miércoles, 29 de agosto de 2012

QUE DÍA FUE HOY

QUE DÍA FUE HOY




Tengo un problema con las fechas. Es, seguro, una enfermedad, o más bien una deficiencia neuronal, de las varias que me constituyen como ser humano, levemente mogoloide, insoportablemente vanidoso de las neuronas que, para mi bien o mal, definen mi inconducta particular que, mirándome de perfil, cualquier frenólogo o, con suerte, el mismo Lombroso, puede predecir y condenar.


Pero también hay un matiz filosófico (obviamente originado en la neurona filósófa) que, quién sabe por qué, se opone a que "hoy" tenga que ser datado, fichado ignominiosamente como a un recluso destinado al entierro en la celda del pasado, con un número, una fecha, bah, que lo diluye en el anonimato numerado.

El hoy vive plenamente, hoy es y punto, no "hoy es el día...". Me niego a macular la dignidad del día que vivo, que hoy llena el universo que es la vida que hoy la conocí, en el Banco al que ingresa a trabajar. Me impresiona, desde varios puntos de vista, no sé que tiene que me produce, un como si. Uno de estos días la encaro.

Alguien preguntará ¿cómo manejo el pasado? Que los historiadores operen con sus fichas fechadas, que los políticos manipulen las fechas que puedan invocarse como la pesada herencia que recibimos, que los poetas evoquen el día que. Para mi, el pasado pasó, no me interesa en qué fecha fue que lo enterré, en qué tumba está, cuantos días duró. No le pongo flores, no ocupo ni un minuto de mi hoy para disecarlo, abrirle las vísceras para determinar la causa de su muerte.

El pasado que aún vive está compuesto de mortales eternidades humanas. Dolores que se hunden y cortan y duelen y no mueren. Ilusiones que esperan eternamente un futuro que se haga realidad cotidiana. Rencores que mascullan sin pausas venganzas y reivindicaciones. Bellezas que inundan el alma y perviven eternamente, ahogan e iluminan. Amores, mágica alquimia de dolores, ilusiones y rencores, bellos y horribles, como una estrella titilando, a punto de nunca morir.

El pasado que aún no murió es hoy, unos días después, me le acerco y, con una voz cavernosa originada en las profundidades de mis bajos instintos, le alabo la espalda. Lombroso lo hubiera predicho, hice el ridículo de rigor, de entre la variada gama de frases ganadoras o al menos para asegurar el primer tanto, elijo mencionar la espalda. Pero es que me tiene loco; orgullosa, erecta, esa espalda va para estatua viva de diosa, el frente expande la majestad de la espalda, la mirada disuelve. De lo único que puedo envanecerme es que en la frase me muestro, además de estúpido, original y honesto. Cuando empiezo a retirarme, reptando ignominiosamente marcha atrás, me detiene un oh, gracias, que muestra que la diosa trastabilla, no tuvo tiempo para la usual respuesta preventiva, se queda esperando, su espalda y toda ella, sus ojos, ahora que la tengo de frente. Su feminidad me produce mareos. Digo una frase ingeniosa, ganadora, Su respuesta me reubica pigmeo. Ya está, ya caí. Ella se da cuenta, todas las mujeres se dan cuenta cuando pueden agregar una marca a su lista de víctimas.



Hoy la tiene loca el perrito que, en un rapto de inconciencia, ingresamos a la familia (estúpido, esposa, dos hijas, somos cuatro). A un perro, aunque tenga dos meses, hay que mostrarle firmeza y autoridad; un NO firme, mirada de juez de Suprema Corte. El noooohhh prolongado, angustioso de ella, esa huida precipitada, no ayuda, pero me encanta. El monstruo minúsculo, emergido del Averno canino sediento de víctimas y juegos, persigue esos piés, los que sostienen esa espalda de mármol eterno.



¿Cuándo pasó eso? Pasa. Hoy.

Carlos Adalberto Fernández

viernes, 3 de febrero de 2012

LOS HIJOS SAGRADOS

  
*
Un proyecto de país no lo pelées
con vagabundos de alma ni truhanes explotadores
que con retórica y poder inmerecido
disfrazan su injusticia.
Hijo sagrado eres.
De quien te cria y te malvive para el modelo
de lo insustentable, apáratate.
Estatus de cautivo social,
indignidad de ciudadano preso,
no lo quieras.
Hipotecado en vida, como individuo,
por el empresarismo decadente
no hay modelo que sirva al revolucionario
ni pedagogía de libertad que ofrecer al mundo.
Un proyecto de soberanía, con espacio vital
y destino para tu persona y familia,
no lo comprometas con violencia y riesgo.
Crece silenciosamente como una semillita.
Aspira a ser el árbol que has de ser y mereces.
Forja consciencia, no alardes. Sé providente
desde las raíces. Crece desde tu base..
Nunca serás asaz conspirador
ni adversario exitoso si no naciste con la maldad
con que ellos / opresores / operan.
No cuentas con las armas de su riqueza robada
y seudocivilismo. No seas un contaminado
por la muerte óxidante y el germen de lo egoico.
Lo que tengas de coraje y desafío
canalízalo a tus ganas. Con ningún otro
lo pleitées. Háblalo únicamente con tu anhelo.
Negócialo en tu espíritu, que es voluntad
a la que la Libertad abundante refluye
como la Naturaleza misma que da todo...
   2.
... sol, viento, gravedad, agua, geotropismos
y nutrientes de la Madre Tierra, son tu patria verde,
intimada por todos los canales, hijo de los reinos sagrados.
¿Quieres una república con soberania alimentaria?
Ve preparando tus huertos y compostas;
avizora los hornos orgánicos del sol
con voz colaborante.
Dispuestos a ser amigos y aliados
está la luz fotovoltaica, cada aroma de mar,
y gravedad y onda líquida o de brisa,
cada ahorro que no hurte a la tierra su riqueza
ni su espacio ni expresión y potencia...
Há de la Tierra misma piso y techo, pared y vida,
corazón compartido del modo más limpio,
reciclante, agradecido. No estás solo
Que por causa de ti al entorno que no se supla
con contaminaciones, tal sea tu himno y procura
que el mercado no te imponga sus opresivos costos.
Hijo sagrado, en la insustentabilidad no confíes
la soberanía que pueda ofrecerte la vivienda;
la protección que pueda darte el alimento,
la comunicación, el transporte.
La república que nazca en la consciencia,
privadamente autogestionada, sin más secta
y partido que tu heroica y progresiva dosis de trabajo.
Libérate tú. Da primero el ejemplo a título personbal.
Construye tu espacio, tu ecología, tu dominio autosuficiente.
Sé el anarquista perfecto. Que en nada requiere
del gobierno reglamentador, la [ublicidad
fementida, anestesiada, la cultura de los truhanes
y los explotadores...
<>
         INVOCACION DE TLAZOTEOTL EN LAS COMPOSTAS
    1.
A mis hijos de luna, a quienes aún
no brillan con energía de sol,
con esplendores más altos del infinito
y mi galaxia, yo, Gran Madre, les cuido
los partos, interrelaciones balanceadas
y vertederos de sus basuras.
No les miento: yo no les digo que sólo existe
la Abundancia. La escasez y la plaga puede
que los visite algún día.
La riqueza se diezma, como todas las cosas,
que se completan a medias y se truncan
por falta de eficiencia...
... pero yo instruyo la magia de los desperdicios
y el lógico y sagrado secreto sabido
de nosotros, la familia cuya ley natural es
devorar inmundicias; yo, en diálogo confesional,
con íntimas palabras para quien me accesa
y me escucha con virtud y cautela,
me encarno en la Composta
( la tengo como templo).
Allí me como los pecados,
me trago los vómitos ajenos, el estiércol
de mis hijos, la grama y abrojos de sus patios,
y les digo: a grandes y pequeños, «redúzcanlos»
en los horizontes públicos, reutilicen
y reciclen el remanente caduco, elaboren
con lo que no les sirva ni les apetezca,
aderécen sus compostas, cúbranlas con flores
aunque haya estiércol al fondo, debajo
de los pétalos.
   2.
Puede que no sepan, hijos míos,
qué hacer con la inmundicia, con sobrajas
de lo que estorba, apesta y no sabe sabroso,
pero aquí está la sabia vieja, hechicera
y transformadora; yo, quien me alimento
de la suciedad de las compostas,
aquí estoy con mi nombre de Tlazoltéotl.
Compostar es disminuir las maldiciones
del mundo, la codicia, despilfarro consumista,
lujuria excrementicia de las almas lunares
e histéricas, con síndrome de frialdad y roca.
Compostar es entregar los nutrientes
al dueño debido, a quien nos prestara en simbiosis.
Cada elemento de nuestras ladronerías
a los ecosistemas se les adeuda
y desde la tierra en su ciclo natural
nos ha sido alimento.
Es nuestra labor balancear la empatía,
reciprocar misericordia, colaboración
y ustedes, hijitos míos, no devuelven
lo que el ambiente les diera.
A veces, casi siempre
por ignorancia o maldad, son ladrones.
No devuelven los nutrientes extraídos a la tierra
que cultivan, quitan el balance a la riqueza
del humus, deterioran frutos y cultivos,
sobreexplotan suelos, ríos, enferman aguas
y vientos y su abono químico y sus insecticidas
son plagas que enferman... por eso,
me han dicho
mala madre, puta castigadora,
templo de moscas e insectos,
maldición microbiológica en su mundo
y no van por mi consejo al templo
del que les dije con celo: «Vayan, adórnelo,
santifíquenlo» para que les proteja y adoren.
Diré las invocaciones necesarias.

    3.
Para la nutrición de los suelos, la Gran Madre,
la piadosa paridora de riquezas orgánicas
y economías sustentables
en la Madre Tierra, Tlazoltéotl,
la rival del bromuro de los plaguicidas
y del óxido nitroso de los fertlizantes,
abrió su boca y pidió a sus hijos esparcidas
por el globo en los cuatro puntos cardinales:
«Nútranme ya que en los templos me dejan
en el hambre. No consumo nitrógeno suficiente
del abono. Ni hierro ni zinc. Ni potasio
ni calcio... ¿A dónde iré yo por mi azufre
o mi boro o mi magnesio
o ni cobre o mis fósforos orgánicos?»
La boca de Tlazoltéotl, hambreada está
en las compostas, y pide lo que llaman basura,
hojarasca del patio, ramitas, raíces, lodo,
la fruta que se pudre, tu comida sobrante,
el fregado de puercos, todo material vegatativo
y orgánico al que digas inmundo, deshecho,
Tlazoltéotl lo invoca sagrado.
Como oro santo es y puro para los dioses.
Diezmos que no se le han dado, lo espera.
Con composta casera, o industrial,
con la mierda del mundo, bocas de los Dioses
se alimentan, reciclan un bolo digestivo.
Eenrquecen subproductos del desgaste;
reconstruyen la abundancia del futuro.
A mis hijos de luna, a quienes aún
no brillan con energía de sol,
con esplendores más altos del infinito
y mi galaxia, yo, en los Altares de la Composta,
les pido ofrenda y comunión. Instruyo:
«Dénme sus locuras, sus perversiones sexuales,
sus dolores más insoportables, sus partos fallidos,
yo absolvo en mis compostas, tramito
alquimias desde el pulque y la raíz del diablo,
limpio patios, ecosistemas, basurales...
y aseguro que no soy cruel, sino que con inmundicia
reinstauro los deberes elementales
que el mortal contrajo con su medio.
Yo, Tlazoltéotl, pago las deudas
a las nutriciones del suelo y de tu propio cuerpo,
hijo mío, enseño las artes del sabio
comer y defecar, y tan sólo te pido:
invócame en las compostas,
en los patios de tu casa y tus alrededores.
De «La Revolución profunda» / de CARLOS LOPEZ DZUR

[NOTA DEL EDITOR: En la cultura azteca-mexica, Tlazoltéotl, es un aspecto de la Gran Madre protectora, purificadora y confesionaria, vinculada al cuidado de las mujeres durante el parto. Llamada la «devoradora de inmundicias» y destructora y transformación del pecado, es deidad que da acceso a otros dioses o procesos cosmológicos. Es la patrona del misterioso oficio de la confesión y el bautizo. Diosa y sacerdotisa suprema, entre los mexicas, de la tierra, el sexo, la fertilidad y el nacimiento, ella enseña el alivio a los dolores del parto. Como patrona de los médicos, visita a la gente que estaba por morir. En los códices se la representaba en la postura del alumbramiento de la defecación de excrementos].

domingo, 29 de enero de 2012

ENTRE EL FRÍO USTED Y EL YO CANDENTE




Ella, vuelve de forma intermitente desde cualquier lado del Tiempo. Piensa que antes de nacer, el impulso que la lleva hacia nuevos parajes es esa voz que viene de miles de puntos cardinales. El  ayer, el hoy y el mañana, son solo pétalos secos dentro de esa corola que la involucra con la rosa de los vientos. Sabe que él la crea, que la recrea a su antojo, que le insufla alientos y desalientos, de esa manera se ve encadenada entre mil tonalidades, el pincel, y una paleta invisible.


 -¡No!- se dice así misma, - No puede haber alguien que anude mi lengua de esta forma, al tan punto, que sienta el sádico placer que representa morder nudos incoherentes de verdades a medias. Sí, siento la dicha inefable con cada palabra que me ahorca. Sé que él que me dibuja, es un verdugo que me congela en medio de finos trazos. Ése, sonríe malevo, pasando las yemas de sus dedos sobre las cuartillas en las que me moldea mil ideas locas-.


¡Pobre mesa de cedro! Ella debe soportar el fuego de un creativo desbocado y el olor de la flama que se desprende cuando dá rienda suelta a ese sueño que se le ocurrió ese fatídico 30 de noviembre. Esta mujer de alma envejecida se clava al borde de un lecho indecente que él le ha creado para darle forma, la moldea como si fuera de cera, la derrite, la funde entre dobles líneas. La enfría, la vacía, mientras afuera, todos los que conforman el mundo que lo rodea, piensan que solo se encierra a escuchar música o a ver un partido de fútbol. ¡Si supieran los desmanes de su pluma y de su alma! ¡Cómo osa crearle una familia! ¡Sí ella pertenece a todas las especies, si ella va y viene por todos los mundos! ¡Cómo osa ponerla en el bamboleo de una cuerda floja, a la que finalmente tensa como pasamanos entre simas infernales de las que no querría emerger viva, consciente, sensiente! ¿Que la busquen en un verso? ¿En un poema? ¡No, no hay un acento ortográfico que la obligue! Todo es tan sutil como los acentos prosódicos con los que palpita su corazón. Ella es. Solo es.


diciembre 1,


... Si, las brujas lo sabemos. Nunca dudamos pero nos cuidamos de los que lanzan sus palabras como quien no quiere la cosa. De verdad, me sorprendió mucho la propuesta enviada desde el Averno. Me gusta porque me reta. Nunca he pensado en escribir prosa. De hecho soy una primeriza en todo esto. ¡Eres tú, un maldito demonio veterano del que se puede aprender mucho! ¡Lo que sugieras! Para mejorar mi modo de decir o de deslizarme entre palabras estoy dispuesta a seguir tus indicaciones y a cocerme en tu caldero.


diciembre 1,


Hay seres empecinados en hablar de regreso cuando van hacia adelante y van de partida cuando ocurre lo contrario, pero la realidad es que siempre se vuelven sobre sí mismos porque no conocen las arterias, las de ida y las de regreso. ¿A quién se le habrá ocurrido querer encapsularla en un relativo intervalo de años? ¿Acaso lograrán licuarle la consciencia y descargarla por el retrete de un parvulario? Maldito eco que fustiga pensamientos ecológicos y le incrusta en el cerebro ideas de galaxias y vida limpia. ¡Qué le importan a ella la Vida o la Muerte, si a miles de años luz gira una moneda sobre su propio eje, fundiendo la cara con la cruz, convirtiendo en inservible al Tiempo y en pañuelo moquiento a la Tierra, ya de por sí, inhabitable. ¿Por qué se le ocurre ponerla a hablar con un robot o con un ser de carne y hueso, si al día de hoy, ambos, robot y hombre, son lo mismo? Qué importa estar inmerso en un año que dura un segundo o en un segundo que dure infinitud de evos. Paradojas como esas son chistes flojos de bufo miserable. Ella quiere morir mil veces como ayer o como las tantas veces que ha muerto en ese mañana que se sube y que baja como araña, colgando de un pegajoso hilo de locura que la envuelve y que no la deja descargarse de una vez sobre la montaña de desperdicios de esos mundos de alta densidad. Ésos, mañanas desmadrados desde donde no puede viajar sobre el mar, porque hace tiempo se lo chupó la tierra. Hay seres empeñados que no la dejan pararse en el borde de sí misma, que no la dejan llegar a  la otra orilla. Pero su paciencia tiene límites y el monstruo que la habita aparece en cada uno de sus arrebatos de furia incontrolable, para darle la largada en ese redondel que se llama existencia. Qué no la toreen, porque su alma errante se alborota como las pollillas en época de reproducción.


- ¿Qué pasará más allá de mi piel o de la indentidad que sobrevive en las pocas gotas de sangre que habitan en mis venas?- Piensa. Mientras, a través de la ventana del salón, observa a los niños que juegan a la pelota sobre el prado seco. Es octubre de un año que aun no llega y del cual tiene perfecta memoria. ¿Son niños o alas brillantes y multicolores de mariposas que aún son crisálidas? O, ¿de verdad son niños del vecindario, hijos de aquella pareja que apenas si se la ve los viernes a la media noche?- Así cavila, mientras de su boca caen trozos de carne inocente, caen también las palabras indefensas. ¡Ay! Y ella sin codos apoyados en la repisa de la ventana, para sostener con las manos su cabeza y con ella, la reverberacion de ideas que se agitan en su mente.


Así, sigue escuchando por algún tiempo ese monólogo dentro del cuerpo que habita. Por sus oídos gotean dulces las melodías de un blue, mas su oído interno no digiere tales sonidos por densos y, en su cerebro se marchitan las ideas nuevas por el miedo de parecer excentricidades. Ahora mismo tiene consciencia de que en su mente dialogan y pujan miles de palabras. Sabe con certeza que si se levanta de la cama debe haber una salida y, que ésa, quizás, ya no se ajuste a sus apetencias y a su delirante fiebre. No quiere perderse el segundo acto ¡Qué angustia! Injusto aquel que se atreva a juzgar sus ambivalencias y dicotomías, las que columpia entre cortinas fantasmales de un cuarto que a primera vista parece vacío.


diciembre 3...


diciembre 4...


¡feliz año nuevo!!...


¿hay más días...?
¿meses y años...?
¿de verdad, hay Vida?

ana lucia montoya r

viernes, 27 de enero de 2012

LA PARADOJA DE LA ABUNDANCIA


http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2011/05/indice-teoria-de-la-sustentabilidad.html



  a mi hermano Luis López Ortiz
  quien me ha compartido su sabiduría
  sobre estas cosas...


«The paychecks of most Americans rank us among the wealthiest people on earth. Yet most of us never accumulate any substantial wealth, and even worse, are just one or two paychecks away from financial disaster»: The Franklin Prosperity Report:
 

1.
 


En medio de la recesión que nos agobia
 
—¡ay! a nosotros, ciudadanos
que otrora vivimos para estúpidas jactancias
del Primer Mundo —
es imprescindible que digamos
que, al menos, el 3.5%  de los habitantes,
vecinos de USAmérica, sí
(conste que yo me excluyo)
son plenamente prósperos,
y sus finanzas, siempre estarán seguras.

Digamos... la abundancia posible,
 
grosura de las naciones / sí, el 3.5% del pueblo
las come y aprendieron a invertir
y a recibir salarios y escamotearse la ocasión
de deudas, gravámenes, impuestos
que les quiten el lucro.

Lucro no es una mala palabra, amigo mío.
 
Sólo que depende de dónde usted
saque la raja y lucre,  y de a quiénes por tenerlo
se lleva por delante.

... pero en la tarea de hallar, conservar
 
y acrecentar la riqueza posible, yo aprendí
lo siguiente y puede que ésto no sea suficiente
acorde a estándares de jactancia vigentes.
Para el 3.5%, uno como individuo existe
si gana $100,000 anuales
y paga irrisorios impuestos por ello.
Entonces sí que comienza la riqueza acumulada.

Hay riqueza posible y a la abundancia
 
(definida de ese modo)
la proteje la frugalidad cotidiana.
Hay que ahorrar aunque uno sea  de los pudientes
y hacerlo en Usamérica no es fácil.
Los pobres  y los clasemedieros compiten
vuctimizadamente por el consumo.
El sistema se ha diseñado, por la publicidad,
para que seamos botaratas y presuntusos
y ese ejemplo de prodigalidad sin virtud
(de tener el ahorro en menos,
de cargarlo todo a la tarjeta de créditos
de loos Grandes Ladrones Bancarios)
ya es lo que se exporta,
lo que se tiene por Sueño Americano
y pretendida «envidia del mundo».

Digo, empero, que la riqueza concreta,
 
la precisa y dada, está ahí y es posible todavía.
Cuando la publicidad te exhorte a gastar,
a tirar tu salario por la borda,
a comprarte el modelo más lujoso del auto
y el vestido diseñado
para consumo de los caprichosos,
aprenda que es mejor administrar
lo poco que se tiene y sacar
el mayor de los provechos.

No hay nada de malo en ser rico
 
y en querer abundancia. Y gustar de lo bueno.
Prosperidad  y lucro no son unas malax palabras,
amigo mío. Ni la excelencia tan poco.
Sólo que depende de dónde usted
se recuesta si es que no quiere vivir
dentro de los márgenes de sus propios medios.

    II. La búsqueda de soberanía


Prosperidad y soberanía con la misma esencia
 
y se conciden; dependen una de otra;
pero la soberanía comienza en la conciencia.
Soberanía personal es auto-protegernos,
auto-gestionarnos, porque el enemigo
de la prosperidad está a las puertas
antes que la ocasión de hacernos millonarios.

«The Millionaire Next Door» es sólo propaganda,
 
simplismo, fantasmas que venden
a los bobos que creen en soñarreras
y en las pajas mentales.

El hombre que autogestiona su soberanía
 
no tiene por qué manejar carros de lujo
y hacerse esclavo de préstamos
o sacrificios para pagarlo; un lujo no es
necesariamente excelencia, conveniencia
o un valor dichoso y seguro

El costoso abrigo de Cashemer wool
 
no es lo que forja al monje; Don Vito Genovese
los vestía y no pasaba de ser
sino un sangriento asesino de la Mafia
de Manhattan. Vivir para echarse trapos encima
no viste el espíritu; pero enriquece
a un modista o una ajena tienda
en el mercado. La vanidad cuesta mucho
y empobrece a quien paga caro.

El hombre que autogestiona su soberanía
 
no es apantalladoramente talentoso
(basta que sea prudente y cauto).
Entiende los fundamentos básicos
de cada evento necesario. inevitable y benéfico
sin un diploma doctoral de brillante
o autoridad suprema en lo académico.

Para ejecutarse en camino de riqueza
 
aunque no seamos el más bonito
con la boca cerrada, no hay que comer gourmet
ni viajar a exóticas naciones.
Cada pensamiento es delicia y aventura
en nuestras cuatro paredes
para el hombre o la mujer que define
sus proyectas, que se autogestiona
para vivir en libertad, sin mangoneadores
ni intermediarios que lo regulen,
lo menosprecien..
Ir a gastar lo poco que se tiene
es un retroceso, un derroche.
Obedecer siempre es sobajarse.
Mejor solo que mal acompañado.

Los soberanos cortan gastos en todo
 
lo que pueden y huyen de las deudas
y compromisos inciertos; la sustentabilidad
como norma de vivir inteligentemente
es su ejercicio de  práctica.
El soberano que se vuelve ostentoso,
tarde o temprano, se comerá su mierda.
Ni acumulará fortuna ni menos regocijo.
Todo lo que hace el soberano pasará
por el cedazo de lo voluntario;
a la fuerza, al pie ni los zapatos entran.

El hombre, con estilo de vida sustentable,
 
no se lo come todo de un bocado,
planifica y guarda, no despliega el afán
del apariencialismo en búsqueda de estatus
Vive muy dentro de sus medios
y sus aspiraciones. Prefiere lo natural
y simple sobre los artificios
donde se apertrecha el engañador y ganancioso.

Es cauto mientras se va organizando.
 
La soberanía lo prospera,
pero la soberanía se aprende.
No es gratis.
No la obsequia ninguno.
Más bien, se lucha a solas y se defiende
porque el mundo conspira por quitátela
cuando la tienes. La obstruye
mientras la conquistas; te la envidia
y la entorpece, porque hay dos formas únicas
de ser: soberano o parásito.
Uno puede aspirar a la riqueza.
La abundancia existe hasta las pequeñas
grandes cosas del carácter:
el amor a la verdad,
el cuidado de sí y de los otros,
la sincera aproximación a la empatía,
la energía de la pasión de dar un SI
y explicar el NO, la disidencia respetuosa.
La soberanía es la verdadera independencia
mediante la cual se elige la ocupación adecuada
con que nos ganaremos el pan
(porque no hay nada peor que un burro
ejerciendo de médico y un mal zapatero
fungiendo de político).
Ser autosuficiente es la mayor virtud social:
mandar el gobierno interventor e inmoral
al carajo; no darle cuentas ni en lo mínimo.
Si alguna oportunidades económicas
valdrán la pena que se identifiquen
en el mercado, que sean las indispensables
para que no te venan los explotadores
lo que no necesites
ni que sus precios te vuelvan un esclavo
ni que con sus negocios hagas défict,
ventaja para otros, desproporciones de lucro
ante lo tuyo....Amigo mío,
ni lucro ni comercio ni gananacia
son masla palabras; pero vuelvo y te repito
lo que digo al  3.5%  de los habitantes,
vecinos de USAmérica, depende del tipo
de objetivo del que se saque raja y lucre,
y de quiénes por su luro
se lleve por delante.

   iii. Los parásitos y el neoliberalismo


El enemigo tradicional del pueblo soberano
 
es, por lo general, una megared financiera
de individuos que obtuvo su dinero por herencia,
que se reúnen en colonias de morbo
y codicia y violencia y roban el poder
a los inocentes, a los sacrificados,
a los más productivos
y a los entes sobreanos de las periferias.

Los productivos, por más que laboren
 
y por más disciplina y aporte
con que enriquezcan su mundo,
posiblemente no entrarán
a ese mundo de los $100,000 al año por mínimo
—el 3.5% del cuaderno de prosperidad de Franklin.

La guerra es a muerte y crucial;
 
UAWs vs. PAWs, esto es,
"Under-Accumulators of Wealth
vs. Prodigious Accumulators of Wealth'.
La marea descende y la escena
hay desproporción en la esperanza\
de lucro y mal oleaje en las moralidades. n
Quienes tienen mástiles más altos
han subido más y los botes pequeños
han naufragado en pedazos.

¿A dónde nos llevará el colapso,
 
la crisis de la deuda,
la austeridad
para el pobre y las naciones
y el 1% de los Super-Pulpos
en la corporocracia
comiéndoselo todo, robando
como piratas en altamar?

Digamos pobre Grecia
 
Pobre de tus deesempleados, España,
pobre de Europa
con la crisis del euro–  y toda la crisis
desatada desde en 2007
con el colapso de la burbuja de la vivienda
y la consecuente recesión.

El año 2012 será todavía peor.
 
El enemigo tradicional del pueblo soberano
engorda con los tiempos.
El alto desempleo es su pretexto
para bajar los salarios y aumentoar
la pobreza a su gusto
Claro que puede aliviar el desafío
del cambio climático, pero de amenazas
medioambientales hace un juego de cartas
en contra el soberanista que aspira
a la sustentabilidad del agro,
a una economía honesta qe no sea
la creciente desigualdad de su presente
en la mayoría de los países del mundo–.

Por las políticas descaminadas de Occidente,
 
—¡ay! de nosotros, ciudadanos
que otrora y hoy  vivimos para estúpidas jactancias
del Primer Mundo, combinando ideología
e intereses creados —, el compromiso
parece diseñadoo para no crecer,
no ekl 3.5% de soñadores del tipo
"Under-Accumulators of Wealth'
definidos en el Informe de Franklin.

  IV. Del Crecimiento del Yo acumulador
   «And you too can develop the "Midas" touch for yourself --
   allowing you to be, do or have anything, just like they do!»:
   David Riklan


Los adoradores de Midas, si tocan
 
a una persona productiva, la convierten
en mierda, no en oro.
Los adoradores del BIG money,  codiciosos
de poder y negocio exitoso, cuando discursan
sobre sólidas relaciones, actitud positiva,
salud excelente, apenas saben lo que dicen.
Ellos sólo anhela inspirar la envidia
para sentirse «grandes». Un ego inflado
sobre rojas alfombras y foros de kujo.

Este es su motto:
 
«We are the envy of everyone around us!»
«Yo tengo el Toque de Midas
y yo lo doy, lo descubrí, lo proclamo.
Yo soy el descubridor del Secreto Perdido
del Imán / polo atractor / de todo
lo que quieras en la vida».

¿Y qué puedes querer, amig mío,
 
cuando él te llame 'Socio'. 'Inversionista',
su 'cómplice activo'? Dinero, carros,
oportunidades de negocio, salud,
amores / kama sutras / y claro...
más buena suerte
porque, al final quieres escribir
tu propio bestseller, compT
he Secret, The Magic of Believing,
Think and Grow Rich y, con ello,
tener tu propio club de alzacolas...

Adoradores de Midas,
 
descubridores de Toque,
adláteres de la Ley de Atracción
al partido de los vencedores,
el imán cuando se vira bajo el Norte
tiene un polo de repulsión monstruosa.
Quienes aumentan el déficit fiscal
con su Toque de Midas sólo
alquimizan la mierda, originan impuestos
y gastos inútiles, desequilibran los presupuestos
y recortan los gastos sociales,
en el sector de los pobres.
   V. Cuando los parásitos se tornan enemigo

¿Por qué ha de culparse al que no tiene
 
y necesita realmente de un gasto social
que lo apiade, por qué tiene la persona productiva
que exhibir, en su momento, su noción
de amor y de altruísmo?
... porque hay en altamar muchos pulpos
cegadores, tintoreras y tiburones asesinos
y en la tierra, hambrunas, terremotos, tormentas,
riesgos que se vuelven torturas que inhabolitan
al hombre y te lo quitan todo
el día que tiembla la Tierra?

Pero ningún monstruo es peor
 
que el parásito que se transforma
enemigo con un programa hecatúblico
que plantea más problemas que soluciones.
Témele a él,
cuídate de él,
apártate sin quitar de encima suyo
la vista provisora, Hombre Productivo.
Son recursivos estos enemigos,
tus devoradores.

A 25 metros de distancia, pueden escanearte
 
en obsesiva lucha por declrara enemigo,
terrorista, delincuente,  El Estado Vigilante
es sólo una plataforma de opresores
que te querrán callado, psivo,
amedrentado, agredido en tus
intimidades y tus privacías
aunque seas inocente.
Sabotearán tus libertades individuales
estos antropófagos morales que incrementan
su riqueza mientras te hablan de El Secreto,
El Toque de Midas, la Atracción
que rige en las noosferas.
Pero no esperes que escuchen
el clamor de los humildes,
pueden hacer dwe tu vida una escoria
con la capacidad de quitartelo todo
y detectarte en lo más oscuro de las sombras.

Los discursos sobre libre comercio
 
y liberalización del mercado,
de quienes rigen el mundo
son la mera ponzoña de tus enemigos
La  idea generación de estabilidad y seguridad
en la región que vivas pretexto y preanuncio
de que irán a invadirte
Van por el control de los campos claves
de petróleo, o los  puertos estratégicos,
o la tierra donde sea haya el litio,
o los acuíferos, o los materiales estratágicos.
No sólo te quitan una internet libre,
te despojarían de tu neodimiun profundo.
y por ya ves, USamérica desplazó
12.000 soldados a Libia.
Los posiciona en Brega, en puertos
y ciudades de exportación petrolera.
La OTAN es acusada de cometer crímenes de guerra
y violaciones en contra de civiles libios, pero,
amigo mío, creyente en el Toque de Midas
y en atracción de fortuna, consumidor
de la democracia ensalzada,
respetuoso de sus instituciones y aparatos ideológicos,
es mejor que no lo sepas. Venden escoria
a los crédulos, venden guerra
sin soluciones. Opio para los pueblos.

Frags.  Del libro  «Teoria de la sustentabilidad»
 
CARLOS LOPEZ DZUR / poeta puertorriquePo

A LA NOCHE ", III

















Bella Noche, mi amiga:
la Luna llegó a tu aposento
tú, sigues empeñada
en no lucir en el cielo.

Yo, te suplico Noche
entrar ¡ ya ! de lleno
tus tinieblas necesito
para recrear mis ensueños.

Navego en haz de luz
por caminos del pensamiento
me traiciona una sombra
que se mete de por medio;

me canta al oído
muy bajito y zalamero
¡ abrázame Noche mía !
¡ no me lleve este viento !.

Viento transmontano
helado engañoso viento,
me rujes suavecito
hipnotizas mis sentimientos.

Noche, no me abandones
en este encrespado momento
solo necesito el reflujo
del que llevo dentro.

Viento transmontano
sombra traicionera
brebaje tu aliento
envenena mi pensamiento;

no incites a mi conciencia
dejar al que no tengo
que solo en mi universo
abrazo y quiero.

Lujuria me ofreces
Sombra- Viento
valiéndote de tu presencia
que encandila mis deseos;

Ven a mi
me suplicas dadivoso
extiendes tus brazos amoroso
para rendirme a tus antojos.

¡ Noche ! ¡ven!
no quiero caer en la bruma
de un ingrato porvenir
seguir ausente es mi deseo
amando al que siempre consentí.



Leonor Rodríguez Rguez.

martes, 24 de enero de 2012

Frag. de novela / LAS HIENAS / inédita

de CARLOS LOPEZ DZUR Sánchez y la fábrica de bebés «Todo el mundo sabe que el recurso principal de la isla es su gente y que producimos los bebes mas lindos del mundo, en especial las niñas. Los hombres son un poco feos, pero somos interesantes... Los niños de tez negra debían destinarse para el deporte y los blancos para lo demás... Creo que deberiamos comprar estos bebes. Yo digo, los bebes del centro de la isla, alli todos son blanquitos... Claro, los costos de todo esto se los pasamos a los millonarios americanos que vengan. Con el consentimiento de los padres de las menores que se inclinarían a practicarse un aborto, por un lado y quizas con el dinero, seria un incentivo para que estas mujeres no aborten»: Augusto Sánchez Fuentes, legislador y presidente de la Comisión de lo Jurídico Penal de la Cámara de Representantes de Puerto Rico, en: «Star», 23 de abril de 1998 * En la tarea de eliminar los abortos en Puerto Rico y, de paso, promover el turismo, atraer el comercio a la isla y crear una industria de bebes, Augusto Sánchez Fuentes se afana. Se pavonea, oronda y eufóricamente, al describrir tres componentes del proyecto que considera una «pieza de oro» en el potencial ensoñativo de su gente. «Un pegarse en la lotería. De entrada, con $5,000. Mi proyecto legislativo, masterpiece». Augusto es hiénido, legislador por Fajardo, por tanto, cariduro y novoprogresista. Es una de las hienas afrentadas, crítico y difamador del asesor Bonalde y expone sus nuevas aproximaciones a problemas crecientes durante las vistas públicas sobre el proyecto aludido en torno al aborto. «De lo malo hagamos algo bueno», comienza a decir, haciéndose eco del susodicho Bonalde que canta por las esquinas: ¡Hay que invertir en uno mismo y parar por un mejor respiro, al sentirse atento en el cansancio... lo anterior. Ahora Sánchez Fuentes lo considera básico. Lo menos dañado que abunda en Puerto Rico son los recién nacidos. Sin embargo, uno de cada 91 niños y uno de cada 58 varones serán diagnosticados con la condición de autismo. Aclaremos, había expuesto preocupaciones ante la discusión del Proyecto 1322 y siempre salvó esta posibilidad: «Antes que se sepa y antes que aquí sea que se dañe, al niño en riesgo. mandémoslo a otro lado». Y después de escucharse el airecillo musical, que proviene de un 'tumbacocos' con la canción 'no me molestes, mosquito', su proselitismo en calle, Sánchez regresó al lugar de la audiencia, con tal confusión emocional que no sabía si hablaba sobre niños autistas, «bloodsucking and parasitic insects» o bellos recién nacidos, dignos «wingless angels», críos adoptables de fácil y futuro ingreso al hardscore-Republicans Flea Party, niñajos como Fortuño. Mas ya, sin interrupciones, le dijeron que había anunciado una pieza legislativa que llenaría de alegría los ojitos de madres adolescentes y acabaría los escrúpulos de padres decepcionados y enojados con pobres muchachitas que dieron su mal paso. ¿Y qué sería lo que el legislador dijo o comenzó a redecorar con tales alegatos que al presidente del Centro Caribeño de Estudios Postgraduados, Salvador Santiago Negrón, puso encabritado y al Secretario de Educación, Jesús Rivera, provocaron bochornos repentino, preguntándose: 'por qué me metiste en esto'? Lo utilizó de palanca para magnificar sus estúpidos argumentos. Por su parte, Santiago Negrón se opone a las medidas que se discuten. Quiso saBer qué opina el Secretario Rivera y por eso vino. «Ni con el aborto ni con las adopciones debe lucrar nadie», fue el mensaje del presidente del Centro Caribeño. Es cierto que el problema social existe, pero los Estados Unidos no es la solución en nuestro caso. «Los bebes hispanos y negros son puestos en listas de espera para ser adoptados. La familia anglocaucásica lo que quiere adoptar son bebes blancos» Obstinadmente, Augusto Sánchez ripostaría: «Producimos los bebes mas lindos del mundo, en especial las niñas. Los hombres son un poco feos, pero somos interesantes. Y macho o hembra, considerado el factor de la venta, tenemos el atractivo de la ciudadanía de los bebes. Son estadounidenses de nacimiento... Cuando los futuros padres ricos vengan a la isla, con $5,000 en la mano, harán la dicha y regocijo de una muchacha pobre, ofendida, en los campos. Y la segunda vez cuando ya el bebé haya crecido o se vea que crezca, dirán a cielo abierto: —Gracias, Puerto Rico, me díste una J-Lo o un Roberto Clemente—. La tercera vez que la pareja rica, nuevos padres, vuelvan traerán al niño que adoptaran y le invitará a que conozca sobre sus raíces puertorriqueñas y que vuelva, cuantas veces quiera a la isla, para descubrir todavía más sus raíces y esa será una forma en que contribuirá al turismo». * * * Santiago Negrón sufre náuseas ante todo lo que oye del cínico cariduro, más cuando echó mano de argumentos de Jesús Rivera para decir que «cada adopción de un niño puertorriqueño lo educa más eficientemente que lo que es posible en la isla. Contribuye a la educación de calidad, porque todo queremos la mejor educación para nuestros hijos... y la escuela pobre, sin laboratorios, sin énfasis en la enseñanza del inglés y de las metmáticas y ciencias, no es la mejor, como es la escuela privada, donde no hay vandalismo ni chicos desorientados por el consumo de drogas... Yo entiendo al Dr. Rivera cuando dijo 'tengo a mis hijos en el sistema privado de enseñaza y allí se van a mantener porque quiero la mejor educación para ellos' y, si yo fuera padre de un hijo 'no deseado', no planificado, putativo, yo querría al menos que unos residentes adinerados de Estados Unidos le proveyeran una buena educación y, al final, que lo sacaran médico o abogado, o lo orientaran al deporte si no es blanquito.Que tengan lo que yo no tuve ni se me dio... Todo el mundo sabe que los prietos son excelentes boxeadores y jugadores de béisbol. De baloncesto no tanto porque no somos tan altos..Digo que a los bebes blancos los demos en adopción y con los bebes negros tendriamos una fabrica de atletas, si no logramos que los norteamericanos los adopten, pero, hay dos iniciativas han de ser primero, servidas como puntales para las campañas publicitarias de las secretarías de Educación y Turismo: Una, 'en Puerto Rico lo hacemos mejor'. —¿Quiere un bebito de ensueño? ¿Made in Puerto Rico USA?— 'Producimos los bebes más lindos del mundo'... publicidad para revistas de turismo internacional, folletos dignos de leerse en los mejores hoteles, publicidad, sí, entrehada a pasajeros de compañías de aviación comercial y funxionarios de embajadas... Este es un recurso humano que desperdiciamos, dilectos legisladores y, sin embargio, la gente adinerada viaja frecuentemente a países como Brasil para comprar bebes por $5,000 o aún más. —No te duermas, Puerto Rico. Véndete—. Y a tus hijos dále, como el Secretario Rivera, la excelencia académica de tenerloa en el sistema de enseñaza privado y que allí que permanezcan. Dos: no hagamos crítica mala por esto porque queremos la mejor educación para ellos, nuestros hijos y si han nacido para ser los boxeadores, beisbolistas, tenistas, o futuros Clementes, Macho Camachos y Cepedas, facilitemos su acceso a los mejores gimnasios... estarán con los padres apropiados y en los Estados Unidos. Véndete, Puerto Rico, publicítate con imaginación», discursó. Un poco de pavoneo hiénico. Se siente el sacerdote de una gran sabiruría pragmática en asunto delicado. «Me refiero a que el Asesor Bonalde no podrá decirles que son... Como una sabandija sin bohío, almas citadinas, modernas ratas locas de cualquier sumidero... en días en que con nada se les compensan, sus esfuerzos y potenciales para el triunfo de morder el queso, « e fueron al carajo, se alejaron / 'crazier than a shit-house rat — / por la que nadie da un pelo, / tu vida, / nuestra rutina, tuya y mía, / el modus operandi colectivo, / la cansina expectativa que no da tiempo / a sacar la sonrisa de sus lugares profundos / porque ya somos pobres en sonrisa / y el asueto es la vergüenza de culparnos». * * * Quienes escuchaban a Augusto Sánchez Fuentes, presidente de la Comisión de lo Jurídico Penal de la Cámara, lo menos que dijeron fue que es un comunicador de blasfemias. No menos le dijo el Asesor Bonalde cuando vio trajo su propio camión de 'tumba-cocos' para acallar, con el ruido de las bocinas, sus musiquitas y rebambarambas, y lo que Bonalde argumentara en la vista: Ahora, ajoro en el cielo, ajoro debajo de la tierra, y la trampa mata-ratas que da el cantaso y te parte la cola... Give a rat's ass —pervive en esta languidez desesperante & unrewarding job. & the competitive struggle in the working world —donde sólo ladrones,. narcos y cínicos ñames con cobarta lucran... «You can not achieve nothing (meaningful) either collectively or individually». Eres una rata y como tal t reproduces y hay que venderte y adoptarte en interminable búsqueda, auto-engañosa, de estructuras que ya no te sirven ni te edifican futuro.... No es un nuevo sol en el cielo Tras exponer el plan de apoyar el turismo y la educación, vendiendo niños / a $5,000 / plus gastos en centros de adopción / operados por el Gobierno, a Perencejo lo llamá 'patriotero de cafetin' y 'patrocinador de la chusma anárquica', porque sus 'roedores de vida' no son un grupo respetable de adolescentes y adultos en búsqueda de causas. Ni saben por qué protestan. El Chivo Bonalde se opone a este proyecto porque, «en vez de ver la belleza en nuestro recurso humano mayor, que es la gente, al bebito recién parido, se hará que mire hacia el hienismo zoolátrico. En el fondo, las hienas locales por dinero lo venden el gobierno, a su fábrica de niños. Les daría lo mismo que sea un criadero de carne para ratas. Una jungla con Hamelin que pastprea a las hienas. Lo importante es que crearán la agencia intermediaria que administre el gobierno. Por esta razón, el legislador malinterpreta a cada paso lo que Bonalde dijera. «Tal vez prefiere una nación de futuros narcotraficantes, transgresores de la ley, tecatos, madres solteras, desesperadas, «teenage runaways, people like him who have been at every protest since the Berkeley Free Speech Movement, people 95 percent of whose hair is concentrated in their ponytails». Y, como Salvador Santiago, del Centro Caribeño, llamara 'atroz, indigno e irrespetuoso' a este mal negocio y andamiaje de embelecos genéticos del legislador cariduro / y explicó que, en rigor, Sánchez Fuentes proponía el fin del aborto medianter una cierta trata de blancas / admitir que $5,000 en mano y sin preguntas / es pegarse en la lotería y un elegante, humanitario, deshacerse de lo que no se quiere / 'buscarse una grasa' más digna que matar un feto, también la emprendió contra él. ¿Qué centro de estudios posgraduados en Nuestro Caribe es ése que no entiende que con el proyecto se favorece el turismo y la educación? «Evitamos problemas sociales futuros», insiste. «Si por mala imagen pública se cree en el extranjero que los niños de Puerto Rico / por alta incidencia de casos de síndromes mongoloides / Down o autismo, ya nacen locos, contraataquemos: «Prodimos los bebés más lindos del mundo». Por desgracia, como ha visto el Secretario de Educación, el Dr. Rivera, unos politiqueros tribalistas y desorientadores, que ni saben el por qué protestan ni por cuál partido político, correrán en los comicios del 2012, dañan el prestigio de la educación y sacan de sus verdaderos contextos la situación económica tan crítica que vivimos. Afirman desde sus mundos patrañeros que se debe al mal manejo de los fondos públicos. Esto es lo que se ejemplifica con Reinaldo Ríos:: «Yo no quiero que Puerto Rico me vea como un loco maniático que cree en OVNIS. La propuesta del ovnipuerto refleja la capacidad que yo tengo para crear proyectos». Es un maestro de Lajas y pionero en reportar las apariciones de La Gárgola, una extraña criatura alada que fascina al Alcalde Chemo Soto y a la que infinidad de locos, según denuncia el legislador fajardeño, han visto en los municipios de Guánica, Guayama y Toa Baja. «No, por supuesto, que no quiero que mis hijosj dejen la enseñanza que reciben en un sistema de educación privado. No quiero que un educador como Ríos les induzca, sin que yo pueda vigilarlo, su nueva religión Raeliana que postula que unos seres extraterrestres muy avanzados, los Elohim, fueron o aún pueden recrean genéticamente a los humanos... no, yo a una escuela con Reinaldo Ríos no envío ni arriesgo la educación de mis hijos. Tampoco la seguridad, que vaya un crío mariguano y viole a alguna de misi hijas en un baño, jamás. Que la niña descubra su salón hecho escombros, sucio, pintarrajeado, vandalizado y que no sepa si estuvo en Afganistán o en un salón de clases, me preocupa porque algo está mal en la psiquis de este territorio y yo estoy asustado y si por los niños, aún no nacidos, se puede hacer algo... aunque parezca que es venderlos, o desterrarlos con padres desconocidos, lo apoyo», y dicho ésto se dio por terminada la audiencia. http://carloslpezdzurpuertorico.blogspot.com/

jueves, 19 de enero de 2012

VERSOS SUELTOS

VERSOS SUELTOS

1.

gerundiando...
respirando y arrullando...
paloma blanca
negros tus suspiros
diseñando amores con alas de mariposas
en vitrales
otoñales
migratorios
cociendo corajes de oro en una artesa
sazonando anhelos con polvos de azúcar y canela
acariciando en la piel el rostro del recuerdo
caminando ausencias por pliegues de lo que fue la dicha
tarareando jadeos al alba para amansar al día
acompasando tañidos en campanas de bruma y verde
todo está gimiendo entre velos de fuego e ilusiones
todo se está borrando en este texto
hasta las sombras con sus nombres
2.
gota de rocío
en la vía pública
sin recato extasiada
desnuda su mirada lasciva
en fuegos mágicos se entretiene
ese
su regocijo erótico
exhibido en el haz de una hoja
cuyo envés de celo y claroscuros
da tonalidades de verdes que irradian prisa y balanceo
abanicos irisados cargados de fiebre y beso
ella es una gota débil
que ante el abrazo de su Sol fenece
3.
canta guitarra
frente al muro del silencio
mimoso brillo el de tus notas vivas
son canicas de cristal y fantasía
sobre adoquines de carne y olvido
canta guitarra
de frente a fundamentos removidos
tus arpegios y la sinuosidad de tu cintura
se doblegan
canta guitarra
antes que mi memoria muera

4.
mis poemas erigidos en vacíos ocres
son tensos bordes de mi voz
grito ahogado
ansias de tono alto
cadencia y fuga
pentagrama inédito
partitura y desconcierto
acrobáticas figuras del poema
indexadas en relojes de arena y vientre
5.
poema lujurioso
con escape de escarlatas
pulverizado en pluma y sueños
escarcha silente sobre azulidades y velos
así el verso subrayado encontrado en tus poemas
6.
desmayado verso monosílabo
poema nonato
desmadrado canto mío
sin el sacro brillo o postrero acento
agónicas son tus tardes
duende solitario
y mi voz llamando a Eco
... mío, mío, mío, mío
7.
aviso clasificado:
"urge sol para orear sombras
para espantar acosos atorados
y traducir vuelos sin alas
ojala el prospecto sea de aire verde...
reflexivos..."
8.
noche trajeada para baile y desenfreno...
puerta cerrada
aldaba fuerte
resistida a violar silencios
noche maquillada
no concibes dormirte vestida
y con los crespos hechos

ana lucía montoya rendón
enero 2012

viernes, 13 de enero de 2012

LAS JARCIAS SE HAN DORMIDO...








Las jarcias se han dormido...y hace frío,
la brisa ahora juega  por tu cuello
el cielo ¡Ay! el cielo se ha vestido
como noche nupcial de lirios pleno.




 divaga perdido allá a lo lejos
un ave de color indefinido
y el tiempo que adormece tus pupilas
se ha llenado de turbios embelesos.




Por eso te convido a que me abraces
Entremos...amor...

entremos
que a la luz de la lámpara encendida
se haran mas claros todos los anhelos.




Hablemos de esa pena que te habita
al borde de una lágrima..., te espero,
refugiémonos juntos en la lumbre
que hace más tibio tu casual regreso.




Yo sé que aquella que me roba tus caricias
tiene más primacía en tus afectos
que esta pobre gaviota ennegrecida
de liquen, en la escollera del recuerdo.



Soy como campanilla

 de los campos

que azota con su frio  el crudo invierno.




Yo solo supe amarte de rodillas
 sucumbir al fuerte de los vientos
y te amé como fiera embravecida
bríndándote lo triste de mis versos.




Ya se ha hecho de noche,  en la ventana
ruge un silencio tremebundo... muerto
y las sombras silentes tan amigas
ahora me acorralan en tormento.




¡No me mires asi!

...ya debes irte
¿que viniste a buscar?...si aquí no hay nada

que pueda devolverte  el sentimiento,

se han vestido de luto las  quimeras
y el ocaso saluda desde el puerto.




Pues mira ya mis ojos desgastados
al asombro de verte en este encuentro

se abren y

en las ruinas de mis manos

se recuesta el pasado sufrimiento.


dame un instante...¡Amor!...para el olvido

que es el miedo más terrible de los muertos,
 déjame...que aún sangran los estígmas

y llora para mí...que aún sigo viva...,

Tú sabes...solo espérame...ya vuelvo...



Norma Estuard

jueves, 12 de enero de 2012

Nada en nadie...



de otro mes...
del mismo año
 y todo ese tiempo
de un día...,
y siete días...
 sin espacio para mí,
que voy de nada en nadie,
sin lograr encastrar
 ni siquiera mi sombra
 en el espejo...

Cada día  me parezco menos
a lo que muestra la realidad,
con frivolidades y miserias...
 
El hecho de ser yo en cada cosa
confirma mi esperanza 
de SER en otra existencia...




Marga®
Marga Seoane

©Todos los derechos reservados

miércoles, 4 de enero de 2012

Una vez al soñar




Una vez al soñar, me perdí en el intento
de ser dueña del alba sin Pegaso ni viento.
La ambición me sedujo, el talento me ajó,
me lancé al laberinto sin Ariadna o Teseo,
me miré mariposa abrigando el deseo
y el enorme egoísmo de jugar a ser yo.
Como el vientre vacío de un asceta en la roca
que lamenta la suerte de su pálida boca.
No permite mi sueño conocer la sustancia
que agazapa la muerte en su lógica eterna,
de engendrarnos paciente en su nada fraterna,
apagando la lumbre que cuidó nuestra infancia.
¿Qué misterios sombríos entorpecen el paso,
secretos que emblematizan el eterno cañamazo?
Hombres desangelados por codicia y por temor
maceran sueños de hadas, embruteciendo la mente
limpia de improperios vanos, poderosa, incandescente,
contraria a un cuerpo llagado por la ira del dolor.
¿Cuánto he de vagabundear tras el vuelo de alas,
un ángel niño o el cuervo en la cabeza de Palas?
Porque el poeta afiebrado grita al cielo nunca más,
y el ángel suplica al hombre que no implore en la tiniebla,
poeta y hombre sonríen por la razón que aún tiembla
de odio y resentimiento cuando mira para atrás.
El sueño está malherido, desangra roja ilusión,
busco la nota blanda de su incesante canción.
La que late en las entrañas con retumbo endemoniado,
y devasta los imperios de pecadores impíos,
orientando alta la proa de un velero poseído
hacia el horizonte azul, intruso y emancipado.
La vigilia me salva del abismo impiadoso,
que en el sueño se muestra como un diente y un pozo
Y Cerbero en tres fauces impidiendo al mortal,
a las puertas del Hades transitar por adentro
sin la música órfica aquietando su centro
de fiera domesticada por Hércules inmortal.
No me doy por vencida ni abandono mi sueño,
que transita este páramo solitario y sin dueño.
Porque ansío ser yo la que marque su hacienda.
Y sembrarla de historias, cantos, mitologías, 
construyendo más tarde lares y cofradías
que soñarán sin recelo cuando el ojo se encienda.
Me niego a justificar mi soberbia presente.
Del mundo que me rodea tomo y saco, fácilmente,
lo que al sueño le reporta una ganancia sumisa.
Y lo ensancha de pasión, lo transforma en desenfreno.
Que no es otro que el amor, cáliz del mal veneno,
que al sueño eterno ha de atarnos con pena pero sin prisa.

Graciela Holfetz-

martes, 22 de noviembre de 2011

Frags. 17 al 19 / Redefiniciones / De Libro de anarquistas



«Sólo los poetas son anarquistas porque producen lo que nadie les pide y a
cambio de nada»: Stephéne Mallarmé

Algunos intrusos, más malévolamente excluidores
y temerosos de tu mano limpiadora, vendrán
a decirte: «Quítate la etiqueta. Desrotúlate»
porque tu producto ésto y lo otro...
En el mercado del poder, todo es producto
y encasillamiento. Sin embargo, el míope
como el comprador compulsilvo, olfateador
de etiquetas, no entiende que das «lo que nadie
pide a cambio de nada». La esencia no se vende
y difícilmente puede rotularse, aunque haya
quien venda promesas y trafique con la fe.
¿Puede la esencia de la verdad
convertirse en doctrina pequeñoburguesa:
puede hacerse cosa de 'tianguis'
el valor clandestino de un poema que se yergue
en el aire como una herida doliente
y cura y lastima, según sea quien la recibe?
No, Mallarmé, primero la ocutan de la visión ajena,
la censuran, primero se tapan los ojos,
para no verla y se proscribe el herido doliente,
la boca que los lastima, el aire
que abre espacio a su paso.
Sí, me gusta tu frase, Mallarmé,
el anarquismo es como poema maldito
que no acaba de agradar a nadie,
que tendrá siempre acusadores, gananciosos
al excluirse como herejética
y sanguinolentamente pururante,
la herida que provoca.
El anaquismo es tajo abierto en la consciencia
y grita como al odio el dolor que lleva dentro,
la rebeldía que le da su vida vibrante.
Por eso cuando vengan los verbalizadores
de críticas y concepciones de mercado
a preguntar por el rótulo, díles:
«Quítate primero el tuyo que es tu venda.
Esto que víste es sangre a la que nadie detiene.
Es herida abierta. Esa es la fuente
de la que procede su esencia.
La esencia no se rotula, no se encasilla.
Es eterna. Es cósmica. Es ctónica. Es ontología
demasiado profunda. Y en ningún mercado
se compra ni se vende».
No conozco a nadie que la pida.
Al contrario, contra la posibilidad de que exista
se confabulan las naciones. Los poderosos
le ponen sus nombres, ofician exorcismos contra ella.
Todo el mundo teme el dolor que produce,
el tajo contra el cual no hay antídoto
que detenga la hemorragia.
No hay poder humano que haga que muera
el poema dicho desde el fondo del espíritu
y no hay poder social que alguna vez
venza la raíz del anarquismo, porque ese día,
si llegara, todo será una baratija rotulada,
movimiento de concepción pequeño-burguesa
o de masas desvergonzadas. Ese día es el caos
y en ese caos no habrá orden sublime,
al que se pueda volver para sangrar el anarquismo
en la visible nube de la Consciencia humana.
18.

«La carne está triste ¡ay!, y yo he leído ya todos los libros»: Stephéne
Mallarmé

En esta boca de lobo que es la vida,
la carne está triste, ¡ay! y yo encuentro muchos micos
que hablan sobre alegría y ríen a mandíbulas batientes
y escriben versos a los besos y homenajes
a la barriga llena y el corazón contento.
Desde sus librescos telares, son intrusos
que ultrajan la tristeza. Burlan la biología.
Todo lo incomprenden desde los apetitos
y es que son hijos del mimetismo
fuera de toda misericordia.
La carne está triste y ellos van contentos
creyendo que está garantizado el destino
de cada proteína y que la grasa canta en todas
las sartenes y los hidratos de carbono
se sumergen en todas las estrellas.
Pero no es verdad; yo he leído muchos libros,
husmié en torno al hambre en cada esquina colorida;
revisé las metáforas anatómicas,
busqué un poema que discuta
la función del intestino y no lo hallé.
Los payasos se divierten con los pedos
de las prostitutas; roban de sus placeres
pero a ellas ni al pedo dan valía.
Por eso voy a hablar en torno a intestinos
de consciencia, asociarlos a la madre
de las decencias; piecesilla delgada,
segmento que absorbe casi la plenitud
de lo nutricio, macro-madre
de cuerpos materiales,
mimadora molecular de pequeños entes
de vitamina y cada mineral y el agua,
diosa absorsora desde la luz intestinal
de lo que el malagradecido digeridor asimila,
te bendigo. Amo, con el hierro de mi ser,
tu duodeno, bendigo con tristeza de electrolito
y grasas y azúcares y calcio de mis huesos,
tu yeyuno; de mis sales biliares,
dono a tu ileon; no te enfermes.
Beberé aguas que me procesos
aún, desde el colon,
y desde la última porción de mi tubo digestivo,
en, ciego escribiré mi texto grata, recto y enternecido
por lo que das, todos tus servicios
aún en el ano, sin pedir nada a cambio.
¡Qué poeta eres, madre delgada y gruesa,
de los intestinos! válva ileocecal
hasta esta tristeza de la carne que yo llamo
consciencia... ¡ay,! tengo consciencia de tí,
metro y medio de larga consciencia,
porque llevas alimento a mi sangre
y, yo, que he leído muchos libros, no encuentro\
a ninguno que te respete, te elogie,
te agradezca y tú, laboriosa siempre,
no tan hermosa como la boca de una ramera,
no siempre perfumada para recibir ojos visitantes
de los sabios, versificadores, oradores
de la Tribuna. Has estado atareada
con las heces de ricos y pobres.
Tu intestino es también un almacén,
cloaca primitiva encuadrada en asas yeyunales
y fosas ilíacas en tu derecha
de excrementos y tú, la criada, a quien a 32 horas
de la ingesta de todos, nadie quiere sonreir.
Has compactado las heces del que va
con la barriga llena y el corazón,
y el mico malagradecido cree que,
como consciencia, equivales a importunas
flatulencia, los pedorros, se avergüenzan
de estos oscuros procesos sonoros
y los ricos se cagan en aromados baños
con bideles y maldicen te maldice, a tí,
poeta de un proceso necesario, compasivo,
desagradecida hermoso...
pero, ¿sabes, madre que en la sangre, oscilas
entre los ricos nutrientes y mierda seca
que no sirve para las bacterias?, la tirada de dados
del malagradecido no abolirá jamás
Tu Presencia, ni en la carne triste...

CARLOS LOPEZ DZUR / De su LIBRO DE ANARQUISTAS

viernes, 17 de diciembre de 2010

Quién te dijo a vos que las princesas planchaban?

Serie: ESCENAS DE CIUDAD

Ciudad Escenario: Medellín, Colombia



Patricia es una de esas mujeres que impactan desde la primera vez que las ves.

Es alta, bella, elegante y de nariz respingada esculpida por algún cirujano.

Habla con propiedad y su conversación envuelve y entretiene.

Siempre viste a la moda y se pone tacones muy altos que te duelen a vos, aunque sea ella la que los lleve puestos. Tiene cuerpo de diosa y ambición de mortal.

Su pelo es abundante y ondulado. A veces parece tener vida propia y te recuerda el comercial del champú que hacía Farrah Fawcett.

Dejó de cumplir años a los treinta y cinco y calcularle la edad requeriría de un matemático, un esteticista, un antropólogo y una vieja chismosa.

Su piel es tan lozana como la de una quinceañera y su maquillaje es suave, resaltado por unos labios perfectamente delineados y humectados que complementan un labial rosáceo que pone en evidencia una boca sutilmente coqueta.

Sus uñas tienen siempre un esmalte de un color indescriptible, de esos que solamente conocen las mujeres y que a los hombres nos supera porque difícilmente manejamos veinticuatro colores, los que traía la cajita de Prismacolor que nos compraban en el primer año de escolaridad.

Nació en un pueblo del suroeste antioqueño llamado Ciudad Bolívar, que aunque no tiene nada de ciudad, tenés que denominar así porque los oriundos de dicho lugar se emputan si le decís simplemente Bolívar. Es un pueblo grande y bonito, enmarcado en las montañas majestuosas de nuestra zona cafetera y lleno de árboles, caballos y mujeres hermosas.

Ella siempre fue la más linda del pueblo, la más deseada, la novia perfecta para el médico, el ganadero o el político que quería ser alcalde. Su padre era uno de los ricos del pueblo y le dio una educación privilegiada en colegio de monjas.

Su inteligencia destaca tanto como su belleza. Habría sido una excelente economista y se habría podido ganar no un premio Nobel sino dos, porque su habilidad económica la envidiaría cualquier empresa o entidad financiera. Pero nunca quiso ir a la universidad. Ella no buscaba títulos, buscaba marrano, más concretamente, un tontohermoso que la sacara del pueblo y la trajera a Medellín a codearse con la alta sociedad.

Lo encontró en Rafael, un empleado público de medio pelo que era hijo de otro rico del pueblo y al que le veía un futuro brillante como ingeniero.

Princesa de pueblo como era, Patricia se hizo la difícil y él tuvo que echar mano de toda su galantería y de uno que otro bolero para poderla conquistar. Una vez me contó que se le volvió un reto tan grande que cuando le dio el primer beso, sintió que se había ganado una medalla de oro.

De hecho se la ganó, porque cuando un hombre con cara de cliente fácil se casa con una mujer tan bella e inteligente, su desarrollo profesional empieza a dispararse.

Ella lo sacó de sus círculos sabatinos y sus viernes parranderos y lo catapultó a los clubes sociales, las fiestas donde comen cosas que él no sabe pronunciar y las galerías de arte donde él bosteza mientras ella sonríe y de vez en cuando le da un codazo para que no la haga quedar como un zapato.

Apenas pudo lo obligó a crear una empresa de asesorías ingenieriles y lo empoderó con una serie de contratos que les dieron casa en barrio fino, finca en sector exclusivo y un apartamento en Cartagena que él compró a regañadientes pero que hoy enfatiza como la mejor inversión de su vida. Ella tiene tanta visión que debería ser inversionista o asesor financiero y no ama de casa.

Pero es allí donde más despliega sus habilidades. Ir a su apartamento es una experiencia para los sentidos. Lo ha decorado con tan buen gusto que te da temor hasta sentarte en uno de sus sofás con cojines hindúes porque pensás que vas a manchar de plebeyo los muebles de su castillo.

Su hogar huele a una mezcla de medio oriente y campiña francesa. Su cuerpo también lo perfuma con las carísimas fragancias de L’Occitane, una cadena francesa que aquí tiene como clientela principal a las dediparadas.

Ella es la perfecta anfitriona y sus fiestas hasta salen en las crónicas sociales porque le encanta invitar a personalidades criollas y a uno que otro extranjero que visita la ciudad y que ella conoce en conciertos, galas de beneficencia o eventos académicos a los que invitan al marido.

Sus fiestas las describe como “fantabulosas”, un adjetivo que quizás ella misma se inventó para destacar que son fantásticas y fabulosas al mismo tiempo.

Es entonces cuando me invita a su casa y lo hace a través del marido, quien termina de convencerme recordándome que un par de veces me referenció un buen cliente y que uno nunca sabe dónde puede encontrar clientes potenciales. Rafael habla inglés montañero y me las ingenio para rescatarlo de sus metidas de pata monumentales en las que confunde soccer con sucker o dice que un “electric ingeniér”. Jamás me paga pero no me siento usado ni estafado porque sus fiestas son un gana-gana. Él queda bien y yo me divierto observando la fauna social que podría inspirarme muchas historias.

El tipo hace lo que su princesita le manda y aunque no podría asegurar que todavía la ama porque es un perruncho consumado que salta de cama en cama, jamás se divorciaría de ella porque esa mujer está tan bien conectada que supera a la mejor relacionista pública de cualquier empresa.

Ella es una mujer de detalles y de fina coquetería. La ves en el funeral de la mamá de un empresario, en el cumpleaños de un niño rico, en el prom de la vecina de mejor familia, en el rescate de un parapentista que se quedó enredado en unos cables eléctricos y hasta en la cena de las orquídeas, un evento de caridad que congrega a lo más distinguido de la sociedad y al cuerpo consular de la ciudad.

Es la dama bien hablada, bien vestida y bien emperifollada que quisieras tener de amiga, pero ella siempre ha sido clara que “no tiene amigos sino amigas porque las mujeres son más interesantes y complejas mientras que los hombres somos seres predecibles que siempre pensamos con la “cabecita”, cambiamos el vino por la asquerosa cerveza y desnudamos con la mirada a cualquier culiparada que nos pasa por el lado”.

Ella se esmera por hacerlos sentir especiales en sus fiestas y les echa piropos sutiles porque sabe que alimentando el ego masculino los tendrá comiendo en su mano y engordando la cuenta bancaria de su marido, quien le paga los viajes de compras a Miami, las excursiones a Europa y a las civilizaciones antiguas donde ella se identifica con faraones, zarinas y reinas caprichosas y por supuesto, las cirugías que ya la hacen parecer hermana de su hija universitaria.

A su marido en cambio, lo entretiene con un six-pack de cerveza, un televisor gigante para ver los partidos de fútbol y una revista de “soft porn” a la que lo suscribió una vez porque se la encimaban con su suscripción de Jet-Set, Hola o cualquier revista de chismes que ella devora con avidez mientras comenta cosas como “qué impresión!”, “me moríiiiiiiii con este papasote!” o “mirá vos, quien ve a esta tan chiquita y tan cuqui-contenta!”.

Es una impecable administradora del hogar y maneja a su servidumbre con una campanita de cristal dándoselas de aristocrática. Merca en distintos supermercados y plazas de mercado y hace rendir la plata como ninguna. Pero jamás aprendió a hacer ningún oficio doméstico y ni siquiera sabe cocinar. Cuando la empleada del servicio se enferma y no encuentra remplazo de última hora, se lleva la familia entera a un restaurante o pide domicilios. Si su esposo se pone pesado pidiéndole labores domésticas que derrumbarían su balcón de Julieta tropical, ella le grita su espectacular frase de combate:

Quién te dijo a vos que las princesas planchaban?



© 2010, Malcolm Peñaranda.

miércoles, 6 de octubre de 2010

POEMA ECOLOGICO

Aprendizaje del Cashrut y el Shejitá

Yo te dí la Sed y el Hambre para que te alimentes
y te dí el pensamiento como el pan de Tu Espíritu
y en tanto seas Mi Criatura en el barro
y permanezcas denso en mis caminos de la Necesidad,
te diré «Lávate y bebe el agua que es vida
a la liquidez de tu sangre y Come porque todo es noble
sendo que te dí el Espíritu que a todo purifica».
Yo nunca te dejé solo con el Hambre
ni dije a la Sed que te matara en la necesidad
desafiante del residuo.
Sobre todas las cosas te dí
preceptos de lo Apropiado y el misterio
del Cashru.

Uno se envenena con el pensamiento
tanto como con lo se echa a la boca o lo jeringa
dentro de la piel; pero el primer pensamiento es:
«Cuando tengas Sed, bebe, cuando tengas Hambre, come».
Te enseñé a sobrevivir y te consolé al decirte:
«Agradécelo y aprende de la Sed
porque aún en la sed hay sentido y, en el hambre
que muchos maldicen, hay salvaciones;
pero hay que oírlas, y por eso las hice».

2. Yo hice el veneno santo

Como si fuera un veneno, yo fabriqué
la Necesidad y le puse su ley en el Umbral del Límite
y repartí el dolor si acaso se inflige mi precepto.
Una concentración máxima a lo que dije Veneno
la llamé el umbral finito, pero no maldije la infinitud
porque todo es por Amor, hasta que lo dispenso.
Yo dije: No te expongas a la máxima abundancia
ni a la máxima miseria para que pierda sentido
la Necesidad, porque yo soy el amor dispensado
y la necesidad de mí es Amor
con mis medidas, amor cósmico y telórico.

No quieras más por capricho.
Gánate primero el amor de mi anhelo
porque la Abundancia de Miel no es buena
ni la baja concentración de Mi Necesidad
(nuestro Nosotros) te bendice;
yo soy el veneno santo,
yo lo inoculo, yo Lo quito,
yo doy la dosis de mi sabiduría
y luego la regalo con la orden:
da el beneficio, esa dosis de amar por necesidad,
que es mejor amor que el capricho.

3. El espíritu gime

«No deis lo santo á los perros, ni echéis vuestras perlas delante de los puercos; porque no las rehuellen con sus pies, y vuelvan y os despedacen»: Mateo 7: 6

Cuando yo inventé el Espíritu que puse
a gemir en tu carne, yo gemía de soledad también
y mi Veneno eran lágrimas de vida,
natura lacrimae; quería quien llorara conmigo
y me ayude a sostener esta tensión del Universo,
este parto de expansión con que crezco,
esta aventura de la misericordia
que explica tu entropía.
Mi espíritu gime aún porque te hice
y no amas lo suficiente.
Te dí perlas de llanto y margaritasy las tiras
ante los cerdos; mi santidad la rehuellan
las jaurías, ambicionan más y más
la riqueza que le doy, toda mi Sabiduría
y toda el gemir de espíritu lo tornan en ira,
en acumulación desparpajada
y se vuelven contra mí.
Me despedazan.

En vano, el despilfarro de mi energía
entre vasijas rotas de estos seres , en vano
que enseñara la Necesidad de Mi Amor,
unirlos a mí para que giman
y me ofrezcan compañía.

4. Consecuencias de la desobediencia

Aquel de sus pezuñas hendidas que despedaza
todo cuanto es bueno, toda sustancia y orden
que puse en el mundo, toda vasija que hice,
conocerá lo que no quiere.
Ha rechazado mi Gemir y quiere ser príncipe
de infiernos, pues, que se atenga,
haré que la sed sepa a sed y no sea dulce
a la boca, haré que hambre sea como el veneno
que lo mata y verá águilas en los cielos
y no disfrutará con verlas, dominando la altura,
no hablaré por ellas cuando las cace,
las mate a tiros, se haga sombreros y adornos
con sus plumas
y aún coma de su carne.
No disfrutará de los cisnes en los lagos,
yo haré que, si come su carne, sea inmunda.
El comerá lo que escondo en el caracol.
En el buitre quebrahuesos y será como el buitre.
Para él, todo será codicia y pesca en río revuelto.
Se comerá la medusa, la mantarraya,
el timburón temible, llenará de sangre los mares
y, en las selvas, matará el mono,
la pantera, el tigre, el zorro,
extinguirá muchas especies
y ni la serpiente le dará sus secretos
ni la tortuga le contará los años
como arenas.
No conocerá mis umbrales límites
por causa de sus excesos
y yo permité que los demonios de sus actos
lo envanezcan tóxicamente
porque se ha burlado de cashrut
y del ritual que aplico por amor
lo mismo a la libre que al conejo,
lo mismo a la cigüeña que al murciélago.

Yo dije que mi espíritu gime en el cormorán
lo mismo que en todos los camélidos
¡oh! sepan que yo hice la cebra y el guepardo
y no tengo en menos ni al delfín ni al cocodrilo
y mi gemido graza con los cuervos
y maúlla con el gato, tienen alma
y mi gemido se espanta con la fuerza
de las estampidas y llora con los linces
y con los elefantes. Todo llora en el reino natural
cósmicamente por mi auxilio.
Y quien más ha de llorar es el hombre
porque de él esperé más
cuando le dí de mi espíritu
y hoy su corazón es más duro que el erizo
y que la estrella de mar
y el caracol y el tronco de alcornoque
y su sabiduría y esfuerzo menos empeño
tiene que la hormiga,
en menos comunidad se convive
que las obreras de los panales.

Ay, cuando mi Juicio se dispense
para calmar Sed y Hambre,
cuánto me han negado de amor lo daré
tal como lo tomaron,
en abundancia caprichosa y no tendrán
tiempo para cotejar mis misvots
de Cashrut y ni mi ritual sagrado
de Shejitá para la matanza.

5. Y vendrá la Legión a pedir misericordia

«Vinieron al otro lado del mar, a la región de los gadarenos... Cuando salió él de la barca, en seguida vino a su encuentro, de los sepulcros, un hombre con un espíritu impuro que habitaba en los sepulcros y nadie podía atarlo, ni aun con cadenas. Muchas veces había sido atado con grillos y cadenas, pero las cadenas habían sido hechas pedazos por él, y desmenuzados los grillos. Nadie lo podía dominar. Y siempre, de día y de noche, andaba gritando en los montes y en los sepulcros, e hiriéndose con piedras»: Marcos 5: 1-5

Y los buitres que a mi santidad en la sustancia
comieron como despojos, y robaron de mí, sin amor,
posando mutaciones de camaleones,
quienes se fueron de los olivos como mochuelos
en desobediencia y se arrastraron como saurios
para comter sus desvergüenzas, vinieron
desde donde la ardilla y las ratas se compiten
y el asno tiene la miel para orinarse sobre ella,
desde las voces de las cacatúas
conversan de ciudades y progresos
y las ballenas se tragan a mis profetas,
donde los tintes de calamar
y el petróleo al mar azul se bebe
y contamina y lo vomita en náuseas.

De la región de los gadarenos.
arribaron los vecinos e invocaron a los exorcistas
en Mi Nombre, y lamentaron:
«Que todo lo que como es trefá
y me sabe a mierda el aliento
y me duele la Sed
y me duele el Hambre».

Y llegaban los comedores de langostas, camarones,
ostras, cangrejos y bagre
(los que son tiburones de turismo y aves impuras
por ser amantes de rapiña o delicias carroñeras),
e invocaron a los roedores de fe,
a reptiles de vaniloquios,
a anfibios mentirosos e insectos rastreros
de la Academia y el Gobierno, entre los muchos
que trepan a pasteles tóxicos de sabiduría,
y pidieron: Vacunas de misericordia
porque están posesos
del malsabor de la vida
y sus lenguas amanecen con polvo
de óxido de hierro y amarga estañosis
y algo que ya no es polvo, cuando se defecan.
Cagan el aluminio puro y escupen un algodón
de labios secos y esta punta de flecha
que es la lengua que grita: «Ta toxon, sálvame,
Tata Demonio, desátame de la toxina,
porque lo que como me duele como hierro caliente
en el culo, quítame la flecha del ano.
Quítame el picor de las vísceras».

5. Y vendrán a pedir uña de gato y kósher de charlatanes

Y quienes dieron por siglos la Santidad
a los perros y echaban las Perlas de Mi Gemido
delante de los puercos, se bajaron del barco
y salieron de todos los rincones como seres irritados
del intestino al culo, pero no dejaban la maña
de mascar finos cristales de oxalatato
de calcio y quemar resinoides
de los lirios de irina y otros bejucos apestosos
y comían sus coles en abundancia
porque son guisos sabrosos.

Y pidieron a los charlatanes: Dáme uña de gato
para rascar con ella mi glándula tiroides.
Se me ha hinchado el cuello
y, si trato de tragar, no trago.

Y dijeron, al llegar del otro lado del mar,
los seguidores de Set, aquellos que se burlaron de todo
y a lo Santo llamaron adorno y pesadillas,
opio de pueblos, «no queremos abandonar
esta ciudad, porque allá abunda el licor y la pachanga
y nuestras mujeres ya no tienen hijos,
o nacen los fetos muertos, o carentes de manos
o de pies». Vaya teratología que no ha diezmado.
Buscaban uña de gato,
heridos por la acción corrosiva de sus depresores
de sustancias mutágenas, que producen monstruos,
crías que aborrecen y revientan contra las piedras
o hacen que las mujeres sacrifiquen en abortos.

6. Mis visiones

«Cuando vio, pues, a Jesús de lejos, corrió y se arrodilló ante él. Y clamando a gran voz, dijo: '¿Qué tienes conmigo, Jesús, Hijo del Dios altísimo? ¡Te conjuro por Dios que no me atormentes!'»: Marcos 5: 6-7

Y ví a un demonio, con la piel pálida
como si jamás hubiera visto el sol de las mañanas
y comía mucha yuca brava de sus grandes haciendas
y cerezos enlatados, productos de sus laureles.
Y era el hambreador de sus jornaleros
pero él mismo no tenía glóbulos rojos ni citocromo-oxidasa
y había olvidado que el oxigeno se comparte
no sólo con moléculas cuando las come,
sino con el pensamiento de lo que se ofrece
compasivamente a su prójimo.
Y era el hombre más atormentador,
al tiempo que el más mezquino
y toda su riqueza no le servía para nada
porque ya tenía el Veneno convertido
en su propia cianotoxina.
aunque le quedaba la yuca y los cerezos
en sus laureles, pero alcanzó a aproximarse
y echar este reproche:
'¿Qué tienes conmigo, Rabino, Hijo del Dios altísimo?
¡Te conjuro por Dios que no me atormentes!'
Y rogó mucho, como todos, que no se le enviara
fuera de aquella región.
Que aca reharan sus industrias.
Que son inversionistas
Que algunos son científicos y fabricantes
de gases, unos de cloro,
otros de sulfuro de hidrógeno;
algunos son petroleros, pero el bisufuro
de carbono se los come, aunque tratan
de formular inofensivamente sus proyectos
con nitrógeno y dióxido de carbono.

7. Apollyon, el ángel del Pozo sin fondo

Y le preguntó a quien subió más orondo y jactancioso
del Pozo sin Fondo de sus Satisfacciones:
«¿Cómo te llamas? Y respondió diciendo:
Legión me llamo, porque somos muchos».
Se dijo el servidor de la humanidad.
«Yo Príncipe del Mundo».
Entonces eres: Abaddon el Exterminador.
«Yo, el que vengo a redefinir la Shejitá
porque el Cerdo es Bueno, Pork is good!
Yo, el que vengo a negociar la administración
de los suelos, porque Global Warm is good!
Yo, el que vengo redefinir la pobreza del mundo
porque Mass Production and capitalism are good!
Yo, el que vengo a negociar la paz
porque War is a sort of need for peacetimes!
Yo, el que vengo a prometer al mundo
«Tierra de la que mana leche y miel».
Yo, quien soy el Pozo sin fondo de la Gran Abundancia.

Y el Gran Rabino, a quien pensaba que destituiría,
preguntó: «¿Y qué propone tu Gran Plan?»
«Libertad de elección ante todos los preceptos
de Tu Cashrut y Shejitá: Dáme todo lo que no tenga
escamas ni aletas, todo lo que muere por vejez
o tiene defectos en sus órganos internos.
Dáme la sangre que se procesa en la matanza ritual.
Soy choricero. Dáme a los rebaños
más crédulos. Haría longanizas con ellos.
Dáme lo más burdo y salvaje,
lo que quieras que sufra menos durante el Shejitá
del desangramiento; porque la guerra no necesita
de llorones blandos ni lágrimas de luto.
Dáme toda pieza y corte de carne;
quédate, si quieres, con los cuartos delanteros.
(Que yo sea quien decida lo que muere y se come.
Tenemos químicos alternos para hacerlo).

Ahórranos el Levítico 11, Gran Rabino,
y dános arbitrio sobre toda grasa que te mortifique.
Seamos la nación de los obesos.
Me encargaría de la salud del nervio ciático
y del corte de los hígados, con buen cuchillo
de cocinero... la sangre de la carne
siempre tiene capilares que llegan a cada célula
de su cuerpo; la carne es buena, con sangre,
y hay toxinas vegetales. No se libran
de glucósidos, kalmia, alcaloides...
Lo que no tiene briomina como nueza
tiene esculina y lo que no tiene dinga,
mandiga tiene, Rabino.

Dáme los colirios de la convalarina
y la Rosa de Navidad y el eleboro negro,
yo tengo los mercados cardíacos para el lirio
y la digitoxina y toda adelfa y soy el Pozo
sin fondo, donde la sustancia se acumula
y no queda impune;
yo soy el agujero negro del mercado
y la libre empresa que manda
y lo alquimiza todo
y lo hace digerible.

8. Sal de este hombre, espíritu impuro

«Estaba allí cerca del monte un gran hato de cerdos paciendo. Y le rogaron todos los demonios, diciendo: 'Envíanos a los cerdos para que entremos en ellos'. Jesús, de inmediato, les dio permiso. Y saliendo aquellos espíritus impuros, entraron en los cerdos, los cuales eran como dos mil. El hato se precipitó al mar por un despeñadero, y en el mar se ahogaron»: Marcos 5: 11-13

Y el empresario sacó una cajita de alquitrán,
con hojas del tabaco más fino
y como no temía a ningún mito cancerígeno
(ante su nicotinado invento, dijo:
«Este es el futuro. Un cigarro sutil y controladamente adictivo.
Eso sí. El chiste es echar humo, monóxido de carbono,
sin hipoxia grave y sin olor ingrato»

«La zona del fumadero, o el aornis, está allá»,
dijo el Rabino. Y señaló el despeñadero
Voy a quitar el Shejitá. Te lo cedo.
Es más. Te cedo el Cashrut y todo el Levítico 11,
pero retiro el espíritu. Al cerdo lo del cerdo,
pero las perlas de mi Gemido pertecen
al Espíritu. Anda y ve, las bestias
te esperan; lo que de es mío es el gemido sintiente
de la vida. Ocupa sus cuerpos y aténte
a las consecuencias. Me quedaré
con las almas de los cerdos,
me quedaré con las almas de los hombres.
Tén las vasijas vacías.
Son como bestias de palo, idolones, sin alma.
Han de moverse como se mueve el viento
que arrastra con todo, mas no tiene sustancia
verdadera, lo Santo de por medio.

Del libro Teth, mi serpiente
CARLOS LOPEZ DZUR