Mujer

Liliana Varela



Tu mirada me escruta sin enojo, sin rabia y sin envidia
sólo la resignación de quién al matadero se dirige
te gobierna el alma.
En el fondo de tus ojos se vislumbra esa angustia
que se agiganta con el tiempo y se torna cruel derrota.
Tu mirada me orada por completo
pesan los párpados ante la vergüenza,
yo aquí, me quejo de mi suerte
de la vida inútil que brinda Occidente.
Tú no dices nada, sólo me miras,
te escondes tras esa niebla de angustias.
Somos tan distintas y tan parecidas
ambas nos definimos como “una mujer”.
Entendemos una semántica diferente
para un mismo sustantivo :
orgullo para mi, sufrimiento para ti.
Quién sabe si podremos unir nuestros caminos
alguna vez…
Y en tumba futura vives sin esperanzas
Sin levantar la vista ante tanta adversidad,
Sobrevives, permaneces como las montañas
Que el desgaste del tiempo hace decrecer.
Quisiera decirte que lucho por ti,
Que el mundo es distinto fuera de tu celda
Que existe la risa, la gracia , el placer
Y el disfrute del sexo …
El orgullo de saberse mujer.
Liliana 2007

Diatriba anti-política

Mi patriotismo es algo estrafalario;
y está bien, si podemos entendernos.
No rindo pleitesía al serpentario

político que intenta someternos
a su ideario unívoco en que insiste,
seguro de que habrá de convencernos.

Al pueblo da alimento; hasta lo viste;
y el pobre con la pava conformista
su mate cebará, aunque no resiste

la yerba otro gobierno kirchnerista.
¿Podrán tener mañana sus ahorritos
o habrá planes sociales a la vista?

El arca de Noé de los políticos
con su gran coleccién de animalitos
se va hundiendo. Si viven, paralíticos

quedarán, pero al tiempo, maquillados,
hundirán por venganza, ineptos, críticos
cuantos proyectos no hayan sido ideados

por sus lisos cerebros pseudoadultos.
Sin chistar dan sus votos ya acordados
y al disidente abruman con insultos.

Ni hablar de los preclaros funcionarios
que esconden al viajar dudosos bultos
propiedad de supuestos empresarios.

Ya ni se salva ni el fútbol ni sus fieles.
Discepolín ya no hace comentarios
al ver que no descienden los niveles

de corrupción que cuenta en Cambalache.
El gobierno no busca los laureles:
solo hartarse el bolsillo hasta el empache

con tanta comilona como deja
prensar los sufrimientos milenarios
del pobre. Y nunca aprende nuestra vieja

desnaturalizada sociedad,
que devora a sus hijos y aún se queja
de no alcanzar jamás la saciedad.

No habrá nunca equidad, siempre avaricia.
Solo nos queda aullar esta verdad
hasta que alguien decida hacer justicia.

Cristina Longinotti

HOMO SAPIENS

(Dedicado a Alejandro Drewes)



Nada es suficiente para salvar

el último tono del verso mudo,

mudo y loco

se fue el verso vacío,

ese que ha matado la crueldad

que solo llega de la mano del hombre.


Diez, veinte, cien…golpes,

y la pupila derrama su inocencia,

las manos se hacen río de muerte

entre la luz helada

que desde la rabia impotente

va quedándose roja.


Y nada más existe

desde el silencio manchado

por el dolor inútil,

y nada más que la cordura dividida,

y nada más que la locura amancebada con el asco,

desde la aversión de saberse humano…


Nieva salvajismo en el norte,

el gemido de las focas

queda acallado en algideces color rubí:

y yo, entre vómitos, me reconozco homo sapiens,

examinando la urgencia de una homoplastia

para la sordidez del mundo.




Mudo y loco se ha ido el verso vacío.




Issa M. Martínez Llongueras

Improperios (apenas un esbozo)

Patricia Ortiz



Nace el improperio

potente cabrío vulgar marcando el encono

pero me contengo -me muerdo-

mugriento de mierda ¿por qué tirás la la latita por la ventanilla?

che sucio, ¿eso te enseñó tu vieja?

la puta madre, ¿no escuchaste hablar de la ecología?

¿en tu casa hacés lo mismo, pedazo de pelotudo?

Ni siquiera atino a moderarme y decir

chabón no cuesta nada tirar la basura en un cesto

la ciudad es de todos, ¿por qué no la cuidamos?

hermano, respetémonos

pero me contengo –me muerdo-

tal vez intentando eludir una puteada mayor

tal vez porque siento que es inútil

me sigo conteniendo, -mordiéndome-

hasta que se destraban hoy mis dedos
reemplazando a la lengua dolorida
y esbozan las primeras puteadas

con la escasa libertad que mi mente les brinda.



(El tipo que tira la latita es apenas un ejemplo, de lo que me molesta, me disgusta, me enoja -de ahí que el título reza- "apenas un esbozo").


Besos!

Patricia

Deseo loco

09-09-05
Jorge Luis Estrella


Ni bien apareció la doctora Carlston confieso que un deseo loco se me
paseó por todo el cuerpo. Debajo del blanquísimo guardapolvos
adivinaba yo los morados pezones invitándome a quien sabe qué orgía.
Me la habían recomendado y le conté los extraños síntomas que me
preocupaban desde hacía una semana. No sé qué cara puso pero sí sé
que cara vi. Escapándole al flequillo, unos ojos claros,
inmensamente claros, nariz perfecta, labios carnosos, muy carnosos,
inmensamente carnosos. Me auscultó y mis fantasías se dejaron tocar
con ganas. Luego, como era de esperar, me recetó una extensa batería
de análisis. Cuando volví a verla, el deseo se había incrementado, y,
mientras ella observaba atentamente los indicadores de la sangre y la
orina, yo observaba atentamente su ombligo y su vagina, es decir,
imaginaba verlos a partir de lo que mis ojos registraban. Cuando
levantó la cabeza y me miró comprendí que algo malo pasaba en el
interior de mi organismo pero también comprendí que eso mismo me
inclinaba a desearla todavía más. ."Usted padece del rarísimo
síndrome de Lafiq"- me dijo y agregó que, hace algunos años, el
Doctor Lafiq, obviamente el descubridor de la enfermedad, había
desaparecido misteriosamente. Su melodiosa voz me acariciaba el
lóbulo de las orejas, uno de mis principales puntos erógenos. No
alcancé a asustarme con la noticia porque mi felicidad alcanzó el
clímax cuando agregó que el Doctor Lafiq sólo había preparado a una
persona para el tratamiento de tan poco frecuente mal y era su
discípula y colaboradora, la Doctora Carlston, ella misma. No puedo
estar seguro pero creo que la besé en los labios y en... no, no estoy
seguro, pero en algún lugar la besé o, seguramente no, claro que no y
comenzamos la difícil tarea de combatir al sofisticado virus agresor.
Nos vimos todos los días durante varios meses y lo que más me costaba
era contener la catarata de caricias y abrazos que me venían ganas de
darle. Cuando, por fin, podía considerarme curado, mi mente navegaba
por la sinuosa piel de la Doctora como si fuese el océano soñado y me
dirigí a la Clínica a declararle mi inobjetable amor. Cuando pasé
frente a la mesa de entrada escuché el nombre del Doctor
Lafiq. "¿Apareció?- pregunté casi sin darme cuenta de que estaba
haciéndolo. La contestación que me dieron me dejó noqueado como si
hubiera recibido un directo a la mandíbula. Sin embargo, al entrar al
consultorio de la Doctora que me había salvado la vida, no me importó
saber que ella era el operado doctor Lafiq y le besé los carnudos
labios con una pasión apocalíptica.

Jorge Luis Estrella

EL REY

Manuel Ramos Martínez



Metálicosempiternosincronizador
Mientras la tarde caía suave, melodiosa sobre las viejas calles de
Viena y las campanas de un reloj lejano marcaban tímidamente las
diecinueve horas-, Juan Carlos Paniagua se encontraba parado frente
a la puerta de la Casa Cultural en donde llevaría a cabo la lectura
de sus poemas y prosas.
Esta se encontraba sorpresivamente cerrada, lo que le obligó golpear
la puerta lleno de preocupación sin logarar respuesta.
Pero ¿qué pasa?, exclamo alterado mientras miraba su reloj,
comprobando su inalterable precisión.Bueno se dijo reflexionando al
instante, quizás sea mejor esperar algunos minutos, fumarme mi
último cigarrillo trasnochado y soñar, ¡que hermoso es soñar!, pero
¿que sucedería si todos los seres humanos soñáramos en alta voz, si
todos supiéramos de nuestros ideales, de nuestros anhelos, de
nuestros dolores, de nuestros sentimientos? Indudablemente cierto
que transformaríamos el mundo, pero es qué este temor a ser
censurado, reprendidos, pero es que ese temor al ridículo, al qué
dirán, es qué esa deconfianza, es qué esa falta de amor; mantiene
prisionero nuestro sentimientos en lo más recóndito de nuestras
almas, pero ¡ya basta de soñar! ¿acaso no puedo dejar de ser un
soñador, por un instante?
Si ahora debo concentrarme únicamente en mi lectura: A propósito,
pero si ya son las diecinueve horas teinta minutos…¡vaya, cómo pasa
el tiempo!, en verdad que el tiempo es inaprensible y nos convierte
en sus verdaderos esclavos, "nosotros inventamos el tiempo y el
tiempo nos domesticó"…
Juan Carlos Paniagua no terminaba de concluir estos pensamientos
cuando sintió unos pasos apresurados y una entonación de la canción
tengo una camisa negra porque tengo el alma negra; era el joven
encargado de la casa cultural que agitado se paró frenta a él, le
miró con ojos comprensivos y le dijo deferente:
- ¡ Señor Paniagua!, buenas tardes, por favor le pido que perdone mi
retraso, pero la verdad es que me encontraba divirtiéndome en una
fiesta de salsas que hay aquí en la esquina de esta misma calle,
pero ¡perdon! Le abro inmediatamente la puerta, y otra cosa señor
Paniagua me gustaría saber¿cuánto dura su lectura?, pues deseo
volver a esa fiesta, usted entenderá estoy entusiasmadísimo, yo
después regresaría para cerrar.
-No se preocupe joven lo importante es que usted ha llegado. Abrió
la puerta y se explicó, además que explicación más sincera. Ahora
con respecto a lo que dura mi lectura , le diré que dura
aproximadamente una hora, así que regrese tranquilo a esa fiesta y
que en veradad se divierta.
-Qué amable es usted, ¡gracias! , ¡ah!, le deseo de todo corazón que
su lectura sea un todo un éxito.
Juan Carlos Paniagua entró apresurado a la sala de lectura, tomó
asiento, ordenó los poemas, leyó en sus pensamientos los poemas ya
leídos, después de esto , se levantó, se asomo a la ventana y vió
emocionado como la noche nacía cubriendo con su manto de estrellas
la hermosa ciudad, volvió a sentarse, pero esta vez lo hizo
acompañado con un suspiro de preocupante soledad, tan sólo llegaban
tenuemente a sus oídos el ruido metálico de las interminables
caravanas de vehículos que se confundían con el sonido musical
salsero que emanaba de la fiesta, al que hizo oídos sordos y
llenándose así de un silencio cargado de tiempo, miró al viejo
reloj que colgaba en un rincón marcando entusiasmado las horas de la
vida , y le dijo:
Metálicosempiternosincronizador
al que todas las latitudes
entienden tu idioma
¡todas!
nosotros, los pensantes
los desarrollados
los inteligentes seres de la tierra
te hemos creado
para que minuto a minuto
nos devores la vida
Para esto
te fabricamos
de oro
de piedra
de agua
de árbol
de flor
de sol
de tierra
de barro de arena,,,
y te suspendimos
en las cúpulas más altas
de las ciudades
en las paredes blancas
de las aulas
en el silencio anochecido
de las cárceles.
Andante
Silente de albores
y crepúsculos
astro rey de los
burócratas
timón del marinero
del soldado
y del transeunte enamorado del amor
constante inevitable
del doctor
del guardián y el asaltante
Principe
de las doncellas
que sueñan por casarse
y les engulles desesperadamente
trozo a trozo la vida
te miramos con ojos obligados
como tocas
con tus espadas marcadoras
tus doce jinetes, prisioneros
que llevas en tu círculos infinito
gendarme que nos llevas
encadenados
de los brazos
por los confines de la tierra
y el espacio
despiadado
sonoro marcador
es inconcebible
que le restes tiempo al amor
y valgas más que una criatura
sin pan ni agua

Manuel Ramos Martínez

SILENCIO DESLEÍDO

Issa Martínez Llongueras





Traslado al recuerdo la inmortalidad del dolor

para navegar las carnes

en el porvenir translúcido de las horas,

amedrento poco a poco el fracaso de las lágrimas

que solo quieren ser futuros en martirio.



Y aún



de entre la carencia de tu voz



resurjo plenitud seducida en verbo:



verbo líquido que se consagra en el cáliz de mi intuición

para ser beso, caricia restañada en el amanecer íntimo

en el que puedo rescatarme para ti y para mí

en la virtud del silencio confesadamente desleído.



¿Qué más a la vida pedirle

que esta necesidad que se entrega dispuesta a ser?

Todo es tan humildemente enorme

y tan pequeñamente soberbio para desentrañar

cada letra con la que te voy escribiendo en sombras y luces;

todo es tan relumbrante que no le importa parecer oscuro,

todo es tan sombrío que la claridad en las entrañas se funde

para parir lo que solo puedo dar:

vida y núcleo de esta savia indisoluble que se conforma con latir,

porque nada, nada puede ser más perpetuo

que este amor en el que tu virilidad se acuna.



Seremos frágiles versos de vendavales sin retorno,

luna y lluvia que amanecen sin meses ni horas

en cada fragmento de las palabras quebradas.





Issa M. Martínez Llongueras

Liliana Varela


--No puedo seguir así, demostrando ser lo que no soy; alegre, vivaz, feliz... cuando en verdad mi corazón no sostiene ya la fisura que cala todos los días más y más.
¿Mentir, es necesario? ¿a quién beneficio con estas patrañas? ¿a los que me oyen y conmigo se alegran? ¿a los que reciben esa gota de humor en las letras de quien ya no puede vivir ni lo desea?.
¿cómo decirles? ¿cómo mostrarles que el azúl es azúl y ya no cambia? ... que la vida no pesa sino hay balanza que sostenga el misterio de la paz.
y aquí estoy... tú me miras y nada puedo decirte. ¿valdría algo el mover tan solo los labios?...creo que no.. no me creerías...jamá s.
Pensarías que fingo como siempre,que el payaso su número despliega alegre... sin pesar que un complejo humano está detrás.
¿Y para´qué? ¿para qué demostrarte que soy otra? ... que el silencio no es victoria ni derrota.. que el vacío crece cada día más.
Tú me ves... y ya nada puedo hacer para engañarte; el engaño ha sido tanto que hoy no crees lo que quiero que tu creas de verdad.... y sonríes... así... tú me sonríes....
adiós, la sonrisa no me sirve.. te lo juro...

**La mujer arrojo el espejo contra el suelo y marchó.


Liliana

Política y equidad.

Oscar Néstor Galante.

Habla la política de equidad.
Política es el arte de hacer lo posible.
Equidad no es igualdad.
Es brindar mas a quien tiene menos.

Hoy reclamo justicia.
No permito que se tome a risa
a los sobrevivientes harapientos
y que se burlen del dolor ajeno.

Y a los corruptos digo:
no les creo y aúllo mi rabia.
Con mis versos les quito
sus títulos de cartón.

Me coloco la celeste y blanca
por mi sentido desconsuelo.
Y mi pecho hoy arranca
claros gritos y hondo desvelo.

Oscar Néstor Galante.

Me gustan los niños.

Oscar Néstor.


¿Porqué me gustan los niños?
No se atan a las reglas.
Son expansivos al cariño.
Hacen gala de total sinceridad.

¡Quiero leche! ¡Deseo un helado!
¿Mamá, porqué ese hombre es pelado?
¡Tengo sueño! ¡Ahora me aburro!
¡Esa persona tiene las orejas como un burro!

Son así sin dar muchas vueltas.
Si te quieren demuestran su afecto
Con toda la boca suelta
Su "radar" se los detecta.

Son los reyes de la vida
Hermosos locos bajitos
De todos, los mas queridos
Cuando miras sus ojitos.



Oscar Néstor.

Olvido

Migdalia B. Mansilla R.



Desperté de un sueño inerte. No alcanzaba desprenderme de los fantasmas que coparon la quimera milenaria en el transcurrir la vigilia del día, invadida de lívidos sauces, coro indiscutible del llanto exánime del campanario que anuncia cercanas tempestades.

La porfía de encontrar memorias infantiles, adolescentes sueños, hizo crujir con más denuedo las hojas caídas de este otoño embebido de pesadumbres, de una lejana sombra que cubre la sonrisa que un día fue luz en mi faz, y hoy, es mueca del dolor que acompaña a los deudos del olvido.


Pasa el tiempo, llega el fin, ya nada podrá estorbar a este sueño mío, impersonal, grabado en un haz de la luna sonámbula, testigo de mi último viaje solitario bordado de adioses, consuelo de la noche diáfana, preludio de melancólicas despedidas.


Los recuerdos, se quedaron guindando en las alas de los pájaros errantes.



Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: ante tanta borrasca, ante tanto dolor presentido, ante tanta angustia vivida hoy.
Septiembre 03 de 2007

Dejo Constancia

De: graciela holfeltz




Soy la que han lapidado,

hasta oír sobre el polvo la piadosa frase de Él.

Y también la perjura, la indigna, la blasfema.

Amé al ángel guerrero que lastimó a Jacob.

Di vuelta mi rostro y quedé pétrea y salítrea.

Comulgué junto al Otro en la tentación del desierto.

Y antes, fui fruta de Éride,

guerrera de Osiris,

serpiente de Rá.

¡Qué bello era el innoble Judas por mis piernas!

¡Qué feliz en la noche de los Santos Inocentes!

Virgen y capitana, muerta en la hoguera por bruja.

Puta del usurero,

querida de Torquemada.

Sensual ante el leprosario

y la mano llagada de la peste.

Pero aquí estoy, hoy,

con todo eso en mis ancas,

en mis pechos yermos y en mi sexo torvo.

En mi razón.

No me quejo, no desangro.

Respiro todavía.

Soy.

Alguna vez (yo aguardo) triunfalmente,

cobraré con unción

mis treinta dineros.





Graciela, clavo y canela

(Ya no ser)

Autor: © Jesús Alejandro Godoy

¿Dónde estaré pena?

¿Dónde me encontraré hado?

¿Será creo, que al momento en el que el altísimo me llame, renegaré de mi tiempo, o de la escolta de ángeles que pisan la estela de mi espectro?

Dime cielo, que haré cuando mi piel ya empiece a ennegrecerse y mi aliento sea de memorias y mis recuerdos de mis deudos. Dime que haré con mis asuntos pendientes.

¿Qué haré con las lágrimas que no he derramado?

¿Qué haré con las casas que no he construido?

¿Qué haré con la tierra que no he trabajado o con el libro que no he escrito?

Quimeras danzantes vienen a mí hablando de regocijo y las desconozco, por que fui y soy hombre abiertamente temeroso de la hora de mi muerte y aún más, temeroso del segundo después mi partida, donde se abren los interrogantes más plausibles de la eternidad o la negación de la misma.

Temo a no ser; temo a que mi memoria se disuelva como entrañable idea desusada que jamás fue ni será.

¿Dónde estaré, cuando ya me haya ido de aquí?

¿Qué paisajes verán mis pupilas? ¿Cuál será la primer palabra que diré luego de morir? ¿Cuál será mi primer reflexión?

¿Es que seguiré siendo tan insensato como ahora; o es tal vez, que se despertará en mí, alguna inteligencia infinita que había esperado el momento correcto para hacerse poseedora de mis pensamientos y cavilaciones?

¿Me iré tras los sueños de Morfeo, o tal vez recorreré algún sinfín en detrimento de las buenas almas y abrazaré al Dante? ¿Cómo serán las lunas y los cielos?

Dime luz portentosa qué haré, y deja esos rumores agoreros que se llevan mi botín de estrellas, que ya no quiero a mi lado a esos ancianos de corazones contritos y senderos limitados...

Espérame parca, espérame cuervo que aún no he terminado mil palabras y ya te alejas de mí; que tampoco quisiera, que me dejes en futuro tortuoso y pulcra eternidad terrenal...

¡Que confusión Dios santo!

Haré silencio alma, y así tal vez, puede comprender el por qué de mi temor a ya no ser, o ser un buscador eterno de la paz que jamás llega...

URBI ET ORBI - Alejandro Drewes

Se abrirán las puertas del polígamo Londres

Dylan Thomas

Son gritos en el Cielo, y en la tierra son actos

Gabriel Celaya

Por esas largas calles grises donde no alcanza

ni el eco de campanas oxidadas, ni un centavo

silencioso cubre ni roza los abismos de la vida,

por esas mismas calles vencidas de tristeza

y los pies que invencibles multitudes caminan,

en la ruta del Calvario bajo un muro de lluvia

persistente, con la cruz gastada y a los negros flancos,

una sombra en la curva sibilante bajo la ciega mirada,

pensando en la mano de uranio lanzada, plomo de lágrimas.

en rostros de nadie que abren la enésima puerta de taxi

a turistas de otro mundo en la sórdida Babel de cada día:

esas manos por las que nadie pregunta, sus anónimas tumbas

y este salvaje y duro viento al costado de la cruz,

sobrecogedora visión de un mundo en derrumbe

haciendo zapping a la desaforada carrera de la Historia,

desparramando bultos a las puertas de hoteles de lujo,

ya sin estrellas las formas vacías de almas errantes

por la grafía de las mismas calles ajenas y avenidas

que a poco se hunden en su agrio vino de sombras;

que se recogen ya, fuera de toda esperanza, en mi Costado.

Jens/Alejandro Drewes

(julio 2005)

En: Pura luz contra la noche: De tres generaciones de poetas.

Editorial De Los Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2005.

POR EL PUEBLO

Manolo Cubero



De seguir así las cosas, aquellas elecciones municipales se presentaban como un camino sin retorno. Era la última oportunidad. El PDB (Partido Democrático Bermejino) se encontraba en un momento crucial de cara a su futuro. Después de la paliza recibida en los anteriores comicios había que tomar decisiones drásticas o el partido se iría definitivamente a pique.
Y conste que parte de la responsabilidad podría caer sobre don Pedro, el Secretario General del partido. Al menos, ese es el rumor que corría por la fracción crítica de la agrupación. Claro que como no siempre llueve a gusto de todos, también había un sector del PDB que defendía a capa y a espada la gestión de don Pedro. O su aportación al mantenimiento de la barra libre de la cafetería de la sede, vaya usted a saber.
-¿Qué sería de nosotros si no fuese porque la inmensa mayoría de los militantes son solteros y, por consiguiente, plenamente dedicados al partido en su tiempo libre? –se preguntó, en voz alta, el Secretario de Relaciones Públicas del PDB, apoyado en la barra de la cafetería que ocupaba prácticamente la totalidad de la sede del partido.
Efectivamente, los veintinueve miembros del partido departían amigablemente acomodados en los veladores que festoneaban las paredes del local. No obstante, a pesar de la aparente tranquilidad, algo estaba fallando. El recuerdo del fracaso cuatro años atrás, cuando el PDB se quedó a seis votos de conseguir un concejal, flotaba en el aire. Tras una legislatura en blanco, o se enderezaba la situación o el partido estaba abocado a disolverse en el pueblo como terrón de azúcar en un café. Y lo peor no era eso, sino que, encima, el PNB (Partido Nacional Bermejino) se relamía de gusto ante la perspectiva de volver a conseguir siete concejales… Lo que, dicho en plata, significaba que el PNB volvería a contar con el cien por cien de los miembros de la corporación municipal.
Y como tal posibilidad tenía visos de convertirse, de nuevo, en cruda realidad, don Pedro, Secretario General del PDB, recordó aquello que, una vez, le dijo su abuelo: a veces hay que ponerse el barro antes de que nos pique el tábarro.
-O nos ponemos las pilas a tiempo o se nos apaga la luz -había comentado en la taberna de Bartolo.
Hijo único, casado con doña Soledad -quien, por cierto, hacía honor a su nombre-, sin hijos, y con un gato siamés y dos podencos como única familia, salvo su sabrosa cuota de militancia y las generosísimas invitaciones en los bares de Villabermeja cada vez que se presentaba una campaña electoral, poco más podía aportar a ésta. Bueno, sí: su nombre y su cara para encabezar una candidatura que hacía, cada cuatro años, las delicias del PNB.
Teniendo en cuenta el censo de población de Villabermeja y la media de votantes que solían acudir a las urnas en los comicios electorales, don Pedro había calculado que necesitaban unos treinta y cinco votos si no querían hacer un ridículo similar al vivido cuatro años atrás. Y ese objetivo fue el punto único de una Asamblea General Extraordinaria del PDB en la que se marcaría el rumbo a seguir para conseguir salir del atolladero.
No hace falta decir que la asistencia de militantes fue todo un éxito: el partido en pleno estaba allí presente. Como demostró el número de invitaciones que hubo de pagar don Pedro, exactamente veintinueve miembros del PDB certificaron con su presencia la importancia de aquella cita.
-Compañeros –comenzó su discurso inaugural- el futuro de nuestro pueblo, qué digo de nuestro pueblo, de nuestra comarca depende de nosotros. Somos el agua que riega la semilla de la que germinará un nuevo mundo, un mundo que se abrirá a nuestros pies como se abre la flor al calor de la primavera…
Y así, durante una hora de encendida oratoria, don Pedro dio rienda suelta a una serie de argumentos sobre la necesidad de conformar un programa electoral que consiguiese el número de votos suficientes para sobrevivir a la hecatombe.
-De treinta y cinco a cuarenta votos, como mínimo, se necesitan –concluyó el Secretario de Finanzas- para alcanzar un concejal. Ustedes, queridos, y desgraciadamente solterones, correligionarios tienen la palabra para elaborar un programa electoral que nos saque de este pozo sin fondo.
Luego de mil debates programáticos y otros tantos sobre tácticas electorales y perfiles que deberían reunir los posibles candidatos, el PDB dio con la fórmula mágica para conseguir representació n en las próximas elecciones locales: como primer paso, fue designado candidato independiente a la alcaldía don Juan Nido Lleno que, haciendo honor a su nombre, tenía diez hijos casados, ocho nietos en edad de votar, siete hermanos que, acompañados por sus respectivas esposas, constituían una mina de votos, y cinco cuñados. Este tesoro, traducido electoralmente, suponía…
-Cincuenta y cuatro votos –calculó do Pedro- que más los veintinueve de militantes del PDB, suponen…
-¡DOS CONCEJALES! –respondió a coro la asamblea de militantes.
Ni qué decir tiene que, vista aquella inteligentísima propuesta, y sin necesidad de avanzar más en la elaboración del programa electoral, don Pedro fue reelegido Secretario General del PDB hasta la siguiente campaña electoral.

Manolo Cubero

UNA BELLA NOCHE

Autor: © Jesús Alejandro Godoy



Iban caminando, de vez en cuando se miraban de reojo; pero sin emitir palabra alguna. Sus pasos eran grandes, casi majestuosos.
Uno de ellos no pudo soportar más el silencio, e izó la mirada velozmente –de hecho ya estaba más que harto de mirar el camino azulado-.
—¿Y que hay del oro? —preguntó.
—Oro es el tiempo —respondió su compañero, sorprendido por la pregunta, y alzando la vista al instante; y prosiguió—: pero dejémoslo como el oro que es, escondido bajo las rocas bien profundas, así todos se ufanan en buscarlo o soñar con él; a fin de cuentas, estarán perdiendo el oro verdadero, pero nunca lo sabrán valorar.
—Ajá... ehh... bien... bueno... sí —dijo el oyente—. ¿Y que hay de las perlas?
—Perlas son los días; no, los que ya no son, ni los que vendrán, sino los que se viven de a uno, pero dejémoslas en el fondo del mar, bien escondidas en las profundidades, así todos las querrán poseer, sin saber que las verdaderas perlas están bendecidas por cada mañana en la que se despierta vivo.
—Hummm... psssi... bueno... sí —dijo nuevamente su acompañante—. Alzó lentamente las cejas haciendo un gesto de cansancio y preguntó—: ¿Y que hay de las esmeraldas?
—Esmeraldas son las palabras, que trabajadas finamente por almas sabios y labios prudentes, adornan el aire, y hacen que los momentos de infortunio se vuelvan bastas oportunidades —dijo. Pero mejor dejémoslos en las montañas fundidas con las rocas, donde los que los irán a buscar se volverán de palabra, enemigos de su hermano y matador de su compañero.
—Ufff... bueno... ¿Es que...? Bueno... —trató de decir nuevamente el oyente, pero en su lugar lanzó otra pregunta con cierta simpatía.
—¿Y los diamantes? ¿Qué hay de los diamantes?
—Los diamantes son los pasos, y las huellas su forma deliciosa, que atraídos por su resplandor, seguirán los justos de corazón y deseosos de paz —respondió—, pero seguirán estando en la oscuridad de las cavernas, donde los que vayan en su búsqueda, se extravíen en su propio camino, y borren sus huellas por la inmensa codicia que les traerá el sueño de que sus propios pares le roben el botín.
—Ehhh... bueno... bien... ¿Puedo preguntar algo?
—Sí, de hecho hace mucho que me estás interrogando —respondió su interlocutor— .
—Sí es verdad... ¿Y el diablo?
—¡Vamos con esa pregunta de vuelta! —exclamó graciosamente su compañero, deteniendo su andar—.
—¿También me dejarás en las profundidades para que el hombre me busque?
—No... no es necesario que cabe tan profundo —respondió— Tengo otros planes para ti.
—¿Cuáles?
—Ya verás.
—¡Ya verás, ya verás! ¿Y como me voy a divertir entonces?
—Humm... mejor sigamos con las preguntas de lo que deseas que te otorgue de la tierra —dijo su compañero.
—Bien... ¿Qué hay de la plata?
Siguieron caminando largamente sobre los mares sin detenerse, la noche estaba cayendo lentamente. Era una bella noche en la tierra.

http://jesusalejand rogodoy.blogspot .com

OPORTUNIDAD DE CAMINOS

Autor:© Jesús Alejandro Godoy



Soportan mis hombros esta noche, el decidido encanto que dejan mis sueños de muerte; como si fueran ellos los testigos más humanos que tendré a la hora de atestiguar mi falta de dicha en los días que me han tocado vivir.

Escriben mis labios violetas, ése momento vil donde todo se conjuga en voces ahogadas de los que saben algún día, reclamará el tiempo y destruirá la tierra que hoy pisan.

¡Hay de mí que soy tan efímero y me creo tan astuto como para creer que jamás moriré!

¡Hay de ti que vas mirando mi cuerpo frío, sin saber que sólo estoy entibiando el lugar que después tú ocuparás!

Se desdibujan lentamente mis palabras en el tiempo, y las lágrimas que hoy cubren mis momentos, lavan la vestidura de mi fantasma incipiente que se queja y se desliza entre cadenas y moho en un perdido lugar muy lejos de las luces de la ciudad.

Piden mis párpados caídos una última visión de lo que estoy dejando. Gritan mis silencios y en horrores de frustración se reúnen con otros imitadores de la mortandad, que con insistencia se me han acercado a aconsejarme que no me quede dando vueltas por aquí, para no terminar siendo un espectro fastidioso y pesado; que, hasta al mismo San Pedro sacan de quicio a la hora de solicitar indecisos que se les abra el portón celestial.

Guzmán Lavenant

¿Y qué sería el mundo si no estuvieras
soñando junto a mí...?

El mundo solo fuera
un mundo de lo absurdo,
de cosas sin sentido,
de vida intrascendente
con obsesiones fijas en la muerte

Un mundo de silencios.
De gente entre las gentes
sin nombres ni apellidos.
Rutinas en las calles
y espejos sin reflejos

El mundo solo fuera
el mundo de las sombras
que buscan tristemente
el alma de sus cuerpos

Guzmán Lavenant

Silencios de junio

Matchornicova



Silencios de junio - 0 .-

Nacer en ti Poesía nocturna toda nacer
y apostar como antes desde
la música , las sombras interminables

archivadas en la llovizna , atravesando
la memoria hacia las profundidades,

e ingenua la voz en el silencio
declamando a las amapolas de Van Gogh,
conmovida en Satie, mientras rezaba el planeta
tan herido,

así quiero ser niña en tu mano
mendigando horas-madrugadas
con la tenue luz de las calles-avenidas
y los motores bohemios rompiendo la noche

------------ --------- --------- --/

y volver a los principios
deshilvanando el aire , indagar
océanos lejanos, bordear
la magia de una estrella
oculta por la misma magia de mis árboles

------------ --------- --------- --------- -------/
y prevenir con el juego-pensamiento
los temblores normales de la carne ó,
asustar al amor con una risa ó,
descolgar el recuerdo de las sombras.

------------ --------- --------- --------- --------- --/

Quiero descansar en tus orillas
volátil , ancestral ,
emitiendo sonidos convexos, divagando
la oportuna marcha de ser en esta
vida
solo una vez por los siglos.

Matchornicova
Junio 2007-Austria

Solitud

©Noemí_Alas

Al margen del tiempo y de la vida me descalzo y camino a paso lento
la sombra de las horas no intimidan, quizás el tiempo es una simple
parábola donde me invento a mi misma, donde trazo un camino recto.
Mi mente no quiso dibujar vericuetos, pero sin orden van saliendo
caminos paralelos, se cruzan pequeños senderos desarmando el orden
establecido, ¡ya sé! son simples pensamientos jugando con mi yo.
Me propongo seguir recto y no dejaré que ningún sendero me desvié
en medio de la nada veo[no muy lejos] una gran llanura y eso me hace feliz
¡que extraño se ve todo!; me acerco y no encuentro huellas ¿se habrán borrado?
No veo signos de vida, nada indica que esté habitado, nadie piso esta tierra.
Nada,...ni simple hierba y mis pies descalzos la necesitan, ni un arroyo para
mi sed
Amanece de nuevo a filo de las sombras.
Perdida en esos pensamientos funestos creo que ante mí se dispara
el tiempo frágil y en cada disparo cae una pluma de mis alas
escucho el sonido de mi voz mientras dirijo mis pies hacia la gran llanura
me pregunto si será mi alma yerta y lívida exangüe de tanto luchar desde mi temprana edad
me abruma un sentimiento de aridez ,así comprendo que mi temor es la soledad .
Temo hallarme inhabitada de este amor;de esta pintada felicidad y otra vez camine
hacia la soledad que me espanta ,mi entorno se oscurece lento vehemente
escucha el corazón la terrible tempestad que se acerca espera y ruge la tormenta y mi alma
no halla refugio en esta pesadilla.
Abandonándose las alas caen laxas presintiendo el olvido que es lo mismo
que la muerte y en el ultimo momento pienso ¡cuanto te amé !y que poco
constante fue tu amor .Pido la indulgencia de que antes de mi muerte si
alguna vez pensaste en mí no tardes luz ámbar; enmendar tu ofensa.



©Noemí_Alas

El idiota y la palabra

Andrés V.Elizondo



La ventana del bus se recorre con transiciones continuas en dónde miles de palabras se golpean inútiles en mi cabeza, parece que tratan de darle significado al tiempo que nunca ha de parar. Este singular proceso va pasando en medio de la intuitiva distancia que existe entre la Av. Insurgente y esta historia que voy tirando a la basura (parece que inconscientemente me estorbaba en las bolsas de vida).

Ahora que estoy sentado sin más razón que el continuar el camino, veo a mi lado derecho el bosquejo de mi particular persona en el reflejo de la ventana, el cual se repite una y otra vez convirtiéndose en respiro. Es un reflejo en el que me tropiezo con palabras, pero no puedo hilarme con ellas; siempre han de venir acompañadas de la circunstancia.

Me voy volando bajo en cada causalidad que se viste de acera y las calles me dan historias destazadas, pero no sé que hacer con ellas.

Veo una ventana llena de edificios, dos, tres…espero…

Una palabra se postra de frente, parece no habla por sí sola, sé que no puede. La tomo del aire y se mueve en mi mano como un cansado presagio, la percibo y no muchos la utilizan, huele muy natural.

La palabra se contrae en el miedo que le procura el no poder tener significado aún, es por que se coloca en una frágil espera para poder llegar al instante adecuado y así, salpicarse en la conciencia de alguien más.

Pobre, así por sí sola es hija del azar, le pongo un punto y coma, y después un verbo conjugado. Me río, no le queda…esta demasiado improvisada. ¿Qué hacer con la palabra?, verla…pensarla ¿no hacerle caso? ¿la guardo para utilizarla en otro momento?. No lo sé.

Un niño en el camión se me queda viendo, ve la palabra y parece que le gusta, se ríe. El sentado en las piernas de su mamá mira atento para ubicar que palabra es. Empiezo el juego y hago como que no le veo, siento su mirada sobre el hombro, se hace para atrás y para adelante, parece algo inquieto, intenta llamar la atención de la palabra. Aún no sabe que la palabra se debe escoger de acuerdo a lo que se quiera decir y se queda estática hasta que sea utilizada en cualquiera de sus presentaciones y así, en alguna distracción volverse a perder en este mar de incoherencias; aunque ésta en especial (sin querer) nos esta ayudando a contar esta historia.

Pienso…¿se podrá compartir esta palabra?...

Me levanto del asiento y me siento detrás de ellos, empiezo a silbar y el niño ve a su mamá pidiéndole permiso para mover la cabeza al compás de la armonía, a la madre no le importa, ella está atenta a lo necesario de la nulidad, ya hace tiempo atrás que no necesita ver de las palabras.

El niño se mueve al compás del silbido, sabe que la palabra es nuestra sin hablar. Me levanto, guardo las notas musicales en la garganta y me recargo sobre la puerta, me pongo en cuclillas y con un brazo me sostengo sobre el pasamanos que está a lado. La lluvia de afuera hace que mi idea se evapore y salga en forma de vaho sobre la ventana de la puerta. En ese momento el niño trata de levantarse, su madre le aprieta fuerte con sus brazos y no se lo permite. El niño empieza a balbucear y logra escurrirse de entre los brazos, corre hacía donde estoy y en el vaho sobre la ventana escribe TU, y yo escribo QUE ERES YO. Me río y paso la mano sobre la ventana, borro las palabras, el niño se regresa todo contento a su lugar, utilizó la palabra y la compartió; su madre le regaña, pero sé que al niño no le importa.

Salgo del vagón y huele a inocencia, se que esté como otros estados del ánimo-ánima llegan y se van rápido; por lo que no me preocupo, ya pronto se me quitará y sin duda habrá más palabras por utilizar.

Andrés V.Elizondo

CARA OCULTA - (Plegaria de un Caballero)

Autor: © Jesús Alejandro Godoy




¿...Es que moriré sin siquiera tocar el cuerpo de mis más ansiados y vulgares sueños? o... ¿Es que la misma muerte ya atisbando mis placeres mundanos, me ha mandado llamar para enjuiciarme delante de mi señor Dios como un vil reo, que no puede dejar de consumar sus más horrendos delitos?

¿Tendré oportunidad vida mía... de obsequiarte algunas noches de paladares pastosos y mentes desobedientes. ..?

¿O es que tendré que entregarte a la tumba tan dispuesta como una virgen se entrega al sueño eterno, sin conocer las bondades del amor que se encienden en llamas cuando se consuman en la carne efímera y ávida de tacto y caricias?

Mi señor... ¡Mi gran señor!

¿Cómo podré entregarme a ti? ¿Cómo podré formar parte de esa reunión que te llama y te nombra en búsqueda incesante de paz y sosiego...? ¡Si no he conocido aún corrupción alguna que me haga negar tu nombre! ¡Si aún no he tenido oportunidad de renegar de mis buenas acciones frente a otros hombres; y delinear mis caminos justos, que se aventuran según mi elección a la buenaventura o al desastre!

¿Cómo es esto mi señor?

¡Cómo puedo vencer, si en campo de batalla estoy, dispuesto a toda honra a que me llames a combatir...! ¿Pero has visto? ¡has enviado ángeles que en vez de darme espada sabia, me han dejado un puñado de tierra espesa y maloliente.. .!

¿Cómo quieres que combata? ¿Cómo quieres que mi victoria se llene de tu nombre...?, ¡si me has dejado tan desnudo como al más mísero de los pobres, que sólo tiene como abrigo el cielo, las alas de los halcones como techo y las hojas de las palmeras su refugio contra la lluvia que le envías!

¿Porqué me has dado vida mi señor?, si ahora mismo es que apartas tus facciones de mí, y la cara oculta de la luna se me muestra vigilante sin piedad, esperando devorarme en noches de súplicas por mi alma etérea

Dime mi señor donde voy. Dime a quien buscar.

¿O es que todo es un sueño que pronto pasará, como pasan esas aves que se pierden en el espacio azul?

¿Qué es lo que quieres que haga por ti? ¿Qué es lo que deseas que haga por mí?

¡Si me has dejado una roca que ya se disuelve entre mis lágrimas, y me has pedido que construya un palacio!

¡Si me has dejado con la fealdad presta en mis facciones, y me solicitas que enamore a la más hermosa de las doncellas que jamás ha nacido!

Si... si me has dejado sin andar, y mis brazos son sólo sombras del ayer que ya no está, y me pides que atesore momentos comunes junto a aquellos que me miran y señalan, como si yo fuese un fenómeno indescriptible de otros lugares...

¿Por qué me pides que vague entre yerros, cuando mi mano solamente se presta a obsequiarme enormes distancias que separan mi buena suerte de la suerte que tú me pides?

¡Aclara mi mente señor!

¡Que mi sabiduría peca de ser inconveniente para yo seguir incauto en tu palabra, y diestro en las artes de la tolerancia y la comprensión!

¡Aclara mi mente mi señor!

¡Que mis ansias de llegar a tenerlo todo en mi alma, me han llevado a caminos comunes que hoy me llaman a recorrerlos sin miedos ni disfraces!

...Aclara mi mente mi señor...

Porque hoy doy fe de ti, pero también doy cuenta de mis posibilidades de cambiarlo todo; más aún aclárame porque razón, hoy me llamas a estar frente a ti, y sólo lo que veo es mi reflejo en éste lago tan apacible que encierra mi imagen tan convulsionada, y abordada de interrogantes y discursos...

Aclara mi mente mi señor

Porque he sentido tu llamado, y sé que el que me llama es mi único y verdadero señor del cielo; pero explícame mi omnisciente Padre, por que viniendo de ti el llamado, es que me ordenas mirarme en estas aguas tranquilas que son un espejo reluciente de mi cuerpo, mi corazón y mi alma.

Aclara mi mente señor...

http://jesusalejand rogodoy.blogspot .com

Solo 5 minutos

Julio May



Salimos del hotel alojamiento, como siempre caminando, después
que pague y me lleve dos bombones. Pare un taxi, le abrí la puerta
a mi compañera y me despedi con un leve movimiento de la mano.
jamas nos besamos en la calle. No se, una vez por semana ya
hace como 10, 12 años, la misma rutina el mismo placer,
irrenunciable para ambos.
A mi gusta volver caminando al trabajo, no mas que unas 20 cuadras,
me hace bien ya que vuelvo a mi imagen natural, infeliz, aburrido
sin mayores novedades y sin placeres.
De pronto se larga a llover, un inesperado chaparron que me obliga
a entrar al primer bar que encuentro. Autoservicio, bastante lleno,
pero con el café en la mano encuentro una mesita libre en la ventana,
ideal para esos momentos, ver que pasa afuera.
Una bella mujer, con su cafe en la mano me pide permiso sentarse
a la mesa, diciendo con una sonrisa, que le encanta mirar por la
ventana cuando llueve.
Gentilmente me pongo de pie, indicando con la mano la silla y diciendo algo
así como: por supuesto un placer compartir la mesa con tan bella mujer.
Ella no miro la ventana para nada, miraba profundamente mis ojos, sonreía y
me hablaba, de lo sorprendente de la lluvia, de que a diferencia de los ingleses
jamas salimos con paraguas y otra sarta de idioteces.
Se pone de pie con rapidez y me da una sonora cachetada, no alcanzo a
reaccionar y ya no estaba mas. Toda mi relación no mas de 5 minutos.
Esta loca la gente, me levante y como con lluvia imposible conseguir
un taxi me fui en colectivo al trabajo, le comento a la secretaria que
no solo no logre cobrar la cuenta, también me agarro la lluvia.
Tres horas después llega un mensajero con dos cartas y me obliga
a firmar su recibo: Una: demanda de divorcio acompañada de una foto
de una mujer dandome una cachetada. La segunda, carta de despido
de la empresa firmada por el padre de mi esposa.

yossi may 12.10.2006

respuesta a comentarios en su tiempo:
XX,YY
gracias por vuestro comentario

todo los cuentos son autobiograficos
porque lo vivimos o porque no los vivimos
porque los quisieramos vivir o no los quisieramos vivir

por el solo echo de estar en nuestra imaginacion,

un abrazo
Yossi

DE LOS HORIZONTES UNA LÍNEA SIN SENTIDO

Pablo Paniagua

LITERATURA WEB: Palabras Fractales
http://www.pablopaniagua.blogspot. com

Miro hacia el cielo y no encuentro horizonte alguno, pues no hay nubes ni estrellas, sólo ese azul cerúleo que está por encima de todo. No sé qué pensarán las aves que lo surcan, pues yo sólo respiro con los pies sobre la tierra mirando al horizonte que también me mira. De nada sirve creer que lo finito lo marca una línea, pues está comprobado que la línea se mueve o se traspasa. En el cielo no hay límites, tampoco en la tierra, sólo están en la mente del hombre que atenta contra las leyes de la naturaleza.

La libertad tiene horizontes que traspasar, líneas que cruzar, para ser tan extensa como el cielo.



HORIZONTES PERDIDOS

El horizonte no es, como parece, una línea recta en la distancia, pues es un círculo que nos rodea; de ello te das cuenta al girar sobre ti mismo en medio del océano o en la soledad del desierto; allí se deja apreciar, en él, la curvatura de la Tierra. De cualquier manera, es una señal engañosa que cambia sin parar y que es tan diversa como el infinito, todo depende de nuestro movimiento y situación, del ángulo de la mirada, de cómo la intensidad de la luz incide sobre él. En las ciudades el horizonte se pierde entre el hormigón, hay que salir de ellas para apreciarlo; el hombre citadino ya no se da cuenta de estas cosas ni mira al cielo en las noches para ver las estrellas; el hombre de ahora se apartó de la naturaleza para crear un mundo fuera de ella, sin horizontes circulares que mirar.

Son un total de siete historias DE LOS HORIZONTES que puedes seguir leyendo en:


LITERATURA WEB: Palabras Fractales
http://www.pablopaniagua.blogspot. com

Aquí vivió Elías

Autor© Noemí_Alas


En este pueblo cansado y deforme
el silencio me trastorna
dicen que cuando llueva más,
la suciedad del aire se irá lejos.


¿Cómo quitarán la contaminación?
Cuando logre reafirmarme…
me iré lejos de este lugar,
me desprenderé de todo.
De lo oscuro y hasta de la luz
de mis pensamientos agónicos.
Sobre todo eso...los liquidaré
Aturdida retomaré mis pasos
Por donde llegué.
Y sin mirar atrás dejaré
los valles inhóspitos, el trigo muerto,
las golondrinas psicóticas
Picotean a los viandantes,
en vez de comer moscas,
claro no las admiten
están envenenadas también.
Cuando llevan un tiempo en este pueblo,
caen desarticuladas y
sus ojos dan pánico o
caen aturdidas aleteando.
Como pidiendo ayuda.
Maldito lugar es posible
que guarde alguna maldición
porque aquí todo es inexplicable
Y el miedo descarnado galopa
a ritmo desbocado,
aquel espantapájaros era parte del paisaje,
ahora proyecta una sombra maligna
y ni las urracas osan mirarlo.
Por el miedo que se suda en cada ala
en cada calle y en el muro del cementerio
las lozas gritan antes de rajarse.
Dicen que resucitará el viejo Elías.

Jajaja ¿ése viejo tan vil,...¿resucitar?

©Noemí_Alas

Reflexiones sobre el arte

Ma.Cristina Longinotti


Me encanta que los lectores interpreten mis poesías, porque mi teoría es que hay tantas obras (poemas, cuadros, piezas musicales) como lectores, espectadores y oyentes, por citar solo algunas ramas del arte. Que a uno lo interpreten le abre los ojos y le enseña sobre uno mismo. Dicen que hay tantos dioses como creyentes, porque el de cada cual es necesariamente distinto. Yo no soy creyente, pero aplico esa norma al arte, porque la belleza no es una sola o, si lo es, es tan amplia que no podemos abarcarla en una sola obra. Y el arte es, siempre, "tridimensional" : sin la dimensión del que lo ve, lo lee, lo escucha, sin esa interacción que debe generarse necesariamente, pierde al menos la mitad de su razón de ser, sino toda. Siempre debe mostrarse el arte, compartirse. Hace muchos años me dijeron que, para quien se dedica a escribir, no mostrar lo que escribe es algo patológico. Yo no lo muestro cuando está en proceso pero sí al terminarlo (o creer que lo terminé, porque a veces después cambio algo). No sé: es como si me vieran mientras me estoy maquillando; el resultado siempre es mejor al terminar... Pero, apenas acabo un poema o una novela, corro a mostrarlo para que opinen.
Hace un tiempo, cuando yo era adolescente, se habló en mi familia sobre lo que significa el reconocimiento para el artista. Resulta que mi abuelo, además de trabajar de bancario, era cantante de ópera y muy bueno. Era una persona de una sencillez y bonhomía como pocas veces he conocido y, sin embargo, confesaba que le encantaba el aplauso del público. A este respecto es cierto que los concursos son un incentivo y que todo artista busca, así sea en el fondo, el reconocimientio del público. Eso no quiere decir que uno escriba, pinte o cante "a causa" o "por" ese reconocimiento, pero lo espera. Una cuota de narcicismo es imprescindible en todo artista: es el deseo de agradar, que yo asocio en mi caso con una inseguridad radical, producto, quizá, de la conciencia de ese don que uno no buscó sino que le cayó del cielo. ¿Por qué yo? ¿Por qué a mí?
No es fácil ser artista, no es fácil amar ni ser amado, no es fácil tener hijos: son tremendas responsabilidades y uno a veces se siente muy pequeño ante la vida y encuentra que la estadística lo ha favorecido milagrosamente. Así es el arte: milagroso. Y, aunque no sea creyente, cito aquel ejemplo de Jesucristo: nadie enciende una lámpara para ponerla debajo de la cama o de la mesa, sino para levantarla bien alto y que ilumine toda la habitación.

M.Cristina Longinotti

Libro de notas

Lady López


“Y entre notas escribo y me descubro”.
Soy un libro inaugural, hoja blanca, ritual de la palabra. Bastan unos cuantos trazos para recrear toda una vida.
Soy lento cansancio, grito contenido, instante de tiempo dibujado en línea recta, esa sutil línea que marca una honda diferencia. Soy mano de Dios que señala dónde debo estar.
Soy gota de tinta, reescritura de mi carne, corrección de mi propio texto. Escribo, me escribo. Fugaz paso de esa mujer a mi lado, de perfume impregnado de recuerdos del porvenir; mujer de cuerpo lechoso, cabello corto, ojos rasgados, piernas torneadas y busto pequeño.

Lady López

Porque?? Porque!!

Porque?? Porque!!
Yossi May

Cuentan que Napoleon manifesto a los seis años de edad que va a ser alto. Nadie lo

conoce por alto pero todos saben de su existencia y hasta un sombrero quedo

con su nombre. A mi nadie me conoce, porque no dije que voy a ser alto, solo dije

a esa edad que voy a ser presidente. Eran los dias que derrocaron al Presidente

Peron y seguramente escuche mucho el termino presidente, seguramente otros como

dictadura y supongo que con la inocencia de los 6 años de edad yo queria ser

un buen presidente y no un dictador. Puedo permitirme pensar eso????



Anoche en el programa principal de la TV oficial, dedicado al dia de la independencia

compartia la conduccion del programa nada menos que el primer ministro Olmert

en un esfuerzo ( de los muchos esfuerzos que se realizan en estos dias) de mejorar

el rating personal del mismo, ya que segun los estudios de mercado solo esta contando

con un 3% del apoyo de la poblacion, cumpliendo estos dias un año de gobierno,

pero con la sombra de la guerra ultima en El Libano y los proximos veredictos de

la Comision Investigadora que se nombro para investigar todo lo relacionado con ella.



El programa me recordo una pregunta que de tanto en tanto me hacen: Porque te

fuiste de la Argentina???, ya que hoy puedo casi preguntarme porque no me voy

de Israel? (segun encuestas que se publicaron un cuarto de los ciudadanos israelies

pensaron este año abandonar el pais)se me ocurre que puedo intentar responder.



Me imagino que en cada etapa de mi vida encontrare una explicacion aceptable, pero

precisamente si tomo en conjunto todos mis años, optare por la primera razon,

la primera respuesta a mi deseo de ser presidente:

Aqui no!!!, para ser presidente tenes que ser Catolico Apostolico y Romano.



Y yo nacido de madre judia era judio, sin derecho a eleccion aunque fuese una buena

persona, capaz, recta, patriota o cualquier otra condicion necesaria para ser presidente

de un pais libre y democratico. Nunca fui religioso y con los años descubri que la

cuestion religiosa no me va ni me viene, entonces puedo definirme agnostico, pero

tampoco eso alcanzaria para convertirme en presidente (se cambio la ley?)

Lamentablemente unos pocos años antes de mi nacimiento se habia descubierto

que aunque reniegues de tu religion no dejas de ser judio y en el holocausto fueron

exterminados muchos que de judio ya no tenian nada, a mas de otras minorias que no

eran puras. Y mas lamentable es que la cuestion sigue siendo actual, hasta con un

auge debido a las flaquezas del ser humano.



Puedo decir que vine como sionista, considerando absolutamente legitimo el derecho

del pueblo judio a tener su estado y vivir de acuerdo a sus normas, creencias y costumbres
en el territorio que habia sido de el, o conquistado por el hace varios
miles de años antes de su ultima expulsion, haciab casi 2,000 años por los romanos. Pero

(sin tener datos exactos) la mayoria de los sionistas siguieron viviendo fuera del

Estado de Israel a pesar de su independencia, hoy hace 59 años

Mi padre era sionista, pero el se refugio en la Argentina emigrando de Alemania en el año 1937
y siempre agradecido al refugio que obtuvo, adopto la nacionalidad y decidio que jamas la abandonaria.
Salvo yo, toda mi familia esta en la Argentina.
Mi madre tambien era europea, de Rumania y salio en visperas (precisamente la

noche antes que entraron los nazis a Rumania). Las vueltas del mundo se puede

ver desde la perspectiva del profesor israeli, rumano, que murio en Virginia estos dias.

Puedo decir que vine como socialista (comunista?) ya que Israel proponia ese hermoso sistema del Kibutz
un sistema de vida colectivo, igualitario donde cada uno aportaba lo que podia y recibia lo que necesitaba.
Bueno no estuve mucho ya que encontre varias fisuras entre lo que yo creia y lo que yo veia. No lo descalifico
me fue mas facil ser un kibutznik de la ciudad, independiente, tal como a los sionistas

le era mas facil vivir en sus diversos paises.



Si, tambien puedo decir que vine porque aqui no habia corrupcion y como a mi

personalmente me cuesta coimear y no veian ninguna posibilidad de tener alguna

funcion que sea yo mismo coimeable mis posibilidades de un desarrollo economico

rapido me parecia inaccesible. Desde esa perspectiva, casi -casi ya no tengo lo

que hacer aqui y es un hecho que tampoco tuve un desarrollo economico sustancial

Los niveles de corrupcion llegaron a niveles envidiables en el escalafon internacional.

El mismo Olmert esta siendo investigado en varios casos, el ministro de economia

acaba de tomarse unas forzadas vacaciones por varios casos (distintos a los del primer

ministro) No es mi intencion hablar de la corrupcion solo mencionar algo de los cambios locales.



Y asi puedo encontrar mas explicaciones, jamas me borre de la argentina, viaje

decenas de veces, suelo leer los periodicos argentinos con frecuencia no menor que los locales y
hasta Pagina 12 y El Diario de Parana recibo los resumenes diarios. Lo importante a mis ojos es la
posibilidad de vivir yo, y cada uno, donde este mejor.
Como bien sabemos no a todos no le es posible



Yo, en realidad me considero cosmopolita, existe eso mas alli de mi fantasia?
No conozco las leyes pero a mas de ser argentino, israeli, creo que por mis origenes puedo
ser tambien aleman, rumano y por mi futuro puedo ser colombiano e incluso me animo a apostar
yankee.

Al fin y al cabo, solo espero siempre seguir siendo sencillamente yo.


Yossi May 24-04-2007.

PARA AMISTAR A UN GATO

Blanca Barojiana - España

Para amistar a un gato
sitúese ante él, un poco lejos,
siéntese con cuidado y miramientos
como si fuera usted de porcelana,
y mire distraídamente al techo.
Tense el lomo, levante la barbilla
como si fuera usté una bailarina,
balancee con mimo la cabeza,
mostrando el cuello, entorne los ojos,
y mírele un instante de soslayo.
Muéstrese coquetón y complaciente,
pero algo firme y, al tiempo, distante:
no piense el gato que es usted tan fácil.
Tras mucho remirarle él fijamente,
si acaso es que le acepta, precavido
se arrimará a olisquearle a usted las piernas.
En este instante, que es muy delicado,
deje caer su mano suavemente,
y póngala a la altura de su hocico.
Si la olisquea, ya va usted venciendo.
Si acaso, en un extremo de confianza,
le empuja a usted la mano con la frente,
tenga seguro que encontró a un amigo.
Mas no lo eche a perder: ¡no se arrebate!
No es tiempo aún de acariciarle el lomo...
Levántese, muy quedo y despacioso
y salga dignamente de la estancia.

Blanca Barojiana - España

V I D A

SAMUEL \"LITO\" LIJOVITZKY

V I D A


Si hay algo que no se detiene, eso es la vida.
Aunque en un sueño paremos, la vida continúa.
Un niño nace con una esperanza. Un hombre pensando en un amigo. Una madre despide a su hijo que va a la guerra. Un joven leyendo en una biblioteca. Dos hombres peleando, otro mirando las estrellas. El viento que mece los árboles. La luna invitando a soñar. En un lado el sol resplandece y en el otro, una tormenta.
Para eso es la vida. Todo. Todo lo que hay sobre la tierra. Es lo hermoso y lo feo. La felicidad y la tristeza. Es todo lo que nos beneficia y nos da los problemas cotidianos. Cada uno de ellos son diferentes oportunidades, y debemos ser la solución para no ser el problema.
Y la vida continúa. Y en cada instante se enciende una estrella. Es: ahora discrepar o luego subir juntos la escalera. En un rostro corre una lágrima. No muy lejos, dos jóvenes a orillas de un lago sonríen y juegan. Y eso es la vida.
La flor, la luna, la soledad, gente en movimiento, la alegría, la tristeza, la esperanza o la decepción en un momento, eso es la vida.
En ella estaremos sólo un instante. La oportunidad de vivir en cierta manera es la eternidad en que permaneceremos.
Para eso aquí estamos, o ¿sólo viviremos el momento?
Vida, es tan pequeña tu inmensidad, es tan perfecta tu imperfección, es tan simple tu complejidad.
Un reloj marca el tiempo, segundo a segundo. El tiempo continúa, la vida continua. La historia sigue corriendo. Y parados en la inmensidad de la oportunidad, tenemos la tremenda libertad de decidir en silencio y ayudar a otros para que decidan, para que juntos hacia adelante caminemos.
El corazón de cada hombre late, trabajando, corriendo, hablando, comiendo, creando.
Si, creando y pensando, decidiendo, viviendo.
Todo esto es la vida y continúa, aunque nos detengamos. Porque el potencial crece, nunca se detiene, y todo en torno nuestro sigue en movimiento.
Meditemos un momento, luego sigamos veloces en dirección a la eternidad.
Esta es la vida y continúa. Y aunque el hombre pare por un instante, será sólo para renovarse, porque con cada hombre nace una esperanza en cada momento.
Angel

Gracias al idioma

AUTORA: Liliana Varela





Se encuentran la abuela junto a la nieta en el living de la casa. La abuela grita a su hija quién se halla en la cocina.


Abuela:-- ¡¡ Carmen, Carmen!! ¡vení rápido!


Madre:-- ¿qué pasa mamá, que gritas tanto? –llegando junto a ellas.


Abuela:-- ¿cómo qué pasa? – eufórica- pasa que ví a tu hija con el novio haciendo una escena de amor en la puerta de calle; la reté por supuesto y me dice lo más calma que no es el novio y que no estaba haciendo ninguna escena para los vecinos, así como así…


Nieta:-- Abu, ya te dije que no es mi novio…


Abuela:-- (interrumpiendo) ¡ AH no! ¿entonces como se llama la persona con la que te besas en la puerta de calle de una familia decente?


Mamá:-- Cálmense las dos…--a su hija—a ver nena ¿con quién estabas?


Nieta ;-- mami, era un amigovio , un chico con el que estaba tranzando nada más.


Abuela:-- ¿cómo un “AMIGO” ? No señorita, a los amigos no se los besa así…


Mamá:--quiere decir mamá que era un Filito.


Abuela:-- un fi…¿qué? Y QUE TRENZAS HACIAN ???


Mama:-- ay..un novio mamá, un noviecito… Y no eran trenzas, quiso decir que estaban “chapando”, nada más..


Abuela:-- ¿Qué CHAPA? ..


Nieta:… un “touch and go” abu…


Abuela:-- TOCHH… no entiendo ..


Mamá:-- mamá, quiere decir que …--frunciendo el ceño— estaban curtiendo el momento, pasándola bien …¿ entendés? hoy en día la sociedad cambió…


Nieta:-- entendé abu, --dándole un beso en la mejilla— me voy a poner otra tela para salir – mirando a su madre—le mandé un texto por el celu a Vale para ir al party Má …


Abuela:- ¿ A UN PARQUE?


Mamá:-- al boliche, mamá. Nena –mirando a la nieta-- ¿ no hay onda pesada, no? ¿ punkies, ni nada de eso, no?


Nieta:--No, má. Puede haber unos “Darks clásicos” pero también hay “darks suaves”…y de última "alternativos"


Abuela:-- ¿ es un lugar seguro ese, nena?


Nieta:-- “say no more” abu. Todo Light….


Se van la nieta y la madre. La abuela queda sola en el living.


Abuela:-- no sé porque ya no hay más bailes como en mi época, sin hippies ni gente rara, pero en fin…¡¡¡gracias a Dios que uno puede comunicarse con los nietos hoy en día.!!! ¡Hace tan bien hablar el mismo idioma!

Arráncame la vida (una sombra)

Migdalia B. Mansilla R.


La Taberna estaba como es habitual, atestada de comensales a la hora de
almorzar. Llegué y como un milagro la mesa de siempre, la usual,
estaba vacía. Me senté, el mesonero vino a mi encuentro, trajo la
minuta, le pedí un trago, un Bloody Mary. Ya sabía lo que iba a
comer, -frecuento el lugar hoy, como lo frecuenté ayer,- un menú
llamado Miércoles.

Y era un miércoles del mes en curso, Julio de 2004.

Los recuerdos llegaron en tropel a mi mente, instintivamente busqué
el lugar en las paredes de la Taberna en donde los visitantes estampan
sus firmas, el sitio donde dejaste la tuya: y no lo encontré.

Me levanté, fui hasta la esquina, al pedazo de pared donde hasta hace
nada estaba tu nombre. Iba pensando ¡tantas cosas!, tuve que agudizar
mi vista, otros nombres, ahora en rojo, se leían sobre tu firma
diluída, perdida, etérea, escrita en negro y de la que sólo
quedaba una sombra...

(Una sombra,
una imagen fantasmal,
un sentir que nada fue cierto,
que sólo fui para ti:
una simple aventura que se te complicó.)

Tomé mi trago, comí con desgano, una lágrima furtiva rodó
sin poder detenerla, pagué y me fuí...

Hoy ya no estás y no estoy, hoy ya no somos, hoy sólo nos invade
el recuerdo del nada de ayer.

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: al escuchar esta canción:

ARRÁNCAME LA VIDA
(Chico Novarro)

Arráncame la vida de un tirón
que el corazón, ya te lo he dado
apaga uno por uno sus latidos
pero no me lleves, al camino del olvido...

Arráncame la vida de un tirón
que mi razón, se fue contigo
oblígame a vivir, para tu amor
pero no me obligues, a decirte adiós.

Arráncame la vida de un tirón
que el corazón, ya te lo he dado
exhibe mi cariño ante la gente
pero no me quites, la alegría de tenerte...

Arráncame la vida de un tirón
que mi razón, se fue contigo
oblígame a vivir para tu amor
pero no me obligues, a decirte adiós

Julio 26 de 2004



--
Migdalia B. Mansilla R.

vacaciones

vacaciones

Yossi May

LIBRO 3 - CAPITULO 81 : 8 de Agosto vacaciones


Si, lo mejor que puedo hacer es declarme en vacaciones, por supuesto virtuales
pues hasta el proximo 4 de setiembre tengo que venir al trabajo y trabajar ,
pues no estoy en esa comoda situacion de decir que tengo un trabajo
pues voy al mismo, me hago presento, firmo la ficha, etc, todas esas cosas que
caracterizan a un trabajador. De todas maneras jamas escuche que trabajar hace
de una persona un trabajador. Alguno escucho alguna vez que una ama de casa
es trabajadora y me consta que lo son, incluso puedo decir que rapidamente
cancele el intento de arreglarme solo.

Entonces lo de vacaciones es que de aqui e inmediatamente despues de estas lineas
me hago la lista de todo lo que tengo que hacer hasta que salga de vacaciones
para dejar la mesa limpia y en especial la cabeza, para que nada afecte la tan
esperada vacacion!!!!

Son ahora 9 meses de intenso trabajo y cuando le hago alguna mencion el me mira
con cara de que no entiende de lo que le hablo (bueno, estoy seguro que no entiende
pero es el patron) pero salvo exigirme cosas estos dias no me mira con cara de asco,
sera que se vienen cosas nuevas ?, mas sorpresas ?

Ayer precisamente, con no poca sorpresa para mi, me llama el jefe del jefe, por telefono y
me dice,: Hola, como estas???? , bueno, no dijo eso, es mi fantasia lo que esperaba
eso, directamente al grano: Estoy con tu jefe y me gustaria que revises algunos gastos
para ver que paso, desde enero del 2006, hasta junio del 2007. Me da la lista de 4 items
a revisar.

Claro, asi funciona ahora la cosa, por telefono asi no los miro con cara de ternero degollado
y por supuesto tampoco les puede decir, revisen solos o pidan a otro, pues pedir a otro
puede que los lleve a reemplazarme y aun no estoy interesado.

Y si lo pide el jefe del jefe, un gran honor para cumplir rapidito su peticion y es asi que hace un rato remiti el informe. No hize mencion a lo unico que me jodio personalmente, no seria profesional a mis ojos, es que vi que hay un monton de excelentes empleados que recibieron todo tipo de atenciones durante este ultimo medio año, algunos conozco y confirmo que lo merecen, solo que estoy seguro que tambien yo me merezco un fin de semana a cuenta de la empresa, seguramente ME me miraria con otros ojos si ve que la empresa me tira un caramelito.

Si el jefe de mi jefe es una persona de buen espiritu, siempre esta sonriendo y confeso (el)
que es muy dificil enojarlo. Hace mas o menos tres meses tuve mi conversacion sobre
aumento de sueldos, inmediatamente despues que termine el balance al 31 de marzo.
Despues de un mes, mas o menos me llamo para decirme que decidio poner un consultor
que revise la distribucion del trabajo y claro no aumento nada a cuenta del aumento que
proponga el consultor. Paso otro mes y estuve con el consultor, el psicologo de la empresa,
que me dijo lo que me dijo. Ni siquiera la asistente que prometio para enseñarme hablar
bien sin enojar a nadie y mejorar mi imagen aun no llego.

Y hoy termino los balances al 30 de junio. Mi jefe dijo que tambien converso con el psicologo
y me informo que ahora viaja el psicologo, despues viajo yo, asi que por alli en octubre noviembre tendremos una reunion conjunta.

Asi pasa el tiempo, mucho tiempo, mi sueldo ni siquiera es el sueldo que firmamos hace
6 años y medio (marzo 2001, por si me equivoco en la cuenta), pero tengo 58 años de
edad y yo no tengo alternativa y parece que ellos tampoco.



--
yossi may (julio)

REFLEXIÓN

REFLEXIÓN

Marga M Seoane




En la búsqueda del tormento,
en la obstinación de sufrir,
únicamente el celoso puede
competir con el mártir.

Sin embargo...,
se canoniza a uno y se ridiculiza al otro.
Toda infelicidad nace generalmente
de algún tipo de bloqueo emocional,
consciente o inconsciente,
que nos impide superar nuestras dificultades,
aceptar el presente y
VIVIR... con la vida.

MARGA CON EL MISMO AFECTO.

" Disiento con lo que dices, estoy en total desacuerdo con ello,
pero defendería con mi vida tu derecho a decirlo ".
Voltaire.

Juguetes para Leonor

Long-ohni

A muchas cosas dedica sus desvelos la erudita Leonor, sin que falten entre ellas las que entrañan puntos dudosos, susceptibles de originar opiniones contrapuestas. Conmigo, por ejemplo, disputa –muy amable y finamente– sobre la naturaleza del verso alejandrino. Llega, en cuanto a eso, a contar trece sílabas, o bien quince, ahí donde el oído y el vulgar sentido común le indican a mi reconocida ignorancia que son catorce.
El fondo de la cuestión radica en que Leonor considera que el alejandrino es una unidad fónica estricta y no la mera yuxtaposición de dos heptasílabos, tal como surge de la habitual práctica de un siglo a esta parte. Sostiene que el primer hemistiquio debe terminar en palabra llana sin que a su juicio tenga mayor sentido la vieja polémica de si es seguido por una pausa o una cesura, yendo su celo aún más lejos, pues asimismo postula que es legítimo y hasta necesario domesticar las turbulencias de la versificación castellana mediante la observancia de normas consagradas por la poesía antigua en cuanto a pies largos y breves, voluntariosamente asimilados por ella al régimen acentual. Juzga viable eso, según es lógico, sólo en el caso de estructuras unitivas que agrupen un número limitado y parejo de sílabas, tal como ocurre, precisamente, con los hemistiquios del alejandrino.
Siguiendo sus puntuales recetas es que le he tramado los siguientes sonetos franceses, que piden para sí siquiera el mérito de intentar complacerla.
El regreso (alejandrinos de pie yámbico)
Ceñido el tiempo curva ramajes deshojados
y caen en llovizna ojeras y oraciones
al pie de la embozada unción de los gorriones,
errante en un declive de adioses demudados.
Las llamas consumieron estepas y canciones
e hilaron lentamente imágenes como Hados,
en un Oeste ajeno, de sauces incendiados,
de aleves latitudes con besos y visiones.
Un sátiro cautivo en voces de alegría
acude por tus flancos de pétalos astrales
al río sumergido que es río todavía.
Palabras irascibles en alas de zorzales
azuzan el deseo que en vano se escondía
y beben para siempre tus lágrimas frutales.
Acaso añores (alejandrinos de pie anapéstico)
Hiere el sol declinante ya los últimos lagos
que la tarde apacienta para que íntima añores
el raudal de premura, de avidez, de candores,
que dará cumplimiento a presagios aciagos.
Vi el ocaso turquesa acunando rubores,
yéndose en desbandada de ceguera y estragos
frente a lunas modestas y residuos impagos
adheridos al cielo que demora fulgores.
En deslindes canosos, desangrado y sumiso,
rosicler ignorante del tenaz vituperio,
sin un gesto se aleja el amor que no quiso.
Nunca supo mentiras ni tampoco quién eres:
hoy extiende las manos para asir el misterio
mientras dice al olvido que no existes ni mueres.
De nuevo el viaje (alejandrinos de pie trocaico)
Vuelvo a guiar ebriedades en vigilias con astros,
tras un viaje extendido, más allá de los sueños,
entre ausencias que horadan con su voz los desgreños
de harapientos viajeros que son hijos e hijastros.
Otra vez nos desviamos de los rumbos costeños
hacia espumas fugaces y reflejos y rastros
de promesas al viento, de acritud y alabastros,
variedad de fogatas, de rescoldos, de leños.
Duplicada memoria de nudez y demonios
deja atrás nuestra estela que persiguen gaviotas
sobre mares nocturnos de ocultar testimonios.
En cubierta salpican cada tanto unas gotas,
sal dispersa y olores en que yacen quelonios;
y el amor, nuevamente, va a las islas ignotas.
El encuentro (Alejandrinos de pie dactílico)
Sobre la paulatina lápida en que agonizas
caen los sedimentos de ácidos desengaños
mientras se disimulan, lejos, al fin extraños,
cepos en que asolaron cánticos y cenizas.
Numen indescifrable busca entre mis rebaños
labios o decadencias por las que te deslizas
hacia esta pesadumbre de ánfora hallada en trizas,
mínima sepultura de élitros y de antaños.
Crece la madreselva, tibia y trepadora,
junto a los ventanales sucios de añil descuido,
donde se depositan óxidos del ahora.
Vuelve hoy a contemplarte mi corazón perdido:
música indivisible, senda en que aún implora
alguien en soledoso páramo recorrido.
__._,_.___
Mensajes con este tema (1)

MI MIRADA TU CAMINO

autor:© Jesús Alejandro Godoy

...Llama tu historia a mis recuerdos inmóviles que te habían esperado tanto, hasta convertirse solamente, en distancias imprecisas entre lo que pudo ser y lo diario en mi camino.

Te veo y sé quien eres, aún cuando todas esas lunas menguantes que me han acurrucado durante tanto tiempo, velan por mis alas rotas que han dejado un poco su santidad, solamente por el hecho de que tus ojos me iluminan, y tu ansiedad se duerme en mis dominios.

Sé que predices algunas de mis huellas, y eres la portadora de horizontes sin secretos antes de que mi historia pasada se hubo convertido en polvo, y mi cuerpo en un viento extraño del cual ya nadie habló.

Clama mi oscuridad por tus labios, espera mi sonrisa presta a percibir tu aroma de mujer, que me devuelve la razón de hacer cosas, para creerme un poco más eterno de lo que soy en realidad.

Se apresuran mis espíritus errantes a conjurar el silencio que me vio nacer, y que desde su cantar más lejano ya me veía invocar esa historia, donde le rogaba a Dios, el que te vuelvas a cruzar en mi camino.

Yacían mis hombros dolientes de amores imprecisos, hasta que mis demonios solamente empezaron a acusarme de no darles cabida en mis miedos, por que les hablaba del temblor en mis labios al ponerse la luna anterior a tu llegada.

Entonces al soñar el poseerte, es que pareciera que se esparcen en mis días estas fantasías verdaderas, que sabes bien nos regalamos a cada instante, cuando libres de miedo nos quedamos a un costado de la vida, a hablar de aquellos bosques de los que alguna vez nos esperanzaron en profecías.

Mi mirada sabe de las astucias que has usado para llevarme una vez más a tu lado, y mi alma expresamente me pide, que no te cuente desde cuando nos hemos sentido tan cercanos, que hasta nos vestimos de glorias pasadas y alegría sin razón cuando estamos juntos.

Clausuran la genialidad tus días habituales cuando me miras, y te quedas desnuda de procederes y en silencio solamente para mí; y sin tenerte aún entre mis brazos, sé que me dueles, sabes que me sufres, porque aunque nos hemos reencontrado, nuestros caminos conocidos se esconden del momento debido, para seguir con nuestra historia.

Serena te cuelas en mis ojos y mansa te vuelves a mis pupilas; dejas tus armas para otro día cuando me muestras tus manos limpias, y sin resquemores angustiantes, me oyes decirte que esto recién ha comenzado.

Te maravillas con lo mismo que existe en mis soledades, y dictaminas tu sabiduría ante mí, cuando de sombras de deseo se llena mi boca, al mirar los secretos de tu cuerpo.

Entonces parece, que permanecen expectantes estas estrellas, que una madrugada me volverán a susurrar que has renacido en ese lugar, donde mis ojos son tu camino y tu entrega el valor que me llama concluir estas palabras, que seguirán girando en mi memoria hasta ser reescritas, por la misma inspiración que hoy te regalo.

Y es que nos hemos reencontrado una tarde bajo un cielo tormentoso; y desde algún rincón cercano a tu alma; me has contado esas historias, donde le rogabas a Dios, el que me vuelva a cruzar en tu camino.

El viento

El viento
Yossi May


solo el viento es el responsable
de todo lo que pasa
y todo lo que no pasa
ese señor que fue dibujado
con cara redonda, gordinflon
por lo general de buen semblante
con labios gruesos es el responsable

pues cuando deja de llover es porque
se ha llevado a las nubes,
que previamente a traido a nuestros lares
a veces con una leve brisa
y otras con fuerza de desolador huracan
pero siempre siempre el viento es el responsable
de nuestra condicion animica

he observado que hasta un bebe recien nacido
despues de ver la teta y la cara de la mama
se entretiene de manera muy especial
observando el movimiento de las hojas de los arboles
cuando a buen tiempo es sacado a su diario paseo
y a cuanto mas observan estos movimientos
es cuanto mas desarrollan la curiosidad

no creo equivocarme si manifiesto sin temor
que el viento es el responsable de la personalidad
o del temple
entre un nacido en el campo y criado en la naturaleza
y un nacido en la ciudad y criado en el asfalto
no creo que las diferencias esten solo
en como se enfrenta al sol y a la lluvia

estoy absolutamente convencido que las diferencias
tambien afectan al enfrentamiento con la soledad,
con las desgracias, la amistad y el amor.
pues el viento no es solo ese señor que sopla
sino es el espiritu de cada uno que si no se mueve
nos encontraremos rapidamente muertos
y sin interes por nada, de nada.

yossi may 02-08.07

Metálicosempiternosincronizador

Manuel Ramos Martínez

Mientras la tarde caía suave, melodiosa sobre las viejas calles de
Viena y las campanas de un reloj lejano marcaban tímidamente las
diecinueve horas-, Juan Carlos Paniagua se encontraba parado frente
a la puerta de la Casa Cultural en donde llevaría a cabo la lectura
de sus poemas y prosas.
Esta se encontraba sorpresivamente cerrada, lo que le obligó golpear
la puerta lleno de preocupación sin logarar respuesta.
Pero ¿qué pasa?, exclamo alterado mientras miraba su reloj,
comprobando su inalterable precisión.Bueno se dijo reflexionando al
instante, quizás sea mejor esperar algunos minutos, fumarme mi
último cigarrillo trasnochado y soñar, ¡que hermoso es
soñar!, pero
¿que sucedería si todos los seres humanos soñáramos en alta
voz, si
todos supiéramos de nuestros ideales, de nuestros anhelos, de
nuestros dolores, de nuestros sentimientos? Indudablemente cierto
que transformaríamos el mundo, pero es qué este temor a ser
censurado, reprendidos, pero es que ese temor al ridículo, al qué
dirán, es qué esa deconfianza, es qué esa falta de amor;
mantiene
prisionero nuestro sentimientos en lo más recóndito de nuestras
almas, pero ¡ya basta de soñar! ¿acaso no puedo dejar de ser un
soñador, por un instante?
Si ahora debo concentrarme únicamente en mi lectura: A propósito,
pero si ya son las diecinueve horas teinta minutos…¡vaya, cómo
pasa
el tiempo!, en verdad que el tiempo es inaprensible y nos convierte
en sus verdaderos esclavos, "nosotros inventamos el tiempo y el
tiempo nos domesticó"…
Juan Carlos Paniagua no terminaba de concluir estos pensamientos
cuando sintió unos pasos apresurados y una entonación de la
canción
tengo una camisa negra porque tengo el alma negra; era el joven
encargado de la casa cultural que agitado se paró frenta a él, le
miró con ojos comprensivos y le dijo deferente:
- ¡ Señor Paniagua!, buenas tardes, por favor le pido que perdone
mi
retraso, pero la verdad es que me encontraba divirtiéndome en una
fiesta de salsas que hay aquí en la esquina de esta misma calle,
pero ¡perdon! Le abro inmediatamente la puerta, y otra cosa señor
Paniagua me gustaría saber¿cuánto dura su lectura?, pues deseo
volver a esa fiesta, usted entenderá estoy entusiasmadísimo, yo
después regresaría para cerrar.
-No se preocupe joven lo importante es que usted ha llegado. Abrió
la puerta y se explicó, además que explicación más sincera.
Ahora
con respecto a lo que dura mi lectura , le diré que dura
aproximadamente una hora, así que regrese tranquilo a esa fiesta y
que en veradad se divierta.
-Qué amable es usted, ¡gracias! , ¡ah!, le deseo de todo
corazón que
su lectura sea un todo un éxito.
Juan Carlos Paniagua entró apresurado a la sala de lectura, tomó
asiento, ordenó los poemas, leyó en sus pensamientos los poemas ya
leídos, después de esto , se levantó, se asomo a la ventana y
vió
emocionado como la noche nacía cubriendo con su manto de estrellas
la hermosa ciudad, volvió a sentarse, pero esta vez lo hizo
acompañado con un suspiro de preocupante soledad, tan sólo
llegaban
tenuemente a sus oídos el ruido metálico de las interminables
caravanas de vehículos que se confundían con el sonido musical
salsero que emanaba de la fiesta, al que hizo oídos sordos y
llenándose así de un silencio cargado de tiempo, miró al viejo
reloj que colgaba en un rincón marcando entusiasmado las horas de la
vida , y le dijo:
Metálicosempiternosi ncronizador
al que todas las latitudes
entienden tu idioma
¡todas!
nosotros, los pensantes
los desarrollados
los inteligentes seres de la tierra
te hemos creado
para que minuto a minuto
nos devores la vida
Para esto
te fabricamos
de oro
de piedra
de agua
de árbol
de flor
de sol
de tierra
de barro de arena,,,
y te suspendimos
en las cúpulas más altas
de las ciudades
en las paredes blancas
de las aulas
en el silencio anochecido
de las cárceles.
Andante
Silente de albores
y crepúsculos
astro rey de los
burócratas
timón del marinero
del soldado
y del transeunte enamorado del amor
constante inevitable
del doctor
del guardián y el asaltante
Principe
de las doncellas
que sueñan por casarse
y les engulles desesperadamente
trozo a trozo la vida
te miramos con ojos obligados
como tocas
con tus espadas marcadoras
tus doce jinetes, prisioneros
que llevas en tu círculos infinito
gendarme que nos llevas
encadenados
de los brazos
por los confines de la tierra
y el espacio
despiadado
sonoro marcador
es inconcebible
que le restes tiempo al amor
y valgas más que una criatura
sin pan ni agua

Manuel Ramos Martínez



__._,_.___

NEVANDO EN BUENOS AIRES

Juan Ricardo Sagardía



La noticia dice:
- Después de 89 años nevando en buenos aires-
Otros se alegran por la nieve, viste de nueva postal a la metropoli
Pero allí esta Horacio de 98 años disfrutando la caida de copos, era su segunda vez. no perdió oportunidad de armar un muñeco de nieve. palermo es grande y conocido por el.
Cronica TV. informa:
-buenos aires de blanco despues de 89, ¡primera en la noticia como siempre-.
Horacio encontro lo necesario, para crear su desayuno, la latita vacía de durazno con un mate cocido recien hecho, ¡Que importa el pan duro, en Buenos Aires está nevando a festejar!
Canal 13. informa:
-imágenes actuales Buenos Aires Disfruta de la nieve despues de 89 años, un auto movilista creo un muñeco de nieve con lo caido en el techo de su auto-
Otros comentan -este día no se va a olvidar-
Horacio espera sentado en la puerta de Mc Donals, dicen que en sus bolsas de residuos hay comida segura.
¡Que importa si hay hambre, en Buenos Aires está nevando a festejar!
Ya esta todo preparado para dormir, hoy vinieron muchos Horacios a la puerta de Mc Donals, este Horacio no tuvo suerte quedó sin alimento.
Pero no le importó por que en Buenos Aires estaba nevando, se fue a festejar con su muñeco de nieve.
Se abrazó a el recordando su niñez, donde todo era diferente, era Buenos Aires nevando y Había que festejar.
Día 10 de julio de 2007 en Buenos Aires sigue nevando todos Festejan, pero Horacio ya no está, tampoco esta CrónicaTV, Canal 13 ni los demás.
Buenos Aires se vistió de blanco con un nuevo copos de nieve.
Horacio camina al cielo y festeja por que en Buenos Aires está nevando.
11 de julio dos muñecos de nieve estan erectos en los bosques de palermo uno esta vestido de harapos y con un tarrito de durazno con matecocido congelado.


Juan Ricardo Sagardía
SANTOAMOR

EN LA SOLEDAD DE MI MICROCOSMOS

SAMUEL \"LITO\" LIJOVITZKY

Y estoy alli, buscando afanosamenteentre los reconditos lugares ocultos de mi mente.
Tratando de encontrar una salida, una pequena via de escape.
Hago un raconto de todo lo acontencido. Sumo, resto, divido, multiplico.
Busco el resultado sumando lo positivo, restando lo negativo, dividiendolo por los dias y multiplicandolo por los anos.
Y alli esta, frente a mis ojos.
Que hare con el? Es real, existe
El sonido estridente de mi celular me hace abrir los ojos
- Hola, si ..quien es?

LITO

CONFESIONES

SAMUEL \"LITO\" LIJOVITZKY

Un sonido ensordecedor me transportó desde muy lejos.
Abrí lentamente los ojos. Me quedé mirando por un instante el techo de la habitación.
Me levanté. Estiré la mano y apagué el despertador.
Me dirigí al baño. Abrí la puerta. Encendí la luz. Me mire frente al espejo. Me afeite.
Volví al dormitorio y me vestí.
Desayune. Me puse el saco. Tome el maletín. Bese a mi esposa y a mis hijos. Abrí la puerta de calle y salí.
Al cerrarla por fuera me puse a observar por un instante todo lo que me rodeaba. Allí fue entonces cuando comencé a comprender.
Pero a comprender que?
Que estoy solo y que nadie me da una mano?
Si, puede ser por allí la cosa, pero a veces es mucho mas complejo el caso.
Si busco dentro mío para saber quien realmente soy, y por una de esas casualidades me encuentro. Experimento en ese momento una sensación distinta, rara, algo que hasta la fecha desconocía totalmente.
Algo nuevo nacía en mi. Una nueva pagina en mi vida cotidiana me despertaba en la oscuridad en que me encontraba y me llamaba a la reflexión.
Necesitaba probarme que podía ser distinto y me lo gritaba a mi mismo
QUIERO SER DISTINTO!!!! !
Todavía no se me cerro la ultima puerta. Todavía puedo escaparme, corregir muchas cosas.
El perdón, por ejemplo, puedo hasta llegar a perdonarme el mas pequeño de mis errores. Pero lo que nunca me podré perdonar es el mal que alguna vez le pude haber hecho a otra persona.
A ese ser humano que confío en mi. Que se la jugo el todo por el todo. Que puso todo su empeño para que la cosa cambiara.
Pero al final me daba que todo seguía igual. Que toda la ayuda que me daba no me servia para nada
Entonces lo que hacia era usar a esa persona hasta cansarme de todas las maneras posibles y en mi propio beneficio solamente.
Luego, la olvidaba por completo y volvía a mi rutina diaria.
Pero la vida, se cobra en su momento todas esas deudas.
Y fue allí donde me gritaron todas las verdades juntas.
En ese momento me senté a pensar en todos mis errores pasados.
Había herido a toda esa gente al no saber valorar siquiera lo que me habían dado.
Pensé en lo egoísta que había sido y en lo bajo que podía llegar a caer si seguía por ese camino.
Un grito broto en ese momento desde lo mas profundo de mi y dije
BASTA...SI, BASTA!!!
Para que seguir engañándome conmigo mismo. Si no podía medir la cuota de amistad diaria que me daban.
Si no podía administrar todas esas nuevas sensaciones que se despertaban en mi.
Si ni siquiera podía levantar la vista y pedir perdón.
Para que vivo? Me pregunte en ese preciso momento.
Para que me despierto cada mañana pensando en ser un poco distinto a lo que era ayer?
Si tuviese la capacidad suficiente como para contestarme todas las preguntas que me hago cada mañana al despertarme, seria recién entonces cuando me daría cuenta que había cambiado.
Que el ayer no es hoy, y que el hoy no es mañana, sino que el tiempo vive en mi.
Que por primera vez en la vida soy autentico y puedo dar todo lo que llevo dentro de una manera desinteresada a todo aquel que me pide ayuda.
Recién entonces con una inmensa alegría en el alma podría decir:
DIOS MIO, ESTOY VIVO. AMO. PIENSO. SIENTO. SOY FELIZ.
Fue entonces en que me desperté totalmente del letargo en que me encontraba.
Volví la cabeza. La persona que mas quiero en la vida, durmiendo del otro lado de la cama.
Me acerque lentamente. Mirando sus ojos cerrados, le pedí perdón .
Que lindo que es amar, no?
Que hermoso que es despertarse cada mañana y encontrar a esa persona amada cerca nuestro.
Acariciar sus cabellos y sentirme libre por primera vez en mi vida de todos mis pecados cometidos
Es para pensarlo, No?
O me equivoco?

SAMUEL \"LITO\" LIJOVITZKY

Sobre cómo leer poesía

Humberto Silva Morelli


Este lunes y martes recién pasado, cuando recién había terminado de leer las bellas, interesantes y documentadas reflexiones de Harold Bloom, sobre The Art of Reading Poetry, y cuando por salud tuve que guardar cama, decidí compartir lo que yo siento sobre cómo leo la poesía. Parto de la premisa que con sólo decir lo que siento, estoy entregando una opinión sesgada, porque acepto como verdad un sentimiento que raras veces es razonado. No siempre lo que nace del corazón, lo entiende la razón.

Una poesía es o desea ser una obra de arte. Chica o grande, pero arte al fin. Pero en este mundo y curiosamente, nada es fácil, aún para la palabra poesía. “Poesía”, es de origen griego y se pronunciaba así: “poíeessis” que significa “creación”. O sea, tiene igual origen que “hematopoyesis” como se denomina la formación de las células sanguíneas que viene de “haimatos = sangre” y “poíeessis = creación”. En cambio “escultura”, viene de “sculpere”, que en sentido literal expresa “grabar con cincel”. Por ello, una escultura no es más que una artesanía, sin los excelsos atributos de una creación. La rareza de este origen no está en los griegos sino en nosotros, que creemos que los antiguos veían al mundo igual que como nosotros lo vemos hoy. Ellos y las personas cultas de entre ellos, tenían un lenguaje muy reducido para lo que es la cultura actual. Porque su idea del mundo, su vivencia en este mundo y sus conocimientos generales, eran pequeños, comparativamente con los actuales. Sin embargo los atavismos no nos abandonan. Según todos los diccionarios consultados (los que yo tengo más varios de la internet), una “obra de arte”, es básicamente una factura humana, confeccionada con calidad extremadamente alta y no mucho más que eso, aunque recientemente y en forma muy tímida, se ha agregado la inofensiva palabra “bella”. En estas definiciones no se mencionan los sentimientos, cuya connotación actual y para toda obra de arte, supera al hecho de sentir con los históricos y así llamados cinco sentidos, que para nuestros antepasados eran los únicos elementos comunicantes entre el ambiente externo al cuerpo y su ambiente interno. Recordemos que aún hoy, los sentidos reconocidos sólo son cinco: El oído, la vista, el olfato, el gusto y el tacto. Por eso y sin que se nos critique un mal uso de palabras, nos podemos preguntar:

¿Has escuchado (sentido) algún ruido?
No se por qué, el verbo sentir, casi no funciona para la vista.
¿Sientes mal olor?
¿Sientes el sabor de esta torta?
¿Sientes en tu cuello, la dura etiqueta de la blusa?

Estas preguntas están bien, porque todo eso se puede sentir con los sentidos, pero ¿donde están los sensores orgánicos que validen las siguientes preguntas?:

¿Sientes amor?
¿Sientes deseos de gritar?

No lo se. Aunque se que siento la belleza de una canción. Y se porque así lo siento, que aún llora mi alma por la partida de mi único amor. Y se porque así también lo siento, que hoy vivo rodeado por el amor de mi familia y de tantos amigos, viejos y nuevos, que viven en mi corazón. Y esto que he sentido, paradójicamente son sentidos diferentes a los convencionales. Nuestros cinco sentidos, por tanto, son diferentes aunque parecieran estar al mismo nivel que los sentimientos del alma(¿...?). Estos últimos, difieren de los otros sentimientos, en que no se relacionan directamente con el sentir físico, dado que la estimulación de terminales nerviosas, no tiene una relación directa con el tipo o cuantía de emoción, producida en un individuo dado. Alguien me puede explicar ¿dónde está la terminal nerviosa que produce una lágrima al irse un ser amado, o al leer una poesía? Por eso se que el mundo emocional de hoy, está muy lejos de definir una obra de arte sólo por el oficio de su construcción. En el mundo de hoy, muchos pensamos, que toda obra de arte está hecha para ser emocionalmente sentida, considerando sólo como accesoria, la elegancia o finura de su factura. Lógicamente esto no puede ser consensuado ni factible de ser aprobado en votación. También se, porque me ha sucedido, que el mayor premio que alguien puede dar a un poeta, puede ser una lágrima, un suspiro o la dulce sonrisa de una ilusión de amor, y si eso se repite en el tiempo, aun cuando el poeta no lo pueda ver ni sentir, ese poeta ha logrado la inmortalidad.

Si deseamos maximizar nuestro agrado por una poesía, por la Poesía, o por cualquier obra de arte, o Arte que llegue a nuestro corazón, deberíamos entender dentro de una totalidad, su estructura, su argumento, su contenido y sus objetivos. Así Esther, mi vieja enamorada, me enseño a querer y a sentir la belleza del Canto Gregoriano. Después de este aprender a querer y a sentir, viene el detalle de la forma expresiva que al ser característica de cada autor de una obra de arte, es hija de sus experiencias de vida, de sus ilusiones, sus frustraciones, sus logros, y de todo lo que es él, que va mucho más allá del mundo perceptible. Quizás por eso, siento que la “Retórica aplicada a la poesía”, no ha podido ser normalizada ni esquematizada, dentro de mi mentalidad estadísticamente deformada. Es posible que al ser la poesía un canto del alma, se escapa de los cánones normales para la razón, al estar inmersa en la luz que D's puso en nuestro corazón. Por estas razones, y siempre para mi, la poesía no sólo es una creación literaria, es un canto a D's, a la belleza y a todo lo hermoso que poseemos… y como es un cantar… al leerla, aún dentro del más absoluto de los silencios, deberíamos sentir su ritmo y su cadencia, envueltos en una armonía que traspasa el corazón. Cuando eso sucede con un escrito, ese escrito es poesía.


Supe que era poesía,
cuando en sus ojos vi…
cuando en sus mejillas sentí…
que una lágrima caía.


En mi hacer poético, también he descubierto, que los versos o los versículos de una poesía, sólo son formas de puntuación y como toda puntuación, sólo nos señala la magnitud de la espera entre versos o versículos y la espera producto del inicio o del término de una idea. Por ello un poema escrito con versos o en línea continua, siempre será una poesía. Y una prosa truncada para que parezca poema, siempre será una prosa truncada. Y si esa prosa truncada es hermosa, ¿Qué importa lo que sea o cómo la deseen llamar?

Para finalizar, les contaré lo que yo percibí, ante una sentida definición de poesía escrita por una lolita en la Internet:



Poesía …
es canción
de vida.
Es oración hilada
que con palabras parte.
Es luz de día.
Es creación
nacida…
en el arte
de un alma enamorada.




Humberto Silva Morelli