga a cién sin necesidad de conectar el acelerador y que comparta conmigo todos los rigores de esta no existencia a la que me conduce la falta del vínculo enamoratorio, como en su día en lo laboral me condujo la falta de estímulo, vamos a llamarle, cinematográfico.
El único déficit negativo que poseo en mi pasivo es un bipolar que la ha tomado conmigo en esta ciudad y me acosa con lo que él llama poesía desde hace cuatro o cinco años, amenazándome de muerte y con otras tonterías, cuando debería saber, y asumir, que yo ya estoy muerto para él desde hace mucho tiempo. Si he de pronunciarme, no me queda más remedio que decir que me conmueve su persistencia, pues pensaba que que el tiempo lo cura todo. La verdad es que, una psiquiatra amiga, cuestión que pieso seguir a pies juntillas, me ha aconsejado que no le dé bola nunca, aunque sepa que con este escrito se la esté dando mínimamente. La gente, cuando la has ayudado en algo, y los demás no lo ayudan, piensa que ya tiene el derecho adquirido sobre ti, o que se ha casado contigo. Es algo que no entiendo muy bien, es decir, que malgasten tantas energías en odiarte, cuando ni tan siquiera han logrado resolver su vida, pero, en fin, no queda más remedio
que soportarlo, sobre todo cuando las neuronas amenazantes no dan más de sí.
El resultado es que aquí estoy, para lo que se tercie. Entre mis próximos viajes está uno a las Islas Seychelles, en abnirl, y otro a a México, en el mes de junio, y he de decir, que me encantaría enamorarme en cualquiera de esos sitios que visite. En 2011 está previsto que vaya a Argentina y Uruguay, y digo lo mismo. El ascensor se prevee que funcione todavía un montón de años. Tal vez, algún día, en lugar de recorrer yo sólo esa disntancia, lo pueda hacer acompañado de la media naranja que necesito, simplemente tres pisos, lo cual sería rizar el rizo de la felicidad.

Enero 2010©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España

Duende curiosos y traviesos...

2010-01-26T19:10:00.001-08:00

Hay duendes curiosos y traviesos algunos se montan en los pájaros y planean al ras de la tierra solo para sacarnos una sonrisa, esos son los traviesos ... en cambio los curiosos se convierten en mariposas y vuelan cerca de las personas para escuchar sus ruegos...

Nadie sabe porque hay rincones de la tierra que parecen olvidados o tal vez sean la muestra del infierno tan temido y advertido ...

El tiempo pasa y los hombres parecen no comprender que sin verdadero amor nunca van a llegar al cielo... cuando reine la paz, sin armas, sin fronteras, con amor, con dignidad; con menos ricos y menos pobres... el mundo dejará de tener rincones olvidados.

Hoy ... unamos nuestras mentes con las de los duendes curiosos y traviesos hasta sentir un calor intenso ... el calor del amor y así cómplices los duendes y los hombres sonreiremos contentos viendo los frutos de una paz y armonía digna de recordar y practicar...

Marga®
...con el amor de siempre.

"No me duelen los actos de la gente mala; me duele la indiferencia de la gente buena"
Martin Luther King

HOY... *Aprender...a aprender...

2010-01-20T19:21:00.000-08:00

Nunca termino de aprender que todas la mañanas son luminosas y que lo importante es no perder nunca el optimismo... simplemente con pensar en que todo saldrá bien y sin adelantar ninguna situación.

Nunca termino de aprender a tener control sobre mi mente.

Nunca termino de aprender que vivir en un cambio permanente.

Nunca termino de aprender que no puedo dejar de ser yo misma por complacer a los demás.

Nunca termino de aprender a disfrutar de la compañía de mis amigos sin imponerles mis costumbres, ellos tienen sus propios hábitos.

Nunca termino de aprender a ser paciente...

Nunca termino de aprender que toda la belleza de la naturaleza es infinita y que debo cuidarla con todo amor.

Nunca termino de aprender que definitivamente tengo que aprender a aprender...

Marga® con amor.

Marga®" ----------------

Verano...*

2010-01-14T16:33:00.003-08:00

Verano, cálida palabra, el sol es el rey y se adueña de los lugares que en invierno están solitarios ...
En verano despierto más temprano, los pájaros se atreven a picar el vidrio de la ventana posándose en los barrotes de las rejas cantando y piando con insistencia. ..
Este verano la lluvia está impaciente, cae a cualquier hora, el verde se hace más intenso,
el césped es un colchón que invita a dormir sobre él, las flores se abren a la luz del sol,
la temperatura va en ascenso, a veces agobia y sin duda esta estación es mi preferida.
Vivo en una barrio de terrenos amplios y las máquinas de cortar césped por momentos aturden y ese olor a pasto recién cortado... es mi aroma preferido.

Hoy...
he pensado en otros veranos y viajé en el tiempo detenida
en los escenarios de esos momentos inolvidables.

Tengo una imagen en mi mente, de aquel verano...
el viento, el mar, las olas, tu sonrisa...,
tus ojos, tus manos...
el calor de la tarde, las gaviotas, ... la gente...
Esa voz cantándole al sol... que nunca olvidaré.
Y las gaviotas tejiendo una red entre las olas y las nubes...
para atrapar flores y llevarlas a nuestro jardín.
Teníamos un verano lleno de sueños para escribir poemas
que recitábamos juntos a la luz de la luna...

¿Me ha despertado un trueno?
La lluvia sigue impaciente.. . es verano ¿ cierto...?
Y no puedo olvidar el castillo en la arena.
Ese que nunca hicimos.

Marga® con amor.

www.margaseoane. blogspot. com

HOY...

2010-01-08T15:50:00.000-08:00

Cada uno de nosotros merece ser amado.

Merecemos vivir bien, estar sanos, amar ..., prosperar... ... crecer...

Sabemos que cuando damos de nuestro amor también recibimos amor de otros corazones.

Abramos nuestro corazón para poder recibir a todos los que se encuentran en nuestra vida con amor, interés y apoyo.

Llevemos amor a la gente de la calle que no tiene hogar ni sitio donde ir, aplaquemos el miedo ... si en nuestros ojos ven amor ... recibiremos agradecimiento.

Compartamos nuestro amor con aquellos que están enojados, asustados, resentidos y doloridos.
Enviemos amor a las personas que están por abandonar esta existencia, enviemos recuerdos de amor a las que ya se han ido...

Besos Marga® con amor.

A cidade da alegria

2010-01-03T16:41:00.000-08:00

Serie: Escenas de Ciudad

Ciudad Escenario: Porto Alegre, Brasil

Volver a Brasil después de tantos años fue como lanzarse a un océano nuevo.

Cuarenta años de recuerdos me atropellaron como un camión doble-troque y me levanté de la embestida como se levantaba el coyote en las caricaturas.

Entrar en este colapiscis de sabores, olores y colores tan diversos era como entrar a un mercado persa en el que no sabés qué comprar.

Mi lado brasilero despertó y me sentí un poco en casa, pero más como cuando regresás a casa después de una larga guerra y encontrás que tu casa cambió, que ya no están los viejos muebles, que los vecinos te miran con cara de “y vos quién sos?” y que las calles parecen ser las de una dimensión desconocida.

Brasil, meu Brasil. Un colage de identidades paralelas y a la vez disímiles. Un nación en proyecto donde los grupos étnicos dicen vivir en armonía pero todavía se muestran los dientes. Un país que se dice pacífico pero donde sus diez metrópolis registran a diario interminables guerras urbanas.

Mi primera faena cultural es una cena navideña con una familia de mormones.

Son muy amables, respetuosos y moderadamente abiertos. Les asombra que yo haya estado en Salt Lake City y conozca la mecca mormona mejor que ellos mismos.

La comida es abundante y deliciosa. Descubro que el salpicón para ellos es una ensalada mientras que para nosotros es una mezcla de frutas. Pruebo un nuevo animal: el chester, un curioso híbrido de pavo y gallina. Sabe bien. Me divierte el colorido del vestido de la anfitriona. Cuando pido que me pongan samba para ambientar la reunión descubro el racismo manifiesto en Robson, el muchacho de casa, quien dice que sólo baila samba con los dedos, porque es música de negros y aunque le suena bien, no le entra en el cuerpo.

En los días que siguen exploro la ciudad de la alegría para darme cuenta que ese eslogan se ha vuelto una utopía, que la gente sonríe poco y que la alegría ya no es brasilera. El crisol de razas, culturas y clases sociales no se mezcla del todo y las clases sociales son más marcadas que en muchos lugares del continente. El sistema de transporte es increíblemente organizado y cada bus urbano y vagón del metro tiene poemas que hacen los largos viajes menos tediosos. La ciudad es larga y estrecha como Chile, un chorizo lleno de edificios y gentes que van y vienen las 24 horas del día. Es casi tan grande como Medellín, pero mucho menos industrializada. El centro es horrible, como en cualquier ciudad grande. Entrar a los baños públicos es una aventura fétida de la que huís espantado y evitando respirar para no aspirar esos olores. La gente va siempre ensimismada y pasás completamente desapercibido. Mi portugués está más fosilizado de lo que imaginaba. Intento pequeñas empresas comunicativas y termino hablando portuñol o diciendo alguna insensatez. El calor es insoportable y el barullo de ciudad alcanza a alienarte.

Entrar en un banco, local comercial o cualquier espacio con aire acondicionado es entrar en el cielo. En Brasil todo es grande. Todo. Empezando por las distancias e incluyendo los almuerzos “a la minuta” en los que sirven en cantidades alarmantes, como si estuvieran llenando camioneros.

El metro es viejo y se asemeja más a un tren de cercanías. Al entrar en él empiezo a sentir los brasileros más cercanos, menos tangenciales. En una de las estaciones empiezan a acecharme con miradas escrutadoras. Había olvidado que en este país te hacen el amor sólo con los ojos, sin quitarte la ropa, sin tocarte siquiera. Miradas que me estrujan y violentan mi interior convirtiéndolo en un volcán en erupción. Pasan cuatro estaciones y dejo de sentir el ruido del tren para sentir el torrente de mi sangre que como lava pugna por salir de mi cuerpo. El bulto ya es indisimulable y la eyaculación amenaza con manchar mi pantalón. Recurro a una técnica tántrica para inyacular en vez de eyacular. El agua de vida salpica mis entrañas y fustiga mi cachondeo de latino caliente e insaciable. Es el momento en que el tren llega a su estación final: São Leopoldo. Me incorporo avergonzado como adolescente al que han sorprendido masturbándose. No hay kleenex. No hay silicio. Tan solo un sol candente que revuelve un cuerpo recalentado.

La política en estos lados es narcotizante. El pueblo vive de ilusiones y utopías. La maquinaria mediática del presidente Lula da Silva es imparable. Afuera se le asume como el redentor sudamericano, aquí se le ve más como el anciano marrullero que le da de comer a las palomas en el parque. Les tira pedacitos de felicidad y bienestar, pero el pueblo sigue empobreciéndose empeliculado con el cuento que se inventaron los economistas de que Brasil será ahora la nueva potencia del mundo. Tanta riqueza no se ve en la gente de a pié, que sigue sobreviviendo con sueldos miserables y productos básicos carísimos. La izquierda les mintió tanto como les mintió la derecha y ahora el exsindicalista se codea con los empresarios poderosos y llena su bolsillo izquierdo con los reales que le niega al sistema de salud que beneficia a los más pobres. Es tan corrupto como los anteriores, pero le apuesta al continuismo con una candidata títere que hará su voluntad y mantendrá su clientela mientras la constitución le permite volver. Al pueblo le seguirá dando pan y circo. Los payasos seguirán sonriendo aunque lleven en sus sienes coronas de espinas.

Ir a una playa de los alrededores es una experiencia particular. Tramandaí, a menos de dos horas de Porto Alegre en autobús, es una playa donde voy para hacer el ritual de las siete olas, pero no siento muchas ganas de sumergirme en un mar marrón y llego de algas. A praia do povo le dicen los locales. No hay garotas gostosas como imaginan en el resto de Latinoamérica. O se engordaron todas o simplemente las superaron kilométricamente las que ves en las playas caribeñas. Estas, al parecer, no han captado la estética de playa que impera en el Caribe. Pasean desvergonzadamente sus michelines con trajes de dos piezas que te hacen pensar que la moda sí incomoda. Los hombres exhiben sus barrigas como trofeos bávaros y sus pieles son de un blanco ofensivo. Ni siquiera tienen el rosado camarón de los blancos insolados en otras latitudes. Dan ganas de importarles el aceite de coco que venden las negras en Cartagena y que le garantizan a nuestras musas un perfecto bronceado.

El aire del mar me renueva y recargo energías para dar un salto largo hacia mi próximo abismo, Brasil adentro, donde moran los fantasmas y los recuerdos te rondan como dragones a chinos esqueléticos que todo lo resuelven con artes marciales. Mi sable no alcanza a rozar siquiera la piel dura del destino.

© 2010, Malcolm Peñaranda .

Eduardo

2010-01-03T15:48:00.000-08:00

Eduardo es un hombre que suele pasar frente a mi casa.
Cuando lo hace se apoya en una bicicleta a la nunca se sube. La usa como sostén pues le cuesta caminar.
Al parecer sus piernas sufren una polineuritis.
Del manubrio cuelga algún paquete de cosas para alimentarse.
De tanto en tanto simula arreglar el sostén de los paquetes.
Lo hace para afirmarse y descansar.
Su aspecto es pulcro y austero.

En alguna ocasión lo he escuchado cuando increpa al espacio cosas que le han sucedido.
Es su forma de expresar alguna queja al viento y luego se calma.
Sigue caminando lento.

El domingo (hoy ) lo atajo y le ofrezco un paquete de ciruelas que han crecido en mi árbol.
Me doy cuenta para qué lo han hecho.
Para relacionarme con los demás y, tal vez, alegrarlos un poco.
Allí supe su nombre y él conoció el mío.
Nos llegó el milagro de la comunicación.
Sus ojos se iluminaron y tocó mi mano en agradecimiento.
Pero su mejor forma de expresarlo fue su sonrisa.
Un simple gesto...un gran gesto.
Inolvidable y sencillo como la vida que nos empeñamos en complicar inútilmente.

Oscar N. Galante

CUANDO LA VIDA SE CONVIERTE EN MAGIA

2010-01-01T17:30:00.001-08:00

La magia de la vida es como el cristal de un espejo. Solamente si te recreas con todos los sentidos en ella, aparece como un reflejo de ti mismo. Tal vez por ello no se pueda encontrar en las situaciones en que las luces del cerebro permanecen apagadas, extraviadas en lamentos depresivos o cuando se ve el vaso medio vacío y no medio lleno.
Cuando era joven, casi un chaval, me conformaba con vivir hasta los cuarenta y apuré al máximo mi existencia. En un horizonte tan corto no cabía el espejismo del futuro. Tal vez, también, ese concepto de proximidad con la muerte me hizo tomar muchas decisiones que no se correspondían con las de uso corriente en la mayoría de los congéneres, decisiones tales como no terminar la tres carreras universitarias que empecé, no acosarme a plazos de hipoteca para disponer de una gran casa y no trabajar de ocho a tres como un autómata el resto de mis días. Luego conocí la poesía de Manuel Antonio, de Rafael Alberti y de tantos otros, así como su visión poética, basada en que el poeta se debe colocar en los extremos o los polos y desde ahí hacer poesía para así decirle cosas nuevas a la gente, cosas que, habitualmente, desde su óptica común, no suelen ver. Es decir, algo parecido a llamarle, por ejemplo, "procesión de disparates de luz" a la
hilera de farolas que, por las noches, se refleja sobre las aguas en el puerto de Rianxo, en lugar del típico "te quiero, te adoro, eres un tesoro" a la enamorada de turno en un tono de como si uno hubiera descubierto la pura esencia de la poesía. Todo eso, desde luego, sin sentirse coartado para nada en la libertad creativa a la hora de la utilización de las palabras.
Y a estas alturas, cuando tan sólo me quedan dos o tres meses para cumplir los cincuenta y dos, he de confesar que me considero un ser privilegiado. Firmaría ahora mismo, si en el libro del destino se pudiera firmar una declaración de conformidad con lo que éste me ha deparado. Estoy disfrutando de una vida plena. Mi despacho queda situado tres plantas más abajo que mi vivienda, lo que me exime de desplazamientos inútiles. Dispongo de amigos y amigas que son tan poco comunes como yo, y, por lo tanto, seres, cuando me encuentro con ellos, que me aportan una riqueza espiritual y empírica que trasciende todo lo material y me hacen llegar a pensar, incluso, que el acelerador de partículas del que tanto se habla en estos tiempos, ya ha comenzado a funcionar y ha tomado mi cuerpo como elemento inaugural para sus experimentos. Tengo, además, la sensibilidad suficiente para disfrutar de este privilegio existencial, a sabiendas de que hay gente en el
mundo a la que la lotería no le ha sonreído como a mí, lo que siempre me ha motivado para desarrollar tareas que repercuten de una forma positiva y tangible en toda esa población desfavorecida. Es decir, en unos términos más llanos, lo que trato no es de dejar de disfrutar yo como lo hago, sino intentar que el resto de los mortales disfruten tanto como yo de este pelotón de minutos que nos está fusilando a todos desde que nacemos.
¿Y a que viene todo este rollo pseudofilosofí co, se preguntarán ustedes? Para mí está muy claro. El pasado viernes presenté mi libro "El latido de las horas" en los viernes del Sarmiento, en Valladolid. Ha sido un fin de semana espectacular, como diría Juan Fanti, el marido de mi amiga la poeta argentina Ana Guillot. Lo más importante no fue que se llenara la sala sino que tuve la oportunidad de charlar con un viejo amigo, una persona que en un momento dado me cambió por completo la vida, no sólo en las cuestiones económicas, que también lo hizo, sino en el planteamiento existencial, lo cual le agradezco enormemente.
Lo he visto más viejo, a sus 74 años, pero en espíritu sigue siendo el mismo, a pesar de que lo han abierto de arriba abajo, extraído el hígado para un revisión completa con amenaza de transplante, tajeado a placer por el cirujano donde la espalda pierde su honroso nombre, como decía Cervantes. Es una persona carismática. Recuerdo, incluso, que cuando él era político, los trepas, y los que ansiaban sus cargos, para desvirtuarlo, le llamaban hasta buena persona. -Es demasiado buena persona para ser político- decían, lo cual te llevaba a la conclusión inevitable de que para ser político hay que ser un auténtico hijo de puta, con perdón para los que sanamente les haya tocado en suertes ese destino en el sentido literal de la palabra y que merecen mi más profundo respeto.
Al día siguiente, el sábado, me reencontré también con otro viejo amigo. Hacía diez años que no lo veía, pero seguía también igual. La gente no sabe que por sus manos han pasado mil seiscientos millones de euros, como mínimo, en los últimos tiempos, y que ha realizado el proceso de asignación de recursos sin llevarse al coleto ni un solo céntimo. Nos permitió a mí, y a la persona que me acompañaba, disfrutar de un tentenpié en el stand de la feria Intur de turismo rural, ofrecido por el Ayuntamiento de Valladolid, que ya nunca olvidaré en lo que me resta de ciudadano de a pie por su generosidad, para luego invitarnos a recitar en la fiesta con la que la Comunidad Mexicana festajaba las "Adelitas" en Castilla Y León. Allí había gente de Querétaro, de San Luis de Potosí, de Guadalajara, de México D.F y de tantos sitios de aquél país que hasta me pareció que dentro de poco la antigua capital de España tendrá que cambiar sus
colores por los de la bandera mexicana. Hubo también una invitación a una discoteca, pero el cuerpo ya solamente pedía una copa de cava fresquito en la intimidad del hotel con una buena compañera para que la ecuación de los sueños resolviese su incógnita más profunda.
El domingo comimos con el amigo que tanta trascendiencia tuvo para mi vida, y con su mujer, que se encuentra en un proceso de despedida de la vida, víctima de un cáncer con metástatis, en uno de los mejores restaurantes de Valladolid, La Parrilla de San Lorenzo. Ella ya casi no me recordaba pero yo sí a ella, pues siempre me recalcó, en el tiempo y espacio en el que coincidimos, que yo tenía los ojos muy bonitos y una mirada muy profunda. Fue toda una lección vital su entereza. Los admiro. A lo largo de su vida, probablemente, hayan viajado, vivido en y conocido más paises que nadie, desde Brasil hasta Namibia, desde el pequeño pueblo de Salamanca, Mazuecos donde nació su marido, hasta Mataró donde vio la luz ella, pasando por todos los lugares que ustedes se quieran imaginar. En 1987 habían conocido cincuenta y seis países y desde aquella sé positivamente que no permanecieron quietos. Los considero tan privilegiados como me siento yo, que
aspiro a que el horizonte me trate igual de bien que a ellos en lo que me resta por vivir, pero, sobre todo, los envidio sanamente porque ellos disfrutan del privilegio de haber sentido siempre el vaso medio lleno y no medio vacio. Ellos siempre se han querido y respetado desde que se conocieron, y pienso que, tal vez, yo tenga la misma suerte en un futuro próximo y encuentre a la persona adecuada, que me proyecte más allá, y con la que tomar la copa de cava fresquita en el hotel de los sueños hasta que el destino se digne suprimirme de esta realidad tan maravillosa que me han hecho sentir los amigos.

Noviembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

Un poema de infancia / biográfico

2009-12-31T14:00:00.000-08:00

La que silva por la casa

a Madelyn Ortiz Vélez

Mamá, virgen que me heredara
mis costillas, las que pega con saliva de seda
de otros mundos, a las puertas de mi ser
en este cosmos, mamá la sideral,
la spinoziana que calcula el panteísmo
con los ojos y a eso le llaman buen cubero
y matemáticas, madrugó silva que silva
y yo, molido, con mis piernas
que no quieran erguirse
[ayer caminaron mucho, junto a ella].

Se metió en cuanta tienda existe.
Le dio rienda, suelta rienda,
a esa sospechosa acusación que Papá hace:
«Mujer, hay que ser ahorrativa.
Tú me pareces que eres gastadora.
Que piensas que el dinero brota
como si fuera agua de bajo de las piedras»].
Mas Mamá no hace caso.

Sale y me toma de la mano.
La noche nos sorprende en negocios.
A mí ... es la mañana la que se vuelve siglos.
Son tantas diligencias las que hace,
visita aquí, visita allá, a todo el mundo.
Ninguno la para y quieren saludarla cuando sale
a la calle, o la ven rumbo a la tienda,
a la barda vecina. Y la llaman y se entusiasman
porque va con uno de sus nenes
y salió de sus nidos y telares
como un trombo.

La ardillita recaudará sus nueces.
En eso anda hoy la esposa del maestro.
Es siempre la mujer que está teje que teje
y haciendo que bellotas de amor y de contento
se cuelguen en los árboles, han de ser
las futuras avellanas. O el sustento.

Sale, como ayer que no estuvo silvando
y tenía carita seria de abejita, atareada,
hasta que dijo: «Vamos a las cerialias,
por pan para el invierno»; y ella sí que sabe
sobre mediaciones, sobre pasión creativa
y simultaneidad con lo Eterno.

Utiliza materias de su espíritu, signos
que saca de sus huellas dactilares,
palabras hierofánticas que transmuta
del momento más duro del asma,
cuando parece que se va sin aire en los pulmones
a sus viajes extáticos, a cercanías kratofánticas
a orillas de la muerte.

En sus itinerarios, se detine en La Trapera
de Leopoldo Nieves que son la misma parentela
de mi padre; sube más allá del Cementerio Viejo
donde está Luis Cantántora como un polo inmantado
de negrura, Vigilante, y saluda a Polo El Prieto.

Entra a la Cinco y Diez de Doña Chefa Jiménez,
una jamona del Pueblo; seguro Las Delicias
será el último paro... antes, porque puede que no conozca
la palabra ágape, visitará a poderosos,
a las familias ricas que tuvieron
algo ver con los nuestros.

Ella bien que se sabe en forma y contenido,
en identidad conceptualizadora lo que es justicia,
pasión ante el prójimo, buena voluntad;
herir el irracionalismo puro de kantianos,
hijos de puta del imperativo categórico,
exorcisar a esos anglófilos, rooseveltianos,
de la Vieja Colchoneta,
chupasangres antes de La Pava.

Por eso se va donde Mochei, la esposa
de Sagardía Sánchez y de la cepa Torréns
que eran los buenos; ahora él es diputado
en la Legislatura, Puerta de Tierra.
Puede que ella no conozca, en rigor, de gobiernos
ni de agendas prioritarias, ni de sofistas de la nueva
y la vieja demagogia, pera ella sabe hablar
y no decir pendejadas como María Culito subida a las tribunas.

Mamita habla de tal modo que el Estado parece
que dependa de universalidades de Hilandera del Cosmos,
de la vieja urdimbre aracnológica a la que la Virgen Atenea
le sacó los ojos, le tapó la boca, le dio el asma en la soga
de la asfixia, en el innoble cadalso de la ahorcada.

Ahora es ella, la que sale a la calle,
en forma de Mamita, ardilla lidiadora,
vecina próxima al Caserío Mández Liciaga,
y porque Doña Bisa representó la Casa de la burguesía
señorial y aristocrática que ella comprendiera
por sus viejas intenciones, con ella va,
con María Luisa Rodríguez Rabell,
viuda del Juez Negrón, y es otra araña,
hilandera, tejedora de justicia, ambas creyentes
en los Eternos Tapices que cuentan la historia
de los dioses curioseanndo entre humanos,
amores posibles de dioses, sus andanzas,
sus buenas o malos engañifas.
O mentiras piadosas.

No es mofa de Aracné ante la diosa Atenea
(es cosa donde hilar se concibe, la idea
que lo Divino se mezcla con lo humano
y la historia divina y la profana se coinciden).

Y Mamá dialoga ésto, no sé qué vende, que no sean
palabras: Mamita es una ardillla charlatana,
oradora, con boca limpia como sus manos.
No han de ser Causas Perdidas las que ella
promociona; sabe que de estos viajes
al Pueblo, a pasito lento de camino,
porque, en mi caso, cansan, fatigan,
depende nuestro invierno cuando se vaya
ese Sol tropicaloso. ..

Ayer fue al Pueblo, regresamos.
Y Mamá, dulce Abeja, hembra de estrella
que se vuelve avellana, ardillita traviesa,
juguetona, hoy silva, brinca como mosquita loca
de pared a pared, y en cada flor de la casa
deja sus besos de mariposa. Y, como un ruiseñor
o sabe diós que avecilla, tiene una canción en los labios,
una melodía sin letra, pero sonora,
obsesivamente contagiosa y agradable como miel.

Lo sé. Es que ayer visitó enfermos,
tristes, desconsolados, compró cosas, miró lo uno y lo otro,
se trajo mercanc1as a plazos, en lay-away, a fiado.
Yo vine cargado de paquetes, yo tan sudoso
que hoy casi ni me levanto; pero, ella quedó dura,
cantarina, resistente, madrugó silvando,
silvando, silvando.

Y ésto durará meses y meses; posiblemente,
antes que el invierno llegue, me dirá lo mismo:
«Esta vez será el campo», visitar a la Abuela,
a Cidral, a Mirabales, a El Guacio,
a ver los viejos Alicea,
los Prat, los Arce, los Luiggi,
los Brignoni, los Vélez,
los Ortices y Arocena, y «claro, Carlitos,
tus animalitos, y la nena que te gusta
de la escuela, a esa que escribes
en secreto, tu prima de ojos azules
sí, la de versos al campamento
de El Guacio».

Carlos Lopez Dzur

08-12-1976 / De LAS ZONAS DEL CARACTER

HOY...

2009-12-20T19:57:00.000-08:00

HOY...

Los sentimientos no son simples emociones que nos suceden,

sino que son reacciones que elegimos tener.

Si somos dueños de nuestras emociones, si las controlamos seguro que las podemos elegir,

eso es dar un paso hacia delante, eso es crecer...

besos

Marga®

Manuel Bermúdez y La Coronela

2009-12-16T18:46:00.000-08:00

Manuel Bermúdez y La Coronela

Hace algunos años, el poeta Luis Vásquez y yo, estuvimos arreglando la Biblioteca del Centro de Historia de Trujillo, en vísperas del Primer Simposio de Literatura Trujillana. Estábamos emocionados. Salíamos de clases de la universidad y corríamos a ayudar en la biblioteca. Era la oportunidad de conocer a otros escritores y poetas que vendrían de toda Venezuela.

Llegó el dia de la inauguración del simposio. Al terminar la primera sesión matutina, salimos a comer. Llenamos el carro del poeta Luis Vásquez. Previamente, conocimos a Manuel Bermúdez. Lo buscamos luego de su intervención. Hablamos, o mejor dicho, habló él. Luego, en horas del mediodía, se lo iban a llevar a comer, para almorzar, junto con otros poeta, que no conocíamos. Pero Manuel nos invitó, allá fuimos a parar con él.

Allí estaban un buen grupo de escritores Denzil Romero, Manuel Bermúdez, los poetas Ramón Ordaz, y Tito Núñez, entre otros. Fuimos a la casa de La Coronela. Una casa ubicada detrás de la iglesia de Don Tobías, con un ambiente muy familiar y acogedor. Era una muy distinguida familia. Ella, La Coronela, había cursado la invitación. El ambiente era espectacular. Festivo. Circulando una bandeja con delicados vasos repletos de añejo escocés, y no faltaron los exquisitos “pasapalos”. Los tragos hicieron aflorar anécdotas, comentarios, y versos finos tomados de libros, o arrebatados a la propia memoria.

Al final, salió la doña vestida con su impecable traje verde oliva. Hizo gestos castrenses. Era nada más y nada menos que una miembro de la comisión de ascensos del ejército en tiempos del presidente Carlos Andrés. Estuvo extraordinaria la reunión, buen ambiente, suave música, poemas, y las voz de Manuel Bermúdez que erguía en los rincones hasta las mismas flores marchitas.

No faltó como conclusión la nota mágica de los poetas. La respetable y amable Coronela, se retiró a cambiarse las indumentarias verde oliva. Luego, en un abrir y cerrar de ojos, apareció inesperadamente ataviada con una vestimenta nupcial, con finas telas blancas. Todos quedaron sorprendidos. Pero al poeta Tito Núñez, que no se le escapa una, se le ocurrió un matrimonio, un casamiento, entre Manuel Bermúdez y la Coronela. Todos aceptaron. Primero, el matrimonio civil, sirvió de Jefe civil el poeta Tito Núñez, y de amanuense el poeta Luis Vásquez. El matrimonio eclesiástico fue realizado y bendecido por el poeta Ramón Ordaz. Y Denzil Romero, sirvió como testigo de ambos actos. Al final, un lindo besito, unas carcajadas; e inmediatamente, vino la separación de cuerpos, hasta allí duró el matrimonio. El compromiso literario procuraba otros espacios. Había caído la tarde, era la hora de regresar al simposio.

Para este año 2009, el poeta Pedro Pérez Aldana, me invitó para el cumpleaños (que los amigos le celebran todos los años) en el mes de enero al Comandante guerrillero Francisco Prada (Comandante Arauca). Mi sorpresa fue que allí encontré al poeta Tito Núñez. Rememoramos aquel tiempo de nupcias que involucraba a Manuel Bermúdez. Y quedó sorprendido porque todos eran escritores y ninguno había escrito esa anécdota de Manuel Bermúdez en la ciudad de Trujillo en la oportunidad de celebrarse aquel primer simposio de literatura trujillana.

Hoy 16 de diciembre, la prensa nacional trae una infausta noticia: “Se fue el llanero marcado por el significado de las palabras”. Se trata de Manuel, el mismo Manuel Bermúdez que por encanto de las palabras y el sortilegio de los actos en fina tertulia y magia literaria se casó en tierras trujillanas, ya esta vez, no con la amable y entrañable Coronela, sino con la amistad que involucra a muchos de nosotros. Por eso, aquél recuerdo del casamiento, casamiento con la amistad, con el compartir, con lo acertado del adorno de la buena tertulia. Este tipo de amigos no perece, no se va. Todo lo contrario, se queda entre nosotros. Ambulando o deambulando, en nuestras palabras, en los homenajes que se le rindan, y lo más importante, que fue un buen semiólogo y crítico literario, y por sus propias palabras se queda arraigado profundamente en los espacios del saber y de la amistad.

Gregorio Riveros

http://pampanito. nireblog. com
http://lapoesiavene zolana.nireblog. com

La luz

2009-12-13T16:58:00.000-08:00

No soy hija de la noche ... soy hija del amanecer.
Donde los rayos del sol iluminan las fronteras de este mundo y otros mundos...
soy el momento exacto en que la luz comienza a brillar...

A veces me da miedo, a veces corro hacia las sombras,
y otras veces me escondo y me pierdo entre los pliegues del sol...
La luz me exalta, me eclipsa me da identidad y por sobre todo esperanzas.

Con amor... Marga®.

www.margaseoane. blogspot. com

HOY...

2009-11-17T14:02:00.001-08:00

El pasado no murió, está en los amigos, algunos lugares,
los amores...los aromas a rosas y jazmines
que guarda la memoria...

Con pasión y con valores
se puede combatir a la injusticia.

La vida es sin duda ¡ todo un tema !
a veces fabulosa ...
a veces fastidiosa.. .en definitiva una fantástica aventura
cargada de esperanzas y de sueños.

Marga® con amor.

Silbo en el viento

2009-11-10T09:58:00.000-08:00

Me dedico a silbar en el viento
para que lo escuches
mas también para que respondas.
En rigor ya lo has hecho.

Con un poema estupendo
que leí de cabo a rabo.
Mas te has arrepentido
y con temor lo has borrado.

Te atravesaron mi insistencia
y mis misiles de ternura.
Crearon situaciones muevas.
Tal vez, las que habías olvidado.

Comprendo, la comodidad de no arriesgar
se adueña de tus acciones, poeta.
Tanto tienes que bregar a diario
para cumplir el difícil arte de vivir.

Entonces hay status quo
que se apropia así de tu vida.
Sigue la rutina impuesta
y al cariño no lo activa.

Y de ahora en adelante
sólo te resta decidir
si haces un lugar en tu vida
o si no deseas compartir.

Oscar N. Galante

Y te fuiste

2009-11-06T14:41:00.001-08:00

Y te fuiste.
Mi mirada te siguió preguntándose el por qué del abandono,
el por qué del exilio que emprendías sin motivo aparente,
el por qué del arrojo al vacio sin el paracaidas que mi amor
era para ti.

Y me detuvieron.
Mis pasos seguirte quisieron y hasta pensé que lo había logrado
pero el hado, el destino malvado, el cielo o el infierno
me devolvieron a este vacío cuarto,
a este laberinto sin salida que espejado se rie de mi sufrir.

Y enloquecí.
Intentando entender el por qué y el cómo,
preguntándome qué rutas tomar para alcanzar tu viaje,
qué excusas herejes vaciar en la bilis del ateo reproche,
dónde derramar la sangre que brota cual maná de mis ojos.

Y entendí.
Que existe un motivo que no puedo comprender aún
designio celestial que torturante me obliga a existir...sin ti,
Que todo camino, sendero o atajo, me lleva al mismo fin.
Que aún no es mi tiempo: que debo esperar
pues este lapso me hará saber la realidad de tu importancia,
y la valía de mi alma.

Y que cuando culmine todo: te buscaré sin prisa, con calma
pues al cerrar mis ojos al blanco día no daré un paso siquiera
pues tú me izarás en tus alas por la eternidad.

Liliana Varela 2008

Los buitres y Logios

2009-10-31T11:51:00.000-07:00

La guarida de los buitres suele llamarse
el Gobierno. Suelen ser unas aves de rapiña.
Comen como carroñas al sudor ajeno.
Pero ellos alegan que la Ley les dio el derecho.
Que su permiso viene del Olimpo.

Mas, ¿saben qué?
Aún no convencen a nadie de que son inocentes
y, sin embargo, Proclos dijo
para una República que Platón tuvo en proyecto
que el primer ladrón sublime
ha de ser persuasivo y, por tanto,
los buitres no persuaden ni iluminan el por qué.
También dijo que Hermes Logios
más que ladrón es Intelecto Puro,
Nous en rescate, anticipo de luz
en el proceso, convocatoria
escapada de la Maia,
o de la madre que lo parió
y desautorizaba expectativas
ante la desvergüenza de los buitres.
¡Que viva Hermes, entonces, el ratero,
que vigila los caminos y espanta pájaro.
Que se jodan los autorizados del sistema
y chupen loquios! ... perdón: Logios.

Carlos Lopez Dzur
Del libro
"EL LADRON BAJO EL ABRIGO"

sin título

2009-10-22T14:56:00.000-07:00

La ciudad por la que transito se mueve entre la belleza y el encanto, entre la mirada de los turistas, que atentos a todo, han encontrado el orden en esta caótica ciudad, la elegancia por la que se mueve el viento, el cavilar de los días y el ruido de los coches. Son los turistas los que saben apreciar el lugar, los descubridores. La novedad nos embriaga, nos llena, nos transporta a la niñez en la que cada cosa que veíamos era extraordinaria. Los que ya viven y se han acostumbrado no se fijan, caminan pensativos por las calles sin pararse a observar, dejando la huella de los pasos, cruzándose con desconocidos a los que ni siquiera miran.

Cuando dejamos la autopista aparcamos el coche y salimos, me quedo de pie en la acera y alzo la mirada, en el cielo ya empiezan a asomar las primeras estrellas, aunque con las luces de la ciudad no se pueden ver bien.

Una suave brisa recorre las calles, por las que sólo caminan los que vuelven del trabajo, o los que han ido a algún recado. Las luces se empiezan a encender en las ventanas de los edificios, es la calidez del hogar, la vida en familia. Cuando entro en mi casa viene la paz, la tranquilidad de sentirte en tu ambiente, la seguridad que te da tu rincón.

El calor que te dan los que te rodean es importante, te sientes bien, lleno de vida. Los gestos que tengan hacía ti te dan tu sitio, ocupas un lugar destacado para alguien y ese alguien se preocupa por ti. Eso es el cariño, el amor, la amistad o todo lo que signifique relacionarse con el prójimo. No sabemos vivir en soledad, no es una buena compañera y en ocasiones es triste.

Intentamos buscar un barco que no vaya a la deriva, encontrar el camino que nos deje en buen lugar. Por eso vivimos rodeados de personas, cada uno diferente a otro, con su propia experiencia y aventuras que contar.

Porque en la variedad está el gusto y hemos logrado hacernos únicos, que la esencia se huela por todas partes, se respire en cada aliento, que al cruzar la mirada con la persona que te hace feliz, le puedas ver el alma en el blanco de los ojos. En esa pequeña distancia que nos separa el tiempo se detiene, se muestra afectuoso y renace la plenitud del alba, donde nostálgica deja caer sus deseos como gotas de rocío. Sientes que respira a tu lado, en la soledad nocturna, cuando enredados entre las sábanas te dejas llevar por los minutos que se pierden en el tiempo.

El otro día soñé con un enano, parecía sacado de la película de Blancanieves, con mucho pelo negro y barba que le cubría gran parte de la cara, tan sólo se le veían los ojos oscuros. Ahí estaba en mi habitación, mirándome desde el pie de la cama, como si quisiera decirme algo y no le salieran las palabras, entonces desperté y desapareció. Mi marido ya se había ido a trabajar, miré el reloj de la mesita, todavía podía dormir un poco más, era muy temprano.

Erika Martínez Rodríguez

Detrás de los ojos l

2009-10-16T07:20:00.001-07:00

Una gata que soñó ser Cleopatra
engarzada en la piedra del Misterio.
Una ecuación perfecta
entre tu ardor y mi hambre.
Un tropezón que cualquiera da
estremecido en la fiebre del otro
el desboque del otro
la irracionalidad en el espejismo del temblor.
Detrás de estos ojos que no te quieren ver
se eleva el polvo de la infancia que envuelve
a la caprichosa gemidora, en el pedido incestuoso:

Miedos y deseos rompiendo el muro de los ojos
que no son los míos ni los tuyos;
porosos que confluyen en la visión imaginaria:
Ojos de ternura que dar, ojos mordiéndonos la piel
lamiendo piadosos la soledad, ojos malditos que apuñalan
al gemido para matar todo síntoma de placer y dolor
tras el dolor del placer, ojos sedientos de lujuria
saciados con el vino de tu boca; resueltos
que se abisman a saltar y a meterse en el centro del centro
de tu llama, como una hipnosis en ese estado de dirección:
Eres mío, eres mío.
Ojos de Viernes, santificando la paz que nos llegará
cuando todo lo demás se haga olvido.
Ojos tartamudos sin poder nombrarte completo
porque la luz donde ese hombre que sos, está
me lleva al hormigueo de la sangre, a la expulsión
del espíritu del pájaro, al miedo de desear lo que no pueda tener
cada noche consecuente con mi incontinencia de vos.
Ojos atados al capricho tuyo,
a lo que me pidas sin pertenecerme, al nicho del silencio,
al bosque cuando el lobo está y sin embargo no está.
Ojos desdoblados en la borra del café que quieren adivinarte
en lo oscuro, en la obsidiana, en la ronda de la locura.
Ojos sonambulistas que van derecho hacia vos precipitándose.
Ojos cohibidos de derecha a izquierda, porque al revés se animan a todo,
al idioma sagrado, el de lo oculto; por pertenecernos.
Ojos de sernos en el cepo del para siempre sin que nadie lo sepa
aunque todos lo sepan porque no se puede ocultar lo que Es.
Ojos de amor, devanándose en la hebra del amor,
zarpa y celo rompiendo el deslumbramiento
penetrándonos en el grito abrasador
con la intempestuosa voz decisiva.

Fanny G Jaretón

EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis

2009-10-16T07:15:00.000-07:00

EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis

En jungla de Internet, entre chips, memorias ram y cables de fibra óptica, un mono escritor, con su aullido de lobo, le habla a una nueva generación. La época supermoderna, en la que ahora estamos inmersos, es el marco de las reflexiones metafísicas y de la crítica de alguien que suplanta a un chimpancé pensante; ¿o será el chimpancé el que suplanta al escritor?

El escritor web Pablo Paniagua, autor del la blognovela “Exex, la mujer del bigote” y de la novela on line “La Última Utopía”, ha comenzado a publicar en el diario “El Librepensador” http://www.ellibrep ensador.com la blognovela “El Mono Cibernético”. Los capítulos aparecerán todos los días pares, hasta una conclusión todavía no determinada, pues esta novela supone, en realidad, un experimento dentro de un subgénero literario que busca su metamorfosis como modo de expresión y como propuesta para contribuir al desarrollo de las nuevas formas narrativas en Internet.

La voz de cuatro personajes, hablando en primera y segunda persona, irán construyendo una historia que hará referencia al mundo que hoy vivimos: la época supermoderna. El Mono Cibernético viene a anunciar y certificar la muerte de la época postmoderna, de algo que terminó, en su dimensión artística, con la supremacía del concepto sobre el objeto, en una dispersión global de un arte vacío de contenidos y en caída libre dentro de una civilización dominada por la banalidad, donde la literatura tampoco se escapa de la inercia de la simulación.

El Mono Cibernético se rebela contra todo ello, y en su mundo, que es Weblandia, su palabra se hará escuchar.

Esta blognovela la pueden seguir en esta dirección:

http://www.ellibrep ensador.com/ el-mono-cibernet ico-una-blognove la-de-pablo- paniagua/

Y aquí, como botón de muestra, pueden leer la primera entrega:

CAPÍTULO 1

¿Libros? Éste puede ser un libro que empieza... un libro digital dentro de un diario digital. ¿Quién soy? El de cara de chimpancé, de mona Chita sin Tarzán simulando su grito por aquí. Es la compulsión por escribir igual que un grito interior que no sale por la garganta, sino de los dedos que pulsan estas teclas. Para ello me afané en dejar la banana a medio terminar, aunque no soy yo el que escribe porque los monos no saben leer y mucho menos escribir; es éste que me suplanta, que tomó mi foto de Internet para decir que soy yo, que es él, que es un chimpancé pensante…

Es difícil vivir sin identidad, pues todo ha de ser nombrado para existir, además de tener una imagen reconocible. Yo sólo me reconozco en esa fotografía robada para suplantarme a mí mismo, un ser agazapado tras la pantalla de una computadora, un escritor sin rostro que con estas palabras se mete dentro de tu cabeza, dentro de tu casa... Existo y no existo, soy un algo virtual, un racimo de palabras que se entrecruzan buscando un significado, ente de sustancia efímera… nada más.

Acabo de cenar y una mona me espera para esta noche. No sé cómo se darán las cosas, si es que se dan; de cualquier modo trataré de pasarlo bien. Ahora ya son dos vidas paralelas las que tengo (si es que no son más): la virtual que me invento y la real que no paro de inventar. Así es el devenir, algo que en parte nos viene dado de acuerdo a una caída como de fichas de dominó, de un efecto pocas veces predecible y que termina, a saber, con la muerte. Pero hoy no he de preocuparme por ello, pues un libro acaba de nacer. El resultado tampoco es predecible, como ese devenir que mueve los hilos de la existencia, pues escribo esta historia sin saber su final ni recorrido: toda una incógnita; he ahí lo emocionante de la apuesta, del experimento de acumular palabras e ideas en busca de un significado, y tú, lector, eres mi cómplice, el destinatario de un mensaje que se precipita en un universo fractal de enlaces cibernéticos, algo que llaman ciberespacio.

Pablo Paniagua
EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis

http://www.ellibrepensador.com/ el-mono-cibernet ico-una-blognove la-de-pablo- paniagua/

¿Como describirlo?

2009-10-10T13:27:00.000-07:00

http://albertoviera 4.blogspot. com

Ansiosos dedos impulsivos aplastan teclas diminutas
un dibujo sobre un muro digital
imprime un cuadro abstracto extendido sin pincel
letras
conforman las palabras como un juego de ajedrez
impresas, cortadas, trasladadas
ansiosas del espacio donde obtengan un sentido
armoniosas al latir que las invoca
intentan que una nota se impregne en todas ellas
y definan el preciado sentimiento
que llego al mirarte caminar
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo?
si al minuto de escucharte
baje mis ojos mientras mis manos sonreían
si al instante de decirte mis verdades
construí para nosotros un castillo entre las nubes
hadas, princesas y un jardín de pétalos azules
cabalgando hacia tu encuentro con los labios amarrados
embriagado
erizándome la piel en un mundo de palabras atándome los labios
¡que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo!
temblando sin sentido
junte aun lo vivido, lo inventado y por vivir
ido, perdido, mas confundido
un manojo de razones escondiendo una razón
el amor una explosión
contemplativo a tus pestañas
recolectando huellas impresas en la arena
mi cuerpo en el altar de los batidos
mis pies apresurados aplastando tus pisadas
tembloroso abrazo la ansiedad
anhelando que el deseo se vuelva compartido
convocando la lujuria para hacerla entre nosotros
un templo en santidad
¿privilegios del amor?
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo?
mi estomago, mi pecho
invadido por el cáncer de tus labios
sin ser de mi
ideando encender un fuego incontenible
dama con el brillo de una niña en tus mejillas
¡vencido¡
sin decir amor y aun peor sin describirlo
solo un encuentro
escuchando luces bailando entre las nubes
derramando deseos
notas dispersadas sin tocar la tierra firme
los ropajes dispersados entre velas encendidas
tendiéndonos de espalda sin mirar nuestro pasado
apostándole al amor sobre nosotros
recortando a cada hoja sus heridas
poniendo en tus oídos un te amo
que dejo a las palabras tendidas sobre rocas
y el verso que esperaba que naciera de mis manos
lo leíste al mirarme sonreír
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve el describirlo?
pero bello es que al mirarme
no precises una letra para hallar
porque solo al contacto de mis manos
comprendes cuanto ansió tu presencia
si al minuto de escucharte
oigo desde el cielo la mas bella poesía
si al instante de decirte mis verdades
observas cuanto amor siento por ti
y mas fácil me resulta resumir
porque extenso se vuelve describirlo

Luis Alberto Viera

Una forma de vivir

2009-10-09T08:32:00.001-07:00

Si viviera de otra manera nunca te hubiera visto
sentada en un jardín, mientras comías una manzana.
Un día con el sol pleno, vestida muy cómoda, tu escote me quitó el aliento. Tus senos me hicieron soñar.
Mi voz todavía tiene el calor de una exclamación.
Creo que debe seguir pegada a esa planta que tiene la dicha de verte todos los días del año.
En tu páramo , con un viento húmedo, hasta te das el lujo de sonreír, mientras miras jubilosa a tu alrededor.
Descansas, pues el día ha sido agotador.
Donde haya un sitio en el que no crece el pasto, en ese sitio estaré mientras viva.
Habrá una guitarra cerca. Sé que tanto te gusta.
Vuelas con ella hacia la felicidad. y no te cuesta hacerlo.
Porque el amor es eso: Hechos simples que te llenan de cosquillas el vivir.
Aunque todo cuesta y nada es fácil.
Si pudiera hacerlo, movería un viento suave, ese que te gusta.
Para hacer realidad tu sueño.
Para que te sientas amada sin perder un ápice de tu libertad.
Para que seas feliz sin que te asfixies.
Para que respires ese viento y te sientas libre y dichosa.
Y que tus letras se sustenten como la flor que espera salir de tus palabras.
Ahora que encontramos el camino del diálogo puede que vuelen los pájaros que buscamos infructuosamente.
Puede que nada nos duela tanto.
Hasta podremos reír y soñar.
Son suficientes razones para sobrevivir en la jungla de cemento.
Para que resplandezca el cielo del atardecer con los últimos rayos del sol.
Seamos entonces los duendes que bordan los sueños otoñales.

Oscar N. Galante

El Relato posmoderno de las Grandes Ilusiones

2009-10-07T13:01:00.000-07:00

El mundo puede ser materialmente
muy hermoso, hay que ayudar a forjarlo
y yo lo quiero así, pero no es suficiente.
Preciosa sea la convicción de alma.
Sin su hermosura, por más bella que sea la geografía,
un mundo de mentira se tiene.
Una cloaca es el mundo, vómito expandido
para la compulsión de consumo.

El trabajo puede ser honorable, el verdadero apero
que redime, la ilusión de cada mañana productiva,
el anhelo que se tiene después de la noche de reposo.
Yo quiero ese trabajo, creativo, dignificador
de mi día; pero, fatigado de acoso
por explotadores, condenado a la voluntad
del miserable, el trabajo me aliena,
me empobrece. La producción se vuelve
la factura que encadena, la mentira, el cebo
para engranarme al sistema de mi oprobio.

El conocimiento es el misterio más amado,
lo inagotable, lo indispensable, victoria que corona
a los puros y yo lo necesito como mi alimento.
Sin sentido... las cosas no brillan en sus méritos.
Sin esa luz, el mundo está en lo oscuro;
pero, mire usted, lo novedoso y atrayente
es ídolo carente de verdad, de valía.
Es sólo una lujuria de los ojos.

Yo no quiero ese infinito bombardeo
de la costumbre vestida de palabra y dobles intenciones.
No esos medios que para comunicar mercadean,
reprograman, aturden, reconstruyen su parche
de malicia. Manipulan, mienten, aridecen.

Quiero el amor, lo que da paz y empatía.
Lo llamo conformidad, aceptación, convivencia,
pero, incondicional no es. Y lo que doy y lo que tengo
parece insuficiente y me siento que no puedo
merecerlo. Orilladas están sus mil invocaciones.
Mi amor se ha convertido en soledad,
anónimo llanto, dolor escondido en la sonrisa
hasta que venga esa muerte transmoderna
y me recoja en el seno de su anhelo.

Hay grandes figuras carismáticas, modelos de ser
que no son tal vez celebridades; pero son lo profundo,
lo ejemplar, lo modélico, yo quiero amarlas.
Las admiro y no puedo alcanzarlas porque son
como ajenas y ellas no están conmigo.
Son como divas que hacen lo que les da la gana.
O los centros de poder las ocultan,
vedándolas, las manosean a gusto
y le quitan el lustre.

Son el lujo de aquel que las controla
y las pasea como a perros de raza por las plazas
de sus presunciones. Entonces, me conformo
con los seres sencillos, humildes, olvidados,
simplemente mediocres, aislados, en el mercado
de la cultura popular. Seres como yo,
quizás incomprendidos.

... porque ya la ideología está desmeritada
y el contenido del mensaje se condiciona y se vende.
El mundo está rehenchido de mejores postores.
Con la imagen decorada, todo se sustituye;
ya nadie quiere amar lo profundo, ya no se cree
que haya verdades, no se cree en nada
que no se venda y no se toque.

Lo mismo vale una ilusión con los pequeños ídolos
que te dañan los ojos y la ansiedad del alma.
Las convicciones valen lo que el apetito
y te alimentas con escoria y formas vanas,
bisutería de cínicos, correctamente audaces
que devoran y corrompen.

Por eso lo que no aparezca admitido por ninguno
es lo que a mí pertenece. Estoy donde no está nadie
y nadie quiere estar. Ahora no me interesa
el mundo hermoso, ni el avatar de los célebres,
tampoco el mundo de grandes triunfadores.
No me interesa el amor de los felices
ni el dolor de los grandes sufridores.
Me hace daño.
No me interesa el sentido del fracaso
ni las revalorizaciones fragmentarias
del cosmos y el origen.
No me interesan las Grandes Ilusiones.

Carlos Lopez Dzur

De Las zonas del carácter

El poeta que preserva la unidad

2009-10-03T07:56:00.000-07:00

Uno se vincula al texto del poema existenciado,
a la red de pensamientos que lo teje, que unifica,
que preserva... uno le llama realidad, lo cognoscible. ..
porque el universo es éso, canción vibratoria
mensaje / poema / horizonte
a los que los ojos se acostumbran
para clasificar las unidades armoniosas
morfologías / eventos significativos y señales y palabras...

Uno se despoja insatisfecho con las sombras
y en el negocio del oír, boquea con rima y pausa
y anhela que se conozcan los latidos y el origen
para así amar más las procedencias sonoras.

Quiere el atestiguador saberse de memoria
lo que concierna a voz, a estrofa, a cánones
una vez que baile en carne y hueso,
como vivito y coleando; y por eso se une al texto
del poema y el universo se va constituyendo
según lo quiere percibir el que ama
o deifica las sustancias, o las ondas.

No dirá que vivirse es un velo
de mortaja, uno es que mejor pide un texto
aunque no sepa todavía si la energía es primero
que la aguja que cose, o si el pensamiento
es antes que la red con que pesca
sus peces, o se gana la vida, o se busca las cosas,
o se explica lo posible que acontece.

Uno, entre cuantos de liquidez luminosa
y bancos arenosos con olor y tacto
y residuos de algas aún más pequeñas
que los electrones, se vincula al poema organizador
y a la canción consoladora y bendice la mar.

No hay materia sólida de vida,
no hay aguas disolventes, sólidas de muerte,
sólo ese hilillo lumínico, tenue, invisible,
como la plata oculta que la musa tiende
por amor a Teseo camino al Laberintos
donde vive el monstruo creativo del Poeta
mitad-tejedor de unas luces, mitad ser-que-desteje,
guerrero / fiera que destruye, muerde...
Ser-que-preserva por querer sobrevivirse.

Carlos Lopez Dzur

Los corajes de Rick / microrrelato

2009-09-24T06:12:00.000-07:00

ick dice que el gobierno ha llenado su hígado de piedritas. Para tener un medio de prensa poderoso que difunda una verdad sin falseamiento, con decorosa objetividad al menos, es necesario que ese medio sea propio. Que no le tema a nadie. Es que su país, como lo estudia y comprende, está subvirtiendo su propia democracia, vendiendo sus principios a las corporaciones e inventando guerras justas que son dramas mediáticos de rencor dogmático y mentira

Así que, a fin de que la revista Harper pueda difundir lo que su equipo informativo observa, Rick se antoja de jugar la mejor de sus cartas. En el país de las mentiras, todo depende del dinero y que la prensa no esté en manos de propietarios cínicos, acomodaticios, chantajeados, miedosos, con periodistas ingenuos, vividores, amenazados con despido, o intelectualmente deshonestos.

Cuando supo que la revista Harper, pese a su prestigio perdía $2 millones anuales y cerraría sin remedio, él dijo a su abuelito billonario: «Cómprame el medio», y dicho y hecho. Rick es afortunado. «Si se ha de perder dinero que se pierda, no por la audacia de vender mentiras, que se pierda por decir las verdades necesarias». Es que él ya supo que la propaganda militar y el periodismo danzan juntos en contubernio y se utilizan los símbolos nacionales para limpiar los culos de mayor embarre.

La cagada está en todo: en la elaborada musicalizació n de la mentira, en el diseño gráfico del fraude, en los títulos especialmente capciosos durante los noticieros, en las tablas y montajes, donde se manipulan los símbolos nacionales y no se dice ni media verdad de lo que pasa, porque la censura es mayor que la decencia.

Desde 2006, la invasión de Irak hizo al mundo menos seguro. Y a los políticos, crédulos y cínicos, tapachines y censuradores, por causa de tanta pendejada. Acaba de enterarse que los kuwaitíes han falsificado un caso de tortura de infantes para culpar iraquíes y engordar el papel propgandístico del aparato milittar y el coro belicistas que le sirve, desde corporaciones y gobierno. Y Rick no se quedará callado. Ahora cuenta con la revista Harper.

Carlos Lopez Dzur

Liberación del náufrago arrepentido

2009-09-23T15:02:00.001-07:00

Mas yo con voz de alabanza te ofreceré sacrificios.
Pagaré lo que prometí: Jonás 2: 8

Ahora comprendo que a tus ojos son detestables
quienes se enaltecen y comen y a otros no dejan comer.
Me cuelgo de la costilla saliente de este mamífero
del mar que abrió la boca para tragarme vivo.

Me llevó a lo profundo para que vea cómo las aguas
me han rodeado hasta el alma, soy el náufrago,
rodeado del abismo, y no merezco el vientre de mujer,
sino el alga que enreda mi cabeza y me dice:
«Observa que el poder que se arrebata a la Madre Tierra
indigesta al que come, si alimento procura para sí».

El poder arrebaté con lengua que miente
y aún teoriza que es justicia.
Ahora, cuando la praxis social
se confina en la Urania, conozco el impulso
del que no separa Tierra y Cielo cuando el tiempo
avanza con su abrazo. Buena es la Mano que disciplina
los impulsos, malo el poder del Padre Urano
que me aparto para que olvide que tú das la Verga de Oro
y exhortas: «Usala bien».

2.

Aquí estoy como sobreviviente de; injusto Titán
que vociferó su certidumbre moral con elitismo
y con ella practicó la eugenesia y dijo:
«Tengo el derecho. Determinaré lo que se haga
con la vida de otros; me tragaré a mis hijos, uno por uno.
Urano soy que los odio. Gobierno soy que me permito
lo que me plazca por mis «buenas razones»
(no porque tenga el derecho divino de los reyes,
digo que mis grupos son preferenciales y no entienden
que estos planes sean perversos).

... Es mi culpa. Los dejé que derramaran
la sangre inocente y Saturno los devoró
y fui yo el testigo falso; mi discordia es peor
que la del rey malvado. ¿Qué haré para que no vuelva
a suceder que tan largamente advertido,
desacreditado fascismo, no puedan mutarse
en mortandad nueva y prostituir el espíritu
de otra nueva era, porque me masturbó la Mano
de Jezabeel, erizó mis gandumbas
y acepté de la Madre la hoz y la venganza.

Me dijo: «Vé y mátalo, vé y ódialo tanto como yo:
él te quita los hermanos; a mí me quita los hijos.
Míralos: si toman las calles, los llama Nueva Izquierda,
los mata, los viste de camisas de color marrón,
los hace sus soldados y los manda a la guerra,
los squadristi de Mussolini son iguales
y los hará que mueran en calles de sus invasiones
y sus rebeldías y sus agendas».

3.

Sácame de esta bestia del mar oscuro,
de este Seol de la Era del Acuario.
De este intestino estomacal que vela a Kennedy
y Johbson, en la evolución final del Progresivismo.
De este culto nacional al Estado donde JFK
será tragado, como Cristo sacrificial de la Gran Mentira.
Nazis y fachos, con la factura de LBJ,
se perviven con arquitectos paulinos.

Con voz de alabanza te ofreceré sacrificios
si me sacas de esta vulva llena de mal,
útero enfermo de poder desobediente.
Pagaré lo que prometí, porque aun del ninivense
[que te oyó] hicíste misericordia.
Muéstrame la Tercera Vía, no este liberalismo
que es la religión totalitaria, la democracia fascista
de los corruptores: porque Hestia y Démeter
han sido tragadas y en el estómago del poder
ví a Hera y el Hades y un sexto hijo está por nacer
y nacerá en el silencio de la noche y vendrá
a la Madre Tierra y crecerá en orfandad
como hijo, sin padre, que al poder ha temido.

Sácame del vientre del pez.
Renueva la firmeza de mi Verga de Oro.
No me arrojes lejos de tu presencia ni retires
de mí la misión de profeta porque quiero
ver a mis hermanos, idos con el Holocausto,
antes que venga la caída preanunciada
de la que No Ví ni Ni(ni) ve...
Haz el vomitivo. Que vomite el Poder
por causa de la piedra; poder del que come
y no deja comer,
que vive y no deja vivir...
Ahora, entre los que sufren y esperan
en estómago amargo, estoy.
Piedad.

«Y mandó Jehová al pez, y vomitó a Jonás en tierra».

03-07-2000 / Estéticas mostrencas y vitales

Carlos Lopez Dzur

LABIOS

2009-09-23T14:18:00.007-07:00

En estancias de música y de fuego
perfilados en la hoguera festejaron.
Bazar de excitaciones entre ellos
tantas que a veces sintieron miedo.

Lecho firme el musgo en la montaña,
rojos pliegues ansiosos acosaron
dejaron suspiros húmedos
sobre las yemas de los tibios dedos.

Piel a piel conversaron de sí mismos,
de la eterna fuente bebieron,
expresando aguda maestría
anotada en los folios de sus cuerpos.

Donantes de experiencias nuevas
felices muriendo de locura,
rozaron el borde del futuro
prometiendo más allá del Universo
definitivo encuentro del Sol y de la Luna.

Especialistas seductores
juraron amor en las mañanas de oro
y en las bocas oscuras de las tardes
experimentaron todos los excesos.

Fluían sus voces como un arroyo
alientos ardientes convincentes
invitaban a la entrega sin recato
y Eros excitado susurraba ¡Míos!

Entreabiertos labios mágicos
viajeros errabundos sin brújula
sobre las amplias geografías
hasta izar y arrear bandera.

Ah, de las gestas cantadas por ellos
de la totalidad del territorio conquistado,
cada uno conserva la memoria viva
testigos firmes de los enfrentamientos
instigadores de sudores y faenas.

¡Qué de cosas si quisieran, contarían...!

Ana Lucía Montoya

.

Septiembre 2009

2009-09-23T14:18:00.005-07:00

LABIOSEn estancias de música y de fuegoperfilados en la hoguera festejaron.Bazar de excitaciones entre ellostantas que a veces sintieron miedo.Lecho firme el musgo en la montaña,rojos pliegues ansiosos acosarondejaron suspiros húmedossobre las yemas de los tibios dedos.Piel a piel conversaron de sí mismos,de la eterna fuente bebieron, expresando aguda maestríaanotada en los folios de sus cuerpos.Donantes de experiencias nuevasfelices muriendo de locura,rozaron el borde del futuroprometiendo más allá del Universodefinitivo encuentro del Sol y de la Luna.Especialistas seductoresjuraron amor en las mañanas de oroy en las bocas oscuras de las tardesexperimentaron todos los excesos.Fluían sus voces como un arroyoalientos ardientes convincentesinvitaban a la entrega sin recatoy Eros excitado susurraba ¡Míos!Entreabiertos labios mágicosviajeros errabundos sin brújulasobre las amplias geografías hasta izar y arrear bandera.Ah, de las gestas cantadas por ellosde la totalidad del territorio conquistado,cada uno conserva la memoria vivatestigos firmes de los enfrentamientos instigadores de sudores y faenas.¡Qué de cosas si quisieran, contarían...!
Ana Lucía Montoya
.
Septiembre 2009

MAL DE AMORES

2009-09-11T14:54:00.000-07:00

(tango canción)

Yo sé que es imposible
que seas mi Destino,
que yo no puedo darte
más que este loco amor,
pero guardo en mi alma
que es de raíz y de cielo
una vana esperanza:
nuestros sueños en flor.

(estribillo)
Perfume de magnolia,
caricia embriagadora
no ves que sin espinas
se hiere un corazón;
la pena misteriosa
que anida en los desdenes
se vuelve crucifijo
con el primer amor.

Yo sé que lo que ofrezco
es poco o casi nada,
apenas unas flores,
promesa de lealtad,
no importa la condena
que el tiempo nos impone:
tu historia florecida
y mi tonta juventud.

(estribillo)
Perfume de magnolia,
caricia embriagadora
no ves que sin espinas
se hiere un corazón;
la pena misteriosa
que anida en los desdenes
se vuelve crucifijo
con el primer amor.

Letra: Long-Ohni
Música: Irupé Tarragó Ros - Long-Ohni
Intérprete: Irupé Tarragó Ros

Ayuda

2009-09-11T11:52:00.000-07:00

Sé que no es el medio, pero esta vez necesito ayuda. Ayuda para mí y para Berna.

Berna y Gringuita nacieron hace 4 meses junto a otros 3 hermanitos en un terreno baldío cerca del Paseo Alcorta. Hay gente amiga, gente buena, que se ocupaba de llevarles agua y comida a los padres de estos angelitos. Hay gente perversa, lamentablemente demasiado joven, que encontró muy divertido el perseguir, apedrear y apalear a los cachorros hasta matarlos a pesar del denodado y valiente esfuerzo de los padres por defender su cría.

Desde luego, no sacamos a los pequeños antes porque se sabe que, mientras son lactantes, sin la mamá tienen pocas posibilidades de sobrevivir pero, además, jamás imaginamos que hubiera seres humanos capaces de divertirse haciendo tamañas monstruosidades. Nos enteramos tarde y apenas si pudimos salvar de ese final horrendo a dos hembritas, Gringuita y Berna, las dos más miedosas, más desconfiadas, más asustadizas. Y el miedo no es zonzo. Ellas lograron esconderse rápido y bien y sobrevivieron, pero habría que sacarlas urgentemente de ese lugar. Se necesitaba un hogar de tránsito y ofrecí mi casa.

El primer día, ni siquiera podía acercarme porque apenas ante el intento, lloraban, huían y se escondían temblando. Era evidente que nadie, ante semejante conducta, las iba a querer adoptar: nadie quiere a un perrito que no se deja ni tocar. Sin embargo, me empeciné en lograr, con paciencia, que confiaran en el ser humano, que cambiaran de actitud y les cuento que no ha sido nada sencillo. Me ha llevado un tiempo enorme y muchísima paciencia, amor y comprensión. Pero lo conseguí.

Gringuita y Berna terminaron siguiéndome por todas partes, comiendo de mi mano y durmiendo en mi cama y nadie podrá creer todas las expresiones de agradecimiento y amor que he venido recibiendo de las dos.

Hace 10 días conseguí un hogar maravilloso para la Gringuita y puedo descansar en paz sabiendo que vivirá el resto de sus días rodeada de amor y protección. Ahora, aunque desearía que se quede conmigo, necesito con urgencia un hogar para Berna por muchos motivos: tengo ya demasiados animalitos y no podré atender como se debe a uno más; tengo una mamá muy mayor y, obviamente un cachorro activo como cualquier cachorro que busca mimos y quiere jugar, puede hacerle perder el equilibrio y hacerla caer y, en un tiempo no demasiado lejano tendré que mudarme a un lugar más pequeño.

Berna ya está completamente adaptada, es increíblemente sumisa y obediente, súper cariñosa y dulce, muy inteligente, come de todo, está ya desparasitada y vacunada por mí, completamente sanita. Le puse Berna de nombre porque es lo más parecido que he visto a un osito pardo. Ustedes sabrán que “Ber” en alemán, quiere decir “oso”. Su tamaño final va a ser mediano. En estos momentos, duerme dulcemente sobre mi cama y sé que me dolerá entregarla pero debo hacerlo.

Por eso pido ayuda, pido que me ayuden a encontrarle un hogar que la merezca, una familia que la quiera mucho y me juego a que alguno de ustedes la quiera o conozca gente buena que desee darle la oportunidad y compartir la vida con ella. Si así es, será una bendición para todos. Así que se las presento en esta foto y un millón de gracias de mi parte y de parte de Berna, que no sabe escribir.

Long Ohni

Complejos y Aplausos : In memoriam de Dudu Topaz (1946-2009)

2009-09-08T13:05:00.001-07:00

Extraigo de un texto que llegó a mi correo:

No llamas a un amigo, porque no quieres molestar.
No realizas determinada pregunta, porque piensas que puedes molestar.
No pides ayuda, porque temes molestar.
No te acercas a alguien en una reunión, porque supones que vas a molestar.

Mis propios pensamientos a raíz de ese texto:

Después de sufrir muchos años de complejos de inferioridad, no miento si
digo que el temor no es a molestar, sino falta de seguridad.
Que el amigo realmente sea amigo, temor a que nuestras preguntas muestren
que somos tontos y no interesantes, que se nos deniegue la ayuda necesaria y
por supuesto, no nos acercamos por miedo al rechazo.

No es que superé los complejos que me acompañan tantos años, pero
debido a la crisis económica tuve que suprimir el diván del psicólogo
y mandé los complejos al desván, hasta tanto mejore la situación.

Es un tema complicado, hablar de los complejos, igual que hablar de los
amores fracasados, incluso antes de haberse convertido en amores, sino
en la etapa de los sueños y las fantasías, respetando las fantasías de cada
uno, no enumeraré las mías, que y con quien.
Una solución es no hablar de los complejos, guardarlos en las distintas
cajitas del alma, esas que guardan todo, pero también suelen ahogarnos
y según algunos, se manifiestan en todo tipo de enfermedades. Se de muchos
que les gusta escribir, pero solo lo hacen para ellos, para si mismos, los famosos
diarios. No recuerdo haber tenido un diario, seguramente no confiaba en la privacidad
de mis cajones o los estantes de la biblioteca. Confieso que jamas le pregunté
a alguno o alguna si realmente no desean que alguien encuentre y lea su diario.
Supongo que la respuesta es obvia: No quiere que alguien lea el diario. Y la fantasía?
Eso es personal!!! Escucharon alguna vez confesar a una persona normal que tuvo la

fantasía que se muera el "viejo"? No!!!

En este momento de mi vida, mi complejo mas grave es la calidad de mis textos
y por eso todo el tiempo remito textos esperando que me aplaudan y me feliciten.
Por favor, no dejes de hacerlo en esta oportunidad. No pido mucho, no pido que
visites mi blog, comentes mis bellos textos, en fin... no pido que pierdas tu precioso
tiempo en mi blog solo que aplaudas este texto.

No solia ver los programas de Dudu Topaz, pero eso es harina de otro costal.
http://es.wikipedia .org/wiki/ Dudu_Topaz

Yossi May 08-09-2009

Ñu

2009-09-04T09:49:00.000-07:00

Hay un mundo que tiene un paralelo

como el mismo que mis pies a desgastado

migración junto al filo de muerte

rebaño de millones desplazándose en el Mara

primitivo viaje empujándole los genes

oliendo la humedad en la Kenia milenaria

fuerza interna señalando la partida

en busca del agua que los llama

formando cientos de invitados

oleada peregrina a favor de nuevos pastos.

Ñus inundan la planicie

desaliñados cuerpos, parduzcos

enormes barbas blanquecinas

repiten en un año dos soberbias migraciones

una fuerza superior al instinto de vivir

los empuja a un suicidio colectivo

ruleta con tres balas quebrándoles la frente

el mismo paso que intentaron sus antaños

los enfrenta con la muerte por no cambiar caminos

los vencidos mal heridos se desangran en el rio

cocodrilos, hienas, licaones, buitres y leones

sacian sus instintos reduciendo la manada.

Mundo paralelo que mis pies ha desgastado

migración junto al filo de muerte

rebaño de millones desplazándose en la urbe

viaje cotidiano en busca de otros pastos

empujando los instintos entre muros de concreto

soñando la humedad que reviva las raíces

otorgando a nuestros frutos el favor de un nuevo mundo.

Manadas de millones desplazándose con rumbo

enfrentando la mirada sin hacerse compañía

desaliñados, aliñados, parduzcos

repitiendo día a día migraciones demarcadas

sin sus crías

desolados en los cerros perforando las montañas

encerrados en paredes donde pagan con sus vidas

empujando con las manos en un mundo de mentiras

entregándole a los días los esfuerzos por un pago

para darle a sus murallas nuevas manos de pintura.

Rodeados de un millar de predadores

las crías solitarias son presas de sus pasos

¿Donde están los animales que descuidan a sus crías?

el millar de cocodrilos que mastican nuestra carne

los leones que se nutren con esfuerzos que no hacen

hienas, buitres

consumiendo del cadáver que olvido porque vivía

¿Dónde fueron esos pastos consumidos por el fuego?

los graneros que rebosan escondiendo el alimento

y el pan que el otro esconde

para no dar de sus migajas

¿Dónde están los animales?

que desgarran con sus manos los pechos aun sin leche.

El mismo rumbo sin que nadie lo cuestione

enfrentados con la muerte por no buscar caminos

los vencidos mal heridos se desangran en el suelo

y el cíclico episodio

se repite en muchas tardes.

¿Dónde están los animales?

¡en la Kenia sobreviven a razón de un sano instinto!

en mi selva

crueles fieras se devoran

sin mirar que sobra el pasto.

luis alberto gonzalez viera

http://albertoviera 4.blogspot. com

Algo de mi...

2009-08-20T12:29:00.000-07:00

Tengo mucho defectos, a veces vivo ansiosa,
a veces he tenido rabia y bronca y ganas de dejar caer los brazos,
pero sé que hay gente que me quiere...
Siempre encontré fuerza y esperanzas para andar y pincelé con amor todos los desencuentros. ..
Siempre valoré una caricia y en cada espacio de tristeza acudí a la reflexión...
Siempre trato de aprender las lecciones de la vida...
Siempre reconozco que vale la pena vivir la vida ... a pesar de los desafíos y los tiempos de crisis.
Siempre he afrontado los problemas siendo actriz de mi propia historia.
Siempre encontré refugio en mi alma...

Nunca he permitido que callen mi opinión aunque me ahogue con las lágrimas...
Nunca he dejado de oír...
Nunca he tenido miedo de mis sentimientos. ..
Nunca he dejado de mirar mis defectos...
Nunca he dejado de agradecer al universo la oportunidad
de vivir como humana, esta experiencia espiritual.
Nunca han dejado de criticarme cuando opino sobre comportamientos que no admito.
Nunca olvido recordar a mis padres y siempre beso a los que amo ...
Hoy tengo la madurez y la osadía que solo se alcanzan con el paso de los años...

Marga®
con el mismo amor.

www.margaseoane. blogspot. com

"A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar".
Franz Kafka

¡ERES LIBRE LIBERTAD!

2009-08-16T12:49:00.000-07:00

Te abres como un abanico de seda, florido y encantadoramente refrescante.
Poeta Lejano.
Abanico de seda,
cola de pavo real,
iris que aletea en tus pupilas y la tarde,
quimeras que florecen multicolores,
iluminan poemas/puente que nos unen.
No cortes más las rosas que ya sangran,
no cortes más jazmines que llora su aroma,
no afanes más noches recostado en esa Luna,
olas altivas raen la cola de su traje de niebla
atándola a unas distancias traicioneras
donde la alborada triste solloza por el Sol
en estera fría debajo del palmar.
La brisa susurra melancólica tus versos
se deja oír potente el eco del viento,
aúlla suplicante, mendigo hambriento:
"No grites más te quieros con tu voz fogosa
el infierno nunca se conmueve del penado
aprietan las cadenas, se achica la celda."
Afuera las gaviotas,
hojas blancas mensajeras,
gritan que hoy un poema muere,
deshidratado ansioso;
esperan que de boca ardiente
salga verso desagarrado
que propague sonoro altivo a los cuatro vientos
con mágicas palabras enervadas.
sueñan, alguien "la" salve, le quite los cerrojos
para que ufana salga y con voz blanca sea ovacionada:

¡Eres libre Libertad!

Ana Lucía Montoya Rendón
Agosto 2009
.

S-T

2009-08-13T10:58:00.000-07:00

Las nubes que pasean por el cielo nos dejan la lluvia tan necesaria. A veces no brilla el Sol, sientes que vas a tener un mal día, que te van a cerrar todas las puertas y te vas a quedar fuera. La vida es un cúmulo de sorpresas, a veces desagradables, pero ahí estás viendo pasar el viento, el agua que corre por el asfalto en un día lluvioso, es tu día y tiene veinticuatro horas como todos ¿Qué vas hacer? Quédate mirando el techo de tu casa porque hoy los rayos del Sol no van a salir a darte la bienvenida. Puedes estar a solas con tu mente, en tu espacio seco y distraído que has creado, ver como las gotas rebotan en el cristal de tu ventana, algunas resbalan hasta llegar a la guía por la que esta se desliza de un lado a otro, tomar una taza de café, ese que acaba de subir y puedes oler desde tu sillón, o leer un buen libro mientras te proteges del frío envuelto en una manta.
También puedes salir a pasear, acariciar el ambiente húmedo que se respira por cada rincón, caminar por las calles debajo de un paraguas y ver como poco a poco las nubes se van, como se abre el día y aunque el Sol no termine de salir, está dejando de llover. Quizá con un poco de suerte se pueda ver el arco iris cruzar el cielo, con todos sus colores. Cuando termina de llover, los pájaros salen de su escondite, como si volviera la vida después de un descanso, como si la natura necesitara reposar mientras el agua cae.
Las tardes pasan muy deprisa, tanto que ni siquiera te das cuenta y al final, el tiempo que tenías para ti, termina. El Sol empieza a dejarnos, desaparece entre las montañas en busca de su morada, rincón lleno de sabiduría, melancolía. Desde sus grandes ventanales puede ver al amor infinito, la Luna , que hace su entrada lentamente como las damas bellas, no se deja impresionar, eleva su pureza a la vista de todos, rodeada de estrellas, sus guardianes. Con ella llega la noche y la tierra se enfría. Se encienden las farolas en los laterales de las calles, las luces de los edificios de enfrente también se dejan ver, es la estampa nocturna, luces en la oscuridad. La vida no se detiene cuando el Sol se va.
Estamos entre lluvia y Sol, quebrando el tiempo con miradas nostálgicas, buscando un rincón escondido para almacenar pensamientos, añadiendo una gota a ese vaso de vida que se va llenando. Las rutinas comprometidas a las que estamos acostumbrados, podríamos hacerlas con los ojos cerrados. En este momento mi imaginación vuela para evadirse de lo que le rodea, para que mi mente se relaje, se distraiga y vuelva a mi más despierta.

Erika Martínez Rodríguez

Momentos

2009-07-25T07:56:00.001-07:00

Casualidad ... coincidencia. ..,
o es sólo la consecuencia de otra de mis noches de insomnio...

Milagros de la vida, de los que a diario suceden
coincidencias de tiempo,
espacio y frecuencia.

Otro día, en otro lugar,
en otra calle ,
cruzarme de nuevo con la
misma persona desconocida.
Y quedarme con ganas de decir:
¿ "nos conocemos"?.
Pero no decirlo.
No decir nada.
Simplemente mirar fijo
durante un momento,
hasta que el instante se vaya,
heredando esa moral inquisidora. ..

Marga®

NO PUEDO CON LA VIDA Y CON LA MUERTE

2009-07-18T10:34:00.000-07:00

¿Qué digo cuando tiemblan

las mínimas palabras

que apenas si se atreven

a decir lo que quiero?

Solo de soledad en este bosque,

laberinto de sombras en que huyen

de sus quehaceres diarios, sus faenas,

ya cansadas, transidas, agotadas

de quebrar el silencio impunemente,

las busco, las persigo, las incito

a desnudarse enteras y entregarse,

a mostrarme sus senos y su origen

y las deseo entonces con el vigor del alba

porque solo tan yo, tan solamente

no puedo con la vida y con la muerte.

long

La máscara de la democracia

2009-07-11T05:32:00.000-07:00

.... how some 2.5 billion people, roughly 40 percent of humanity, survive on $2 a day. The answer: Creatively. One key finding is that the poor do not live hand to mouth, exhausting every cent on food and shelter. Earnings shift by season, job and health, so the poor spread them out: Daryl Collins, in: Portfolios of the Poor, Princeton University

Si me quiere hablar, con rigor y honestidad
sobre el Mercado Libre y sus dolorosos avatares,
comience rompiendo las caretas.
Es decir, estas múltiples crisis
que nos tiran el lonco y nos echan de bruces
al dolor innecesario y ante el pesimismo nato,
y que nada tienen que ver con democracia.

Democracia es la careta que esconde
los pretextos. Los dueños del mercado
no quieren ninguna democracia,
no creen en ella; la saben un hermético aspaviento,
una máscara, un idolon, un icon
con el mismo sentido que el $ o el pez espada
o el naipe de monedas de oro.

[Que es indispensable que se hable, pues sí, carajo,
mas, sin democracia de por medio, sin su mentira].
Comencemos por el asunto de las crisis:
crisis en el si estamos o no estamos con el militarismo,
si apoyamos o no la conservación del medio ambiente sano,
si admitimos o no la existencia de una crisis alimentaria,
crisis de golpes bajos contra el sistema financiero
por la misma mafia, crisis
de los oligarcas y las sinarquías
sólo interesadas en socializar los costos,
privatizar las ganancias y defender
el privilegio de la cada vez más reducida
cáfila de ricos, la minoría global
que tiene al pobre viviendo
con dos dólares diarios
cuando hay suerte.

Usted no hable sobre democracia aliada
a los libres mercados ni modelos de opulencia
para todos; en el fondo, estamos hablando
de caretas y máscaras. Esos edificios de ilusiones
se derrumban. No resisten. Vayamos
al asunto primordial: ¿Quién es dueño de qué?
¿Cómo defiende lo que tiene
a expensas del más pobre?

Carlos Lopez Dzur
03-11-2000 / De: Canto al hermetismo

HOY...

2009-06-15T12:19:00.000-07:00

No miraré con disimulo, miraré fijamente y sin bajar la mirada,
sin dudas entre hacer y no hacer, correré riesgos y realizaré todos
los actos de "buena persona" sin mirar atrás.
Además me reiré de todos los
contratiempos que me depare el día,
prometo que cada arruga de más,
que me salga por ese motivo
daré las gracias.

besos Marga ®-

www.margaseoane.blogspot.com

Abrir las ventanas...

2009-06-04T15:18:00.000-07:00

No nace una flor,
sin haber sido primero semilla ...

Todo en la vida es un proceso y un aprendizaje...

Esta filosofía es la que ampara de juicios apresurados,

que causan dolor y desesperaciones innecesarias.

En el amor, las respuestas más importantes llevan tiempo,

y ese tiempo debe estar lleno de esperanzas, sin presiones.

Algunos problemas son sólo sombras que generalmente desaparecen si se tiene

paciencia...

Los que realmente aman aprendieron a enfrentar los tiempos difíciles con calma.

El premio más grande de la paciencia es el amor duradero.

No se oye al corazón con las ventanas cerradas...

MARGA® con amor

Nada

2009-06-01T09:59:00.001-07:00

Nada de lo que me digan
me hará cambiar
la forma en que veo el mundo.

Puedo aceptar diferencias,
acompañarlos hasta los muelles
de sus puertos.

Mirar juntos como amanece entre las brumas.
Tocar el agua,
quitar mis zapatos
y sumergirme desnudo.

Lleno de sorpresas,
quizás con la cara iluminada.
Y tal vez otra yacerá bajo la sombra de un uvero,
y esperará a que sus frutos;
caigan, y con mis pies,
podría macerarlos
y beber con el mundo
sus canciones y entonarlas hasta la saciedad.
Incluso arrancarme parte de los prejuicios
mirando el amanecer.
Conectarme a tus ojos
y que miremos todos un sueño.

Nada de lo que me digan
me hará cambiar
la forma de mirar el mundo.
Entre flashes y autos,
cybers y cartas,
queda siempre un profundo tiempo;
un árbol que me une a la luna
y me ata los pies.

Luis Gilberto Caraballo 2009

ASÍ DE SIMPLE

2009-05-30T19:39:00.000-07:00

Así de simple. Sin escándalo.

Vibrante el sonido de esa Voz. Adentrándose, deslizándose suave, sin escándalo, en esas tinieblas de ese pueblo fantasma. Voz que arde, que horada, que empuja, que goza.

La oscuridad y el sigilo se entrelazan. Fornican plácidos entre las sombras de los cuerpos vírgenes. Penetran en las largas noches del alma. Los intuyen los sentidos internos. Sin escándalo. Copulan ahogados y con las bocas mudas. Acceden sin herir, sin llamar al dolor. Lenguas reptan por los pliegues de la carne interna. Se regodean hasta el fondo del pozo. Natura los mece apaciblemente, sin hacer uso del escándalo.

Simple. Así de Simple

Muy lejos de allí se despierta un caminante. Se despereza. Desnudo se alza del camastro y sin dudar un momento, emprende un largo viaje. Va atento buscando y encontrando lo que ha de fardar. Callado, absorto, lerdo, guiado por la Luz. Siguiéndola, trilla mil sendas. Deja en cada palmo algo de su archivo. Quiere el mejor alfayate que le fabrique un vestido regio para ir a una boda. Va al encuentro de su Novia.

En ese recorrido, llega al parque central de una villa donde encuentra a un maestro predicando. Se queda a escucharlo. Se entusiasma con el ardor que ese hombre le pone al discurso. Muy adentro de su ser, sus sentidos internos, atentos confrontan el mensaje de ese orador. Sigue escuchándolo. De pronto le llega el resultado del análisis de esa arenga. Decepcionado baja la cabeza, da la vuelta y sigue su andar. A sus espaldas va dejando la perorata del hábil ilustrado.

Mas adelante encuentra el Río, alguien lo tiñó de rojo. Pregunta a los lugareños el por qué de ese color y todos le contestan al unísono que una virgen fue violada y que después del crimen le escurrieron las entrañas en esas aguas. Simple, Así de simple. Abusaron sus carnes, sus emociones y pensamientos. Laceraron su mutismo. Quedó profanada su Arca. Desparramado en el ambiente ha quedado su secreto.

Simple. Así de simple.

Los criminales, escandalosos, ahora vociferan que “ellos” eran los dueños de su aliento.

Aquella antigua y dulce “Voz”a ella ya no le llega. Quedó sin inocencia, sin candor. Forzado su portal. Ella, una más ante el silencio cómplice. No hay caminos, solo una triste huella. Un débil rastro que se fuma el viento.

Aquel caminante siguió atientas, inerme, triste por siempre, por aquellos caminos inciertos… No quiere escuchar los discursos ilustrados ni desea volver a ver ríos de aguas rojas. Solo añora su camastro y la junta lasciva con la oscuridad y el sigilo. Quedó hastiado del mundo que vio, lleno de maestros, pero... ¿Sabios?

¡Así de simple!

Ana Lucía Montoya R.

Conversación con el Gran profeta

2009-05-28T05:30:00.000-07:00

«No me hace el más sabio de los hombres»,
me dijo Tumé Arandú, «que haya nacido primero
que otros tres de mis hermanos».

Marangatú es generoso y bueno
cuando sirve a su pueblo y ahora conmigo
está enojado... Si me llaman profeta no es
porque sea mejor que él, o me quiera más la aldea,
Yvy Pyahu, que es tierra nueva y vulnerable
después del Diluvio y el alma adulterada.

«¿Por qué profeta?» ... porque soy el que acuso
dulcemente y desafío la terca indiferencia
del que no me oye, ni quiere la palabra que traigo.
La consecuencia venidera. El mal agüero.

Y quien me escucha tendrá confirmaciones
y es más temible que tenga que advertirlo.
Es mi misión. Una ética. Si no lo hago,
yo pierdo la vida. O me condeno.

Profeta soy porque nadie me quiere escuchar,
no discuten conmigo, me esquivan
para no oír noticias que me abran los labios.

Así cuando digo que Kerana será madre
de siete monstruos o que Japeusá, mal pagará
por ser tan mentiroso.

No, yo no soy el más sabio de los hombres.
Soy el que digo que la tristeza es ardua.
Duele al comunicarse y el sensato la teme y la rehuye
(él siempre quiere ser bueno; no herir a nadie).

... porque los Padre y Madre de Pueblos,
pese a ser creados por Tupá, al bueno y al malo
lo pasó por el vientre, al hacerles hermanos,
el sensato / gentilmente solapa, perdona y compadece
al que es tramposo, y al ladrón lo esconde
y no lo señala, de buenas a primeras, con el dedo.

E impune queda quien engaña y dolida la víctima y amarga.
Sí, a veces amamos para el mal provecho
y en su trampa, se nos profana y seduce colectivamente.

Por la niña más hermosa, sangre de nuestra sangre,
no advertimos: «Kerana, tu hijos son monstruosos;
a nuestro pueblo y casa y templo traerá condena».
Yo sí. Lo dije. Que no sea que por el amor de uno
sea mi cobardía lo que les mate a todos.

Esto es lo que soy.
El amor duro, la justicia acusante.
Yo, Tumé Arandú, el más dulce en apariencia,
tengo por labios no mis besos, la espada.

Expongo los males encubiertos, soy como soy,
hermano duro, el que provoca, si no habla,
los mayores castigos y estragos;
el que habla y transforma en suicida
a quien ama, y porque hablé hoy él anda
como cangrejo, hechizado, pobre Japeusá,
hermano mío, mentiroso y trampaso.

De veras, ser profeta y ser sabio
es un destino triste, pero necesario.

De Lope de Aguirre y los paraísos soñado

Carlos Lopez Dzur

“La ignorancia, solo empeora el mal”.

2009-05-27T20:31:00.000-07:00

La muerte junto al tiempo transitan por mi playa
bajo un cielo esplendoroso observan con quien irse
invitados no esperados se alegran contemplando
el brillo en la mirada de muchos aun con vida
con tiempo suficiente los miran convivir
ausentes todos ellos no piensan en partir
¿a quién?; dice la muerte
hay tiempo dice el otro moviendo su mirada
un niño en una silla contempla a muchos niños
que corren a su entorno con huellas en la arena
igual sonríe
soñando despojarse de su silla con las manos
su madre observa pensando cuanto tiempo
podrá llevar su cuerpo encima de esas ruedas

Los diarios hablan de un millón de tonterías
las pantallas muestran tanto que no vale gastar ojos
en la esquina más grandiosa un político de nombre
construyo con sus promesas su morada entre los pobres
altas rejas y un gran prado rodea su colina
a un costado una vecina prende fuego a sus teteras
huele a humo, igual sonríe
entre sus manos muchas grietas marcadas por trabajo
en sus polleras un puñado de pequeños con sus caras todas sucias
esperan muy ansiosos que el café llegue a la meza
la muerte dice al tiempo
¿ya sabes a quien llevo?
conjunto de miradas recorren mi rivera
los ve a todos
no quiere a nadie

Un joven ebrio conduce con locura
su pie indiferente aplica fuerza sin notar a cuanto corre
figuras traslucidas sonrientes se asoman por los vidrios
olor a copas
mientras su chica se refriega entre sus piernas consumiendo su placer
¡político de mierda!; expele con saliva de sus labios
mientras ojea el templo al Dios de los engaños
no nota que en la pista
columna de humo traspasa hacia su acera
pisa con fuerza triturando con su pierna la mandíbula
de quien con quince años se hizo adicta a saborearlo
dos segundos y el final se viste de desgracia
la muerte junto al tiempo caminan hacia ellos
la madre empuja por la arena
los niños dejan su café
la vieja intenta con botellas acabar con tanto humo
y del templo inmerecido baja el Dios a contemplar

Ansiosos corren todos pensando si son suyos
aquellos que han dejado huellas entre fierros
la madre mira a su pequeño y agradece por sus ruedas
mientras sus ojos ven a un niño destrozado aun con vida
a cien metros del impacto
una abuela contiene entre vestidos a pequeños más curiosos
que miraron sin saber que eran los pedazos

La playa se vistió de soledad
el político no entiende porque perdió a su hija
con sus manos corrompidas no puede darle vida
la vieja lo sostiene entre sus brazos
mientras la madre agradecida aun besa a su muchacho
la muerte mira al tiempo
¿sabías el final?
impávida expectante no logra abrir sus labios
se monta otro escenario de falsos publicistas
la niña es otra víctima que muere en santidad
¡así dice en su lecho!; no sirve a un buen político mancharse con verdad
es cruel, a veces dura y sabe a santidad
la vieja hoy lleva velas rogándole a la santa
los niños se percinan creyendo esa verdad
la madre pide piernas, el niño un despertar
el tiempo junto a la muerte
aun sin trabajar
resumen abrazados
“La ignorancia, solo empeora el mal”.

luis alberto gonzalez viera

Qué tanto importa

2009-05-27T18:06:00.001-07:00

Qué tanto importa
si la noche es corta o si no disponemos de tiempo,
cuando la vida lleva adentro una luz soslayada.
Alguna vez pensé derruirme
en silencios, agitar
al mar y su oleaje.
Mi pecho hinchado de preguntas
se eleva de noches y caballos ebrios
se mojan de amarillo, toman de mí, recuerdos.
La luna me ausculta en el iris,
y una danza ennoblece con su lenta melodía
lleva canto y más canto.
Y qué importa entonces, si aún estamos iluminados,
aunque nos hagamos rizos con frases frágiles
Si aún nos tenemos con unas bailarinas
Tibetanas en los ojos,
Porque su lúdico baile
nos lleva a las montañas insondables
Y ahí abatido en remembranzas con la nostalgia
nos aguijonea la garganta,
tañida de nudos
abrazo,
la angustia, un hondo peregrinar
me sigue como un faro de busquedas.
Un linaje tiene siembras
esparcidas, más adentro de nosotros

y la noche lleva voces
incognoscibles en el corazón.

Luis Gilberto Caraballo 2009

HOY...Afuera hay sol...

2009-05-23T06:26:00.001-07:00

No te lleves los problemas un fin de semana largo,
son malos compañeros de la familia
Afuera hay sol.
Vestite de seda egipcia.
No te quedes con el miedo
que se agranda en la noche
y atormenta la esperanza.
Tampoco tomes prestado los problemas de tus amigos,
ellos los manejarán, sin tu preocupación.
Marga® con amor.

"El estudio para aprender a vivir bien dura toda la vida" Séneca

www.margaseoane.blogspot.com

Deseo ...

2009-05-22T17:45:00.000-07:00

Que cuiden mi alma...
que nadie ni nada pueda dañarla
y que desaparezca esa tristeza
que me roza como la sombra
y que en mis ojos jamás vuelva a notarse
ninguna desilusión...
Deseo marcar el camino
sin dominar la dirección...
Sugerir, sin ordenar.
Aconsejar, sin exigir.
Proponer, sin imponer.
Opinar, sin censurar.

Deseo que lean mis versos
cuando no se que hacer con ellos...

Deseo que al final del camino
no me espere ningún silencio...

Deseo que la brisa me arrastre
hacia la orquídea más radiante.

Marga®
http://www.margaseoane.blogspot.com/

DIOS ES AMOR...

2009-05-02T19:18:00.001-07:00

Caminamos la vida, pisando en falso muchas veces...
¿Se reparte lo que tenemos
con sentido de justicia
y con generosidad de corazón...?

No se alcanza la meta en un solo intento,

ni se perfecciona la vida en un solo día...

Nada es un "castigo divino",
DIOS NO CASTIGA,
DIOS ES AMOR.
No es Dios el que INCENDIA
bosques cada año.
No es Dios el que ELIMINA
especies vegetales y
animales cada año.

No es Dios el que contamina ciudades,
ríos, mares y el aire de las ciudades.
No es Dios quien pulveriza con plaguicidas la tierra.

No es Dios quien mata por placer o por dinero,
y quien maltrata al planeta con soberbia.
Nos es Dios el que inventa las bombas y destruye...
¡ES EL HOMBRE !

Marga® con amor.
http://www.margaseoane.blogspot.com/

JUNTO A TI

2009-04-30T19:25:00.001-07:00

Apocalipsis VI

......................................Eras poesía y no gemidos.
......................................Carlos López Dzur.

Las palabras se columpiaron en sus labios por unos brevísimos instantes. Mientras, en las manos sostenía una resma de papel tamaño carta. Las ideas flotaban en el ambiente y, en sus pupilas se reflejaba la luz de un recuerdo. Respiró profundo y echó la cabeza hacia atrás. Buscaba algo en alguna esquina de la mente. Suspiró. Hermosos, su cabeza, su cabello y sus ojos noche, el arco soberbio de sus cejas, el borde lascivo de sus labios, su indefinible aroma de hombre, el vello de su pecho. Recorrí imaginariamente su imagen con las yemas de mis dedos. El aire trémulo hacía flotar el velo de las cortinas y flotaban con ellas mis ensueños. Danzaron las llamas de mi fuego interno un preludio. Me sumergí en lo más profundo de su mundo y, con el mío, él enloqueció de gozo.
El viento golpeó el cristal de la ventana de mi cuarto y me devolvió al espacio que abandonaba cada vez que su recuerdo se instalaba en mi mente cuando escuchaba aquella melodía…
“… Junto a ti, al pasar las horas, ¡oh mi amor!hay un rumor de fuente de cristalque en el jardín parece hablar…
Me levanté lentamente. Caminé hasta el ventanal. Allí en una de las heliconias estaba el colibrí, que volvía con el Apocalipsis VI.

Ana Lucía Montoya R.

MI CASA

2009-04-24T06:49:00.000-07:00

Auxilio de los gestos, qué sorpresiva resulta tu mirada en mi casa
proyectando sobre mí y mis alcances!
Mi casa, que te parece un monumento parco
conformando estéticas, es mucho más. Es
la potencia y la liviandad de ese rayo de sol
que permanece a través de la ventana. Escenario
de la novelita de la tarde, que a veces divierte y a veces hace pensar
en por qué divierte, es desayuno y descanso, bálsamo
y espejo de lágrimas disecadas. Es lo que escribo
que tantas veces es lo que no soy.
Es la masacre de los sermones, y esa complicidad
que se desliza despacio
a través de tus ojos observadores. Ahí, tu claridad
parada en el living, mostrándome como al descuido
otras cosas de la piel y del espíritu, hablando de mis pasos
innecesarios y de mis olvidos.
Cómo pudiste saber que, igual que las preguntas, igual
que los impulsos, estos pasos míos innecesarios
se han vuelto costumbre porque siento que me protegen?
Y no, no sé lo que espero cabalmente, pero yo le debo mucho al mundo
porque tengo lo que creo, la honestidad implícita del honor
y dos acompañantes permanentes
que me insisten con que el sol es un globo que no se quema
a sí mismo, que la luna es un disco fino de poesía, que se acercan las palomas
a mi rostro y es por algo, y que les gusta mi sonrisa.
Estas cosas suceden en mi casa. Luego está, también
la parte que expongo a sabiendas que me expongo y no me importa
lo que creo de mi vida y que no digo, los dibujos de palabras
que al rato borroneo porque estoy jugando
y mis arranques despiadados que le quieren hacer frente a los vacíos.
Finalmente ayer, tus palabras tan hermosas
valorando honor y ángeles
en mi casa. uno de los espacios más cercanos
a la profundidad de mi vida.

MabelBe
La inmaculada oposición
http://ebelina. blogspot. com

relato sin título II

2009-04-20T11:50:00.001-07:00

Las voces que un día se apagaron han dado lugar a nuevas, cambiamos día a día y no nos damos cuenta, hacemos nuestra vida sin fijarnos en lo que sucede alrededor. Todo lo que parece cercano se distancia porque no le damos importancia, sólo nos preocupa lo nuestro, lo que nosotros hemos sembrado con nuestro esfuerzo, el de los demás queda a un lado. Montamos hacia lo infinito la escalera de los sueños, intentamos buscar los peldaños que nos lleven más allá y ser algo. Eternidad ante nuestros ojos, recuerdos que se guardan en la memoria esperando la oportunidad de salir a ver mundo, mirar alrededor y ver las estaciones que vienen y van por los meses del año.

La esencia está presente en todos los rincones, en lugares donde la paz se respira. Cada día sale el Sol por detrás del mar, lanza sus primeros rayos para calentarlo, estamos ante la belleza que nos da el mundo, la naturaleza se une para darnos espectáculos maravillosos que no pueden quedar ajenos a los ojos.

Los árboles se dejan llevar por el viento, buscan la melodía y recorren el aire que les da el tiempo, bailan a su paso dejando el sonido de sus ramas, crujen al son, gritan, ríen, abrigan a las aves que han decidido hacer el nido en lo alto de sus copas. Así, cuando paseas por el bosque se puede oír el canto agradecido de los pájaros, orgullosos de ser parte de algo que vive, respira y se mueve para crecer.

Miras la calle a través de la ventana de tu casa y ves edificios, coches, calles asfaltadas, gente que ha perdido la conciencia de lo hermoso porque se ha acostumbrado a la ciudad. Pero las aves siguen surcando los cielos por entre los grises que han sustituido al verde, demostrando que a pesar de todo, lo bueno no ha muerto, se adapta a los nuevos tiempos, a los cambios producidos por el hombre. El cielo es igual en todo el mundo, como el aire que respiramos. Los ojos que nos miran a veces pueden ser sinceros, felices, tiernos, tristes, pero siempre tienen algo que observar.

Erika Martínez Rodríguez

HOY...

2009-04-16T13:22:00.000-07:00

Pienso que está bueno hablar el mismo idioma,
pienso que existe la "cuestión de piel" o "la buena química entre dos personas".
Admito en la realidad de estar cerca y a la vez tan separados
pero creo que como los ríos todos en algún momento,
nos unimos para encontrar el mismo curso.
Marga®
www.margaseoane.blogspot.com
" solo queda tiempo para amar...ama, el amor siempre triunfa "

relato sin título

2009-04-13T18:15:00.001-07:00

Cada uno tenemos nuestra forma de pensar, tan distinta en cada cuerpo. Tenemos la facultad de poder compartir ideas, inquietudes, enseñanzas, darnos consejos y tener la capacidad de aceptarlos o no. Somos seres humanos, lo que nos diferencia del resto de los animales es la palabra, alguien dijo que debía ser así y lo hemos dado por válido sin discutir.

Así es la vida, cada uno se preocupa de lo suyo, cada cosa está en su sitio, ocupa un lugar en la historia y camina al mismo tiempo que el mundo, ese mundo lleno de seres vivos, de recuerdos y huellas que se han hundido, se han perdido y han quedado atrás. Luego llegaron otros y volvieron a pisar el camino, a dejar la huella marcada, una estela que se ha vuelto a hundir para luego volverse a perder. Es la rueda de la vida, todo acaba y vuelve a empezar con otros ojos y otras miradas, con otros pies y otras manos, ocupando el mismo lugar en otro tiempo.

Hemos construido encima de los recuerdos de otros, borrando la memoria del pasado y dejando tan sólo pequeñas pinceladas al descubierto, gente que habitó antes que nosotros e hicieron del planeta su hogar. La tierra esconde secretos que vamos desenterrando, dejando al descubierto la melancolía, los pasos, la siembra de todo lo que comienza y se reforma con los años vividos.

La luz de las estrellas ha brillado desde siempre acompañando a los viejos caminantes, buscadores de algo infinito, cantantes de luna llena y poetas que son blanco de la esencia de los árboles, del brillo del Sol que radiante aparece por la línea del horizonte, como el rey del firmamento, majestuoso ante sus súbditos.

Erika Martínez Rodríguez

El hombre aislado

2009-04-07T09:41:00.000-07:00

El pobre quería ser individualista, persona primordial
que piensa y a la que nadie molestará
cuando difiera e hilvane su millar de diferendos;
pero, ningún editor le dice: Escribe pues a mi gaceta,
te voy a dar un espacio, te haré visible.
Ningún líder lo invita, diciéndole: «Diserta para mi grupo».
Lo aíslan y lo desacreditan antes de él saberlo
y poder difundir algo en su defensa.

El pobre ya se ha sentido solo.
Esto ya suma otro disenso suyo,
el más amargo. Es libre para pensar
que a ninguno importa y que ninguno lo oye.
Tiene todo el derecho a ser un soberano Nadie.

A veces piensa que no tiene tiempo,
ocio creativo, para decir yo soy una persona primordial
[pienso en libertad, lo que me da la gana],
adquiero libros, adquiero métodos, alguien
me ayuda a conciliar ideas. Sí, engañarse
a sí mismo. Es un pobre pendejo que va soñando
en grande porque escuchó a Torrijos
antes de su fusilamiento, allá en Málaga
en los primeros decenios de 1800.

El quiere ser un liberal de los más puros
y no es posible. Para comenzar, la rutina de lo social
o colectivo lo sume en trabajo en condiciones
en que, por más que se incentive, no progresa.

Del modo que le hablan los patrones
lo que siente diariamente es que se arguye:
«Cállate, que el gobierno debe ser intromisor»
porque si no lo fuera se legaliza la apatía, el ensueño,
la bohemia que no conduce a nada, sino al consumo
y tráfico de drogas, opio, putas, libertad de paso
a lugares prohibidos. Los liberales quieren
el derecho de joderse, la no regulación del matrimonio
y las responsabilidades, cuando son una partida
de tarados... como él, el pobre.

De modo, que le dinamitan cotidianamente
lo que ha creído su derecho inviolable,
la libertad de pensamiento, y como es pobre
el derecho a asociarse con los ricos está condicionado
(si vienes a nuestro grupo, vístete bien y compórtate,
no acuses, no difieras, no traigas tus ideas).

Carlos Lopez Dzur

Hay... y... tengo...

2009-04-07T06:36:00.000-07:00

Hay aromas...que te hablan de ternuras,
a veces olvidadas.
Hay almas rebosantes de amor y de ternura.
Otras cargadas de odio, rencor y avaricia.
Hay muchas flores todas hermosas.
Mi favorita es la margarita porque te dice si te quieren.
Hay recuerdos... olvidados, que llenan de nostalgia.
Hay una luna llena que te lleva a soñar.
Libros que te llevan al universo y
otros que alimentan el alma.
Hay confianza ciega.
Tengo heridas curadas, lavadas con el llanto.
Tengo fortaleza en el espíritu y luz para el camino.
Lazos de amistad, tan fuertes como el tiempo.
Tengo abrazos y un te quiero a cada instante.

Marga® con amor.
www.margaseoane.blogspot.com
" solo queda tiempo para amar...ama, el amor siempre triunfa "

La expulsión

2009-04-05T18:39:00.001-07:00

El círculo alemán de Adán Redniz exigiría ¡el poder de la villa! Es lo que han querido para sí y sus familias. Fredrika de Bülow, la única voz compasiva a mi favor, testiga fiel y vecina valiente en la aldea, advirtió que no soy uno en la recua de esta borregada. Soy distinto. No se me engaña ni con los rezos silenciosos de los bávaros, que son menos honestos que el siseo de una culebra a punto de atacar. Ni se me engaña con abrazos en la esquina. Ni ademanes reprensivos. Ni con miradas de refilón.

Ella preguntó acerca de mi expulsión. Que se me echara de la comunidad cuando más necesité del amparo congregacional no fue un acto cristiano. Había muerto mi madre. Fredrika ha sido mi protectora. Ha sabido lo que ha representado mi ancestro para la villa.

Terminado el sepelio de Claudia Arhaus Delfzij, viuda de Güeldres, volví a mi casa y permanecí en ella, ahora una casa vacía, sin la vida bella y deseada que animó sus paredes. Esperé a Fredrika. Al menos, yo pensé, que vendría a despedirse, o a acompañarme nuevamente. Ahora sí, caería contra mí la peor de las persecusiones. Me dejaron solo.

Ninguno de quienes lo esperé se acordó de mí. Ni ella, a quien Fredrika refiere como mi novia. ¡Tanto tenía yo que agradecer a la maestra Fredrika! Y no llegó y a mi novia no pudo traerla al sepelio de Mamá... (Luchaba mi causa sin yo saberlo).

¡Si llegaron los cuacos, hermanos falsos, rudos y groseros, cuando lo ceremonial acabó y me vieron rumbo a casa! Innecesariamente, me jalaron de la cama cuando ya estaba recostado. A empellones, los Redniz me subieron al interior de una camioneta después de arrastrarme por el traspatio de mi casa. Encendieron el vehículo y arrancaron.

Dizque se me dejaría a las puertas de Babilonia. Adán, Jr., manejaba, su primo René, el Emo, dirigía una palomilla de golpeadores. Cinco cuacos, abusadores. Adán sabía que mi deseo fue ir a una ciudad, sea Tijuana o las muchas de las que supe su nombre, como Amsterdam o Almelo. Sólo su nombre. He sido como un niño que se perdió en medio de una selva y, a la muerte de sus familiares, nadie vino por él. Jamás he salido de Chichihuatl, la comunidad del aislamiento.

El objetivo del secuestro por los cuacos fue simple: Que yo no pasara una noche más entre los menonitas. Redniz, el joven, alegó que la Antigua Orden holandesa, con misioneros ácratas, como mi padre y mis abuelos, hizo mucho daño a la edificación espiritual del poblado en el Valle de Guadalupe. Tomó tal idea del Temible Bávaro y de su padre, Adán, Sr.

Que la colonia tuviese una vida espiritual verdadera no desvelaba en lo mínimo a Adán Rednitz ni aquellos alemanes de su corillo, cónsonos a sus métodos. Echaban el cascabel a otro. Mentían. Guardaban su rencor, sin jamás confesarlo, y pasaban tal resentimiento a los hijos, van tres generaciones. Disfrazan su ambición con sermones y callada competencia. Ejecutan sus planes, no siempre con escrúpulos. El Temible Bávaro fue un asesino.

Justificaban en Dios lo que no es de Dios. Y lo que colmó mi paciencia fue que dejaron de proteger a mi madre con la diligencia con que antes lo hicieran, cuando mi padre estuvo con nosotros, cuidándonos. Ni ella ni yo, al padecer, abríamos la boca para echar amenazas, o con quejas; sólo clamábamos al que juzga con justicia, al que enmienda los males. Pagamos el mal con bien, porque, somos menonitas de fe y verdad.

Un día lo intenté. Echar de mí las coyundas con que me uncían los amos y los veedores; pero ví cómo empobrecimos y quedamos apartados de comunión. Sólo nos quedó el hambre y la soledad en medio de todos ellos, tan colectivistas y autojustificados. A tres años de la muerte de mi padre, yo traté de ser rebelde, de hacer oír mi voz. Quise ser el jefe de la casa.

Trabajé como pudo un niño en los viñedos de Rednitz cuando mi madre enfermó; no quiso la carga que Rednitz puso sobre mí. «¡Mira qué pueblo, mamá! No nos quiere». Me pidió que no juzgara a los hermanos ni a la villa por sus caciques... Entonces, pasado un tiempo, murió antes que yo supiera cuán preocupada estuvo por mí... Aún así, sus palabras fueron: «Honrad a todos. Amad a los hermanos. Temed a Dios. Honrad al rey».

Yo no cumplí del todo.

¡Qué suerte que me sacan de aquí!

No habría soportado que los ojos de Fredrika me recriminaran; ni los ojos del padre de Pamela Arnol, o doña Susana, quienes fueron bueno conmigo! Fue ingenuo que yo pensara en lindas despedidas. De momento, fui rebelde.

Aquí, en una camioneta en veloz marcha, con un demonio al volante, recuerdo las evocaciones de mi maestra. La llegada de mis padres a la colonia, por ejemplo. Mamá y mis abuelos maternos arribaron a Ensenada con el regreso del benefactor Güeldres. Uno de los fundadores de la Empresa Colonizadora de los rusos y de la villa menonita del '20.

De mi parte diré que son familias que conocí y las referencias que tuve de ellos las dio la boca de mi madre. Murieron par de años después de yo nacer o, como en el caso de una tía materna, cuando tenía la edad de tres años. Otra de mis tías se regresó a Holanda con su hermano pequeño.

¡A mi Abuelo Molokon se le enterró en la villa rusa de Guadalupe con alabanza y en dignidad de unos pocos! Así lo quiso. Del pueblo, ya no quedan sino ruinas y terrenos baldíos, con infinidad de gente que desea comprar a sus dueños... para cultivar más viñedos y sumar a la Ruta del Vino.

En los últimos años, tras la muerte o el abandono de mi padre, en 1975, me enamoré de Pamela. Escondido en un establo, yo le escribí unos estúpidos poemas, mis ingenuas cartas, mis ocurrencias. .. ya soñaba que, con la hija menor de Los Arnol, se admitiera mi noviazgo. Las veces que me sorprendieron en la tarea ilusiva de amarla se rieron, se asustaron. Me agredieron con ironías. Me hicieron sentir que no tenía derecho por contar con sólo 15 años; pero, tres años antes, ella me cautivó. Mamá bendijo un retrato pintado por Tamara de Lempscika. «Esta niña de rizos, con el pelo amarilla, plateado, con una regadera en la mano, será tu amor de juventud».

La nombre como la niña más bella del mundo. Y si bien salí de sus cercanías, expulso de la villa, le hice el amor. Sí. Fue mía, en espqritu y en carne... Hace varias semanas, se comprobó su embarazo y, si es cierto que las penas matan y los desalientos precipitan las condenas, mamá se murió de pena. Y me ha llegado la aflicción para que adquiera consciencia del daño que hice.

Las semblanzas de Fredrika, aún las escasas referencias al pasado de mi familia, no habrían sido suficientes para atenuar mis curiosidades. Es la frustración que tengo, quiero saber más y no sé cómo. He desconocido que tengo derechos y que se me deben muchas cuentas. Me plació saber que los seres que amo vivieron con el sincero y profundo anhelo de «llevar la cruz» por amor a Cristo; vocación de misioneros. Por primera vez, siento que tengo la opción de regresar a donde fui expulso y preguntar por qué lo hicieron. Yo vengo a dar cuentas.

No fui fiel a la autoridad de la Palabra de Dios ni virtuoso ante los ojos de la Familia de la Fe.

¡Qué absurdo que sea la tristeza de mi expulsión la que me haya llevado a las grandes angustias; qué afortunado que la necesidad me haya evitado sucumbir en el ateísmo y la ingratutud! Me gusta pensar que tengo fe. La idea de que el amor por Mamá Claudia, Fredrika y Pamela, me ha redimido; la idea de que las cartas, o diario de notas, de mi padre es como un nuevo evangelio con la vivencia de Menno Simonis.

¡Fue que me asaltaron (cuando estaba más perdido que Carracuca), confiado en mis esperas y en ver a Pamela, con sus padres, entrar a casa. Ese es el momento clave de la expulsión. Bajé la guardia. No esperé lo suficiente porque no pude.

Fredrika evocó la bondad de Claudia Delfzij e Iván Güeldres. Sin mencionar por sus nombres a mis acusadores, reprobó la severidad moral con que plantearon mi discipulado. Estuve privado de comunión no porque yo lo solicitara, sino porque me excluyeron. No estoy con Pamela porque irrumpieron los cuacos a mi casa, me golpearon y me tiraron por un camino apartado.

El legado Dr. Güeldres («levadura intelectual») , mi padre, será mi defensa. Entre las viejas familias que habían servído como Forgeher, o ushers, y se designaban, sin consenso, diáconos y ancianos), está el eje deliberativo de la Comunidad del Pacto. Algunas serán mis aliadas; otras no, ya los compró la maldad o el miedo.

Carlos Lopez Dzur

Somos

2009-03-23T17:11:00.000-07:00

Solo basta un sabio pequeñito
para que uno más bajito
se asombre en su doctrina

Solo basta un buen entendedor
para que un mal entendedor adule su entender

Solo vasta
que un escriba se desgaste
en puñados de palabras juntando la verdad
y nazcan religiones absorbiendo peregrinos

Solo basta un tirano idealista
Para hacer una gran lista de ciegos abducidos

Así somos
incultos idolatras faltos de interés
¿Para qué buscar respuesta si Dios lo sabe todo?
para que cuidar la tierra
si los hijos de los hijos limpiaran lo que ensuciemos
para que correr si quien camina también llega
para que leer un libro si mejor es resumido
para que, tal vez, hoy no, ¿será tan necesario?
palabras poderosas en labio improductivo

¡Quien quiera soluciones que las busque en otro lado!
es más inteligente quien consigue sin sudar
obteniendo sin esfuerzo se puede malgastar
¡por eso somos lo que somos!
la tierra grita sin que nadie escuche su lamento
mejor no dar la cara cuando otro puede hacerlo
al líder se obedece sin que nadie lo cuestione
el jefe manda sin siquiera liderar

¿Qué haremos?
dejaremos que la vida se conforme con la muerte
y el tiempo productivo se vaya a ningún lado
seguiremos en la cíclica desgracia
de ser indios conquistados con la cruz de un sacrificio
aceptamos el servicio pero no ser servicial
haciendo lo que hacemos
sin quererlo cuestionar

¡Para que hay que inventar si ya existe solución!
para que educar acción
si millones de pretextos ahogan resultados

Una hormiga no mantiene a una colonia
la lluvia del verano no se lleva los caminos
es la fuerza de un gran todo lo que logra la excepción
si dejamos solo un día de comer más de la cuenta
la muerte confundida tendría que dejar
millones de personas que mueren tras un pan
si la argolla más valiosa no tuviera comprador
abrían muchos techos protegiendo nuestros niños
un kilometro de libros que buscan aportar
beneficio colectivo y no publicidad

¡Por eso somos lo que somos y existe sociedad!
los curas besan sus anillos
los partidos amontonan partidarios
los diarios del gobierno defienden dictaduras
y el pobre sigue pobre confiando en las palabras
del que hizo su campaña prometiendo trabajar
por eso existe sociedad y no hay humanidad
los premios son de triunfadores
otorgados por avaros productores
que rebozan en ganancias

El mañana con más luz es de quien compra energía
una vela encendida recibe a muchos niños
parece una locura pero es la realidad
los hijos del planeta tienen marcas en la frente
este debe ser gerente y este a trabajar
eduquemos abogados
a estos delincuencia
para qué sirve la ciencia si no existe división
solo gana en los negocios quien tiene comprador
enviciemos fumadores
toxicómanos gastando
compulsivas con dinero llenando sus roperos
sin mirar las criaturas que a todos pertenecen
¡a todos!
los hijos del planeta
una raza en el espacio cuyo llanto no es orgullo

si ofrendamos por los niños el mundo cambiara

no tendría ni un sentido continuar con las murallas
no habría desperdicio
justa vida en equidad

Solo existen los problemas
hasta el tiempo del que encuentra solución
¿somos Dioses?; ¡él lo dijo!
imagen semejanza del que fuimos copia exacta
otros creen que es producto de una evolución
¿Cuánta maravilla; quien tiene la razón?
creación y evolución
¿no es hermoso?; ¡es familia en expansión!

¡Por eso somos lo que somos!
sin llegar a ningún lado
hemos olvidado la razón fundamental
millones de cristianos sin creer en el amor
idolatrando inteligencia y no hacernos más preguntas
pegado a la pantalla al pueblo le dan circo
los payasos nos presiden
nos educan mal pagados
y en el sitio donde todo debiera mejorar
encontramos un puñado de selectos responsables
que detienen el progreso por su falta de gestión
¡en crisis financieras se despiden operarios!
porque nadie está enterado que la vida tiene precio
las familias se dividen, la angustia se apodera
los niños quedan solos y las drogas son la puerta
la cuestión está resuelta
¡se construye otra prisión!
al final el responsable no se ve en el espejo
los diarios no publican que en el barrio ya no hay pan
por ganar la sintonía vemos pura porquería
nadie quiere cambio, pero hablan de cambiar
¡por eso somos los que somos!
18 mil millones de culpables
esos son los responsables
todos deben aportar
señores
¡soluciones!
los culpables
¡ya sabemos donde están!

luis alberto gonzalez viera

http://albertoviera4.blogspot.com/

CRECIMIENTO Y CONSUELO

2009-03-20T19:04:00.000-07:00

Despierta el día mientras
el lecho de la bestia
se arranca las últimas espina:

Roberto Net (poeta puertorriqueño)

Desde chico, sea entre dientes o a solas, dije leperadas. Alguno creyó que estaba en oración pentecostal. ¡Hablará en lenguas!

¿Será, horda de incrédulos?

Además, al decir mis maldiciones en voz alta, las niñas pazguatas se enrojecían. ¡Qué pudor, qué pudor ejemplar! … máxime si tratara de maldecir la verga que hizo a mi madre engendrarme.

Ya no soy el niñito ejemplar que maldecía entre dientes. Escondido del mundo. Ya crecidito no soy ese amor que apariencia no se queja y que todo el mundo se deja querer y malquerer. Ya soy el lépero graduado honoris causa… Mi boca carretonera me delata. Además, es parte de mi libertad y mi temperamento. La mente sana es ser como uno es sin el miedo de ser como otro quiere.

La normalidad lógica jamás aceptará el dolor. Lo sataniza. Lo odia. Y el dolor es inevitable. El dolor tiene que existir. El dolor no se maquilla con palabras bonitas ni neutras. Si maldigo y rezongo es porque he sufrido.

Ha visto cómo lloran las sustancias, ¿o no? Sí las ha visto, me comprenderá. ¿Cree que, en grupo, socializándonos unos con otros, a más de apiadarnos del dolor ajeno, hacemos más llevadero el dolor intransferible de ser, en sustancia dolorosa? Eso no es cierto. Es una interpretació n de los malos sufridores. O de quienes no han sufrido.

Mi madre sufría por los malos negocios de un marido asturiano. Quedó en la prángana. Recibió sus golpizas El primer marido de ella fue muy gallón. Fue mi padrastro. Y ella maldecía su presencia, ¿como que no? y no con dulces términos. Aprendí con ella a maldecir requetebonito, si me entiende.

De mi padre putativo, otro viejo cochino, borracho, parrandero y jugador, recuerdo que también sufrí por su causa y también mis hermanas sufrieron y hoy siguen sufriendo por alguna pendejada y forman una tormenta en un vaso de agua. I am against any sort of show. Hablo de sufrir de verdad y sin esperanza de experimentar otro consuelo que sacar un insulto de la boca.

Ya no digo duras palabras, vulgares palabras, porque sufro menos. Hoy, si las digo, es una honestidad de mi alegría porque me ayudaron a vengarme del mundo. Quizás dejé la intensidad de mi vil lenguaje y mi agresión [porque sufro menos]. Hoy, de cierto modo, me dedicó a bendecir y olvidar.

07-12-1982

Del libro en preparación: «Cuentos para esoteristas y otras menudencias»

Carlos Lopez Dzur

Hoy...

2009-03-19T16:53:00.001-07:00

te entrego mi amor sincero....para que cuando sientas que nadie te acompaña,recuerdes que en el momento que menos lo esperas,
mi pensamiento siempre te lleva .Te doy un abrazo inmenso....
cuando tengas frío y sientas que la soledad te invade,
te doy mi mano para compartir las emociones.Te doy miles de besos para que los guardes en tu alma
porque si en algún instante la altanería confunde tu andar,
tengas muchos besos guardados y los repartas en lugar
de cometer injusticias.

Marga® con amor.

www.margaseoane.blogspot.com

Le llaman vida (reflexión)

2009-03-18T13:56:00.000-07:00

Algo va a pasar, lo presiento, pero no me preocupa. Siempre he creído que las cosas suceden por una razón, caminas por la vida escribiendo tu historia, escoges el destino a cada paso que das.
¿Quien dijo que sería fácil? "Ganarás el pan con el sudor de tu frente", dijo alguien una vez ¡Y que razón tenía!. La vida es un camino de sudores en la frente, pasos de alegría y de tristeza, verdades y mentiras, deseos cumplidos y anhelados, por alguna razón le llaman vida.
Ella es así, tan distante en cada cuerpo, con sus propios pensamientos y metas que alcanzar. Son tus logros lo que hacen que camines fuerte, que tu saco de alegrías sea más grande que tu saco de tristezas.
Mírate, tu sangre corre por tus venas, la vida está hecha para ti y tu estás hecho para disfrutarla.

"Erika Martínez Rodríguez"

DIOS SOLITARIO

2009-03-17T14:53:00.000-07:00

Él es Dios. Y Dios se siente feliz por compartir la belleza y
precisión del universo con la criatura por excelencia: el hombre, el
ser inteligente por antonomasia. Después de millones de años una
criatura ha alcanzado a comprender la perfección del mundo creado.

Y Dios se siente feliz. Porque el hombre conoce el inmenso valor de la
creación. El hombre conoce el incuestionable poder de Dios, y conoce
su infinita sabiduría, que resplandece en la miríada de mundos que
comparten el firmamento.

Y Dios se siente feliz. Porque Dios contempla el devenir del hombre por
el tiempo, se siente orgulloso de su obra y goza al ver cómo esa
criatura se eleva sobre la naturaleza, la domina, hace de ella su propio
hogar y…

Dios se siente triste. Tanto dominó el hombre la creación que
acabó por destruir sus coordenadas y, con ellas, al mismo hombre.

Manuel Cubero

Tu eterna, yo inmortal

2009-03-12T09:47:00.000-07:00

Sonara una última canción con tus ojos robándole a las nubes
la imagen difumada de un ayer tomándonos la mano
ansiando mis labios hoy fríos y serenos
besaras cada recuerdo eclipsando las estrellas
iluminada espectadora entre montañas
la luna silenciosa sufrirá con tus tristezas
al ver como la vida nos llevo en distinto tiempo
partiendo tus mejillas
desgarrándote las manos
sacando de tus labios mis poemas preferidos
dejando en tus oídos los versos sin mi voz
solitaria
partida en mil pedazos esperando mí regreso
dama enamorada vacía ante la muerte
sintiendo en sus vestidos disiparse aquel calor
que ilumino tus noches
entregándole a tus días poesías con nosotros
escurridas por tus dedos caerán mis letras plagadas de nostalgia
la angustia buscara razones para hallarnos
mas solo en nuestros versos viviremos aferrados
y a causa de tus ojos
una gota invocara un ejercito de alas
sobre el vidrio que divide nuestras muertes
tus labios me darán la eternidad
despojándole el poder sobre mis versos
seguiremos escribiendo poesía
ahora Dioses con el cielo en nuestras manos
sembraremos nuestros hijos en distantes universos
poblando paraísos
diciendo a todos que el amarnos impidió a la muerte el apartarnos
pPorque el día que era mi partida
junto a mi muerte lleve tu vida entre mis manos
oyendo en mi sepulcro
partiré por siempre llevándote conmigo
para juntos descubrir si el cielo es algo imaginado
o tenga que crearlo mirándote a los ojos
alzare tu mano aferrándote por siempre
vestiremos de pisadas los caminos
juntos viviremos
al instante de quitarnos las cadenas terrenales
hacia mundos celestiales
desterrados idealistas sembraremos otros cielos
demarcando a los cometas
la guía de un sentir que absorbió la muerte para siempre
iluminados escritores sobre lienzos infinitos
dejare mis versos declarándole a tu boca
mi absoluta devoción
sonaran para nosotros
2000 guitarras llevando nuestras notas
el aire tempestuoso soplara el mas bello atardecer
y esas olas que se fueron en verano
volverán a saludar nuestras pisadas
porque antes de mi muerte ame la vida en tu presencia
y el día que la muerte me llamo para dormir
tu beso despertó mi eternidad
apretada a mis entrañas latiremos
secaremos toda gota que no entiende lo que somos
eternos e inmortales
sonreiremos sobre nubes contemplando las estrellas
mis versos declarando que te llevo
el día que tu pulso hizo grietas a mi muerte
despertándome a tu lado
a un costado de la vida
para hacernos infinitos
tu eterna
yo inmortal.

Luis Alberto Viera
http://albertoviera 4.blogspot. com

Hijos del fin de siglo

2009-03-10T15:38:00.000-07:00

Mi deber es inclinarme sobre la angustia de los hombres,
de la que he decidido curarlos: Saint-Exupéry

Ahí vienen, con la pierna de más o alguna pata rota.
Judaicos narigudos, chatos o aguileños con inversos respingos.
Vienen o están llegando tus hijos, Siglo, marionetas
que no hallaron para sí quien mueva sus cordeles.

Tus hijos de la angustia, baleados en la espalda,
traicionados en la guerra, arrasados en las calles,
bombardeados desde el aire; tus hijos que preguntan
si ha de ser por su fe que salten al vacío.

Tus kierkegaardianos amantes sin nadie que les ame,
tus desesperados por amor como Larra(s) tardíos,
tus intensos culpables, remordidos en celdas,
con cicutas siberianas por alcoholes, a media copa
de comerse el suicidio. Son tan dostoyevskianos,
y como padres e hijos, por edad escindidos,
por nihilismo contagiados y enfermizos.

Otros a colgarse narcísticamente del ombligo,
llegan o llegaron y desde colmenas celianas y balcones,
se les mira, bohemios a medias, vulgares por completo.
Ahí vienen, sospechosamente metafísicos,
los herederos de Quevedo. Vienen de la crisis general
del fin de siglo dizque para inaugurar su vitalismo triste,
casi tango, o desarraigo denso, sin bolero.

Y, anacrónicos, asoman y les importa un bledo.
De la Guerra del 14, con definida noción
de imperialismo, se presentan y maldicen el hambre
lo mismo que al anarco y al sindicalismo;
el rico es más rico y el pobre más gritón y jodido.

¡Qué mucho sufre el hombre por causa del salario!
y, al final, fachos, individualistas por consenso,
esquinados, represivos, persignados.
¡Amargos! odiando a Dios, la familia, la patria.

¡Qué asquerosa, desde Praga, la escena de la angustia,
la avanzada de tanques, la voluntad quebrantada;
qué íntimamente duele a los rilkeanos y a Kafka
y al que probó tu sopa lentejuna, Kierkegaard,
y se inventó el gusano, o algún tamaño bicho
que salpicara el caldo… ahí vienen, Pirandello,
personajes sin padre, huérfanas voces sin autor,
tus hijos, mugre Siglo, calendario pindoncho
y sin pudor para entes anhelantes de ser,
buscadores perdidos (¡sombras de orfanatos!)
unab vívida insensatez los maldijo o los parió
y un carajudo y lujuriado nihilismo los trajo!

¡Cómo son mustios por causa de su frustrada plenitud!
¡Qué estúpido afán de hasta querer ser dios
por hambre de absoluto, qué pasión más inútil!

Joseph K es el primero que ha llegado, Saturno,
padre del karma jodido, y del laberinto donde irá
y de las muchas leyes que aún lo persiguen;
tener ansias de diablo y Dios y democracia
y capital y puta burocracia y no saber
quién entrampa primero. O quien da la libertad…

De este proceso injusto nunca sabrás el por qué,
ni qué delito... Llegó un varón. Es absoluto y fino, Siglo,
mira quién es, o escupe, burócrata del siglo, porque quiere
buenos ciudadanos y viene meticulosamente vestido,
con el corazón al revés y habla de progreso
y futuro y orden nuevo y ya llegó, disparó
la primera pendejada, al recordar: «El patriotismo
es mi Dios». ¿Qué hago padre? ¿Lo recibo?

Abrele paso, Siglo.
Vienen, vienen... ahí.
No todos son tullidos ni parecen tristes, amargos.
No todos con manos sucias se llegan,
o con náuseas se exhiben; pero, renquean.
Vienen con una pata demás, o el corazón
a sus pies, herido...

Carlos Lopez Dzur

8-12-1995 / «Estéticas mostrencas y vitales»

REIVINDICACIÓN DEL PADRE

2009-03-10T13:16:00.001-07:00

Éste pequeño pero significativo escrito, está dedicado a resaltar la imagen del padre, ubicándolo en un nivel igualitario con relación al concepto de "madre"...concepto que sublimado, aparenta tener manifestaciones inigualables.

Deseo aclarar antes de entrar de lleno al tema, que de ninguna manera pretendo menoscabar las cualidades y aptitudes que una buena madre posee, ya que de hacerlo así, negaría en mi propia madre a quien quiero entrañablemente, las bondades personales que generosamente la adornan.

Luego de ésta necesaria introducción cabe hacer notar, que espiritualmente ambos padres tienen un mismo origen, pues según la religión judeo-cristiana todos los hombres fueron creados a imagen y semejenza de Dios, a quien el Génesis denomina como Jehovah. Éste nombre deriva del hebreo Jodchevah, que analizado cabalísticamente contiene el principio fálico masculino JOD y el femenino EVAH...es decir que la Entidad Creadora era andrógina, de la cual emanaron los géneros heterosexuales contrarios pero complementarios.

Así mismo materialmente hablando según la sociología, la familia es la célula básica de la sociedad, la cual está formada por el padre, la madre y los hijos, teniendo cada uno de los padres características individuales que se complementan para brindar a los hijos, el necesario amor...la adecuada educación y la imprescindible cultura.

El amor tiene distintas formas de manifestarse, y no siempre el más expresivo es el más grande. Generalmente el padre demuestra su amor en forma poco evidente y quizá para la mentalidad de un niño, ese amor no exista o se vea trastocado, debido a que casi todas las decisiones o actitudes del padre tomadas por amor, dan su fruto a largo plazo.

Se habla mucho sobre el incomparable amor de una madre...se supone que de una buena madre. ¿Por qué no equipararlo con el amor icomparable de un padre?...se supone que de un buen padre.

Es lamentable que solamente valoricemos al padre cuando ya somos adultos, y no solamente adultos, si no que hayamos pasado por los dolores, las ausencias y/o incomprensiones de nuestros propios hijos. Cuántos años tienen que pasar...inclusive llegar al momento postrero de la muerte, para llegar a comprender el inmenso amor que guardaba calladamente nuestro padre, y que nuestros ciegos ojos no veían...Cómo ibamos a entender nosotros de niños, de jovenes, las actitudes aparentemente inaccesibles de nuestro padre...su semblante preocupado y taciturno, su contínuo fumar, sus noches desveladas.

Tal es el motivo, que hace imprescindible fomentar desde la niñez, el amor y comprensión hacia el padre, tan igual como se fomenta el amor a la madre; debe existir una efectiva labor de educación familiar, que redunde en un fortalecimiento espiritual y material de la célula básica de la sociedad.

En contra de los afanes de lucro comercial, propondría unificar en un sólo día los denominados "Día del Padre" y "Día de la Madre". Sí bien a los dos debemos quererlos todos los días del año, por lo menos uno de esos días sería de festejos familiares unidos por un único amor: El amor a los padres.

Reconozco que mi padre me ha dado alimento...vestido. ..techo, etc. pero muy aparte de lo material, ¿Qué mejor alimento que su amor de padre?...¿Qué mejor vestidura que la educación recibida?... y, ¿Qué mejor y seguro techo que la formación y cultura que me ha brindado? todo lo que me hace surgir ante cualquier obstáculo que me presente la vida.

Doy gracias a la vida por haberme permitido tomar consciencia a tiempo y aún tenerlo conmigo. Junto a mi querida madre, tengo a mi viejo...¡mi querido viejo!.

Luis L3mOs
Julio 1987

Reflexión sobre el amor...

2009-03-04T20:25:00.000-08:00

Cuando somos jóvenes confundimos nuestros sentimientos por alguien y nos olvidamos de nosotros mismos.
Nos enamoramos cuando nos sentimos atraídos y dejamos caer frente a él o ella las barreras que nos separaban.
Cuando compartimos con esa persona nuestros sentimientos y pensamientos mas íntimos, tenemos la sensación de que, por fin, encontramos al amor.
Este sentimiento nos produce gran placer, la química de nuestro cuerpo cambia.
Nos sentimos felices y andamos todo el día de buen humor y con mariposas en la panza.

Cuando estamos enamorados nos parece que nuestra pareja es perfecta y la persona mas maravillosa del mundo. Esa es la diferencia entre enamoramiento y el amor.

Empezamos a amar cuando dejamos de estar enamorados. El amor requiere conocer a la otra persona, requiere tiempo y aceptar los defectos del ser amado, ver lo bueno y lo malo de la relación.

¡¡ Enamorarse es maravilloso !!
Sin embargo, es solo el principio.
El verdadero amor no es ciego, podes ver sus defectos, podes ver sus fallas y queres que las supere. Al mismo tiempo esa persona ve tus defectos y los entiende.

El amor verdadero esta basado en la realidad, no en un sueño de príncipe azul o princesa encantada.

Encontraste a una persona maravillosa, de acuerdo, pero no es perfecta, igual que vos.

Encontraste a tu alma gemela, no olvides que también los gemelos discuten y tienen diferencias.

Amar es poner en una balanza lo bueno y lo malo de esa persona y después amarla.

El amor nace de la convivencia, de compartir, de dar y recibir, de intereses mutuos, de sueños compartidos.

Marga® con amor.

Mi amigo El Amargo Gorki

2009-03-03T19:28:00.000-08:00

a Alexei Maximovich Peshkov (1868 -1936),
alias Máximo Gorki

Máximo Gorki como un Cristo, cuadro de Alberto Thirion, mexicano

Estoy contigo, Máximo, a unos dedos
de invocarte Mi camarada en la Revolución
confrontadora, tan tristemente necesaria.
Vocación de amor tienes, hijo de tapicero.

Sediento huérfano del mundo todavía
(apenas redescubres tu propio Padre oculto)
y tu circunstancia es tan dura que el mundo cruje.

El tiempo ingratamente te traga, Máximo.
Te niega su abrazo, uránico / saturnal / te es
y tus abuelos contigo también se lamen
ollas que cuecen sus duras circunstancias.

Estoy contigo porque eres estudioso
y exploras por tu cuenta que amigo es sólo
ese querer hondo de saberte, informado,
darte en amor con la palabra, vincularte
tal como en 'La familia Orlov', 'Los vagabundos',
'Tres hombres', 'La madre', examinando
en profundidad el valor de la rebelión,
cuando emancipa y la fuerza de voluntad
es compromiso, posición personal
en medio de ese tránsito, el orden social
que se derrumba para que viva el otro orden,
potenciado con mayor justicia.

Tú sabes qué es ser pobre en el vientre
del zarismo y su inminente ocaso.
Tienes miedo de ese tiempo
en que todo cruje
como el hambre, el descenso, el hastío,
la auto estima de los pequeños burgueses.

2.

Y, a los 16, cuando este proceso consciente
se cuajaba, la edad es triste, peligrosa,
angustiosa adolescencia
en medio de juventudes progresistas...

Entonces, disparaste la bala, la hundíste
en la costilla y más abajo y apenas con 18
malcumplidos. Te cambiaste el nombre
(ya no quieres ser Alejandro), «¿estás leyendo
a Tolstoi?», te pregunto. No. Algún ketubah mío,
algún documento que compadece al hombre
y no insiste en llamarlo baronshin,
hijo de condena, kelim / vasija rota.

3.

«Díme amargo, ganzúa», me pedíste
«que soy hijo del castigo, y me quiero
morir», me cansé de hacer pan
y pintar verjas, de ser camarero en viejos barcos.
Y seguir esta senda crecida de miseria
y yo vendiendo vodka. Embruteciendo vagabundos
y cosacos. Quiero horizontes porque siento
que la vida es breve, muy dura para mis dedos.
.
Obvio: tenías tuberculosis. Lo sé. Y te da frío
y te duelen las articulaciones.
El pecho y dedos dolientes son bajo el papel
tus cuentos y dramas literarios...

«Ven, hombre de ley, házte abogado
de alguna esperanza o viaja conmigo
a Capri», siete veces te lo he suplicado.
Para que no sientas un clima que te mata
el cuerpo y el alma. El corazón y los dedos.
Para que no te silencie Lenin, con su propio puño
y letra, o quien es peor, los Zares y los monjes
con su vil ortodoxia que conspira
con subversión en silencio, sin amor por nadie,
sin amor por los jóvenes de Rusia.
Ellos, como tú, han comenzado a airarse.

4.

Estábamos en Nápoles cuando la guerra vino.
Servimos en la Cruz Roja, rusos para Italia, y amábamos
el arte; tú no creías en la Revolución del '17
y yo que te dije: Amigo Amargo, cree,
llena de esperanza esa vasija rota.

Es mejor ser un bolchevique que un nihilista
conspirando en sí mismo en beneficio de nadie.
Sí, Máximo. A unos dedos estuve
como estoy ahora, de invocarte camarada
de esa Revolución confrontadora,
tan tristemente necesaria.

No por tí, hijo de tapicero,
no por tí, camarero de barcos,
por esa gente, hijos del Sol,
pero en 'Los bajos fondos',
pobres veraniegos, bocetados
como ídolos de la lucha proletaria.

5.

Bueno que te hayas declarado antifascista,
amigo Amargo, y que lo digas en Alemania
y que lo adviertas en San Petersburgo: Alemania
enemiga nos prepara mortaja.

Hasta acá vendrá a matar más rusos y judíos
que los que Génrij Yagoda desde Ucrania,
con la voz policíaca secreta del Holodomor.

El genocidio está a las puertas,
Máximo, camarada amargo,
y el movimiento mundial por la paz te espera
y es más importante que el realismo socialista
y que las técnicas naturalistas de teatro.

Este es el año: 1934. Año que inicia el Gran Terror
y tu arresto domiciliario y el asesinato de tu hijo
para ponerte mucha más tortura sicológica.

6.

Mi corazón es contigo, Máximo, a unos dedos
de invocarte en la miseria y el sufrimiento
de tu muerte repentina y crisis de identidad
después de la amargura. A unos dedos,
Máximo, amigo amargo,

Es hora de sacar otra vez la pistola
con su forma de espada de Zain. Es tu pluma
que ha visto la desgracia de los desheredados
(a los que llamas ex-hombres).

De las clases marginadas de la Rusia de los zares,
salvo tu descripción del tipo del vagabundo
y autobiografías, que me conmueven.

Estás lleno de humanidad, al fin y a cabo,
y, si bien no eres el más optimista en la desgracia,
eres preciso, honesto, amoroso.

A unos dedos he estado de invocarte
Amigo Amargo y decir: Este judío
te ama. Eres un verdadero amigo.

22-09-2007 / Indice: Libro de la amistad

CARLOS LOPEZ DZUR