Así de simple. Sin escándalo.
Vibrante el sonido de esa Voz. Adentrándose, deslizándose suave, sin escándalo, en esas tinieblas de ese pueblo fantasma. Voz que arde, que horada, que empuja, que goza.
La oscuridad y el sigilo se entrelazan. Fornican plácidos entre las sombras de los cuerpos vírgenes. Penetran en las largas noches del alma. Los intuyen los sentidos internos. Sin escándalo. Copulan ahogados y con las bocas mudas. Acceden sin herir, sin llamar al dolor. Lenguas reptan por los pliegues de la carne interna. Se regodean hasta el fondo del pozo. Natura los mece apaciblemente, sin hacer uso del escándalo.
Simple. Así de Simple
Muy lejos de allí se despierta un caminante. Se despereza. Desnudo se alza del camastro y sin dudar un momento, emprende un largo viaje. Va atento buscando y encontrando lo que ha de fardar. Callado, absorto, lerdo, guiado por la Luz. Siguiéndola, trilla mil sendas. Deja en cada palmo algo de su archivo. Quiere el mejor alfayate que le fabrique un vestido regio para ir a una boda. Va al encuentro de su Novia.
En ese recorrido, llega al parque central de una villa donde encuentra a un maestro predicando. Se queda a escucharlo. Se entusiasma con el ardor que ese hombre le pone al discurso. Muy adentro de su ser, sus sentidos internos, atentos confrontan el mensaje de ese orador. Sigue escuchándolo. De pronto le llega el resultado del análisis de esa arenga. Decepcionado baja la cabeza, da la vuelta y sigue su andar. A sus espaldas va dejando la perorata del hábil ilustrado.
Mas adelante encuentra el Río, alguien lo tiñó de rojo. Pregunta a los lugareños el por qué de ese color y todos le contestan al unísono que una virgen fue violada y que después del crimen le escurrieron las entrañas en esas aguas. Simple, Así de simple. Abusaron sus carnes, sus emociones y pensamientos. Laceraron su mutismo. Quedó profanada su Arca. Desparramado en el ambiente ha quedado su secreto.
Simple. Así de simple.
Los criminales, escandalosos, ahora vociferan que “ellos” eran los dueños de su aliento.
Aquella antigua y dulce “Voz”a ella ya no le llega. Quedó sin inocencia, sin candor. Forzado su portal. Ella, una más ante el silencio cómplice. No hay caminos, solo una triste huella. Un débil rastro que se fuma el viento.
Aquel caminante siguió atientas, inerme, triste por siempre, por aquellos caminos inciertos… No quiere escuchar los discursos ilustrados ni desea volver a ver ríos de aguas rojas. Solo añora su camastro y la junta lasciva con la oscuridad y el sigilo. Quedó hastiado del mundo que vio, lleno de maestros, pero... ¿Sabios?
¡Así de simple!
Ana Lucía Montoya R.
sábado, 30 de mayo de 2009
jueves, 28 de mayo de 2009
Conversación con el Gran profeta
«No me hace el más sabio de los hombres»,
me dijo Tumé Arandú, «que haya nacido primero
que otros tres de mis hermanos».
Marangatú es generoso y bueno
cuando sirve a su pueblo y ahora conmigo
está enojado... Si me llaman profeta no es
porque sea mejor que él, o me quiera más la aldea,
Yvy Pyahu, que es tierra nueva y vulnerable
después del Diluvio y el alma adulterada.
«¿Por qué profeta?» ... porque soy el que acuso
dulcemente y desafío la terca indiferencia
del que no me oye, ni quiere la palabra que traigo.
La consecuencia venidera. El mal agüero.
Y quien me escucha tendrá confirmaciones
y es más temible que tenga que advertirlo.
Es mi misión. Una ética. Si no lo hago,
yo pierdo la vida. O me condeno.
Profeta soy porque nadie me quiere escuchar,
no discuten conmigo, me esquivan
para no oír noticias que me abran los labios.
Así cuando digo que Kerana será madre
de siete monstruos o que Japeusá, mal pagará
por ser tan mentiroso.
No, yo no soy el más sabio de los hombres.
Soy el que digo que la tristeza es ardua.
Duele al comunicarse y el sensato la teme y la rehuye
(él siempre quiere ser bueno; no herir a nadie).
... porque los Padre y Madre de Pueblos,
pese a ser creados por Tupá, al bueno y al malo
lo pasó por el vientre, al hacerles hermanos,
el sensato / gentilmente solapa, perdona y compadece
al que es tramposo, y al ladrón lo esconde
y no lo señala, de buenas a primeras, con el dedo.
E impune queda quien engaña y dolida la víctima y amarga.
Sí, a veces amamos para el mal provecho
y en su trampa, se nos profana y seduce colectivamente.
Por la niña más hermosa, sangre de nuestra sangre,
no advertimos: «Kerana, tu hijos son monstruosos;
a nuestro pueblo y casa y templo traerá condena».
Yo sí. Lo dije. Que no sea que por el amor de uno
sea mi cobardía lo que les mate a todos.
Esto es lo que soy.
El amor duro, la justicia acusante.
Yo, Tumé Arandú, el más dulce en apariencia,
tengo por labios no mis besos, la espada.
Expongo los males encubiertos, soy como soy,
hermano duro, el que provoca, si no habla,
los mayores castigos y estragos;
el que habla y transforma en suicida
a quien ama, y porque hablé hoy él anda
como cangrejo, hechizado, pobre Japeusá,
hermano mío, mentiroso y trampaso.
De veras, ser profeta y ser sabio
es un destino triste, pero necesario.
De Lope de Aguirre y los paraísos soñado
Carlos Lopez Dzur
me dijo Tumé Arandú, «que haya nacido primero
que otros tres de mis hermanos».
Marangatú es generoso y bueno
cuando sirve a su pueblo y ahora conmigo
está enojado... Si me llaman profeta no es
porque sea mejor que él, o me quiera más la aldea,
Yvy Pyahu, que es tierra nueva y vulnerable
después del Diluvio y el alma adulterada.
«¿Por qué profeta?» ... porque soy el que acuso
dulcemente y desafío la terca indiferencia
del que no me oye, ni quiere la palabra que traigo.
La consecuencia venidera. El mal agüero.
Y quien me escucha tendrá confirmaciones
y es más temible que tenga que advertirlo.
Es mi misión. Una ética. Si no lo hago,
yo pierdo la vida. O me condeno.
Profeta soy porque nadie me quiere escuchar,
no discuten conmigo, me esquivan
para no oír noticias que me abran los labios.
Así cuando digo que Kerana será madre
de siete monstruos o que Japeusá, mal pagará
por ser tan mentiroso.
No, yo no soy el más sabio de los hombres.
Soy el que digo que la tristeza es ardua.
Duele al comunicarse y el sensato la teme y la rehuye
(él siempre quiere ser bueno; no herir a nadie).
... porque los Padre y Madre de Pueblos,
pese a ser creados por Tupá, al bueno y al malo
lo pasó por el vientre, al hacerles hermanos,
el sensato / gentilmente solapa, perdona y compadece
al que es tramposo, y al ladrón lo esconde
y no lo señala, de buenas a primeras, con el dedo.
E impune queda quien engaña y dolida la víctima y amarga.
Sí, a veces amamos para el mal provecho
y en su trampa, se nos profana y seduce colectivamente.
Por la niña más hermosa, sangre de nuestra sangre,
no advertimos: «Kerana, tu hijos son monstruosos;
a nuestro pueblo y casa y templo traerá condena».
Yo sí. Lo dije. Que no sea que por el amor de uno
sea mi cobardía lo que les mate a todos.
Esto es lo que soy.
El amor duro, la justicia acusante.
Yo, Tumé Arandú, el más dulce en apariencia,
tengo por labios no mis besos, la espada.
Expongo los males encubiertos, soy como soy,
hermano duro, el que provoca, si no habla,
los mayores castigos y estragos;
el que habla y transforma en suicida
a quien ama, y porque hablé hoy él anda
como cangrejo, hechizado, pobre Japeusá,
hermano mío, mentiroso y trampaso.
De veras, ser profeta y ser sabio
es un destino triste, pero necesario.
De Lope de Aguirre y los paraísos soñado
Carlos Lopez Dzur
miércoles, 27 de mayo de 2009
“La ignorancia, solo empeora el mal”.
La muerte junto al tiempo transitan por mi playa
bajo un cielo esplendoroso observan con quien irse
invitados no esperados se alegran contemplando
el brillo en la mirada de muchos aun con vida
con tiempo suficiente los miran convivir
ausentes todos ellos no piensan en partir
¿a quién?; dice la muerte
hay tiempo dice el otro moviendo su mirada
un niño en una silla contempla a muchos niños
que corren a su entorno con huellas en la arena
igual sonríe
soñando despojarse de su silla con las manos
su madre observa pensando cuanto tiempo
podrá llevar su cuerpo encima de esas ruedas
Los diarios hablan de un millón de tonterías
las pantallas muestran tanto que no vale gastar ojos
en la esquina más grandiosa un político de nombre
construyo con sus promesas su morada entre los pobres
altas rejas y un gran prado rodea su colina
a un costado una vecina prende fuego a sus teteras
huele a humo, igual sonríe
entre sus manos muchas grietas marcadas por trabajo
en sus polleras un puñado de pequeños con sus caras todas sucias
esperan muy ansiosos que el café llegue a la meza
la muerte dice al tiempo
¿ya sabes a quien llevo?
conjunto de miradas recorren mi rivera
los ve a todos
no quiere a nadie
Un joven ebrio conduce con locura
su pie indiferente aplica fuerza sin notar a cuanto corre
figuras traslucidas sonrientes se asoman por los vidrios
olor a copas
mientras su chica se refriega entre sus piernas consumiendo su placer
¡político de mierda!; expele con saliva de sus labios
mientras ojea el templo al Dios de los engaños
no nota que en la pista
columna de humo traspasa hacia su acera
pisa con fuerza triturando con su pierna la mandíbula
de quien con quince años se hizo adicta a saborearlo
dos segundos y el final se viste de desgracia
la muerte junto al tiempo caminan hacia ellos
la madre empuja por la arena
los niños dejan su café
la vieja intenta con botellas acabar con tanto humo
y del templo inmerecido baja el Dios a contemplar
Ansiosos corren todos pensando si son suyos
aquellos que han dejado huellas entre fierros
la madre mira a su pequeño y agradece por sus ruedas
mientras sus ojos ven a un niño destrozado aun con vida
a cien metros del impacto
una abuela contiene entre vestidos a pequeños más curiosos
que miraron sin saber que eran los pedazos
La playa se vistió de soledad
el político no entiende porque perdió a su hija
con sus manos corrompidas no puede darle vida
la vieja lo sostiene entre sus brazos
mientras la madre agradecida aun besa a su muchacho
la muerte mira al tiempo
¿sabías el final?
impávida expectante no logra abrir sus labios
se monta otro escenario de falsos publicistas
la niña es otra víctima que muere en santidad
¡así dice en su lecho!; no sirve a un buen político mancharse con verdad
es cruel, a veces dura y sabe a santidad
la vieja hoy lleva velas rogándole a la santa
los niños se percinan creyendo esa verdad
la madre pide piernas, el niño un despertar
el tiempo junto a la muerte
aun sin trabajar
resumen abrazados
“La ignorancia, solo empeora el mal”.
luis alberto gonzalez viera
bajo un cielo esplendoroso observan con quien irse
invitados no esperados se alegran contemplando
el brillo en la mirada de muchos aun con vida
con tiempo suficiente los miran convivir
ausentes todos ellos no piensan en partir
¿a quién?; dice la muerte
hay tiempo dice el otro moviendo su mirada
un niño en una silla contempla a muchos niños
que corren a su entorno con huellas en la arena
igual sonríe
soñando despojarse de su silla con las manos
su madre observa pensando cuanto tiempo
podrá llevar su cuerpo encima de esas ruedas
Los diarios hablan de un millón de tonterías
las pantallas muestran tanto que no vale gastar ojos
en la esquina más grandiosa un político de nombre
construyo con sus promesas su morada entre los pobres
altas rejas y un gran prado rodea su colina
a un costado una vecina prende fuego a sus teteras
huele a humo, igual sonríe
entre sus manos muchas grietas marcadas por trabajo
en sus polleras un puñado de pequeños con sus caras todas sucias
esperan muy ansiosos que el café llegue a la meza
la muerte dice al tiempo
¿ya sabes a quien llevo?
conjunto de miradas recorren mi rivera
los ve a todos
no quiere a nadie
Un joven ebrio conduce con locura
su pie indiferente aplica fuerza sin notar a cuanto corre
figuras traslucidas sonrientes se asoman por los vidrios
olor a copas
mientras su chica se refriega entre sus piernas consumiendo su placer
¡político de mierda!; expele con saliva de sus labios
mientras ojea el templo al Dios de los engaños
no nota que en la pista
columna de humo traspasa hacia su acera
pisa con fuerza triturando con su pierna la mandíbula
de quien con quince años se hizo adicta a saborearlo
dos segundos y el final se viste de desgracia
la muerte junto al tiempo caminan hacia ellos
la madre empuja por la arena
los niños dejan su café
la vieja intenta con botellas acabar con tanto humo
y del templo inmerecido baja el Dios a contemplar
Ansiosos corren todos pensando si son suyos
aquellos que han dejado huellas entre fierros
la madre mira a su pequeño y agradece por sus ruedas
mientras sus ojos ven a un niño destrozado aun con vida
a cien metros del impacto
una abuela contiene entre vestidos a pequeños más curiosos
que miraron sin saber que eran los pedazos
La playa se vistió de soledad
el político no entiende porque perdió a su hija
con sus manos corrompidas no puede darle vida
la vieja lo sostiene entre sus brazos
mientras la madre agradecida aun besa a su muchacho
la muerte mira al tiempo
¿sabías el final?
impávida expectante no logra abrir sus labios
se monta otro escenario de falsos publicistas
la niña es otra víctima que muere en santidad
¡así dice en su lecho!; no sirve a un buen político mancharse con verdad
es cruel, a veces dura y sabe a santidad
la vieja hoy lleva velas rogándole a la santa
los niños se percinan creyendo esa verdad
la madre pide piernas, el niño un despertar
el tiempo junto a la muerte
aun sin trabajar
resumen abrazados
“La ignorancia, solo empeora el mal”.
luis alberto gonzalez viera
Qué tanto importa
Qué tanto importa
si la noche es corta o si no disponemos de tiempo,
cuando la vida lleva adentro una luz soslayada.
Alguna vez pensé derruirme
en silencios, agitar
al mar y su oleaje.
Mi pecho hinchado de preguntas
se eleva de noches y caballos ebrios
se mojan de amarillo, toman de mí, recuerdos.
La luna me ausculta en el iris,
y una danza ennoblece con su lenta melodía
lleva canto y más canto.
Y qué importa entonces, si aún estamos iluminados,
aunque nos hagamos rizos con frases frágiles
Si aún nos tenemos con unas bailarinas
Tibetanas en los ojos,
Porque su lúdico baile
nos lleva a las montañas insondables
Y ahí abatido en remembranzas con la nostalgia
nos aguijonea la garganta,
tañida de nudos
abrazo,
la angustia, un hondo peregrinar
me sigue como un faro de busquedas.
Un linaje tiene siembras
esparcidas, más adentro de nosotros
y la noche lleva voces
incognoscibles en el corazón.
Luis Gilberto Caraballo 2009
si la noche es corta o si no disponemos de tiempo,
cuando la vida lleva adentro una luz soslayada.
Alguna vez pensé derruirme
en silencios, agitar
al mar y su oleaje.
Mi pecho hinchado de preguntas
se eleva de noches y caballos ebrios
se mojan de amarillo, toman de mí, recuerdos.
La luna me ausculta en el iris,
y una danza ennoblece con su lenta melodía
lleva canto y más canto.
Y qué importa entonces, si aún estamos iluminados,
aunque nos hagamos rizos con frases frágiles
Si aún nos tenemos con unas bailarinas
Tibetanas en los ojos,
Porque su lúdico baile
nos lleva a las montañas insondables
Y ahí abatido en remembranzas con la nostalgia
nos aguijonea la garganta,
tañida de nudos
abrazo,
la angustia, un hondo peregrinar
me sigue como un faro de busquedas.
Un linaje tiene siembras
esparcidas, más adentro de nosotros
y la noche lleva voces
incognoscibles en el corazón.
Luis Gilberto Caraballo 2009
sábado, 23 de mayo de 2009
HOY...Afuera hay sol...
No te lleves los problemas un fin de semana largo,
son malos compañeros de la familia
Afuera hay sol.
Vestite de seda egipcia.
No te quedes con el miedo
que se agranda en la noche
y atormenta la esperanza.
Tampoco tomes prestado los problemas de tus amigos,
ellos los manejarán, sin tu preocupación.
Marga® con amor.
"El estudio para aprender a vivir bien dura toda la vida" Séneca
www.margaseoane.blogspot.com
viernes, 22 de mayo de 2009
Deseo ...
Que cuiden mi alma...
que nadie ni nada pueda dañarla
y que desaparezca esa tristeza
que me roza como la sombra
y que en mis ojos jamás vuelva a notarse
ninguna desilusión...
Deseo marcar el camino
sin dominar la dirección...
Sugerir, sin ordenar.
Aconsejar, sin exigir.
Proponer, sin imponer.
Opinar, sin censurar.
Deseo que lean mis versos
cuando no se que hacer con ellos...
Deseo que al final del camino
no me espere ningún silencio...
Deseo que la brisa me arrastre
hacia la orquídea más radiante.
Marga®
http://www.margaseoane.blogspot.com/
que nadie ni nada pueda dañarla
y que desaparezca esa tristeza
que me roza como la sombra
y que en mis ojos jamás vuelva a notarse
ninguna desilusión...
Deseo marcar el camino
sin dominar la dirección...
Sugerir, sin ordenar.
Aconsejar, sin exigir.
Proponer, sin imponer.
Opinar, sin censurar.
Deseo que lean mis versos
cuando no se que hacer con ellos...
Deseo que al final del camino
no me espere ningún silencio...
Deseo que la brisa me arrastre
hacia la orquídea más radiante.
Marga®
http://www.margaseoane.blogspot.com/
sábado, 2 de mayo de 2009
DIOS ES AMOR...
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..
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Caminamos la vida, pisando en falso muchas veces...
¿Se reparte lo que tenemos
con sentido de justicia
y con generosidad de corazón...?
¿Se reparte lo que tenemos
con sentido de justicia
y con generosidad de corazón...?
No se alcanza la meta en un solo intento,
ni se perfecciona la vida en un solo día...
Nada es un "castigo divino",
DIOS NO CASTIGA,
DIOS ES AMOR.
No es Dios el que INCENDIA
bosques cada año.
No es Dios el que ELIMINA
especies vegetales y
animales cada año.
No es Dios el que contamina ciudades,
ríos, mares y el aire de las ciudades.
No es Dios quien pulveriza con plaguicidas la tierra.
No es Dios quien mata por placer o por dinero,
y quien maltrata al planeta con soberbia.
Nos es Dios el que inventa las bombas y destruye...
¡ES EL HOMBRE !
Marga® con amor.
http://www.margaseoane.blogspot.com/
Nada es un "castigo divino",
DIOS NO CASTIGA,
DIOS ES AMOR.
No es Dios el que INCENDIA
bosques cada año.
No es Dios el que ELIMINA
especies vegetales y
animales cada año.
No es Dios el que contamina ciudades,
ríos, mares y el aire de las ciudades.
No es Dios quien pulveriza con plaguicidas la tierra.
No es Dios quien mata por placer o por dinero,
y quien maltrata al planeta con soberbia.
Nos es Dios el que inventa las bombas y destruye...
¡ES EL HOMBRE !
Marga® con amor.
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