Un poema de infancia / biográfico

La que silva por la casa

a Madelyn Ortiz Vélez

Mamá, virgen que me heredara
mis costillas, las que pega con saliva de seda
de otros mundos, a las puertas de mi ser
en este cosmos, mamá la sideral,
la spinoziana que calcula el panteísmo
con los ojos y a eso le llaman buen cubero
y matemáticas, madrugó silva que silva
y yo, molido, con mis piernas
que no quieran erguirse
[ayer caminaron mucho, junto a ella].

Se metió en cuanta tienda existe.
Le dio rienda, suelta rienda,
a esa sospechosa acusación que Papá hace:
«Mujer, hay que ser ahorrativa.
Tú me pareces que eres gastadora.
Que piensas que el dinero brota
como si fuera agua de bajo de las piedras»].
Mas Mamá no hace caso.

Sale y me toma de la mano.
La noche nos sorprende en negocios.
A mí ... es la mañana la que se vuelve siglos.
Son tantas diligencias las que hace,
visita aquí, visita allá, a todo el mundo.
Ninguno la para y quieren saludarla cuando sale
a la calle, o la ven rumbo a la tienda,
a la barda vecina. Y la llaman y se entusiasman
porque va con uno de sus nenes
y salió de sus nidos y telares
como un trombo.

La ardillita recaudará sus nueces.
En eso anda hoy la esposa del maestro.
Es siempre la mujer que está teje que teje
y haciendo que bellotas de amor y de contento
se cuelguen en los árboles, han de ser
las futuras avellanas. O el sustento.

Sale, como ayer que no estuvo silvando
y tenía carita seria de abejita, atareada,
hasta que dijo: «Vamos a las cerialias,
por pan para el invierno»; y ella sí que sabe
sobre mediaciones, sobre pasión creativa
y simultaneidad con lo Eterno.

Utiliza materias de su espíritu, signos
que saca de sus huellas dactilares,
palabras hierofánticas que transmuta
del momento más duro del asma,
cuando parece que se va sin aire en los pulmones
a sus viajes extáticos, a cercanías kratofánticas
a orillas de la muerte.

En sus itinerarios, se detine en La Trapera
de Leopoldo Nieves que son la misma parentela
de mi padre; sube más allá del Cementerio Viejo
donde está Luis Cantántora como un polo inmantado
de negrura, Vigilante, y saluda a Polo El Prieto.

Entra a la Cinco y Diez de Doña Chefa Jiménez,
una jamona del Pueblo; seguro Las Delicias
será el último paro... antes, porque puede que no conozca
la palabra ágape, visitará a poderosos,
a las familias ricas que tuvieron
algo ver con los nuestros.

Ella bien que se sabe en forma y contenido,
en identidad conceptualizadora lo que es justicia,
pasión ante el prójimo, buena voluntad;
herir el irracionalismo puro de kantianos,
hijos de puta del imperativo categórico,
exorcisar a esos anglófilos, rooseveltianos,
de la Vieja Colchoneta,
chupasangres antes de La Pava.

Por eso se va donde Mochei, la esposa
de Sagardía Sánchez y de la cepa Torréns
que eran los buenos; ahora él es diputado
en la Legislatura, Puerta de Tierra.
Puede que ella no conozca, en rigor, de gobiernos
ni de agendas prioritarias, ni de sofistas de la nueva
y la vieja demagogia, pera ella sabe hablar
y no decir pendejadas como María Culito subida a las tribunas.

Mamita habla de tal modo que el Estado parece
que dependa de universalidades de Hilandera del Cosmos,
de la vieja urdimbre aracnológica a la que la Virgen Atenea
le sacó los ojos, le tapó la boca, le dio el asma en la soga
de la asfixia, en el innoble cadalso de la ahorcada.

Ahora es ella, la que sale a la calle,
en forma de Mamita, ardilla lidiadora,
vecina próxima al Caserío Mández Liciaga,
y porque Doña Bisa representó la Casa de la burguesía
señorial y aristocrática que ella comprendiera
por sus viejas intenciones, con ella va,
con María Luisa Rodríguez Rabell,
viuda del Juez Negrón, y es otra araña,
hilandera, tejedora de justicia, ambas creyentes
en los Eternos Tapices que cuentan la historia
de los dioses curioseanndo entre humanos,
amores posibles de dioses, sus andanzas,
sus buenas o malos engañifas.
O mentiras piadosas.

No es mofa de Aracné ante la diosa Atenea
(es cosa donde hilar se concibe, la idea
que lo Divino se mezcla con lo humano
y la historia divina y la profana se coinciden).

Y Mamá dialoga ésto, no sé qué vende, que no sean
palabras: Mamita es una ardillla charlatana,
oradora, con boca limpia como sus manos.
No han de ser Causas Perdidas las que ella
promociona; sabe que de estos viajes
al Pueblo, a pasito lento de camino,
porque, en mi caso, cansan, fatigan,
depende nuestro invierno cuando se vaya
ese Sol tropicaloso. ..

Ayer fue al Pueblo, regresamos.
Y Mamá, dulce Abeja, hembra de estrella
que se vuelve avellana, ardillita traviesa,
juguetona, hoy silva, brinca como mosquita loca
de pared a pared, y en cada flor de la casa
deja sus besos de mariposa. Y, como un ruiseñor
o sabe diós que avecilla, tiene una canción en los labios,
una melodía sin letra, pero sonora,
obsesivamente contagiosa y agradable como miel.

Lo sé. Es que ayer visitó enfermos,
tristes, desconsolados, compró cosas, miró lo uno y lo otro,
se trajo mercanc1as a plazos, en lay-away, a fiado.
Yo vine cargado de paquetes, yo tan sudoso
que hoy casi ni me levanto; pero, ella quedó dura,
cantarina, resistente, madrugó silvando,
silvando, silvando.

Y ésto durará meses y meses; posiblemente,
antes que el invierno llegue, me dirá lo mismo:
«Esta vez será el campo», visitar a la Abuela,
a Cidral, a Mirabales, a El Guacio,
a ver los viejos Alicea,
los Prat, los Arce, los Luiggi,
los Brignoni, los Vélez,
los Ortices y Arocena, y «claro, Carlitos,
tus animalitos, y la nena que te gusta
de la escuela, a esa que escribes
en secreto, tu prima de ojos azules
sí, la de versos al campamento
de El Guacio».

Carlos Lopez Dzur

08-12-1976 / De LAS ZONAS DEL CARACTER

HOY...

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HOY...

Los sentimientos no son simples emociones que nos suceden,

sino que son reacciones que elegimos tener.



Si somos dueños de nuestras emociones, si las controlamos seguro que las podemos elegir,

eso es dar un paso hacia delante, eso es crecer...



besos

Marga®

Manuel Bermúdez y La Coronela

Manuel Bermúdez y La Coronela



Hace algunos años, el poeta Luis Vásquez y yo, estuvimos arreglando la Biblioteca del Centro de Historia de Trujillo, en vísperas del Primer Simposio de Literatura Trujillana. Estábamos emocionados. Salíamos de clases de la universidad y corríamos a ayudar en la biblioteca. Era la oportunidad de conocer a otros escritores y poetas que vendrían de toda Venezuela.

Llegó el dia de la inauguración del simposio. Al terminar la primera sesión matutina, salimos a comer. Llenamos el carro del poeta Luis Vásquez. Previamente, conocimos a Manuel Bermúdez. Lo buscamos luego de su intervención. Hablamos, o mejor dicho, habló él. Luego, en horas del mediodía, se lo iban a llevar a comer, para almorzar, junto con otros poeta, que no conocíamos. Pero Manuel nos invitó, allá fuimos a parar con él.

Allí estaban un buen grupo de escritores Denzil Romero, Manuel Bermúdez, los poetas Ramón Ordaz, y Tito Núñez, entre otros. Fuimos a la casa de La Coronela. Una casa ubicada detrás de la iglesia de Don Tobías, con un ambiente muy familiar y acogedor. Era una muy distinguida familia. Ella, La Coronela, había cursado la invitación. El ambiente era espectacular. Festivo. Circulando una bandeja con delicados vasos repletos de añejo escocés, y no faltaron los exquisitos “pasapalos”. Los tragos hicieron aflorar anécdotas, comentarios, y versos finos tomados de libros, o arrebatados a la propia memoria.

Al final, salió la doña vestida con su impecable traje verde oliva. Hizo gestos castrenses. Era nada más y nada menos que una miembro de la comisión de ascensos del ejército en tiempos del presidente Carlos Andrés. Estuvo extraordinaria la reunión, buen ambiente, suave música, poemas, y las voz de Manuel Bermúdez que erguía en los rincones hasta las mismas flores marchitas.

No faltó como conclusión la nota mágica de los poetas. La respetable y amable Coronela, se retiró a cambiarse las indumentarias verde oliva. Luego, en un abrir y cerrar de ojos, apareció inesperadamente ataviada con una vestimenta nupcial, con finas telas blancas. Todos quedaron sorprendidos. Pero al poeta Tito Núñez, que no se le escapa una, se le ocurrió un matrimonio, un casamiento, entre Manuel Bermúdez y la Coronela. Todos aceptaron. Primero, el matrimonio civil, sirvió de Jefe civil el poeta Tito Núñez, y de amanuense el poeta Luis Vásquez. El matrimonio eclesiástico fue realizado y bendecido por el poeta Ramón Ordaz. Y Denzil Romero, sirvió como testigo de ambos actos. Al final, un lindo besito, unas carcajadas; e inmediatamente, vino la separación de cuerpos, hasta allí duró el matrimonio. El compromiso literario procuraba otros espacios. Había caído la tarde, era la hora de regresar al simposio.

Para este año 2009, el poeta Pedro Pérez Aldana, me invitó para el cumpleaños (que los amigos le celebran todos los años) en el mes de enero al Comandante guerrillero Francisco Prada (Comandante Arauca). Mi sorpresa fue que allí encontré al poeta Tito Núñez. Rememoramos aquel tiempo de nupcias que involucraba a Manuel Bermúdez. Y quedó sorprendido porque todos eran escritores y ninguno había escrito esa anécdota de Manuel Bermúdez en la ciudad de Trujillo en la oportunidad de celebrarse aquel primer simposio de literatura trujillana.

Hoy 16 de diciembre, la prensa nacional trae una infausta noticia: “Se fue el llanero marcado por el significado de las palabras”. Se trata de Manuel, el mismo Manuel Bermúdez que por encanto de las palabras y el sortilegio de los actos en fina tertulia y magia literaria se casó en tierras trujillanas, ya esta vez, no con la amable y entrañable Coronela, sino con la amistad que involucra a muchos de nosotros. Por eso, aquél recuerdo del casamiento, casamiento con la amistad, con el compartir, con lo acertado del adorno de la buena tertulia. Este tipo de amigos no perece, no se va. Todo lo contrario, se queda entre nosotros. Ambulando o deambulando, en nuestras palabras, en los homenajes que se le rindan, y lo más importante, que fue un buen semiólogo y crítico literario, y por sus propias palabras se queda arraigado profundamente en los espacios del saber y de la amistad.



Gregorio Riveros


http://pampanito. nireblog. com
http://lapoesiavene zolana.nireblog. com

La luz

No soy hija de la noche ... soy hija del amanecer.
Donde los rayos del sol iluminan las fronteras de este mundo y otros mundos...
soy el momento exacto en que la luz comienza a brillar...

A veces me da miedo, a veces corro hacia las sombras,
y otras veces me escondo y me pierdo entre los pliegues del sol...
La luz me exalta, me eclipsa me da identidad y por sobre todo esperanzas.

Con amor... Marga®.

www.margaseoane. blogspot. com

HOY...

El pasado no murió, está en los amigos, algunos lugares,
los amores...los aromas a rosas y jazmines
que guarda la memoria...

Con pasión y con valores
se puede combatir a la injusticia.

La vida es sin duda ¡ todo un tema !
a veces fabulosa ...
a veces fastidiosa.. .en definitiva una fantástica aventura
cargada de esperanzas y de sueños.

Marga® con amor.

Silbo en el viento

Me dedico a silbar en el viento
para que lo escuches
mas también para que respondas.
En rigor ya lo has hecho.

Con un poema estupendo
que leí de cabo a rabo.
Mas te has arrepentido
y con temor lo has borrado.

Te atravesaron mi insistencia
y mis misiles de ternura.
Crearon situaciones muevas.
Tal vez, las que habías olvidado.

Comprendo, la comodidad de no arriesgar
se adueña de tus acciones, poeta.
Tanto tienes que bregar a diario
para cumplir el difícil arte de vivir.

Entonces hay status quo
que se apropia así de tu vida.
Sigue la rutina impuesta
y al cariño no lo activa.

Y de ahora en adelante
sólo te resta decidir
si haces un lugar en tu vida
o si no deseas compartir.

Oscar N. Galante

Y te fuiste

Y te fuiste.
Mi mirada te siguió preguntándose el por qué del abandono,
el por qué del exilio que emprendías sin motivo aparente,
el por qué del arrojo al vacio sin el paracaidas que mi amor
era para ti.

Y me detuvieron.
Mis pasos seguirte quisieron y hasta pensé que lo había logrado
pero el hado, el destino malvado, el cielo o el infierno
me devolvieron a este vacío cuarto,
a este laberinto sin salida que espejado se rie de mi sufrir.

Y enloquecí.
Intentando entender el por qué y el cómo,
preguntándome qué rutas tomar para alcanzar tu viaje,
qué excusas herejes vaciar en la bilis del ateo reproche,
dónde derramar la sangre que brota cual maná de mis ojos.

Y entendí.
Que existe un motivo que no puedo comprender aún
designio celestial que torturante me obliga a existir...sin ti,
Que todo camino, sendero o atajo, me lleva al mismo fin.
Que aún no es mi tiempo: que debo esperar
pues este lapso me hará saber la realidad de tu importancia,
y la valía de mi alma.

Y que cuando culmine todo: te buscaré sin prisa, con calma
pues al cerrar mis ojos al blanco día no daré un paso siquiera
pues tú me izarás en tus alas por la eternidad.


Liliana Varela 2008

Los buitres y Logios

La guarida de los buitres suele llamarse
el Gobierno. Suelen ser unas aves de rapiña.
Comen como carroñas al sudor ajeno.
Pero ellos alegan que la Ley les dio el derecho.
Que su permiso viene del Olimpo.

Mas, ¿saben qué?
Aún no convencen a nadie de que son inocentes
y, sin embargo, Proclos dijo
para una República que Platón tuvo en proyecto
que el primer ladrón sublime
ha de ser persuasivo y, por tanto,
los buitres no persuaden ni iluminan el por qué.
También dijo que Hermes Logios
más que ladrón es Intelecto Puro,
Nous en rescate, anticipo de luz
en el proceso, convocatoria
escapada de la Maia,
o de la madre que lo parió
y desautorizaba expectativas
ante la desvergüenza de los buitres.
¡Que viva Hermes, entonces, el ratero,
que vigila los caminos y espanta pájaro.
Que se jodan los autorizados del sistema
y chupen loquios! ... perdón: Logios.

Carlos Lopez Dzur
Del libro
"EL LADRON BAJO EL ABRIGO"

sin título

La ciudad por la que transito se mueve entre la belleza y el encanto, entre la mirada de los turistas, que atentos a todo, han encontrado el orden en esta caótica ciudad, la elegancia por la que se mueve el viento, el cavilar de los días y el ruido de los coches. Son los turistas los que saben apreciar el lugar, los descubridores. La novedad nos embriaga, nos llena, nos transporta a la niñez en la que cada cosa que veíamos era extraordinaria. Los que ya viven y se han acostumbrado no se fijan, caminan pensativos por las calles sin pararse a observar, dejando la huella de los pasos, cruzándose con desconocidos a los que ni siquiera miran.

Cuando dejamos la autopista aparcamos el coche y salimos, me quedo de pie en la acera y alzo la mirada, en el cielo ya empiezan a asomar las primeras estrellas, aunque con las luces de la ciudad no se pueden ver bien.

Una suave brisa recorre las calles, por las que sólo caminan los que vuelven del trabajo, o los que han ido a algún recado. Las luces se empiezan a encender en las ventanas de los edificios, es la calidez del hogar, la vida en familia. Cuando entro en mi casa viene la paz, la tranquilidad de sentirte en tu ambiente, la seguridad que te da tu rincón.

El calor que te dan los que te rodean es importante, te sientes bien, lleno de vida. Los gestos que tengan hacía ti te dan tu sitio, ocupas un lugar destacado para alguien y ese alguien se preocupa por ti. Eso es el cariño, el amor, la amistad o todo lo que signifique relacionarse con el prójimo. No sabemos vivir en soledad, no es una buena compañera y en ocasiones es triste.

Intentamos buscar un barco que no vaya a la deriva, encontrar el camino que nos deje en buen lugar. Por eso vivimos rodeados de personas, cada uno diferente a otro, con su propia experiencia y aventuras que contar.

Porque en la variedad está el gusto y hemos logrado hacernos únicos, que la esencia se huela por todas partes, se respire en cada aliento, que al cruzar la mirada con la persona que te hace feliz, le puedas ver el alma en el blanco de los ojos. En esa pequeña distancia que nos separa el tiempo se detiene, se muestra afectuoso y renace la plenitud del alba, donde nostálgica deja caer sus deseos como gotas de rocío. Sientes que respira a tu lado, en la soledad nocturna, cuando enredados entre las sábanas te dejas llevar por los minutos que se pierden en el tiempo.

El otro día soñé con un enano, parecía sacado de la película de Blancanieves, con mucho pelo negro y barba que le cubría gran parte de la cara, tan sólo se le veían los ojos oscuros. Ahí estaba en mi habitación, mirándome desde el pie de la cama, como si quisiera decirme algo y no le salieran las palabras, entonces desperté y desapareció. Mi marido ya se había ido a trabajar, miré el reloj de la mesita, todavía podía dormir un poco más, era muy temprano.


Erika Martínez Rodríguez

Detrás de los ojos l

Una gata que soñó ser Cleopatra
engarzada en la piedra del Misterio.
Una ecuación perfecta
entre tu ardor y mi hambre.
Un tropezón que cualquiera da
estremecido en la fiebre del otro
el desboque del otro
la irracionalidad en el espejismo del temblor.
Detrás de estos ojos que no te quieren ver
se eleva el polvo de la infancia que envuelve
a la caprichosa gemidora, en el pedido incestuoso:

Miedos y deseos rompiendo el muro de los ojos
que no son los míos ni los tuyos;
porosos que confluyen en la visión imaginaria:
Ojos de ternura que dar, ojos mordiéndonos la piel
lamiendo piadosos la soledad, ojos malditos que apuñalan
al gemido para matar todo síntoma de placer y dolor
tras el dolor del placer, ojos sedientos de lujuria
saciados con el vino de tu boca; resueltos
que se abisman a saltar y a meterse en el centro del centro
de tu llama, como una hipnosis en ese estado de dirección:
Eres mío, eres mío.
Ojos de Viernes, santificando la paz que nos llegará
cuando todo lo demás se haga olvido.
Ojos tartamudos sin poder nombrarte completo
porque la luz donde ese hombre que sos, está
me lleva al hormigueo de la sangre, a la expulsión
del espíritu del pájaro, al miedo de desear lo que no pueda tener
cada noche consecuente con mi incontinencia de vos.
Ojos atados al capricho tuyo,
a lo que me pidas sin pertenecerme, al nicho del silencio,
al bosque cuando el lobo está y sin embargo no está.
Ojos desdoblados en la borra del café que quieren adivinarte
en lo oscuro, en la obsidiana, en la ronda de la locura.
Ojos sonambulistas que van derecho hacia vos precipitándose.
Ojos cohibidos de derecha a izquierda, porque al revés se animan a todo,
al idioma sagrado, el de lo oculto; por pertenecernos.
Ojos de sernos en el cepo del para siempre sin que nadie lo sepa
aunque todos lo sepan porque no se puede ocultar lo que Es.
Ojos de amor, devanándose en la hebra del amor,
zarpa y celo rompiendo el deslumbramiento
penetrándonos en el grito abrasador
con la intempestuosa voz decisiva.

Fanny G Jaretón

EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis

EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis











En jungla de Internet, entre chips, memorias ram y cables de fibra óptica, un mono escritor, con su aullido de lobo, le habla a una nueva generación. La época supermoderna, en la que ahora estamos inmersos, es el marco de las reflexiones metafísicas y de la crítica de alguien que suplanta a un chimpancé pensante; ¿o será el chimpancé el que suplanta al escritor?



El escritor web Pablo Paniagua, autor del la blognovela “Exex, la mujer del bigote” y de la novela on line “La Última Utopía”, ha comenzado a publicar en el diario “El Librepensador” http://www.ellibrep ensador.com la blognovela “El Mono Cibernético”. Los capítulos aparecerán todos los días pares, hasta una conclusión todavía no determinada, pues esta novela supone, en realidad, un experimento dentro de un subgénero literario que busca su metamorfosis como modo de expresión y como propuesta para contribuir al desarrollo de las nuevas formas narrativas en Internet.



La voz de cuatro personajes, hablando en primera y segunda persona, irán construyendo una historia que hará referencia al mundo que hoy vivimos: la época supermoderna. El Mono Cibernético viene a anunciar y certificar la muerte de la época postmoderna, de algo que terminó, en su dimensión artística, con la supremacía del concepto sobre el objeto, en una dispersión global de un arte vacío de contenidos y en caída libre dentro de una civilización dominada por la banalidad, donde la literatura tampoco se escapa de la inercia de la simulación.



El Mono Cibernético se rebela contra todo ello, y en su mundo, que es Weblandia, su palabra se hará escuchar.



Esta blognovela la pueden seguir en esta dirección:

http://www.ellibrep ensador.com/ el-mono-cibernet ico-una-blognove la-de-pablo- paniagua/



Y aquí, como botón de muestra, pueden leer la primera entrega:





CAPÍTULO 1



¿Libros? Éste puede ser un libro que empieza... un libro digital dentro de un diario digital. ¿Quién soy? El de cara de chimpancé, de mona Chita sin Tarzán simulando su grito por aquí. Es la compulsión por escribir igual que un grito interior que no sale por la garganta, sino de los dedos que pulsan estas teclas. Para ello me afané en dejar la banana a medio terminar, aunque no soy yo el que escribe porque los monos no saben leer y mucho menos escribir; es éste que me suplanta, que tomó mi foto de Internet para decir que soy yo, que es él, que es un chimpancé pensante…



Es difícil vivir sin identidad, pues todo ha de ser nombrado para existir, además de tener una imagen reconocible. Yo sólo me reconozco en esa fotografía robada para suplantarme a mí mismo, un ser agazapado tras la pantalla de una computadora, un escritor sin rostro que con estas palabras se mete dentro de tu cabeza, dentro de tu casa... Existo y no existo, soy un algo virtual, un racimo de palabras que se entrecruzan buscando un significado, ente de sustancia efímera… nada más.



Acabo de cenar y una mona me espera para esta noche. No sé cómo se darán las cosas, si es que se dan; de cualquier modo trataré de pasarlo bien. Ahora ya son dos vidas paralelas las que tengo (si es que no son más): la virtual que me invento y la real que no paro de inventar. Así es el devenir, algo que en parte nos viene dado de acuerdo a una caída como de fichas de dominó, de un efecto pocas veces predecible y que termina, a saber, con la muerte. Pero hoy no he de preocuparme por ello, pues un libro acaba de nacer. El resultado tampoco es predecible, como ese devenir que mueve los hilos de la existencia, pues escribo esta historia sin saber su final ni recorrido: toda una incógnita; he ahí lo emocionante de la apuesta, del experimento de acumular palabras e ideas en busca de un significado, y tú, lector, eres mi cómplice, el destinatario de un mensaje que se precipita en un universo fractal de enlaces cibernéticos, algo que llaman ciberespacio.



Pablo Paniagua
EL MONO CIBERNÉTICO – Blognovela – eBook novela gratis

http://www.ellibrepensador.com/ el-mono-cibernet ico-una-blognove la-de-pablo- paniagua/

¿Como describirlo?

http://albertoviera 4.blogspot. com

Ansiosos dedos impulsivos aplastan teclas diminutas
un dibujo sobre un muro digital
imprime un cuadro abstracto extendido sin pincel
letras
conforman las palabras como un juego de ajedrez
impresas, cortadas, trasladadas
ansiosas del espacio donde obtengan un sentido
armoniosas al latir que las invoca
intentan que una nota se impregne en todas ellas
y definan el preciado sentimiento
que llego al mirarte caminar
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo?
si al minuto de escucharte
baje mis ojos mientras mis manos sonreían
si al instante de decirte mis verdades
construí para nosotros un castillo entre las nubes
hadas, princesas y un jardín de pétalos azules
cabalgando hacia tu encuentro con los labios amarrados
embriagado
erizándome la piel en un mundo de palabras atándome los labios
¡que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo!
temblando sin sentido
junte aun lo vivido, lo inventado y por vivir
ido, perdido, mas confundido
un manojo de razones escondiendo una razón
el amor una explosión
contemplativo a tus pestañas
recolectando huellas impresas en la arena
mi cuerpo en el altar de los batidos
mis pies apresurados aplastando tus pisadas
tembloroso abrazo la ansiedad
anhelando que el deseo se vuelva compartido
convocando la lujuria para hacerla entre nosotros
un templo en santidad
¿privilegios del amor?
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve describirlo?
mi estomago, mi pecho
invadido por el cáncer de tus labios
sin ser de mi
ideando encender un fuego incontenible
dama con el brillo de una niña en tus mejillas
¡vencido¡
sin decir amor y aun peor sin describirlo
solo un encuentro
escuchando luces bailando entre las nubes
derramando deseos
notas dispersadas sin tocar la tierra firme
los ropajes dispersados entre velas encendidas
tendiéndonos de espalda sin mirar nuestro pasado
apostándole al amor sobre nosotros
recortando a cada hoja sus heridas
poniendo en tus oídos un te amo
que dejo a las palabras tendidas sobre rocas
y el verso que esperaba que naciera de mis manos
lo leíste al mirarme sonreír
¿que fácil es decir amor y tan extenso se vuelve el describirlo?
pero bello es que al mirarme
no precises una letra para hallar
porque solo al contacto de mis manos
comprendes cuanto ansió tu presencia
si al minuto de escucharte
oigo desde el cielo la mas bella poesía
si al instante de decirte mis verdades
observas cuanto amor siento por ti
y mas fácil me resulta resumir
porque extenso se vuelve describirlo


Luis Alberto Viera

Una forma de vivir

Si viviera de otra manera nunca te hubiera visto
sentada en un jardí­n, mientras comías una manzana.
Un día con el sol pleno, vestida muy cómoda, tu escote me quitó el aliento. Tus senos me hicieron soñar.
Mi voz todavía tiene el calor de una exclamación.
Creo que debe seguir pegada a esa planta que tiene la dicha de verte todos los dí­as del año.
En tu páramo , con un viento húmedo, hasta te das el lujo de sonreí­r, mientras miras jubilosa a tu alrededor.
Descansas, pues el día ha sido agotador.
Donde haya un sitio en el que no crece el pasto, en ese sitio estaré mientras viva.
Habrá una guitarra cerca. Sé que tanto te gusta.
Vuelas con ella hacia la felicidad. y no te cuesta hacerlo.
Porque el amor es eso: Hechos simples que te llenan de cosquillas el vivir.
Aunque todo cuesta y nada es fácil.
Si pudiera hacerlo, movería un viento suave, ese que te gusta.
Para hacer realidad tu sueño.
Para que te sientas amada sin perder un ápice de tu libertad.
Para que seas feliz sin que te asfixies.
Para que respires ese viento y te sientas libre y dichosa.
Y que tus letras se sustenten como la flor que espera salir de tus palabras.
Ahora que encontramos el camino del diálogo puede que vuelen los pájaros que buscamos infructuosamente.
Puede que nada nos duela tanto.
Hasta podremos reír y soñar.
Son suficientes razones para sobrevivir en la jungla de cemento.
Para que resplandezca el cielo del atardecer con los últimos rayos del sol.
Seamos entonces los duendes que bordan los sueños otoñales.


Oscar N. Galante

El Relato posmoderno de las Grandes Ilusiones

El mundo puede ser materialmente
muy hermoso, hay que ayudar a forjarlo
y yo lo quiero así, pero no es suficiente.
Preciosa sea la convicción de alma.
Sin su hermosura, por más bella que sea la geografía,
un mundo de mentira se tiene.
Una cloaca es el mundo, vómito expandido
para la compulsión de consumo.

El trabajo puede ser honorable, el verdadero apero
que redime, la ilusión de cada mañana productiva,
el anhelo que se tiene después de la noche de reposo.
Yo quiero ese trabajo, creativo, dignificador
de mi día; pero, fatigado de acoso
por explotadores, condenado a la voluntad
del miserable, el trabajo me aliena,
me empobrece. La producción se vuelve
la factura que encadena, la mentira, el cebo
para engranarme al sistema de mi oprobio.

El conocimiento es el misterio más amado,
lo inagotable, lo indispensable, victoria que corona
a los puros y yo lo necesito como mi alimento.
Sin sentido... las cosas no brillan en sus méritos.
Sin esa luz, el mundo está en lo oscuro;
pero, mire usted, lo novedoso y atrayente
es ídolo carente de verdad, de valía.
Es sólo una lujuria de los ojos.

Yo no quiero ese infinito bombardeo
de la costumbre vestida de palabra y dobles intenciones.
No esos medios que para comunicar mercadean,
reprograman, aturden, reconstruyen su parche
de malicia. Manipulan, mienten, aridecen.

Quiero el amor, lo que da paz y empatía.
Lo llamo conformidad, aceptación, convivencia,
pero, incondicional no es. Y lo que doy y lo que tengo
parece insuficiente y me siento que no puedo
merecerlo. Orilladas están sus mil invocaciones.
Mi amor se ha convertido en soledad,
anónimo llanto, dolor escondido en la sonrisa
hasta que venga esa muerte transmoderna
y me recoja en el seno de su anhelo.

Hay grandes figuras carismáticas, modelos de ser
que no son tal vez celebridades; pero son lo profundo,
lo ejemplar, lo modélico, yo quiero amarlas.
Las admiro y no puedo alcanzarlas porque son
como ajenas y ellas no están conmigo.
Son como divas que hacen lo que les da la gana.
O los centros de poder las ocultan,
vedándolas, las manosean a gusto
y le quitan el lustre.

Son el lujo de aquel que las controla
y las pasea como a perros de raza por las plazas
de sus presunciones. Entonces, me conformo
con los seres sencillos, humildes, olvidados,
simplemente mediocres, aislados, en el mercado
de la cultura popular. Seres como yo,
quizás incomprendidos.

... porque ya la ideología está desmeritada
y el contenido del mensaje se condiciona y se vende.
El mundo está rehenchido de mejores postores.
Con la imagen decorada, todo se sustituye;
ya nadie quiere amar lo profundo, ya no se cree
que haya verdades, no se cree en nada
que no se venda y no se toque.

Lo mismo vale una ilusión con los pequeños ídolos
que te dañan los ojos y la ansiedad del alma.
Las convicciones valen lo que el apetito
y te alimentas con escoria y formas vanas,
bisutería de cínicos, correctamente audaces
que devoran y corrompen.

Por eso lo que no aparezca admitido por ninguno
es lo que a mí pertenece. Estoy donde no está nadie
y nadie quiere estar. Ahora no me interesa
el mundo hermoso, ni el avatar de los célebres,
tampoco el mundo de grandes triunfadores.
No me interesa el amor de los felices
ni el dolor de los grandes sufridores.
Me hace daño.
No me interesa el sentido del fracaso
ni las revalorizaciones fragmentarias
del cosmos y el origen.
No me interesan las Grandes Ilusiones.

Carlos Lopez Dzur

De Las zonas del carácter

El poeta que preserva la unidad

Uno se vincula al texto del poema existenciado,
a la red de pensamientos que lo teje, que unifica,
que preserva... uno le llama realidad, lo cognoscible. ..
porque el universo es éso, canción vibratoria
mensaje / poema / horizonte
a los que los ojos se acostumbran
para clasificar las unidades armoniosas
morfologías / eventos significativos y señales y palabras...

Uno se despoja insatisfecho con las sombras
y en el negocio del oír, boquea con rima y pausa
y anhela que se conozcan los latidos y el origen
para así amar más las procedencias sonoras.

Quiere el atestiguador saberse de memoria
lo que concierna a voz, a estrofa, a cánones
una vez que baile en carne y hueso,
como vivito y coleando; y por eso se une al texto
del poema y el universo se va constituyendo
según lo quiere percibir el que ama
o deifica las sustancias, o las ondas.

No dirá que vivirse es un velo
de mortaja, uno es que mejor pide un texto
aunque no sepa todavía si la energía es primero
que la aguja que cose, o si el pensamiento
es antes que la red con que pesca
sus peces, o se gana la vida, o se busca las cosas,
o se explica lo posible que acontece.

Uno, entre cuantos de liquidez luminosa
y bancos arenosos con olor y tacto
y residuos de algas aún más pequeñas
que los electrones, se vincula al poema organizador
y a la canción consoladora y bendice la mar.

No hay materia sólida de vida,
no hay aguas disolventes, sólidas de muerte,
sólo ese hilillo lumínico, tenue, invisible,
como la plata oculta que la musa tiende
por amor a Teseo camino al Laberintos
donde vive el monstruo creativo del Poeta
mitad-tejedor de unas luces, mitad ser-que-desteje,
guerrero / fiera que destruye, muerde...
Ser-que-preserva por querer sobrevivirse.


Carlos Lopez Dzur

Los corajes de Rick / microrrelato

ick dice que el gobierno ha llenado su hígado de piedritas. Para tener un medio de prensa poderoso que difunda una verdad sin falseamiento, con decorosa objetividad al menos, es necesario que ese medio sea propio. Que no le tema a nadie. Es que su país, como lo estudia y comprende, está subvirtiendo su propia democracia, vendiendo sus principios a las corporaciones e inventando guerras justas que son dramas mediáticos de rencor dogmático y mentira

Así que, a fin de que la revista Harper pueda difundir lo que su equipo informativo observa, Rick se antoja de jugar la mejor de sus cartas. En el país de las mentiras, todo depende del dinero y que la prensa no esté en manos de propietarios cínicos, acomodaticios, chantajeados, miedosos, con periodistas ingenuos, vividores, amenazados con despido, o intelectualmente deshonestos.

Cuando supo que la revista Harper, pese a su prestigio perdía $2 millones anuales y cerraría sin remedio, él dijo a su abuelito billonario: «Cómprame el medio», y dicho y hecho. Rick es afortunado. «Si se ha de perder dinero que se pierda, no por la audacia de vender mentiras, que se pierda por decir las verdades necesarias». Es que él ya supo que la propaganda militar y el periodismo danzan juntos en contubernio y se utilizan los símbolos nacionales para limpiar los culos de mayor embarre.

La cagada está en todo: en la elaborada musicalizació n de la mentira, en el diseño gráfico del fraude, en los títulos especialmente capciosos durante los noticieros, en las tablas y montajes, donde se manipulan los símbolos nacionales y no se dice ni media verdad de lo que pasa, porque la censura es mayor que la decencia.

Desde 2006, la invasión de Irak hizo al mundo menos seguro. Y a los políticos, crédulos y cínicos, tapachines y censuradores, por causa de tanta pendejada. Acaba de enterarse que los kuwaitíes han falsificado un caso de tortura de infantes para culpar iraquíes y engordar el papel propgandístico del aparato milittar y el coro belicistas que le sirve, desde corporaciones y gobierno. Y Rick no se quedará callado. Ahora cuenta con la revista Harper.

Carlos Lopez Dzur

Liberación del náufrago arrepentido

Mas yo con voz de alabanza te ofreceré sacrificios.
Pagaré lo que prometí: Jonás 2: 8

Ahora comprendo que a tus ojos son detestables
quienes se enaltecen y comen y a otros no dejan comer.
Me cuelgo de la costilla saliente de este mamífero
del mar que abrió la boca para tragarme vivo.

Me llevó a lo profundo para que vea cómo las aguas
me han rodeado hasta el alma, soy el náufrago,
rodeado del abismo, y no merezco el vientre de mujer,
sino el alga que enreda mi cabeza y me dice:
«Observa que el poder que se arrebata a la Madre Tierra
indigesta al que come, si alimento procura para sí».

El poder arrebaté con lengua que miente
y aún teoriza que es justicia.
Ahora, cuando la praxis social
se confina en la Urania, conozco el impulso
del que no separa Tierra y Cielo cuando el tiempo
avanza con su abrazo. Buena es la Mano que disciplina
los impulsos, malo el poder del Padre Urano
que me aparto para que olvide que tú das la Verga de Oro
y exhortas: «Usala bien».

2.

Aquí estoy como sobreviviente de; injusto Titán
que vociferó su certidumbre moral con elitismo
y con ella practicó la eugenesia y dijo:
«Tengo el derecho. Determinaré lo que se haga
con la vida de otros; me tragaré a mis hijos, uno por uno.
Urano soy que los odio. Gobierno soy que me permito
lo que me plazca por mis «buenas razones»
(no porque tenga el derecho divino de los reyes,
digo que mis grupos son preferenciales y no entienden
que estos planes sean perversos).

... Es mi culpa. Los dejé que derramaran
la sangre inocente y Saturno los devoró
y fui yo el testigo falso; mi discordia es peor
que la del rey malvado. ¿Qué haré para que no vuelva
a suceder que tan largamente advertido,
desacreditado fascismo, no puedan mutarse
en mortandad nueva y prostituir el espíritu
de otra nueva era, porque me masturbó la Mano
de Jezabeel, erizó mis gandumbas
y acepté de la Madre la hoz y la venganza.

Me dijo: «Vé y mátalo, vé y ódialo tanto como yo:
él te quita los hermanos; a mí me quita los hijos.
Míralos: si toman las calles, los llama Nueva Izquierda,
los mata, los viste de camisas de color marrón,
los hace sus soldados y los manda a la guerra,
los squadristi de Mussolini son iguales
y los hará que mueran en calles de sus invasiones
y sus rebeldías y sus agendas».

3.

Sácame de esta bestia del mar oscuro,
de este Seol de la Era del Acuario.
De este intestino estomacal que vela a Kennedy
y Johbson, en la evolución final del Progresivismo.
De este culto nacional al Estado donde JFK
será tragado, como Cristo sacrificial de la Gran Mentira.
Nazis y fachos, con la factura de LBJ,
se perviven con arquitectos paulinos.

Con voz de alabanza te ofreceré sacrificios
si me sacas de esta vulva llena de mal,
útero enfermo de poder desobediente.
Pagaré lo que prometí, porque aun del ninivense
[que te oyó] hicíste misericordia.
Muéstrame la Tercera Vía, no este liberalismo
que es la religión totalitaria, la democracia fascista
de los corruptores: porque Hestia y Démeter
han sido tragadas y en el estómago del poder
ví a Hera y el Hades y un sexto hijo está por nacer
y nacerá en el silencio de la noche y vendrá
a la Madre Tierra y crecerá en orfandad
como hijo, sin padre, que al poder ha temido.

Sácame del vientre del pez.
Renueva la firmeza de mi Verga de Oro.
No me arrojes lejos de tu presencia ni retires
de mí la misión de profeta porque quiero
ver a mis hermanos, idos con el Holocausto,
antes que venga la caída preanunciada
de la que No Ví ni Ni(ni) ve...
Haz el vomitivo. Que vomite el Poder
por causa de la piedra; poder del que come
y no deja comer,
que vive y no deja vivir...
Ahora, entre los que sufren y esperan
en estómago amargo, estoy.
Piedad.

«Y mandó Jehová al pez, y vomitó a Jonás en tierra».

03-07-2000 / Estéticas mostrencas y vitales

Carlos Lopez Dzur

LABIOS

En estancias de música y de fuego
perfilados en la hoguera festejaron.
Bazar de excitaciones entre ellos
tantas que a veces sintieron miedo.

Lecho firme el musgo en la montaña,
rojos pliegues ansiosos acosaron
dejaron suspiros húmedos
sobre las yemas de los tibios dedos.

Piel a piel conversaron de sí mismos,
de la eterna fuente bebieron,
expresando aguda maestría
anotada en los folios de sus cuerpos.

Donantes de experiencias nuevas
felices muriendo de locura,
rozaron el borde del futuro
prometiendo más allá del Universo
definitivo encuentro del Sol y de la Luna.

Especialistas seductores
juraron amor en las mañanas de oro
y en las bocas oscuras de las tardes
experimentaron todos los excesos.

Fluían sus voces como un arroyo
alientos ardientes convincentes
invitaban a la entrega sin recato
y Eros excitado susurraba ¡Míos!

Entreabiertos labios mágicos
viajeros errabundos sin brújula
sobre las amplias geografías
hasta izar y arrear bandera.


Ah, de las gestas cantadas por ellos
de la totalidad del territorio conquistado,
cada uno conserva la memoria viva
testigos firmes de los enfrentamientos
instigadores de sudores y faenas.

¡Qué de cosas si quisieran, contarían...!

Ana Lucía Montoya

.




Septiembre 2009

LABIOSEn estancias de música y de fuegoperfilados en la hoguera festejaron.Bazar de excitaciones entre ellostantas que a veces sintieron miedo.Lecho firme el musgo en la montaña,rojos pliegues ansiosos acosarondejaron suspiros húmedossobre las yemas de los tibios dedos.Piel a piel conversaron de sí mismos,de la eterna fuente bebieron, expresando aguda maestríaanotada en los folios de sus cuerpos.Donantes de experiencias nuevasfelices muriendo de locura,rozaron el borde del futuroprometiendo más allá del Universodefinitivo encuentro del Sol y de la Luna.Especialistas seductoresjuraron amor en las mañanas de oroy en las bocas oscuras de las tardesexperimentaron todos los excesos.Fluían sus voces como un arroyoalientos ardientes convincentesinvitaban a la entrega sin recatoy Eros excitado susurraba ¡Míos!Entreabiertos labios mágicosviajeros errabundos sin brújulasobre las amplias geografías hasta izar y arrear bandera.Ah, de las gestas cantadas por ellosde la totalidad del territorio conquistado,cada uno conserva la memoria vivatestigos firmes de los enfrentamientos instigadores de sudores y faenas.¡Qué de cosas si quisieran, contarían...!
Ana Lucía Montoya
.
Septiembre 2009

MAL DE AMORES

(tango canción)

Yo sé que es imposible
que seas mi Destino,
que yo no puedo darte
más que este loco amor,
pero guardo en mi alma
que es de raíz y de cielo
una vana esperanza:
nuestros sueños en flor.


(estribillo)
Perfume de magnolia,
caricia embriagadora
no ves que sin espinas
se hiere un corazón;
la pena misteriosa
que anida en los desdenes
se vuelve crucifijo
con el primer amor.


Yo sé que lo que ofrezco
es poco o casi nada,
apenas unas flores,
promesa de lealtad,
no importa la condena
que el tiempo nos impone:
tu historia florecida
y mi tonta juventud.

(estribillo)
Perfume de magnolia,
caricia embriagadora
no ves que sin espinas
se hiere un corazón;
la pena misteriosa
que anida en los desdenes
se vuelve crucifijo
con el primer amor.

Letra: Long-Ohni
Música: Irupé Tarragó Ros - Long-Ohni
Intérprete: Irupé Tarragó Ros

Ayuda

Sé que no es el medio, pero esta vez necesito ayuda. Ayuda para mí y para Berna.

Berna y Gringuita nacieron hace 4 meses junto a otros 3 hermanitos en un terreno baldío cerca del Paseo Alcorta. Hay gente amiga, gente buena, que se ocupaba de llevarles agua y comida a los padres de estos angelitos. Hay gente perversa, lamentablemente demasiado joven, que encontró muy divertido el perseguir, apedrear y apalear a los cachorros hasta matarlos a pesar del denodado y valiente esfuerzo de los padres por defender su cría.

Desde luego, no sacamos a los pequeños antes porque se sabe que, mientras son lactantes, sin la mamá tienen pocas posibilidades de sobrevivir pero, además, jamás imaginamos que hubiera seres humanos capaces de divertirse haciendo tamañas monstruosidades. Nos enteramos tarde y apenas si pudimos salvar de ese final horrendo a dos hembritas, Gringuita y Berna, las dos más miedosas, más desconfiadas, más asustadizas. Y el miedo no es zonzo. Ellas lograron esconderse rápido y bien y sobrevivieron, pero habría que sacarlas urgentemente de ese lugar. Se necesitaba un hogar de tránsito y ofrecí mi casa.

El primer día, ni siquiera podía acercarme porque apenas ante el intento, lloraban, huían y se escondían temblando. Era evidente que nadie, ante semejante conducta, las iba a querer adoptar: nadie quiere a un perrito que no se deja ni tocar. Sin embargo, me empeciné en lograr, con paciencia, que confiaran en el ser humano, que cambiaran de actitud y les cuento que no ha sido nada sencillo. Me ha llevado un tiempo enorme y muchísima paciencia, amor y comprensión. Pero lo conseguí.

Gringuita y Berna terminaron siguiéndome por todas partes, comiendo de mi mano y durmiendo en mi cama y nadie podrá creer todas las expresiones de agradecimiento y amor que he venido recibiendo de las dos.

Hace 10 días conseguí un hogar maravilloso para la Gringuita y puedo descansar en paz sabiendo que vivirá el resto de sus días rodeada de amor y protección. Ahora, aunque desearía que se quede conmigo, necesito con urgencia un hogar para Berna por muchos motivos: tengo ya demasiados animalitos y no podré atender como se debe a uno más; tengo una mamá muy mayor y, obviamente un cachorro activo como cualquier cachorro que busca mimos y quiere jugar, puede hacerle perder el equilibrio y hacerla caer y, en un tiempo no demasiado lejano tendré que mudarme a un lugar más pequeño.

Berna ya está completamente adaptada, es increíblemente sumisa y obediente, súper cariñosa y dulce, muy inteligente, come de todo, está ya desparasitada y vacunada por mí, completamente sanita. Le puse Berna de nombre porque es lo más parecido que he visto a un osito pardo. Ustedes sabrán que “Ber” en alemán, quiere decir “oso”. Su tamaño final va a ser mediano. En estos momentos, duerme dulcemente sobre mi cama y sé que me dolerá entregarla pero debo hacerlo.

Por eso pido ayuda, pido que me ayuden a encontrarle un hogar que la merezca, una familia que la quiera mucho y me juego a que alguno de ustedes la quiera o conozca gente buena que desee darle la oportunidad y compartir la vida con ella. Si así es, será una bendición para todos. Así que se las presento en esta foto y un millón de gracias de mi parte y de parte de Berna, que no sabe escribir.

Long Ohni

Complejos y Aplausos : In memoriam de Dudu Topaz (1946-2009)

Extraigo de un texto que llegó a mi correo:

No llamas a un amigo, porque no quieres molestar.
No realizas determinada pregunta, porque piensas que puedes molestar.
No pides ayuda, porque temes molestar.
No te acercas a alguien en una reunión, porque supones que vas a molestar.

Mis propios pensamientos a raíz de ese texto:

Después de sufrir muchos años de complejos de inferioridad, no miento si
digo que el temor no es a molestar, sino falta de seguridad.
Que el amigo realmente sea amigo, temor a que nuestras preguntas muestren
que somos tontos y no interesantes, que se nos deniegue la ayuda necesaria y
por supuesto, no nos acercamos por miedo al rechazo.

No es que superé los complejos que me acompañan tantos años, pero
debido a la crisis económica tuve que suprimir el diván del psicólogo
y mandé los complejos al desván, hasta tanto mejore la situación.

Es un tema complicado, hablar de los complejos, igual que hablar de los
amores fracasados, incluso antes de haberse convertido en amores, sino
en la etapa de los sueños y las fantasías, respetando las fantasías de cada
uno, no enumeraré las mías, que y con quien.
Una solución es no hablar de los complejos, guardarlos en las distintas
cajitas del alma, esas que guardan todo, pero también suelen ahogarnos
y según algunos, se manifiestan en todo tipo de enfermedades. Se de muchos
que les gusta escribir, pero solo lo hacen para ellos, para si mismos, los famosos
diarios. No recuerdo haber tenido un diario, seguramente no confiaba en la privacidad
de mis cajones o los estantes de la biblioteca. Confieso que jamas le pregunté
a alguno o alguna si realmente no desean que alguien encuentre y lea su diario.
Supongo que la respuesta es obvia: No quiere que alguien lea el diario. Y la fantasía?
Eso es personal!!! Escucharon alguna vez confesar a una persona normal que tuvo la

fantasía que se muera el "viejo"? No!!!

En este momento de mi vida, mi complejo mas grave es la calidad de mis textos
y por eso todo el tiempo remito textos esperando que me aplaudan y me feliciten.
Por favor, no dejes de hacerlo en esta oportunidad. No pido mucho, no pido que
visites mi blog, comentes mis bellos textos, en fin... no pido que pierdas tu precioso
tiempo en mi blog solo que aplaudas este texto.

No solia ver los programas de Dudu Topaz, pero eso es harina de otro costal.
http://es.wikipedia .org/wiki/ Dudu_Topaz

Yossi May 08-09-2009

Ñu

Hay un mundo que tiene un paralelo

como el mismo que mis pies a desgastado

migración junto al filo de muerte

rebaño de millones desplazándose en el Mara

primitivo viaje empujándole los genes

oliendo la humedad en la Kenia milenaria

fuerza interna señalando la partida

en busca del agua que los llama

formando cientos de invitados

oleada peregrina a favor de nuevos pastos.


Ñus inundan la planicie

desaliñados cuerpos, parduzcos

enormes barbas blanquecinas

repiten en un año dos soberbias migraciones

una fuerza superior al instinto de vivir

los empuja a un suicidio colectivo

ruleta con tres balas quebrándoles la frente

el mismo paso que intentaron sus antaños

los enfrenta con la muerte por no cambiar caminos

los vencidos mal heridos se desangran en el rio

cocodrilos, hienas, licaones, buitres y leones

sacian sus instintos reduciendo la manada.


Mundo paralelo que mis pies ha desgastado

migración junto al filo de muerte

rebaño de millones desplazándose en la urbe

viaje cotidiano en busca de otros pastos

empujando los instintos entre muros de concreto

soñando la humedad que reviva las raíces

otorgando a nuestros frutos el favor de un nuevo mundo.


Manadas de millones desplazándose con rumbo

enfrentando la mirada sin hacerse compañía

desaliñados, aliñados, parduzcos

repitiendo día a día migraciones demarcadas

sin sus crías

desolados en los cerros perforando las montañas

encerrados en paredes donde pagan con sus vidas

empujando con las manos en un mundo de mentiras

entregándole a los días los esfuerzos por un pago

para darle a sus murallas nuevas manos de pintura.

Rodeados de un millar de predadores

las crías solitarias son presas de sus pasos


¿Donde están los animales que descuidan a sus crías?

el millar de cocodrilos que mastican nuestra carne

los leones que se nutren con esfuerzos que no hacen

hienas, buitres

consumiendo del cadáver que olvido porque vivía

¿Dónde fueron esos pastos consumidos por el fuego?

los graneros que rebosan escondiendo el alimento

y el pan que el otro esconde

para no dar de sus migajas

¿Dónde están los animales?

que desgarran con sus manos los pechos aun sin leche.


El mismo rumbo sin que nadie lo cuestione

enfrentados con la muerte por no buscar caminos

los vencidos mal heridos se desangran en el suelo

y el cíclico episodio

se repite en muchas tardes.


¿Dónde están los animales?

¡en la Kenia sobreviven a razón de un sano instinto!

en mi selva

crueles fieras se devoran

sin mirar que sobra el pasto.



luis alberto gonzalez viera

http://albertoviera 4.blogspot. com

Algo de mi...

Tengo mucho defectos, a veces vivo ansiosa,
a veces he tenido rabia y bronca y ganas de dejar caer los brazos,
pero sé que hay gente que me quiere...
Siempre encontré fuerza y esperanzas para andar y pincelé con amor todos los desencuentros. ..
Siempre valoré una caricia y en cada espacio de tristeza acudí a la reflexión...
Siempre trato de aprender las lecciones de la vida...
Siempre reconozco que vale la pena vivir la vida ... a pesar de los desafíos y los tiempos de crisis.
Siempre he afrontado los problemas siendo actriz de mi propia historia.
Siempre encontré refugio en mi alma...

Nunca he permitido que callen mi opinión aunque me ahogue con las lágrimas...
Nunca he dejado de oír...
Nunca he tenido miedo de mis sentimientos. ..
Nunca he dejado de mirar mis defectos...
Nunca he dejado de agradecer al universo la oportunidad
de vivir como humana, esta experiencia espiritual.
Nunca han dejado de criticarme cuando opino sobre comportamientos que no admito.
Nunca olvido recordar a mis padres y siempre beso a los que amo ...
Hoy tengo la madurez y la osadía que solo se alcanzan con el paso de los años...


Marga®
con el mismo amor.

www.margaseoane. blogspot. com


"A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar".
Franz Kafka

¡ERES LIBRE LIBERTAD!

Te abres como un abanico de seda, florido y encantadoramente refrescante.
Poeta Lejano.
Abanico de seda,
cola de pavo real,
iris que aletea en tus pupilas y la tarde,
quimeras que florecen multicolores,
iluminan poemas/puente que nos unen.
No cortes más las rosas que ya sangran,
no cortes más jazmines que llora su aroma,
no afanes más noches recostado en esa Luna,
olas altivas raen la cola de su traje de niebla
atándola a unas distancias traicioneras
donde la alborada triste solloza por el Sol
en estera fría debajo del palmar.
La brisa susurra melancólica tus versos
se deja oír potente el eco del viento,
aúlla suplicante, mendigo hambriento:
"No grites más te quieros con tu voz fogosa
el infierno nunca se conmueve del penado
aprietan las cadenas, se achica la celda."
Afuera las gaviotas,
hojas blancas mensajeras,
gritan que hoy un poema muere,
deshidratado ansioso;
esperan que de boca ardiente
salga verso desagarrado
que propague sonoro altivo a los cuatro vientos
con mágicas palabras enervadas.
sueñan, alguien "la" salve, le quite los cerrojos
para que ufana salga y con voz blanca sea ovacionada:



¡Eres libre Libertad!


Ana Lucía Montoya Rendón
Agosto 2009
.

S-T

Las nubes que pasean por el cielo nos dejan la lluvia tan necesaria. A veces no brilla el Sol, sientes que vas a tener un mal día, que te van a cerrar todas las puertas y te vas a quedar fuera. La vida es un cúmulo de sorpresas, a veces desagradables, pero ahí estás viendo pasar el viento, el agua que corre por el asfalto en un día lluvioso, es tu día y tiene veinticuatro horas como todos ¿Qué vas hacer? Quédate mirando el techo de tu casa porque hoy los rayos del Sol no van a salir a darte la bienvenida. Puedes estar a solas con tu mente, en tu espacio seco y distraído que has creado, ver como las gotas rebotan en el cristal de tu ventana, algunas resbalan hasta llegar a la guía por la que esta se desliza de un lado a otro, tomar una taza de café, ese que acaba de subir y puedes oler desde tu sillón, o leer un buen libro mientras te proteges del frío envuelto en una manta.
También puedes salir a pasear, acariciar el ambiente húmedo que se respira por cada rincón, caminar por las calles debajo de un paraguas y ver como poco a poco las nubes se van, como se abre el día y aunque el Sol no termine de salir, está dejando de llover. Quizá con un poco de suerte se pueda ver el arco iris cruzar el cielo, con todos sus colores. Cuando termina de llover, los pájaros salen de su escondite, como si volviera la vida después de un descanso, como si la natura necesitara reposar mientras el agua cae.
Las tardes pasan muy deprisa, tanto que ni siquiera te das cuenta y al final, el tiempo que tenías para ti, termina. El Sol empieza a dejarnos, desaparece entre las montañas en busca de su morada, rincón lleno de sabiduría, melancolía. Desde sus grandes ventanales puede ver al amor infinito, la Luna , que hace su entrada lentamente como las damas bellas, no se deja impresionar, eleva su pureza a la vista de todos, rodeada de estrellas, sus guardianes. Con ella llega la noche y la tierra se enfría. Se encienden las farolas en los laterales de las calles, las luces de los edificios de enfrente también se dejan ver, es la estampa nocturna, luces en la oscuridad. La vida no se detiene cuando el Sol se va.
Estamos entre lluvia y Sol, quebrando el tiempo con miradas nostálgicas, buscando un rincón escondido para almacenar pensamientos, añadiendo una gota a ese vaso de vida que se va llenando. Las rutinas comprometidas a las que estamos acostumbrados, podríamos hacerlas con los ojos cerrados. En este momento mi imaginación vuela para evadirse de lo que le rodea, para que mi mente se relaje, se distraiga y vuelva a mi más despierta.



Erika Martínez Rodríguez

Momentos

Casualidad ... coincidencia. ..,
o es sólo la consecuencia de otra de mis noches de insomnio...

Milagros de la vida, de los que a diario suceden
coincidencias de tiempo,
espacio y frecuencia.

Otro día, en otro lugar,
en otra calle ,
cruzarme de nuevo con la
misma persona desconocida.
Y quedarme con ganas de decir:
¿ "nos conocemos"?.
Pero no decirlo.
No decir nada.
Simplemente mirar fijo
durante un momento,
hasta que el instante se vaya,
heredando esa moral inquisidora. ..

Marga®

NO PUEDO CON LA VIDA Y CON LA MUERTE

¿Qué digo cuando tiemblan

las mínimas palabras

que apenas si se atreven

a decir lo que quiero?


Solo de soledad en este bosque,

laberinto de sombras en que huyen

de sus quehaceres diarios, sus faenas,

ya cansadas, transidas, agotadas

de quebrar el silencio impunemente,

las busco, las persigo, las incito

a desnudarse enteras y entregarse,

a mostrarme sus senos y su origen

y las deseo entonces con el vigor del alba

porque solo tan yo, tan solamente

no puedo con la vida y con la muerte.


long

La máscara de la democracia

.... how some 2.5 billion people, roughly 40 percent of humanity, survive on $2 a day. The answer: Creatively. One key finding is that the poor do not live hand to mouth, exhausting every cent on food and shelter. Earnings shift by season, job and health, so the poor spread them out: Daryl Collins, in: Portfolios of the Poor, Princeton University

Si me quiere hablar, con rigor y honestidad
sobre el Mercado Libre y sus dolorosos avatares,
comience rompiendo las caretas.
Es decir, estas múltiples crisis
que nos tiran el lonco y nos echan de bruces
al dolor innecesario y ante el pesimismo nato,
y que nada tienen que ver con democracia.

Democracia es la careta que esconde
los pretextos. Los dueños del mercado
no quieren ninguna democracia,
no creen en ella; la saben un hermético aspaviento,
una máscara, un idolon, un icon
con el mismo sentido que el $ o el pez espada
o el naipe de monedas de oro.

[Que es indispensable que se hable, pues sí, carajo,
mas, sin democracia de por medio, sin su mentira].
Comencemos por el asunto de las crisis:
crisis en el si estamos o no estamos con el militarismo,
si apoyamos o no la conservación del medio ambiente sano,
si admitimos o no la existencia de una crisis alimentaria,
crisis de golpes bajos contra el sistema financiero
por la misma mafia, crisis
de los oligarcas y las sinarquías
sólo interesadas en socializar los costos,
privatizar las ganancias y defender
el privilegio de la cada vez más reducida
cáfila de ricos, la minoría global
que tiene al pobre viviendo
con dos dólares diarios
cuando hay suerte.

Usted no hable sobre democracia aliada
a los libres mercados ni modelos de opulencia
para todos; en el fondo, estamos hablando
de caretas y máscaras. Esos edificios de ilusiones
se derrumban. No resisten. Vayamos
al asunto primordial: ¿Quién es dueño de qué?
¿Cómo defiende lo que tiene
a expensas del más pobre?

Carlos Lopez Dzur
03-11-2000 / De: Canto al hermetismo

HOY...

No miraré con disimulo, miraré fijamente y sin bajar la mirada,
sin dudas entre hacer y no hacer, correré riesgos y realizaré todos
los actos de "buena persona" sin mirar atrás.
Además me reiré de todos los
contratiempos que me depare el día,
prometo que cada arruga de más,
que me salga por ese motivo
daré las gracias.

besos Marga ®-

www.margaseoane.blogspot.com

Abrir las ventanas...

No nace una flor,
sin haber sido primero semilla ...

Todo en la vida es un proceso y un aprendizaje...

Esta filosofía es la que ampara de juicios apresurados,

que causan dolor y desesperaciones innecesarias.

En el amor, las respuestas más importantes llevan tiempo,

y ese tiempo debe estar lleno de esperanzas, sin presiones.

Algunos problemas son sólo sombras que generalmente desaparecen si se tiene

paciencia...

Los que realmente aman aprendieron a enfrentar los tiempos difíciles con calma.

El premio más grande de la paciencia es el amor duradero.

No se oye al corazón con las ventanas cerradas...

MARGA® con amor

Nada

Nada de lo que me digan
me hará cambiar
la forma en que veo el mundo.

Puedo aceptar diferencias,
acompañarlos hasta los muelles
de sus puertos.

Mirar juntos como amanece entre las brumas.
Tocar el agua,
quitar mis zapatos
y sumergirme desnudo.

Lleno de sorpresas,
quizás con la cara iluminada.
Y tal vez otra yacerá bajo la sombra de un uvero,
y esperará a que sus frutos;
caigan, y con mis pies,
podría macerarlos
y beber con el mundo
sus canciones y entonarlas hasta la saciedad.
Incluso arrancarme parte de los prejuicios
mirando el amanecer.
Conectarme a tus ojos
y que miremos todos un sueño.

Nada de lo que me digan
me hará cambiar
la forma de mirar el mundo.
Entre flashes y autos,
cybers y cartas,
queda siempre un profundo tiempo;
un árbol que me une a la luna
y me ata los pies.

Luis Gilberto Caraballo 2009

ASÍ DE SIMPLE

Así de simple. Sin escándalo.

Vibrante el sonido de esa Voz. Adentrándose, deslizándose suave, sin escándalo, en esas tinieblas de ese pueblo fantasma. Voz que arde, que horada, que empuja, que goza.

La oscuridad y el sigilo se entrelazan. Fornican plácidos entre las sombras de los cuerpos vírgenes. Penetran en las largas noches del alma. Los intuyen los sentidos internos. Sin escándalo. Copulan ahogados y con las bocas mudas. Acceden sin herir, sin llamar al dolor. Lenguas reptan por los pliegues de la carne interna. Se regodean hasta el fondo del pozo. Natura los mece apaciblemente, sin hacer uso del escándalo.

Simple. Así de Simple

Muy lejos de allí se despierta un caminante. Se despereza. Desnudo se alza del camastro y sin dudar un momento, emprende un largo viaje. Va atento buscando y encontrando lo que ha de fardar. Callado, absorto, lerdo, guiado por la Luz. Siguiéndola, trilla mil sendas. Deja en cada palmo algo de su archivo. Quiere el mejor alfayate que le fabrique un vestido regio para ir a una boda. Va al encuentro de su Novia.

En ese recorrido, llega al parque central de una villa donde encuentra a un maestro predicando. Se queda a escucharlo. Se entusiasma con el ardor que ese hombre le pone al discurso. Muy adentro de su ser, sus sentidos internos, atentos confrontan el mensaje de ese orador. Sigue escuchándolo. De pronto le llega el resultado del análisis de esa arenga. Decepcionado baja la cabeza, da la vuelta y sigue su andar. A sus espaldas va dejando la perorata del hábil ilustrado.

Mas adelante encuentra el Río, alguien lo tiñó de rojo. Pregunta a los lugareños el por qué de ese color y todos le contestan al unísono que una virgen fue violada y que después del crimen le escurrieron las entrañas en esas aguas. Simple, Así de simple. Abusaron sus carnes, sus emociones y pensamientos. Laceraron su mutismo. Quedó profanada su Arca. Desparramado en el ambiente ha quedado su secreto.

Simple. Así de simple.

Los criminales, escandalosos, ahora vociferan que “ellos” eran los dueños de su aliento.

Aquella antigua y dulce “Voz”a ella ya no le llega. Quedó sin inocencia, sin candor. Forzado su portal. Ella, una más ante el silencio cómplice. No hay caminos, solo una triste huella. Un débil rastro que se fuma el viento.

Aquel caminante siguió atientas, inerme, triste por siempre, por aquellos caminos inciertos… No quiere escuchar los discursos ilustrados ni desea volver a ver ríos de aguas rojas. Solo añora su camastro y la junta lasciva con la oscuridad y el sigilo. Quedó hastiado del mundo que vio, lleno de maestros, pero... ¿Sabios?

¡Así de simple!




Ana Lucía Montoya R.

Conversación con el Gran profeta

«No me hace el más sabio de los hombres»,
me dijo Tumé Arandú, «que haya nacido primero
que otros tres de mis hermanos».

Marangatú es generoso y bueno
cuando sirve a su pueblo y ahora conmigo
está enojado... Si me llaman profeta no es
porque sea mejor que él, o me quiera más la aldea,
Yvy Pyahu, que es tierra nueva y vulnerable
después del Diluvio y el alma adulterada.

«¿Por qué profeta?» ... porque soy el que acuso
dulcemente y desafío la terca indiferencia
del que no me oye, ni quiere la palabra que traigo.
La consecuencia venidera. El mal agüero.

Y quien me escucha tendrá confirmaciones
y es más temible que tenga que advertirlo.
Es mi misión. Una ética. Si no lo hago,
yo pierdo la vida. O me condeno.

Profeta soy porque nadie me quiere escuchar,
no discuten conmigo, me esquivan
para no oír noticias que me abran los labios.

Así cuando digo que Kerana será madre
de siete monstruos o que Japeusá, mal pagará
por ser tan mentiroso.

No, yo no soy el más sabio de los hombres.
Soy el que digo que la tristeza es ardua.
Duele al comunicarse y el sensato la teme y la rehuye
(él siempre quiere ser bueno; no herir a nadie).

... porque los Padre y Madre de Pueblos,
pese a ser creados por Tupá, al bueno y al malo
lo pasó por el vientre, al hacerles hermanos,
el sensato / gentilmente solapa, perdona y compadece
al que es tramposo, y al ladrón lo esconde
y no lo señala, de buenas a primeras, con el dedo.

E impune queda quien engaña y dolida la víctima y amarga.
Sí, a veces amamos para el mal provecho
y en su trampa, se nos profana y seduce colectivamente.

Por la niña más hermosa, sangre de nuestra sangre,
no advertimos: «Kerana, tu hijos son monstruosos;
a nuestro pueblo y casa y templo traerá condena».
Yo sí. Lo dije. Que no sea que por el amor de uno
sea mi cobardía lo que les mate a todos.

Esto es lo que soy.
El amor duro, la justicia acusante.
Yo, Tumé Arandú, el más dulce en apariencia,
tengo por labios no mis besos, la espada.

Expongo los males encubiertos, soy como soy,
hermano duro, el que provoca, si no habla,
los mayores castigos y estragos;
el que habla y transforma en suicida
a quien ama, y porque hablé hoy él anda
como cangrejo, hechizado, pobre Japeusá,
hermano mío, mentiroso y trampaso.

De veras, ser profeta y ser sabio
es un destino triste, pero necesario.


De Lope de Aguirre y los paraísos soñado

Carlos Lopez Dzur

“La ignorancia, solo empeora el mal”.

La muerte junto al tiempo transitan por mi playa
bajo un cielo esplendoroso observan con quien irse
invitados no esperados se alegran contemplando
el brillo en la mirada de muchos aun con vida
con tiempo suficiente los miran convivir
ausentes todos ellos no piensan en partir
¿a quién?; dice la muerte
hay tiempo dice el otro moviendo su mirada
un niño en una silla contempla a muchos niños
que corren a su entorno con huellas en la arena
igual sonríe
soñando despojarse de su silla con las manos
su madre observa pensando cuanto tiempo
podrá llevar su cuerpo encima de esas ruedas

Los diarios hablan de un millón de tonterías
las pantallas muestran tanto que no vale gastar ojos
en la esquina más grandiosa un político de nombre
construyo con sus promesas su morada entre los pobres
altas rejas y un gran prado rodea su colina
a un costado una vecina prende fuego a sus teteras
huele a humo, igual sonríe
entre sus manos muchas grietas marcadas por trabajo
en sus polleras un puñado de pequeños con sus caras todas sucias
esperan muy ansiosos que el café llegue a la meza
la muerte dice al tiempo
¿ya sabes a quien llevo?
conjunto de miradas recorren mi rivera
los ve a todos
no quiere a nadie

Un joven ebrio conduce con locura
su pie indiferente aplica fuerza sin notar a cuanto corre
figuras traslucidas sonrientes se asoman por los vidrios
olor a copas
mientras su chica se refriega entre sus piernas consumiendo su placer
¡político de mierda!; expele con saliva de sus labios
mientras ojea el templo al Dios de los engaños
no nota que en la pista
columna de humo traspasa hacia su acera
pisa con fuerza triturando con su pierna la mandíbula
de quien con quince años se hizo adicta a saborearlo
dos segundos y el final se viste de desgracia
la muerte junto al tiempo caminan hacia ellos
la madre empuja por la arena
los niños dejan su café
la vieja intenta con botellas acabar con tanto humo
y del templo inmerecido baja el Dios a contemplar

Ansiosos corren todos pensando si son suyos
aquellos que han dejado huellas entre fierros
la madre mira a su pequeño y agradece por sus ruedas
mientras sus ojos ven a un niño destrozado aun con vida
a cien metros del impacto
una abuela contiene entre vestidos a pequeños más curiosos
que miraron sin saber que eran los pedazos

La playa se vistió de soledad
el político no entiende porque perdió a su hija
con sus manos corrompidas no puede darle vida
la vieja lo sostiene entre sus brazos
mientras la madre agradecida aun besa a su muchacho
la muerte mira al tiempo
¿sabías el final?
impávida expectante no logra abrir sus labios
se monta otro escenario de falsos publicistas
la niña es otra víctima que muere en santidad
¡así dice en su lecho!; no sirve a un buen político mancharse con verdad
es cruel, a veces dura y sabe a santidad
la vieja hoy lleva velas rogándole a la santa
los niños se percinan creyendo esa verdad
la madre pide piernas, el niño un despertar
el tiempo junto a la muerte
aun sin trabajar
resumen abrazados
“La ignorancia, solo empeora el mal”.

luis alberto gonzalez viera

Qué tanto importa

Qué tanto importa
si la noche es corta o si no disponemos de tiempo,
cuando la vida lleva adentro una luz soslayada.
Alguna vez pensé derruirme
en silencios, agitar
al mar y su oleaje.
Mi pecho hinchado de preguntas
se eleva de noches y caballos ebrios
se mojan de amarillo, toman de mí, recuerdos.
La luna me ausculta en el iris,
y una danza ennoblece con su lenta melodía
lleva canto y más canto.
Y qué importa entonces, si aún estamos iluminados,
aunque nos hagamos rizos con frases frágiles
Si aún nos tenemos con unas bailarinas
Tibetanas en los ojos,
Porque su lúdico baile
nos lleva a las montañas insondables
Y ahí abatido en remembranzas con la nostalgia
nos aguijonea la garganta,
tañida de nudos
abrazo,
la angustia, un hondo peregrinar
me sigue como un faro de busquedas.
Un linaje tiene siembras
esparcidas, más adentro de nosotros

y la noche lleva voces
incognoscibles en el corazón.


Luis Gilberto Caraballo 2009

HOY...Afuera hay sol...

No te lleves los problemas un fin de semana largo,
son malos compañeros de la familia
Afuera hay sol.
Vestite de seda egipcia.
No te quedes con el miedo
que se agranda en la noche
y atormenta la esperanza.
Tampoco tomes prestado los problemas de tus amigos,
ellos los manejarán, sin tu preocupación.
Marga® con amor.

"El estudio para aprender a vivir bien dura toda la vida" Séneca




www.margaseoane.blogspot.com

Deseo ...

Que cuiden mi alma...
que nadie ni nada pueda dañarla
y que desaparezca esa tristeza
que me roza como la sombra
y que en mis ojos jamás vuelva a notarse
ninguna desilusión...
Deseo marcar el camino
sin dominar la dirección...
Sugerir, sin ordenar.
Aconsejar, sin exigir.
Proponer, sin imponer.
Opinar, sin censurar.

Deseo que lean mis versos
cuando no se que hacer con ellos...

Deseo que al final del camino
no me espere ningún silencio...

Deseo que la brisa me arrastre
hacia la orquídea más radiante.

Marga®
http://www.margaseoane.blogspot.com/

DIOS ES AMOR...

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Caminamos la vida, pisando en falso muchas veces...
¿Se reparte lo que tenemos
con sentido de justicia
y con generosidad de corazón...?

No se alcanza la meta en un solo intento,

ni se perfecciona la vida en un solo día...

Nada es un "castigo divino",
DIOS NO CASTIGA,
DIOS ES AMOR.
No es Dios el que INCENDIA
bosques cada año.
No es Dios el que ELIMINA
especies vegetales y
animales cada año.

No es Dios el que contamina ciudades,
ríos, mares y el aire de las ciudades.
No es Dios quien pulveriza con plaguicidas la tierra.

No es Dios quien mata por placer o por dinero,
y quien maltrata al planeta con soberbia.
Nos es Dios el que inventa las bombas y destruye...
¡ES EL HOMBRE !

Marga® con amor.
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JUNTO A TI

Apocalipsis VI

......................................Eras poesía y no gemidos.
......................................Carlos López Dzur.

Las palabras se columpiaron en sus labios por unos brevísimos instantes. Mientras, en las manos sostenía una resma de papel tamaño carta. Las ideas flotaban en el ambiente y, en sus pupilas se reflejaba la luz de un recuerdo. Respiró profundo y echó la cabeza hacia atrás. Buscaba algo en alguna esquina de la mente. Suspiró. Hermosos, su cabeza, su cabello y sus ojos noche, el arco soberbio de sus cejas, el borde lascivo de sus labios, su indefinible aroma de hombre, el vello de su pecho. Recorrí imaginariamente su imagen con las yemas de mis dedos. El aire trémulo hacía flotar el velo de las cortinas y flotaban con ellas mis ensueños. Danzaron las llamas de mi fuego interno un preludio. Me sumergí en lo más profundo de su mundo y, con el mío, él enloqueció de gozo.
El viento golpeó el cristal de la ventana de mi cuarto y me devolvió al espacio que abandonaba cada vez que su recuerdo se instalaba en mi mente cuando escuchaba aquella melodía…
“… Junto a ti, al pasar las horas, ¡oh mi amor!hay un rumor de fuente de cristalque en el jardín parece hablar…
Me levanté lentamente. Caminé hasta el ventanal. Allí en una de las heliconias estaba el colibrí, que volvía con el Apocalipsis VI.

Ana Lucía Montoya R.

MI CASA

Auxilio de los gestos, qué sorpresiva resulta tu mirada en mi casa
proyectando sobre mí y mis alcances!
Mi casa, que te parece un monumento parco
conformando estéticas, es mucho más. Es
la potencia y la liviandad de ese rayo de sol
que permanece a través de la ventana. Escenario
de la novelita de la tarde, que a veces divierte y a veces hace pensar
en por qué divierte, es desayuno y descanso, bálsamo
y espejo de lágrimas disecadas. Es lo que escribo
que tantas veces es lo que no soy.
Es la masacre de los sermones, y esa complicidad
que se desliza despacio
a través de tus ojos observadores. Ahí, tu claridad
parada en el living, mostrándome como al descuido
otras cosas de la piel y del espíritu, hablando de mis pasos
innecesarios y de mis olvidos.
Cómo pudiste saber que, igual que las preguntas, igual
que los impulsos, estos pasos míos innecesarios
se han vuelto costumbre porque siento que me protegen?
Y no, no sé lo que espero cabalmente, pero yo le debo mucho al mundo
porque tengo lo que creo, la honestidad implícita del honor
y dos acompañantes permanentes
que me insisten con que el sol es un globo que no se quema
a sí mismo, que la luna es un disco fino de poesía, que se acercan las palomas
a mi rostro y es por algo, y que les gusta mi sonrisa.
Estas cosas suceden en mi casa. Luego está, también
la parte que expongo a sabiendas que me expongo y no me importa
lo que creo de mi vida y que no digo, los dibujos de palabras
que al rato borroneo porque estoy jugando
y mis arranques despiadados que le quieren hacer frente a los vacíos.
Finalmente ayer, tus palabras tan hermosas
valorando honor y ángeles
en mi casa. uno de los espacios más cercanos
a la profundidad de mi vida.


MabelBe
La inmaculada oposición
http://ebelina. blogspot. com

relato sin título II

Las voces que un día se apagaron han dado lugar a nuevas, cambiamos día a día y no nos damos cuenta, hacemos nuestra vida sin fijarnos en lo que sucede alrededor. Todo lo que parece cercano se distancia porque no le damos importancia, sólo nos preocupa lo nuestro, lo que nosotros hemos sembrado con nuestro esfuerzo, el de los demás queda a un lado. Montamos hacia lo infinito la escalera de los sueños, intentamos buscar los peldaños que nos lleven más allá y ser algo. Eternidad ante nuestros ojos, recuerdos que se guardan en la memoria esperando la oportunidad de salir a ver mundo, mirar alrededor y ver las estaciones que vienen y van por los meses del año.

La esencia está presente en todos los rincones, en lugares donde la paz se respira. Cada día sale el Sol por detrás del mar, lanza sus primeros rayos para calentarlo, estamos ante la belleza que nos da el mundo, la naturaleza se une para darnos espectáculos maravillosos que no pueden quedar ajenos a los ojos.

Los árboles se dejan llevar por el viento, buscan la melodía y recorren el aire que les da el tiempo, bailan a su paso dejando el sonido de sus ramas, crujen al son, gritan, ríen, abrigan a las aves que han decidido hacer el nido en lo alto de sus copas. Así, cuando paseas por el bosque se puede oír el canto agradecido de los pájaros, orgullosos de ser parte de algo que vive, respira y se mueve para crecer.

Miras la calle a través de la ventana de tu casa y ves edificios, coches, calles asfaltadas, gente que ha perdido la conciencia de lo hermoso porque se ha acostumbrado a la ciudad. Pero las aves siguen surcando los cielos por entre los grises que han sustituido al verde, demostrando que a pesar de todo, lo bueno no ha muerto, se adapta a los nuevos tiempos, a los cambios producidos por el hombre. El cielo es igual en todo el mundo, como el aire que respiramos. Los ojos que nos miran a veces pueden ser sinceros, felices, tiernos, tristes, pero siempre tienen algo que observar.



Erika Martínez Rodríguez

HOY...

Pienso que está bueno hablar el mismo idioma,
pienso que existe la "cuestión de piel" o "la buena química entre dos personas".
Admito en la realidad de estar cerca y a la vez tan separados
pero creo que como los ríos todos en algún momento,
nos unimos para encontrar el mismo curso.
Marga®
www.margaseoane.blogspot.com
" solo queda tiempo para amar...ama, el amor siempre triunfa "

relato sin título

Cada uno tenemos nuestra forma de pensar, tan distinta en cada cuerpo. Tenemos la facultad de poder compartir ideas, inquietudes, enseñanzas, darnos consejos y tener la capacidad de aceptarlos o no. Somos seres humanos, lo que nos diferencia del resto de los animales es la palabra, alguien dijo que debía ser así y lo hemos dado por válido sin discutir.

Así es la vida, cada uno se preocupa de lo suyo, cada cosa está en su sitio, ocupa un lugar en la historia y camina al mismo tiempo que el mundo, ese mundo lleno de seres vivos, de recuerdos y huellas que se han hundido, se han perdido y han quedado atrás. Luego llegaron otros y volvieron a pisar el camino, a dejar la huella marcada, una estela que se ha vuelto a hundir para luego volverse a perder. Es la rueda de la vida, todo acaba y vuelve a empezar con otros ojos y otras miradas, con otros pies y otras manos, ocupando el mismo lugar en otro tiempo.

Hemos construido encima de los recuerdos de otros, borrando la memoria del pasado y dejando tan sólo pequeñas pinceladas al descubierto, gente que habitó antes que nosotros e hicieron del planeta su hogar. La tierra esconde secretos que vamos desenterrando, dejando al descubierto la melancolía, los pasos, la siembra de todo lo que comienza y se reforma con los años vividos.

La luz de las estrellas ha brillado desde siempre acompañando a los viejos caminantes, buscadores de algo infinito, cantantes de luna llena y poetas que son blanco de la esencia de los árboles, del brillo del Sol que radiante aparece por la línea del horizonte, como el rey del firmamento, majestuoso ante sus súbditos.



Erika Martínez Rodríguez

El hombre aislado

El pobre quería ser individualista, persona primordial
que piensa y a la que nadie molestará
cuando difiera e hilvane su millar de diferendos;
pero, ningún editor le dice: Escribe pues a mi gaceta,
te voy a dar un espacio, te haré visible.
Ningún líder lo invita, diciéndole: «Diserta para mi grupo».
Lo aíslan y lo desacreditan antes de él saberlo
y poder difundir algo en su defensa.

El pobre ya se ha sentido solo.
Esto ya suma otro disenso suyo,
el más amargo. Es libre para pensar
que a ninguno importa y que ninguno lo oye.
Tiene todo el derecho a ser un soberano Nadie.

A veces piensa que no tiene tiempo,
ocio creativo, para decir yo soy una persona primordial
[pienso en libertad, lo que me da la gana],
adquiero libros, adquiero métodos, alguien
me ayuda a conciliar ideas. Sí, engañarse
a sí mismo. Es un pobre pendejo que va soñando
en grande porque escuchó a Torrijos
antes de su fusilamiento, allá en Málaga
en los primeros decenios de 1800.

El quiere ser un liberal de los más puros
y no es posible. Para comenzar, la rutina de lo social
o colectivo lo sume en trabajo en condiciones
en que, por más que se incentive, no progresa.

Del modo que le hablan los patrones
lo que siente diariamente es que se arguye:
«Cállate, que el gobierno debe ser intromisor»
porque si no lo fuera se legaliza la apatía, el ensueño,
la bohemia que no conduce a nada, sino al consumo
y tráfico de drogas, opio, putas, libertad de paso
a lugares prohibidos. Los liberales quieren
el derecho de joderse, la no regulación del matrimonio
y las responsabilidades, cuando son una partida
de tarados... como él, el pobre.

De modo, que le dinamitan cotidianamente
lo que ha creído su derecho inviolable,
la libertad de pensamiento, y como es pobre
el derecho a asociarse con los ricos está condicionado
(si vienes a nuestro grupo, vístete bien y compórtate,
no acuses, no difieras, no traigas tus ideas).




Carlos Lopez Dzur

Hay... y... tengo...

Hay aromas...que te hablan de ternuras,
a veces olvidadas.
Hay almas rebosantes de amor y de ternura.
Otras cargadas de odio, rencor y avaricia.
Hay muchas flores todas hermosas.
Mi favorita es la margarita porque te dice si te quieren.
Hay recuerdos... olvidados, que llenan de nostalgia.
Hay una luna llena que te lleva a soñar.
Libros que te llevan al universo y
otros que alimentan el alma.
Hay confianza ciega.
Tengo heridas curadas, lavadas con el llanto.
Tengo fortaleza en el espíritu y luz para el camino.
Lazos de amistad, tan fuertes como el tiempo.
Tengo abrazos y un te quiero a cada instante.

Marga® con amor.
www.margaseoane.blogspot.com
" solo queda tiempo para amar...ama, el amor siempre triunfa "

La expulsión

El círculo alemán de Adán Redniz exigiría ¡el poder de la villa! Es lo que han querido para sí y sus familias. Fredrika de Bülow, la única voz compasiva a mi favor, testiga fiel y vecina valiente en la aldea, advirtió que no soy uno en la recua de esta borregada. Soy distinto. No se me engaña ni con los rezos silenciosos de los bávaros, que son menos honestos que el siseo de una culebra a punto de atacar. Ni se me engaña con abrazos en la esquina. Ni ademanes reprensivos. Ni con miradas de refilón.

Ella preguntó acerca de mi expulsión. Que se me echara de la comunidad cuando más necesité del amparo congregacional no fue un acto cristiano. Había muerto mi madre. Fredrika ha sido mi protectora. Ha sabido lo que ha representado mi ancestro para la villa.

Terminado el sepelio de Claudia Arhaus Delfzij, viuda de Güeldres, volví a mi casa y permanecí en ella, ahora una casa vacía, sin la vida bella y deseada que animó sus paredes. Esperé a Fredrika. Al menos, yo pensé, que vendría a despedirse, o a acompañarme nuevamente. Ahora sí, caería contra mí la peor de las persecusiones. Me dejaron solo.

Ninguno de quienes lo esperé se acordó de mí. Ni ella, a quien Fredrika refiere como mi novia. ¡Tanto tenía yo que agradecer a la maestra Fredrika! Y no llegó y a mi novia no pudo traerla al sepelio de Mamá... (Luchaba mi causa sin yo saberlo).

¡Si llegaron los cuacos, hermanos falsos, rudos y groseros, cuando lo ceremonial acabó y me vieron rumbo a casa! Innecesariamente, me jalaron de la cama cuando ya estaba recostado. A empellones, los Redniz me subieron al interior de una camioneta después de arrastrarme por el traspatio de mi casa. Encendieron el vehículo y arrancaron.

Dizque se me dejaría a las puertas de Babilonia. Adán, Jr., manejaba, su primo René, el Emo, dirigía una palomilla de golpeadores. Cinco cuacos, abusadores. Adán sabía que mi deseo fue ir a una ciudad, sea Tijuana o las muchas de las que supe su nombre, como Amsterdam o Almelo. Sólo su nombre. He sido como un niño que se perdió en medio de una selva y, a la muerte de sus familiares, nadie vino por él. Jamás he salido de Chichihuatl, la comunidad del aislamiento.

El objetivo del secuestro por los cuacos fue simple: Que yo no pasara una noche más entre los menonitas. Redniz, el joven, alegó que la Antigua Orden holandesa, con misioneros ácratas, como mi padre y mis abuelos, hizo mucho daño a la edificación espiritual del poblado en el Valle de Guadalupe. Tomó tal idea del Temible Bávaro y de su padre, Adán, Sr.

Que la colonia tuviese una vida espiritual verdadera no desvelaba en lo mínimo a Adán Rednitz ni aquellos alemanes de su corillo, cónsonos a sus métodos. Echaban el cascabel a otro. Mentían. Guardaban su rencor, sin jamás confesarlo, y pasaban tal resentimiento a los hijos, van tres generaciones. Disfrazan su ambición con sermones y callada competencia. Ejecutan sus planes, no siempre con escrúpulos. El Temible Bávaro fue un asesino.

Justificaban en Dios lo que no es de Dios. Y lo que colmó mi paciencia fue que dejaron de proteger a mi madre con la diligencia con que antes lo hicieran, cuando mi padre estuvo con nosotros, cuidándonos. Ni ella ni yo, al padecer, abríamos la boca para echar amenazas, o con quejas; sólo clamábamos al que juzga con justicia, al que enmienda los males. Pagamos el mal con bien, porque, somos menonitas de fe y verdad.

Un día lo intenté. Echar de mí las coyundas con que me uncían los amos y los veedores; pero ví cómo empobrecimos y quedamos apartados de comunión. Sólo nos quedó el hambre y la soledad en medio de todos ellos, tan colectivistas y autojustificados. A tres años de la muerte de mi padre, yo traté de ser rebelde, de hacer oír mi voz. Quise ser el jefe de la casa.

Trabajé como pudo un niño en los viñedos de Rednitz cuando mi madre enfermó; no quiso la carga que Rednitz puso sobre mí. «¡Mira qué pueblo, mamá! No nos quiere». Me pidió que no juzgara a los hermanos ni a la villa por sus caciques... Entonces, pasado un tiempo, murió antes que yo supiera cuán preocupada estuvo por mí... Aún así, sus palabras fueron: «Honrad a todos. Amad a los hermanos. Temed a Dios. Honrad al rey».

Yo no cumplí del todo.

¡Qué suerte que me sacan de aquí!

No habría soportado que los ojos de Fredrika me recriminaran; ni los ojos del padre de Pamela Arnol, o doña Susana, quienes fueron bueno conmigo! Fue ingenuo que yo pensara en lindas despedidas. De momento, fui rebelde.

Aquí, en una camioneta en veloz marcha, con un demonio al volante, recuerdo las evocaciones de mi maestra. La llegada de mis padres a la colonia, por ejemplo. Mamá y mis abuelos maternos arribaron a Ensenada con el regreso del benefactor Güeldres. Uno de los fundadores de la Empresa Colonizadora de los rusos y de la villa menonita del '20.

De mi parte diré que son familias que conocí y las referencias que tuve de ellos las dio la boca de mi madre. Murieron par de años después de yo nacer o, como en el caso de una tía materna, cuando tenía la edad de tres años. Otra de mis tías se regresó a Holanda con su hermano pequeño.

¡A mi Abuelo Molokon se le enterró en la villa rusa de Guadalupe con alabanza y en dignidad de unos pocos! Así lo quiso. Del pueblo, ya no quedan sino ruinas y terrenos baldíos, con infinidad de gente que desea comprar a sus dueños... para cultivar más viñedos y sumar a la Ruta del Vino.

En los últimos años, tras la muerte o el abandono de mi padre, en 1975, me enamoré de Pamela. Escondido en un establo, yo le escribí unos estúpidos poemas, mis ingenuas cartas, mis ocurrencias. .. ya soñaba que, con la hija menor de Los Arnol, se admitiera mi noviazgo. Las veces que me sorprendieron en la tarea ilusiva de amarla se rieron, se asustaron. Me agredieron con ironías. Me hicieron sentir que no tenía derecho por contar con sólo 15 años; pero, tres años antes, ella me cautivó. Mamá bendijo un retrato pintado por Tamara de Lempscika. «Esta niña de rizos, con el pelo amarilla, plateado, con una regadera en la mano, será tu amor de juventud».

La nombre como la niña más bella del mundo. Y si bien salí de sus cercanías, expulso de la villa, le hice el amor. Sí. Fue mía, en espqritu y en carne... Hace varias semanas, se comprobó su embarazo y, si es cierto que las penas matan y los desalientos precipitan las condenas, mamá se murió de pena. Y me ha llegado la aflicción para que adquiera consciencia del daño que hice.

Las semblanzas de Fredrika, aún las escasas referencias al pasado de mi familia, no habrían sido suficientes para atenuar mis curiosidades. Es la frustración que tengo, quiero saber más y no sé cómo. He desconocido que tengo derechos y que se me deben muchas cuentas. Me plació saber que los seres que amo vivieron con el sincero y profundo anhelo de «llevar la cruz» por amor a Cristo; vocación de misioneros. Por primera vez, siento que tengo la opción de regresar a donde fui expulso y preguntar por qué lo hicieron. Yo vengo a dar cuentas.

No fui fiel a la autoridad de la Palabra de Dios ni virtuoso ante los ojos de la Familia de la Fe.

¡Qué absurdo que sea la tristeza de mi expulsión la que me haya llevado a las grandes angustias; qué afortunado que la necesidad me haya evitado sucumbir en el ateísmo y la ingratutud! Me gusta pensar que tengo fe. La idea de que el amor por Mamá Claudia, Fredrika y Pamela, me ha redimido; la idea de que las cartas, o diario de notas, de mi padre es como un nuevo evangelio con la vivencia de Menno Simonis.

¡Fue que me asaltaron (cuando estaba más perdido que Carracuca), confiado en mis esperas y en ver a Pamela, con sus padres, entrar a casa. Ese es el momento clave de la expulsión. Bajé la guardia. No esperé lo suficiente porque no pude.

Fredrika evocó la bondad de Claudia Delfzij e Iván Güeldres. Sin mencionar por sus nombres a mis acusadores, reprobó la severidad moral con que plantearon mi discipulado. Estuve privado de comunión no porque yo lo solicitara, sino porque me excluyeron. No estoy con Pamela porque irrumpieron los cuacos a mi casa, me golpearon y me tiraron por un camino apartado.

El legado Dr. Güeldres («levadura intelectual») , mi padre, será mi defensa. Entre las viejas familias que habían servído como Forgeher, o ushers, y se designaban, sin consenso, diáconos y ancianos), está el eje deliberativo de la Comunidad del Pacto. Algunas serán mis aliadas; otras no, ya los compró la maldad o el miedo.


Carlos Lopez Dzur