TODOS LOS MAPAS SON INÚTILES EN ABISINIA

Habían llegado sin sospecharlo y perplejos al lugar de la visión.
Negando el esqueleto abrasador de las señales, empuñadores
del hierro vencido por la hierba,
estaban afiebrados de lástima,
de indiferencia,
de vacío.
¿Cómo atreverse a la espuma cubriendo los jardines?
Humaredas del hambre,
el niño ciego abrirá la llaga que ha perdido entre las tumbas
para saberse anciano
y desvanecerse en la arcilla elemental de este desierto.
Es un misal de susurros, de oscuro ágape, de flores de limo
el que heredas esta noche.
¡Bien hacías en golpear la salmodia con tu voz
y clavar agujas en la mano impostora!
Iremos a la cueva agrietada
donde los muertos no renuncian al destino de agua lila
y gritan quietamente el espanto.
Tiempo de la devoción en archipiélagos.
¿Y el escriba que no astilla el espejismo
encarnándose en palabras?
Me inclinas al sicomoro del origen.
Entonces, ¿por qué hablé de Lucilio consultando a la sibila
entre piedras de tormenta, hoy un altar de trampas sumergido?
¿Y si la palabra quisiera desmenuzarse, mancillarse una vez más,
ser la obediente migaja del vuelo?
Madre Tarántula o Madre Vaca de Willendorf,
¿engendras de nuevo el levísimo tejido en la cripta?
Escúpelo.
Perfóralo con el hueso punzón caliente de tu báculo.
¿No es una hoguera la música que tiembla debajo de la piel?
Triunfal y unida en trance al ánima abundosa,
confecciona un vestido de fósiles para el deslumbramiento.
Ya fueron arrojadas las dinastías
y el corazón retorna en manantial.
Así han de lavar tu llanto.
Nombrarás los frutos de la tierra.
Reinarás sobre el viento a cada instante.
¿Comprendes cómo debajo del luto está el fulgor inenarrable?
Brillaban los tres clavos de oro del Tahalí de Orión,
como en la lluvia soñada de Anatole France.
Brillaban, sí, lo juras,
como la carroña en los ojos del matarife.


Manuel Lozano