Ahora solo...

Las luces que se encienden sorprenden en el patio
un encuentro amistoso de perros y de gatos.
Aquí, en el pasillo, el sillón del abuelo y unos viejos zapatos
Allá, en un extremo, las plantas de la abuela debajo de un retrato

En mis recuerdos apenas escucho el sonido de sus pasos,
sus pláticas, sus risas y a veces el calor de aquellos brazos.
Sus hijos se fueron dejando camas en algunos de los cuartos.
Ahora hay soledad y el eco de algunos de sus llantos

La vida los golpeo de un solo tajo:
Se fueron uno a uno los hijos y los nietos
dejándolos muy solos ya cerca de su ocaso...
Ahora solo quedan los perros y los gatos

Guzmán Lavenant

El pájaro carpintero.

· Un pájaro carpintero

esta fabricando sillas,

se acaba de enamorar

a una linda pajarilla.



· Ha fabricado un armario

para que guarde sus plumas,

la pájara de sus sueños

¡que bonita criatura!.



· Con ilusión el alado

sigue picando madera,

espera tener pajaritos

para esta primavera.



· A terminado su nido

y ya esta todo amueblado,

le ha costado pico y medio

y se ha quedado arruinado.



· Empieza el curucucú

que es su rito nupcial,

¡pues parece que habla en ruso

y no se le entiende “na”!.



· No le hace pito caso

la pájara carpintera,

y además se ha apoderado

del nidito de madera.



· Pobrecito carpintero

¡con que ilusión trabajando!,

te has quedado sin el nido

sin el pico y ...arruinado.



· Por mil pájaras que veas

volando a tu alrededor,

cuida el pico y la cartera

¡son regalo del Señor!.





Emilio Medina Muñoz

¿CREES EN LOS CAMINOS?

La vida es un continuo esperar y desear. A veces uno espera, desea; desespera y no logra. Ni siquiera logra un nuevo comenzar. Digo nuevo, porque comenzar a vivir... porque iniciar la vida fue nuestro primer andar. Allí nació nuestro primer camino, nuestro primer caminar. A veces sin esperar ni desear, se logra un nuevo comenzar. Uno ve o siente la entrada, más allá de la nada. Si nuestro sino está en seguir, elegimos y gozamos de un lento andar, un vivir ascendiendo en el camino del destino, hasta llegar a su fin… al postre que es el abrazo terminal en todo hacer de nuestra vida. Es el efímero, grandioso e inolvidable triunfo que hemos tenido, que hemos vivido. Es nuestra propia Amidá. No todo el mundo ve la entrada. No todo el mundo termina su recorrer. No todo el mundo alcanza el postre que desearía tener. A no todo el mundo su triunfo le es reconocido. Si lo alcanza, no todo el mundo lo puede gozar, aunque todo el mundo lo puede aprovechar y le sirva para amar. El haber dado o sólo el haber sido reconocido, nos hace decidir: ¿ cuál es el mejor postre para cualquier acto de amor en nuestra vida? Sea un hacer pequeño o grande, material o del alma, para mi familia o mi mundo, siempre hay algo, siempre hay un postre y no siempre se le ve como postre sino sólo como un final. Pero a veces, lo triste, es que el camino deseado no existe. Y ni siquiera en el que caminamos existe un nuevo comenzar. Esos son nuestros caminos. Esos son nuestros destinos. Por ellos fluye nuestro andar.

Humberto Silva Morelli

La huérfana.

“Adiviné que la muerte /
había dormido en los floreros de mi casa.”
Margarita Muñoz
(México)


Le bastó una mirada desatenta
para ver que la sombra había mutilado los últimos relojes,
para entender el gesto desatando los hilos de la urdimbre,
inmolando esperanzas al borde de septiembre,
al filo del insomnio.
Le bastó una mirada
para observar el rastro aplastando las hierbas
en la entraña maldita de esa noche vestida de silencio.
Le bastó una mirada sobre el seco inventario de su piel indefensa
herida por el rabo antropomorfo.

Fue cuando los eclipses de sus manos,
cuando un eco mordido de agonía impaciente emprendió los destierros
hacia los laberintos donde oculta la vida su derrota,
cuando su voz se abstuvo de encender la mañana,
de nombrar el asombro.
Cuando todo su aliento,
con un gemido ronco, se detuvo en la náusea,
e impugnó cronogramas amarillos de implacable tristeza.
Cuando todo su agobio naufragó en las rompientes de una luna sin párpados
y se hundió en la espesura del despojo.

Y empecinó un refugio en cada augurio,
cada promesa exigua, cada antiguo milagro, cada ritual solemne,
se inventó un evangelio para oponer al tiempo de la ausencia,
proscribió la palabra de garras ofensoras,
edificó el sollozo
y anduvo ciegamente
la memoria cautiva en sus breves ternuras,
en la delicadeza desdeñosa de sus duros misterios...
porque ya no podría salvarla de los miedos, custodiar sus angustias,
rescatarla del hielo de sus ojos.

Norma Segades

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La historia de mí tiempo

¿Me disperso,crezco? Avanzo trasciendo…
Porqué no poder fluir constantemente.
Mi tiempo trascurre en una sucesión de unidades diminutas
es una sensación de todo lo vivido.
Una película que trascurre en diapositivas
en negro y blanco.
Mirándome en esas imágenes
veo que camino hacia el futuro
a una velocidad que no quiero.
Lenta voy,muy lenta
hacia mi vieja amiga la muerte.
Ella sincronizó conmigo mi reloj biológico
se propuso llegar de mi mano,
al punto más lejano de mi nacimiento.
Si no hubiera nada en el universo.
¿Existiría el tiempo?Y si me planto en los 54.
Y no sigo más,pasaría el tiempo,¿avanzarí a mi reloj?
Ya sé, el tiempo existe porque duermo y sueño,
me levanto y desayuno,pero…
Si no pasara nada,qué pasaría…
_Nada loca, el tiempo está_
Para qué lo vas a ordenar
si sólo se traspone en mini frecuencias
de la historia de mi vida.
Si recuerdo existo
y si existo el reloj avanza.
La ecuación de mi vida,
al final no sirbe para nada,
porque me camuflo en pequeños instantes,
mi tiempo es ahora,o es ayer.
Y me nazco cada día para burlar ese momento,
cuando el reloj se pare mi tiempo no existirá más-



©Noemí_Alas