TACTO

Hoy sé que vive al adorar su piel,
la sometida brisa transparente,
en el atardecer
de aquel anochecer
de madrugada
el tacto
miente.

Hoy su dolor advierte.

Un día del ayer
sin madrugada,
fue de ámbar la colina de su vientre
al tacto;
pianola y volantín
dulce y amargo
estar aquí.

Macabro.

La gubia en el taller
la cama sin hacer,
todo es de esponja.
Se persignó el ayer vestido de mujer
quedó el perfume.

Al tacto:
recaudará dolor,
amor,
desilusión,
de alto calibre.

Vendrá su luna azul
calmando su inquietud de trocha angosta.
Que si el olvido importa
no hay olvido.
En eso se equivoca... porque quiere
tras de su espina fiel, la rosa muere,
sentencian las orquídeas ,sol y viento :
**lo huído , permanece.**

Hoy sé que él vive
bajo un gabán pesado
amaneció sin lado y sin arneses
en sombras de un millón de evocaciones.

Tacto.

Al descolgar las fotos... se envejece.

Concha Luis