¿Recordaré la luz de áquel domingo
cuando la parca llegue y me abandone?
No será.
No.
No seré la fuente donde el agua bebes
a bocajarra mientras el calendario pasa
como arena entre los dedos.
Patrañas.
Tus manos de betún friegan pisos
de recuerdos sin ajorcas de oro
y el estropajo de la memoria hace lo suyo.
Tal vez.
Mentiras.
El domingo llegará como cualquiera
desnudo de misterios, de sorpresas
voraz insaciable de amarguras,
y tu aliento dará forma y vida
a su hambruna.
Un domingo como éste
me querías ¿yo te amaba?
¿O eramos dos solitarios
uniendo orfandad de compañías?
No digas.
Te quiero
que no sirve hoy día.
Te propongo.
una jugada de tahur arrepentido,
cuatro ases en la manga sin sorpresa
un as escondido en un ropero vacío.
Una botella sin etiqueta , tal vez vencida.
Dos copas en un brindis
sin principio
ni final.
Un domingo. Nada más.
Liliana Varela
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