VERSOS SUELTOS

VERSOS SUELTOS

1.

gerundiando...
respirando y arrullando...
paloma blanca
negros tus suspiros
diseñando amores con alas de mariposas
en vitrales
otoñales
migratorios
cociendo corajes de oro en una artesa
sazonando anhelos con polvos de azúcar y canela
acariciando en la piel el rostro del recuerdo
caminando ausencias por pliegues de lo que fue la dicha
tarareando jadeos al alba para amansar al día
acompasando tañidos en campanas de bruma y verde
todo está gimiendo entre velos de fuego e ilusiones
todo se está borrando en este texto
hasta las sombras con sus nombres
2.
gota de rocío
en la vía pública
sin recato extasiada
desnuda su mirada lasciva
en fuegos mágicos se entretiene
ese
su regocijo erótico
exhibido en el haz de una hoja
cuyo envés de celo y claroscuros
da tonalidades de verdes que irradian prisa y balanceo
abanicos irisados cargados de fiebre y beso
ella es una gota débil
que ante el abrazo de su Sol fenece
3.
canta guitarra
frente al muro del silencio
mimoso brillo el de tus notas vivas
son canicas de cristal y fantasía
sobre adoquines de carne y olvido
canta guitarra
de frente a fundamentos removidos
tus arpegios y la sinuosidad de tu cintura
se doblegan
canta guitarra
antes que mi memoria muera

4.
mis poemas erigidos en vacíos ocres
son tensos bordes de mi voz
grito ahogado
ansias de tono alto
cadencia y fuga
pentagrama inédito
partitura y desconcierto
acrobáticas figuras del poema
indexadas en relojes de arena y vientre
5.
poema lujurioso
con escape de escarlatas
pulverizado en pluma y sueños
escarcha silente sobre azulidades y velos
así el verso subrayado encontrado en tus poemas
6.
desmayado verso monosílabo
poema nonato
desmadrado canto mío
sin el sacro brillo o postrero acento
agónicas son tus tardes
duende solitario
y mi voz llamando a Eco
... mío, mío, mío, mío
7.
aviso clasificado:
"urge sol para orear sombras
para espantar acosos atorados
y traducir vuelos sin alas
ojala el prospecto sea de aire verde...
reflexivos..."
8.
noche trajeada para baile y desenfreno...
puerta cerrada
aldaba fuerte
resistida a violar silencios
noche maquillada
no concibes dormirte vestida
y con los crespos hechos

ana lucía montoya rendón
enero 2012

LAS JARCIAS SE HAN DORMIDO...

Las jarcias se han dormido...y hace frío,
la brisa ahora juega  por tu cuello
el cielo ¡Ay! el cielo se ha vestido
como noche nupcial de lirios pleno.




 divaga perdido allá a lo lejos
un ave de color indefinido
y el tiempo que adormece tus pupilas
se ha llenado de turbios embelesos.




Por eso te convido a que me abraces
Entremos...amor...

entremos
que a la luz de la lámpara encendida
se haran mas claros todos los anhelos.




Hablemos de esa pena que te habita
al borde de una lágrima..., te espero,
refugiémonos juntos en la lumbre
que hace más tibio tu casual regreso.




Yo sé que aquella que me roba tus caricias
tiene más primacía en tus afectos
que esta pobre gaviota ennegrecida
de liquen, en la escollera del recuerdo.



Soy como campanilla

 de los campos

que azota con su frio  el crudo invierno.




Yo solo supe amarte de rodillas
 sucumbir al fuerte de los vientos
y te amé como fiera embravecida
bríndándote lo triste de mis versos.




Ya se ha hecho de noche,  en la ventana
ruge un silencio tremebundo... muerto
y las sombras silentes tan amigas
ahora me acorralan en tormento.




¡No me mires asi!

...ya debes irte
¿que viniste a buscar?...si aquí no hay nada

que pueda devolverte  el sentimiento,

se han vestido de luto las  quimeras
y el ocaso saluda desde el puerto.




Pues mira ya mis ojos desgastados
al asombro de verte en este encuentro

se abren y

en las ruinas de mis manos

se recuesta el pasado sufrimiento.


dame un instante...¡Amor!...para el olvido

que es el miedo más terrible de los muertos,
 déjame...que aún sangran los estígmas

y llora para mí...que aún sigo viva...,

Tú sabes...solo espérame...ya vuelvo...



Norma Estuard

Nada en nadie...

de otro mes...

del mismo año

 y todo ese tiempo

de un día...,

y siete días...

 sin espacio para mí,
que voy de nada en nadie,
sin lograr encastrar

 ni siquiera mi sombra

 en el espejo...

Cada día  me parezco menos

a lo que muestra la realidad,

con frivolidades y miserias...

 

El hecho de ser yo en cada cosa
confirma mi esperanza 

de SER en otra existencia...

Marga®
Marga Seoane

©Todos los derechos reservados

Una vez al soñar

Una vez al soñar, me perdí en el intento

de ser dueña del alba sin Pegaso ni viento.

La ambición me sedujo, el talento me ajó,

me lancé al laberinto sin Ariadna o Teseo,

me miré mariposa abrigando el deseo

y el enorme egoísmo de jugar a ser yo.

Como el vientre vacío de un asceta en la roca

que lamenta la suerte de su pálida boca.

No permite mi sueño conocer la sustancia

que agazapa la muerte en su lógica eterna,

de engendrarnos paciente en su nada fraterna,

apagando la lumbre que cuidó nuestra infancia.

¿Qué misterios sombríos entorpecen el paso,

secretos que emblematizan el eterno cañamazo?

Hombres desangelados por codicia y por temor

maceran sueños de hadas, embruteciendo la mente

limpia de improperios vanos, poderosa, incandescente,

contraria a un cuerpo llagado por la ira del dolor.

¿Cuánto he de vagabundear tras el vuelo de alas,

un ángel niño o el cuervo en la cabeza de Palas?

Porque el poeta afiebrado grita al cielo nunca más,

y el ángel suplica al hombre que no implore en la tiniebla,

poeta y hombre sonríen por la razón que aún tiembla

de odio y resentimiento cuando mira para atrás.

El sueño está malherido, desangra roja ilusión,

busco la nota blanda de su incesante canción.

La que late en las entrañas con retumbo endemoniado,

y devasta los imperios de pecadores impíos,

orientando alta la proa de un velero poseído

hacia el horizonte azul, intruso y emancipado.

La vigilia me salva del abismo impiadoso,

que en el sueño se muestra como un diente y un pozo

Y Cerbero en tres fauces impidiendo al mortal,

a las puertas del Hades transitar por adentro

sin la música órfica aquietando su centro

de fiera domesticada por Hércules inmortal.

No me doy por vencida ni abandono mi sueño,

que transita este páramo solitario y sin dueño.

Porque ansío ser yo la que marque su hacienda.

Y sembrarla de historias, cantos, mitologías, 

construyendo más tarde lares y cofradías

que soñarán sin recelo cuando el ojo se encienda.

Me niego a justificar mi soberbia presente.

Del mundo que me rodea tomo y saco, fácilmente,

lo que al sueño le reporta una ganancia sumisa.

Y lo ensancha de pasión, lo transforma en desenfreno.

Que no es otro que el amor, cáliz del mal veneno,

que al sueño eterno ha de atarnos con pena pero sin prisa.

Graciela Holfetz-

Frags. 17 al 19 / Redefiniciones / De Libro de anarquistas

«Sólo los poetas son anarquistas porque producen lo que nadie les pide y a
cambio de nada»: Stephéne Mallarmé

Algunos intrusos, más malévolamente excluidores
y temerosos de tu mano limpiadora, vendrán
a decirte: «Quítate la etiqueta. Desrotúlate»
porque tu producto ésto y lo otro...
En el mercado del poder, todo es producto
y encasillamiento. Sin embargo, el míope
como el comprador compulsilvo, olfateador
de etiquetas, no entiende que das «lo que nadie
pide a cambio de nada». La esencia no se vende
y difícilmente puede rotularse, aunque haya
quien venda promesas y trafique con la fe.
¿Puede la esencia de la verdad
convertirse en doctrina pequeñoburguesa:
puede hacerse cosa de 'tianguis'
el valor clandestino de un poema que se yergue
en el aire como una herida doliente
y cura y lastima, según sea quien la recibe?
No, Mallarmé, primero la ocutan de la visión ajena,
la censuran, primero se tapan los ojos,
para no verla y se proscribe el herido doliente,
la boca que los lastima, el aire
que abre espacio a su paso.
Sí, me gusta tu frase, Mallarmé,
el anarquismo es como poema maldito
que no acaba de agradar a nadie,
que tendrá siempre acusadores, gananciosos
al excluirse como herejética
y sanguinolentamente pururante,
la herida que provoca.
El anaquismo es tajo abierto en la consciencia
y grita como al odio el dolor que lleva dentro,
la rebeldía que le da su vida vibrante.
Por eso cuando vengan los verbalizadores
de críticas y concepciones de mercado
a preguntar por el rótulo, díles:
«Quítate primero el tuyo que es tu venda.
Esto que víste es sangre a la que nadie detiene.
Es herida abierta. Esa es la fuente
de la que procede su esencia.
La esencia no se rotula, no se encasilla.
Es eterna. Es cósmica. Es ctónica. Es ontología
demasiado profunda. Y en ningún mercado
se compra ni se vende».
No conozco a nadie que la pida.
Al contrario, contra la posibilidad de que exista
se confabulan las naciones. Los poderosos
le ponen sus nombres, ofician exorcismos contra ella.
Todo el mundo teme el dolor que produce,
el tajo contra el cual no hay antídoto
que detenga la hemorragia.
No hay poder humano que haga que muera
el poema dicho desde el fondo del espíritu
y no hay poder social que alguna vez
venza la raíz del anarquismo, porque ese día,
si llegara, todo será una baratija rotulada,
movimiento de concepción pequeño-burguesa
o de masas desvergonzadas. Ese día es el caos
y en ese caos no habrá orden sublime,
al que se pueda volver para sangrar el anarquismo
en la visible nube de la Consciencia humana.
18.

«La carne está triste ¡ay!, y yo he leído ya todos los libros»: Stephéne
Mallarmé

En esta boca de lobo que es la vida,
la carne está triste, ¡ay! y yo encuentro muchos micos
que hablan sobre alegría y ríen a mandíbulas batientes
y escriben versos a los besos y homenajes
a la barriga llena y el corazón contento.
Desde sus librescos telares, son intrusos
que ultrajan la tristeza. Burlan la biología.
Todo lo incomprenden desde los apetitos
y es que son hijos del mimetismo
fuera de toda misericordia.
La carne está triste y ellos van contentos
creyendo que está garantizado el destino
de cada proteína y que la grasa canta en todas
las sartenes y los hidratos de carbono
se sumergen en todas las estrellas.
Pero no es verdad; yo he leído muchos libros,
husmié en torno al hambre en cada esquina colorida;
revisé las metáforas anatómicas,
busqué un poema que discuta
la función del intestino y no lo hallé.
Los payasos se divierten con los pedos
de las prostitutas; roban de sus placeres
pero a ellas ni al pedo dan valía.
Por eso voy a hablar en torno a intestinos
de consciencia, asociarlos a la madre
de las decencias; piecesilla delgada,
segmento que absorbe casi la plenitud
de lo nutricio, macro-madre
de cuerpos materiales,
mimadora molecular de pequeños entes
de vitamina y cada mineral y el agua,
diosa absorsora desde la luz intestinal
de lo que el malagradecido digeridor asimila,
te bendigo. Amo, con el hierro de mi ser,
tu duodeno, bendigo con tristeza de electrolito
y grasas y azúcares y calcio de mis huesos,
tu yeyuno; de mis sales biliares,
dono a tu ileon; no te enfermes.
Beberé aguas que me procesos
aún, desde el colon,
y desde la última porción de mi tubo digestivo,
en, ciego escribiré mi texto grata, recto y enternecido
por lo que das, todos tus servicios
aún en el ano, sin pedir nada a cambio.
¡Qué poeta eres, madre delgada y gruesa,
de los intestinos! válva ileocecal
hasta esta tristeza de la carne que yo llamo
consciencia... ¡ay,! tengo consciencia de tí,
metro y medio de larga consciencia,
porque llevas alimento a mi sangre
y, yo, que he leído muchos libros, no encuentro\
a ninguno que te respete, te elogie,
te agradezca y tú, laboriosa siempre,
no tan hermosa como la boca de una ramera,
no siempre perfumada para recibir ojos visitantes
de los sabios, versificadores, oradores
de la Tribuna. Has estado atareada
con las heces de ricos y pobres.
Tu intestino es también un almacén,
cloaca primitiva encuadrada en asas yeyunales
y fosas ilíacas en tu derecha
de excrementos y tú, la criada, a quien a 32 horas
de la ingesta de todos, nadie quiere sonreir.
Has compactado las heces del que va
con la barriga llena y el corazón,
y el mico malagradecido cree que,
como consciencia, equivales a importunas
flatulencia, los pedorros, se avergüenzan
de estos oscuros procesos sonoros
y los ricos se cagan en aromados baños
con bideles y maldicen te maldice, a tí,
poeta de un proceso necesario, compasivo,
desagradecida hermoso...
pero, ¿sabes, madre que en la sangre, oscilas
entre los ricos nutrientes y mierda seca
que no sirve para las bacterias?, la tirada de dados
del malagradecido no abolirá jamás
Tu Presencia, ni en la carne triste...

CARLOS LOPEZ DZUR / De su LIBRO DE ANARQUISTAS